A lua esconde-se
na cortina do eclipse
cansada de ser refém
da multidão
de olhos inquisitoriais.
7.8.17
6.8.17
5.8.17
Rosa-embrião
Desde a penumbra sem tempo
uma rosa abotoada
grita
surdamente grita
à
espera do devir.
Haverá
chave desarvorada
algures ocultada
talvez sepultada no jardim húmido
o segredo que a rosa embrião espera.
O punhal desafiado
ensanguenta a árvore secular;
folgou a rosa-embrião,
não foi
testemunha da carnificina:
haveria de desistir do parto
e preferia ser nado-morto.
Pelo andar das coisas
e em mantendo-se a teimosia da rosa
que quer ser rosa de nome inteiro
sem saber que
fado a espera:
ciclo emprestado às leis da natureza,
em paciente medrar
até ao
desprendimento de suas pétalas
decadentes enfim,
ou um algoz colhendo-a prematuramente
mercê
das vaidades humanas
que
a querem
para frívolo
enfeite?
4.8.17
Underdog
Diatribes em
desconto
vadiagem em
ponto de rebuçado
carteirista amador
eunuco da vontade
primoroso bastardo
das colheradas de mofo
em vidraças
opacas
deitando os
olhos por fora das pálpebras
vomitando alarvidades
de sua lavra
incansável apedeuta
esfarrapado mental
destilando a
andrajosa diálise do corpo
em contrafeitas
reviravoltas
sempre acabadas
no lugar de partida.
Reabilitação atempada,
porém,
consagrada pelos
estudiosos das igualdades:
metida em ebulição
a desvergonha
dos favores e suas pagas
mais um aneurisma
trocando as
voltas aos circuitos elétricos
e ei-lo
respeitável senador
ouvido aqui e
ali
sabedor de podas
todas
(“tudólogo”,
como soe dizer)
promitente feitor
das verbenas boas
e do crédito que
destrava a prosperidade
magnata dos
magnatas
mesmo
amesendando com os cotovelos
em despreparo.
Belas são as nótulas
do compêndio:
que a ninguém
seja vedada oportunidade.
3.8.17
Palavras-aquário
Palavras
às
braçadas
na absoluta recusa do silêncio
estocada certeira
no húmus
da solidão.
Autênticas ou distraídas
sorumbáticas,
talvez,
às
vezes alinhadas com o pesar dominante,
vezes outras insubmissas,
sempre frontais
cruas
mas palavras mastros
muralhas do sono justiçado
palavras nuas
com a cor do mar
transparência
lídima,
mas palavras.
Cimento duradouro
tirando as teimas aos fungos timoratos
que cobrem as vidraças com baça cortina
no desencontro do relógio com o tempo.
O emudecer do rosto
um punhal ilegítimo
que
locupleta os serenos desenhos
por onde se deita
o corpo cansado
o corpo
à
espera de triunfal desembaraço.
Nadando num mar de palavras,
tantas
que da fartura não há de sobrar
sobressalto na escolha.
2.8.17
Explosões no céu
Dessa pistola
extraviada
balas sem corso
o trono
extasiado do céu sem cor
constelações despidas
no jardim centrípeto
e as páginas do
livro cuspidas à capa.
Sem os medos desapalavrados
nem as demenciais
gargalhadas
no ergástulo do
mar encapelado
fantasmas denunciados
perdem a face
e bolbos
encarcerados esperam à porta.
Caminham em
movimentos paralelos
loucura e solidão
num archote de
preces estouvadas
ardendo nas
paredes aluadas
sem os dedos por
testemunha
sem infrequentes
vulcões por estamento.
Perdem-se os
tabuleiros gastos
na imensidão do
futuro
e as estrofes
desprendem-se da lua baça
em vinhos pedigree
em ruas tingidas
pelo sortilégio anónimo.
Em vez de loucura
propõem
a mansidão dos
tempos vagarosos
a desleitura das
palavras vizinhas
comboios em
arrefecida marcha
gente sem rosto
a pele
imaculadamente imune ao suor
bíblias e obras
semelhantes.
