É deste magma
a lava indissolúvel
onde o fogo
cospe contra a maré
como se eu fosse
vespeiro
e por dentro
nas veias insondáveis
e febris
houvesse um frémito
virado do avesso
comenda diuturna
sem convencimento
e as cinzas
debulhadas na caneta mortiça
e eu
emancipado do
pesadelo sortido
lavasse o rosto
com as mãos secas
olhando no
espelho vertical
de onde rosto algum
tinha devolução.
As caldeiras aconchegadas
ao peito
conferiam o
calor singular
e eu
convertido à
desimportância das coisas
tirava férias do
tempo.
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