Pontes sábias

As pontes sábias

tangentes ao suor carregado

secam as lágrimas marejadas

vertidas em arcádias outonais. 

As pontes sábias

amarelecem páginas cansadas

ao ritmo do vinho velho

para serem mestres tutoras dos esquecidos. 

São sábias

as pontes desaproveitadas

sob os pés de gente enquistada

nos terríveis patamares da insídia. 

Sobram as sábias pontes

que recolhem no seu antepasso

os exilados das cores desmaiadas. 

Pecúlio

Arruaço

as ideias matrizes 

contra os embustes disfarçados.

Sem ousadias militantes

(a não ser

dedilhar os farsantes

acobertados nos lugares-comuns). 

Desajeitam-se os calibres

os pesos que precisam de contrapesos

os esquálidos contrafortes da igualdade

o verso e o reverso

as faces diametralmente descasadas. 

É pouco. 

Procuro janelas

que se desdobram em janelas outras

múltiplas janelas

abrindo-se de par em par

abraçando-se às aragens diversas

as que têm origens acima das contagens

janelas de ogivas férteis. 

Procuro corredores largos

onde o pensamento se espraie 

em seus deslimites. 

Corredores

atapetados pelos olhares múltiplos

em sintaxe esperanta 

no desembaraço de espíritos desacorrentados.

#117

God slave the queen.

(And the queen became atheist.)

Demiurgo

Um plano misturado pelas mãos

enquanto os ossos das montanhas arrefecem

e os bastardos penhores do fogo

montam cerco.

Não saberia dizer aos olhos ávidos

se não fossem os montes à mão de semear

como se a mão neles pudesse pousar

a agarrá-los.

A paisagem não foge.

As mãos trémulas

têm de a encontrar

num sortilégio a desfazer.

Arrefecido

A mostarda ao nariz

o mastro arrimado

as nuvens escurecidas

o amuo no estirador

e a culatra em pulgas.

Não adianta.

O nariz já se consumia

em sua perfunctório ensimesmar.

As regras encavalitadas

o suor sem préstimo

as imitações pueris

os poços poeirentos

e as maças apodrecidas.

Não adianta.

A camisa-de-forças

era estertor bastante.

Sobreiro professoral

Debaixo das cicatrizes

o velho sobreiro medra

um invejável elixir.

Não sabem da poda

os poltrões citadinos

disfarçados em farpelas

congeminadas por bisturis.

De hoje para amanhã

dandies ocultos fruirão

nas margens dos montados.

Deem-lhes bolotas

que já estão habituados.

Intermitências

Perguntam aos ossos matinais

se trazem com eles as pedras angulares

que decifram as veias do mundo. 

Perguntam se as representações

se misturam com a métrica suspensa

entre dois lampejos da lua esquartejada. 

Perguntam aos angariadores de almas

por que sortilégios se movem

para não conseguirem arrematar vivalma. 

Perguntam às mulheres enlutadas

se não se lembraram de despojar o véu escuro

que freia o ar límpido. 

Perguntaram aos loucos sem carteira

se não preferiam habitar

com os loucos encartados. 

Perguntaram aos músicos distraídos

se eram apenas ociosos

ou se era travessia na praça da desinspiração. 

Perguntaram

se não havia folhas caducas para varrer

em vez da sofreguidão dos prazeres. 

Perguntaram às mães

pela quimera do amor singular dos filhos

à espera de curarem orfandade precipitada. 

Perguntaram

se as rodas perfeitas

saberiam vencer os estorvos sem espera. 

E perguntaram às memórias

por que teimam

em inquietar o pensamento devolvido. 

Perguntaram

e continuam a perguntar

pois perguntar é prova de vida

e perguntar não é critério imperativo

de respostas em fonte aberta.

Prognóstico reservado

A verdade:

não há maneira de a virar

contra a mentira

por mais que a mentira

se componha de verdade

– ou do que como ela seja estimado –

ou a sua máscara seja

ou uma convulsão circense

ou o aparato de uma paisagem extática.

A verdade

é que não há verdade por arrematar

e essa é a verdade sublime

que transfigura as mentiras todas.

A verdade

devia ser banida do vocabulário.

Sirenes opacas

Sirenes emudecem o chão

do teatro algoz.

As corças observam, altivas

o despedaçar dos corais antigos.

Sobre o despojar do musgo

as migalhas do vento

dispersam sementes várias.