Desagrilhoo os
chamamentos assim enquistados:
não quero
tibiezas
não admito
dissolução da alma repentina
não torno possível
as viagens
dentro do mesmo lugar
e as arcadas
solícitas que terminam em penhor.
Levantam-se os
mastros irrefreáveis
contra a
subordinação malsã
temerosos
pederastas que se vendem ao desbarato
as páginas e páginas
escritas no nada
num nada sem
remorso
num nada sem incómodo,
o nada inacabado.
Pois levamos o
mar inteiro
abraçado às mãos
suadas,
tentaculares
e devemos a nós
mesmos
a furiosa sede
de tudo querer
sem sabermos dos
limites
pois é dos
deslimites que somos tutores.
Amanhã pode nem
haver
amanhã;
e depois?
as palavras sem
vento
as palavras
vertidas no ouro mais alto
são-nos
creditadas
em ondas imarcescíveis
no estrépito dos
campos em silêncio
de onde trazemos
flores maduras
a medula da glória
embebida na ossatura.
Na noite sem
fundo
emprestamos o
sono ao fojo de um lobo
e somos como ele
lobo irredentista
apóstolo das
franquias por onde se compõe
a gente que
adora ser gente.
1.8.17
Autopoiese
Fotografia
para que o tempo
não fuja
ou então
pergunta às
sombras sucessivas
pelos contornos
do rosto.
Faz lembrar
a escuta à voz
própria
e ela parece corpo
estranho
engastado nos
ouvidos.
Passamos a maior
parte do tempo
escondidos do
rosto
da voz
e
– quem sabe? –
na contrafação
da identidade.
31.7.17
Máquina de gelados
A engomar as
esquinas dos dedos
não vá aparecer
um abutre
e as estrelas fiquem
sem avença.
Tirava à sorte
as ruas nunca
desandadas
e os padres que ia
ouvir:
no fim da função
soube sobrarem
todos os da confraria,
sua serventia
desestimada
– em vésperas de
arcar
com o labéu de
herege.
Num poço da
morte extravagante
(ainda mais
extravagante)
afiado do avesso
o artista às
arrecuas
desafiado a
entrar pelo buraco da agulha
e a sair de fininho.
O general
andrajoso
ciente das
guerras perdidas
melodramaticamente
pedinchando sinecura
aos deputados
ilustres,
estes em
fingimento absoluto
fazendo de conta
não saberem
a identidade do
general.
No lado esquerdo
do teatro
uma sindicalista
andrógina ressonou
com o mesmo estrondear
da voz com que
assustava o patronato;
os atores
em sentida fraternidade,
meteram intermitência
na função
e aplaudiram
(de punho
erguido),
agradecendo
a
criatividade do contributo sindical.
O grasnar do
pato denotava aflição:
um homem aleatório
sondou o lugar
e descobriu o
pato enredado
na propaganda
eleitoral
(que tombara
por efeito de
uma higiénica tempestade).
A viúva
apareceu vestida
de bailarina espanhola
e os metodistas
da moral
assarapantados
vomitaram sentida
(mas
covardemente silenciosa)
indignação.
Por sobre os
palcos todos
gelado em
catadupas
para notório
arrefecimento
dos vetustos
lacraus.
30.7.17
#270
O escafandro refém das profundezas
protesta uma luz bruxuleante.
Na varanda trespassa a dúvida
se a imersão não é o arquétipo
sonhado.
Doca seca
Na doca seca
sede porfiada
na sede
escolhida.
Destronando o
olhar emaciado
na demanda da água
vivaz,
as mãos
mergulham na terra seca
na secante
bissetriz do instinto capaz
na sua própria
legiferação existencial.
Oxalá tragam água
os dedos
enegrecidos,
empastelados.
A doca seca
leva demora excedente.
29.7.17
Argamassa
O basalto não sabe
dos nós do cordão
enfiado
no pé das dunas
nem do vento lacustre.
