A
combustão do dia
sentido
o marejado olhar
no
estuário das lágrimas secas.
A
doca vazia
dita
as regras do jogo:
mandamos
à sorte
as
flores que vêm às mãos
à
espera dos juros
e de
um competente júri
em
adivinhava chuva congeminada.
Todos
temos uma Califórnia adiada
o
mapa desbotado
prantos
sussurrados
prados
sedentos
uma
moeda atirada ao ar
à
espera de um sortilégio.
Não
podemos acabar o dia
sem
dele sermos curador.
De
nós
os
férteis vales
inventores
do riso desarmante
do
acaso musical
dos
corpos uníssonos
da
noite domada
na
indiscreta janela perenemente aberta
à
alvorada terçada.
Pois
não sabemos escrever
as
palavras malditas
as
palavras serôdias
as
palavras contristadas.
Só
sabemos escrever
as palavras
puras.
