29.12.16

Demiurgo

Um plano misturado pelas mãos
enquanto os ossos das montanhas arrefecem
e os bastardos penhores do fogo
montam cerco.
Não saberia dizer aos olhos ávidos
se não fossem os montes à mão de semear
como se a mão neles pudesse pousar
a agarrá-los.
A paisagem não foge.
As mãos trémulas
têm de a encontrar
num sortilégio a desfazer.

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