Há uma lanterna
por acender,
esperando pelo
outono,
de raiz sabendo
da clara alvorada
sem recusar os
abertos braços
à ternura
fundacional.
Ao contrário do
que parece
o basalto não
respira.
28.7.17
Bosta restante
Vosselência
abespinha-se,
rasga o peito
(se preciso for)
tinge de
vermelho a parte branca dos olhos
berra para se
fazer ouvido na Nova Zelândia
é tomado por
violentos abalos telúricos;
ai se lhe pisam
calos doridos
pois há uma dama
valiosa para defender:
dirá,
a dignidade
(caso lhe
aprouver saber a medida respetiva)
que não pode
ficar no pasto do silêncio
ao serem
desferidos atentados
contra sua douta
gnosiologia.
Vosselência
terá afeções de
visão
de tanto se agigantar
ao espelho onde
se contempla
(ou se congemina
– ainda não se discerniu)
na astuta facúndia
com que discorre
na promulgação
da erudição com que terça armas
como se precisasse
de estender o
falo em cima do estirador
só para o
mostrar mais viril
do que os falos concorrenciais.
Vosselência
terá ido às
catacumbas medievais
e delas não terá
tido o proveito de retornar
– direito que
lhe assiste,
que fique bem
entendido.
Vosselência,
prosélito de si
mesmo
engenhoso no
registo canhestro
acossado por catilinárias
insinuadas
general andrajoso
dúctil na
bravura cavernícola,
não passa das
medidas da mediocridade.
Pois vosselência
é penhor de argumentos
beócios
perseguições
ao jeito dos
perseguidores que vitupera
sanha estulta,
enfim
de vosselência
irrompe a urticária
própria dos escatológicos
pois da pena de
vosselência
excreta nauseabundo
hálito
a mera bosta
que nem para
restante
(ou fossa)
serventia
oferece.
27.7.17
Ponte reatada
A
ponte partida em dois
o
barco temeroso não se aventura
os
marinheiros na embocadura do rio
perguntam
ao silêncio
que
desastre combaliu a ponte.
Duas
são as margens
sem
ponte como união.
Sobra
gente descuidada
nas
duas margens,
incrédula
mascarando
o desespero
olhando,
lívida,
os
escombros ladeira abaixo
os
vestígios de pedra despojados no rio
na
água contudo sossegada.
Um
ancião avivou reminiscências:
quando
faltavam oito décadas para hoje
e
ele medrava,
ainda
infante,
a
hostilidade soerguia-se entre as duas margens
à
míngua de ponte.
Recordou
o
ancião com os olhos marejados
que
a ponte foi a melhor oferenda dos deuses
e
que homenagens foram à mercê do feito.
A
noite caía
e
a penumbra levou consigo
a
devastação da ponte ruída.
Ninguém
dormiu na noite depois:
não
queriam pesadelos de arengas
nem
revisitação dos casos bélicos;
assim
como assim
eram
gente com pátria comum
gente
com parentela do outro lado
da
margem.
No
despontar da manhã
misturada
com uma neblina teimosa
a
ponte confirmava-se
destruída.
Os
vizinhos não quiseram
dar
a mão à resignação:
de
uma assentada,
na
diligência fervilhante
de
quem recusava a contingência
ou
a derrota diante do sobressalto,
arregaçaram
as mangas.
Contra
o conselho dos engenheiros
prometeram
em
jura solene
que
a ponte seria reunida
num
lustro de semanas.
