Esteio

Resgatado o fio de prumo

aos escombros da cidade,

tomámos a manhã nas mãos.

Metemos as cores desembaciadas

enfeitada a manhã

com as palavras vasculares

e os doces gestos no rosto.

Desautorizámos

as pedras pontiagudas

os lastros pesados

as guias de conduta vetustas

os rumores entoados por almas invisíveis

as preces vazias ditas no adro

os dados mostrando números quadrados.

Em sua vez

demos alfândega

ao vermelho carregado com suor

às flores campestres selando formosura

aos bolsos cheios de uma água de estio

aos braços que não se cansam de amplexos

aos beijos não enjeitados de lábios carnudos

ao mar vadio que temos entre as mãos.

O fio de prumo,

já fiel tutor da simetria dos sentidos,

desalinhou os vieses pela proa

precatando o temor sensato

entre duas mãos cheias de impudor.

Tirámos à sorte o esteio aprumado:

soubemos de um fado singular

povoado por olhos marejados

de tão telúricos pés arrojados

num santuário com pérgulas de ouro.