Um
plano misturado pelas mãos
enquanto
os ossos das montanhas arrefecem
e
os bastardos penhores do fogo
montam
cerco.
Não
saberia dizer aos olhos ávidos
se
não fossem os montes à mão de semear
como
se a mão neles pudesse pousar
a
agarrá-los.
A
paisagem não foge.
As
mãos trémulas
têm
de a encontrar
num
sortilégio a desfazer.
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