26.7.17
Beijo
O
beijo
vulcão
que incensa poros arrefecidos
rio
que verte o sangue fervente
leito
aquecido no desarranjo dos lençóis
aprumo
dos amantes
o
beijo prova de vida
o
beijo-fogo
o
beijo-sentinela
cais
arrebatado que levita os sentidos
de
onde os corpos sopesam sua alquimia,
pedaço
de lábios despojado de cortinas
paciência
no dorso da chuva fria
espada
destravada
carne
fundida
sonhos
trazidos ao chão quente
o
beijo-terramoto
o
beijo-voragem
beijo
só
começo
e final
ou
apenas começo
o
beijo-estrada
frontispício
que se oferece janela
constelação
de flores pousadas sobre o rosto
esquecimento
do resto,
esquecimento
do tempo todo
ou
o tempo tomado pela vertigem do beijo,
lábios
carnudos deitando-se intensamente
sobre
uns outros ávidos deles,
trono
açambarcado de um reino dual
beijo-quartel
delírio
sem conto de fadas
intenso
tesouro com cidade a condizer
desejo
desejado
o
beijo
epítome
do desejo
síntese
de tudo o que tremeluz
beijo-centelha
beijo-mantimento
beijo.
25.7.17
#265
Esse almirante
dos estornos insidiosos
em que seu engasgo
se consumia,
trazia-o sob
trela
(minha
consolação).
Celebração
Aberta uma
garrafa
cumpra-se o axioma
sem irreverência
aos cânones:
bebemos
como bebemos com
fúria
a ossatura da
vida
e ela passa-nos
suave
no adoçado chão
que pisamos.
Não são as
voltas travadas que contam.
Não queremos sal
em vez de brisa
nem deixamos as
pedras assertivas
tomarem lugar
num trono
pois esse é o
trono que chamámos às mãos
o trono
desenfreado
de onde
congeminamos as artes que importam
raiz de um
património
onde somos um
abraço imorredoiro
onde somos
a irrefreável
força
junta na
imoderada casa nossa testemunha.
Aberta a garrafa
bebemos até ao
fim.
E sabemos
que a garrafa
esgotada
é o meridiano
das outras garrafas
à espera de serem
nossa coutada.
24.7.17
Diz-me um nome
Era um vulto
uma sombra
deformada
o esquálido lençol
caindo
sobre o vulto.
Tirava as
medidas ao sol
enquanto ensaiava
as demandas.
Pudesse ao menos
o medo
ser o rigor baço
do silêncio;
quem sabia
se as réplicas
em devolução
seriam medonhas
um apocalipse
sem freio
uma maré viva,
violenta
um mergulho inútil
sobre o decorrido
viúvas ideias
tateando cegas na escuridão.
Não reprimi mais
a demanda
esperada à boca de cena
antes que
apodrecesse na violada integridade:
“pergunta pelo meu nome,
pergunta pelo meu nome,
antes que seja tarde.”
Olhei
no contorno do
meu ser.
Podia ser que
houvesse alguém
a tomar entre mãos
a compungida
demanda.
Um viajante por
acaso
um nómada
cavalgando a poeira
um prodigioso
marçano
escapando entre as
gotas da chuva
o arco-íris,
diz-se, penhor da felícia
o jogo amparado
pelos ascetas mudos
um coiote
desinteressado, mas faminto
uma sereia fora
do lugar
artistas à míngua
de influência
devolutos
lugares prometendo gente
a gente inteira
possuída pelos seus nomes.
Não estava ninguém.
Era um vulto
e um espelho,
um espelho peça
sozinha na paisagem:
e o vulto
o retrato da
pessoa permanecida diante
do espelho.
23.7.17
Máquina do tempo
Brincávamos nas
fronteiras da loucura:
não havia tempo
capaz
de esfriar a
ousadia.
Nos rostos
arqueados
lavados nas águas
cansadas
havia um
desmentido do enunciado.
Tirávamos à
sorte
as cartas
madraças
apostando a
ferocidade
contra a imaculada
macieza
dos temperos que
compunham as almas.
Não eram ilusões
os ossos emudecidos
no viés do nevoeiro
nem os rapazes
frenéticos
confirmavam o
imorredoiro que julgávamos
possível.
A máquina do
tempo
era a derradeira
arma de arremesso
contra os
impudores ocultados;
a maneira
de vergar o
impossível
num braço-de-ferro
pueril.
Uma filigrana tão
frágil.
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