“Tudo há de ser como dantes”

– admitem os cultores dos costumes.

Não valeram de nada

as sirenes estridentes.

#116

A caixa negra
esconde matéria crepuscular
que crepuscular se guarda
até ao fim do tempo. 

Portfolio

Rostos por todo o lado

rostos nos sonhos

rostos-pesadelo

rostos caiados nas frontarias dispersas

rostos em sorrisos cínicos

rostos nervosos em trovoadas estridentes

rostos inteiros em pedaços de dia

rostos com rugas por dentro

rostos longínquos

rostos entronizados em ameias altas

rostos salgados

rostos tirados a preceito

rostos imóveis

rostos cibernéticos

rostos ungidos com flores sangradas

rostos sem medo de nada

rostos negação

rostos cantados

rostos novelos

rostos expressivos

rostos pueris

rostos marcados pela temível roda dentada

rostos fugitivos

rostos.

E eu como ilha no meio deles.

Categorias operativas

Odeio ismos. 

Os rótulos adjacentes

as categorias herméticas

as peias por cima dos ombros

a desopulência dos maneirismos binários

o raciocínio ligeiro e cerce

a fantochada de uma esgrima pueril

as desavenças sem chão

as arritmias das oposições gratuitas

os olhos vesgos pela lente baça

os corredores estreitos por onde amesendam

os fartos vilões da mesquinhez. 

Odeio que tenha de ser um ismo qualquer

que me amordaça às frugais paisagens

de quem assim se reduz. 

Odeio ser atirado para os braços de um ismo 

sem ter pedido esse lugar

e depois

aturar os algozes das categorias herméticas

dedilhando as minhas incoerências

quando uma ideia se soergue

contra o ismo em que me meteram. 

Odeio as sindicâncias dos outros

à mercê dos ismos a que me prenderam. 

Odeio não ter liberdade para alojar ideias

no promontório que me apetecer

sem logo aparecerem os mastins dos ismos

a descobrirem um (ou mais) para minha trela. 

Lamento

a estreiteza dos frequentadores de ismos,

imodestos marceneiros das ideias acantonadas

aviltantes de si mesmos na cegueira sua. 

Lamento (e odeio)

que se tenham inventado ismos.

#115

Os cinco sentidos

não ajudam à inteligibilidade das coisas

(ou desajudam à sua inteligibilidade;

o que não vai dar ao mesmo).

Cinzeiro

Uma diligência no oráculo

uma vírgula fora do lugar

a barba fonte de vernáculo

e a roseira sem vagar.

Uma especulação vulgarizada

uma semântica bombardeira

a face fria e vaporizada

e a camélia em viço e costureira.  

Uma clepsidra do avesso

uma exclamação a despropósito

a nuca com olhos de gesso

e a esteva com sabre compósito.

Uma mãe-de-água duradoura

uma frase esboçada a preceito

a orelha patrona da audição dura

e a acácia que desce até ao peito.

#114

A carne que atormenta,
a quente carne nas mãos,
e um vulcão efervescente
à espera de uma centelha. 

Equinócio

Que beijos sábios

enfeitam o meu peito?

Que mãos suadas

se entretecem no meu corpo?

Que olhos fundos

indagam minhas estrelas?

Que cálice poente

aquece o meu devir?

Que luar candente

anoitece o meu lugar?

Que poema ávido

empresta sossego ao meu ser?

Que manhã precoce

tira freio ao desejo?

Imersível

Esplendorosas constelações idosas

desembaraçadas de poeiras estiolantes

adormecem na potente aurora. 

Milhafres vociferantes

irrompem em voos rasantes

contra as carecas que boiam. 

A estufa exala o tempero dos trópicos

para gáudio do ecossistema mendaz. 

Esplendorosas asas que planam

tomando o céu como império

sobre a fazenda capitular de pé curto,

antes que vento vespertino

desmonte a temperança. 

Os pássaros gorjeiam,

num anátema caótico de grasnares mucosos

e a fatia de um bolo

furtada por menino guloso. 

Os todos arrumados a um canto

sem certezas desempoeiradas

nem certidões venais,

alisam o chão agora aprumado. 

Num bloco de notas

desenhos avulsos arrancados à letargia. 

Uma safra diletante

com artesãos cansados, mas diligentes

porque 

“o futuro não pode ficar nas mãos do acaso”. 

