Por onde me escondo
na atalaia dos desacertos
em conjuração com as armas embestadas
que alisam as páginas altivas.
Angariem-se cicerones avalizados
para a meã partilha do moderno
esconjurando as balizas arcaicas
devolvendo ao mosto pútrido
os anciãos que fogem da báscula do tempo
penhores da imodéstia dos Homens
no seu refúgio apalavrado
em versos sem curadoria.
Pois se mecenas somos
é no dorso audível das caravanas
onde se desmata o pretérito
que perdeu o paradeiro.
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