Tingidas as folhas
o desencanto arrumado:
pelo andar dos boémios
a noite respira o eterno
e só os que se dobram
é que confirmam o efémero.
Agigantam-se
os deuses nada óbvios:
as estrofes que esbracejam
vingam a cor sobre os vultos madraços
e todas as páginas
todos os parágrafos
são como as folhas
herdadas do Outono.
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