Suspensas no céu clareado pelo luar

estrelas difusas falam aos mortais

desprendendo curtos postais ilustrados

que enfeitam a soleira do olhar. 

Os mortais 

– talvez esquecendo a mortal condição –

desmentem desperdícios amontoados sob os pés. 

Anestesiados

pelo esplendor de que são ilhas furtivas

não lhes apetecem infortúnios.

#113

Junta
sobre as ruínas do terramoto
o olhar que confere o lugar
do pensamento mestre. 

#112

A vontade sitiada numa alcáçova
não é espécime válido:
sem a sua roda livre
não passa de desvontade, 
refém das suas ameias. 

Medicinal

Os ossos estatutários

não derrotados pelo cansaço cardeal

profetizam:

agentes corrosivos serão

e sem capitulação

dos mais tóxicos elementos.

Ossos-esteio

nos quais as malsãs divindades

não conseguem aportar.

Estatutários

ostentam a sua grandeza imperial.

São a sua própria centelha

essência das essências

onde se bebe a água pura.

Videiras

A fina haste da videira

descai na intempérie. 

A fina haste da videira,

entronização de um caule timorato,

decai na penumbra ditosa. 

Hão de medrar uvas doces

impregnadas de uma escura tez

dizendo aos céus que não as demovem.

Nem que frágeis sejam as hastes

de onde se arqueiam. 

#111

Ecos que se mestiçam

entre duas ondas alterosas

de um mar desbragado. 

Tiro ao alvo

Sob o pejo dos holofotes

mais fácil alvo dos atiradores. 

Não precisam de ser furtivos

que os limos confluem

e as atenções dão sobre si

tonitruantes cambalhotas. 

E, contudo,

reserva-se ao perfil discreto

dos apóstolos que fogem da ribalta.

Não consegue. 

Por mais

que sobre o pensamento

em demanda de um equinócio

as luzes todas desçam sobre o seu rosto. 

Já sabe:

segue-se a artilharia contínua

um esboço bélico

que narra o seu errado postulado da história. 

Não importa. 

Soube ser arquiteto de uma couraça

à prova da pior das balas

e as cicatrizes no que sobra do corpo

são caução para o demais. 

#110

Queria um tabuleiro

com peças sem serem xadrez

queria um manto soalheiro

sem perder a vez. 

Manual de instruções

Sabia

que as escadas adulteravam

a noite.

Que as mãos atadas

eram vistoria

a destempo.

Que os beijos prometidos

rimavam com areias

movediças.

Sabia

que o velho cais

esperava.

Que os ulmeiros desmaiados

desconfiavam do tempo

gasto.

Que as batinas embuçadas

aperfeiçoavam os ardis

militantes.

Sabia

que as rotundas podiam ser

ao contrário.

Que o poente

era um rio

sem horizonte.

Que as árvores outonais

regressavam à opulência

matinal.

Sabia

o que os livros emprestavam

ao olhar.

Que as marés desajeitadas

compunham as costuras

da alma.

Que um triunvirato entronizado

bebia até os sentidos ficarem

embotados.

Sabia

que essa era a melhor

lucidez.

Por saber

que em tais preparos

nada era o saber.

#109

Se não fossem os sonhos

o que seria de nós?

(Levanto o véu do sonho

e sondo matéria tangível.)

A desentronização dos medos

Absorvo a luz lenticular do relâmpago

em duas levas que se sucedem

no estertor da trovoada.

Reponho os predicados da alma no lugar

não vão os demónios tomar-me de assalto.

Já não tenho medo.

Não tenho medo da fuligem

que açambarca a noite comprida.

Não tenho medo das vozes ciciadas

nos intervalos das páginas.

À altura dos meus pesares

soerguem-se velas retesadas

que sulcam a névoa por diante.

As valas são ermos sem serventia

deslugares que não encontram mapa.

Continuo sem medo

na alvorada baça que tira estima ao dia.

Nem os medos de antanho

os que sonhos povoavam

ganham lugar no deserto que ganhou.

Atiro-me como cão esfaimado

às deliciosas fontes do conhecimento

à volúpia das artes

dos lugares dantes não visitados

às páginas em desassossego

à matéria combustível que acende o tempo

à perene mansidão do olhar.

Não me importunam

as fazendas inoportunas

as águas impróprias

os mapas obscurecidos.

Já não tenho medo.

É tão simples quanto isso.