Olhou por dentro
a estranha locomotiva
negociava a paragem a tempo
o velho absorto
tirava partido dos versos embainhados
a musculatura dos rostos
adestrava um sorriso
antes
que a maré dissesse que era tarde
que as lâmpadas apagadas
cerceassem a noite
que imperadores errassem
em lugarejos especulados
e mestres de artes variegadas
empunhassem o cetro indiviso
e dissessem
com a respiração mineral
dos contadores de histórias
que tinham metido greve no calendário.
Se soubesse o idioma das marés
dispensava as pontes
os frugais heterónimos do Verão
um lugar no sol da meia-noite
como se as sinfonias alisassem as cicatrizes
e em vez de portas
as arrecadações no postigo espreitassem
o céu preparado para o ocaso.
O que nos vale
é que não há arco-íris à noite.
A chuva não se mistura
com os barcos estacionados
ensinada a cair onde a terra precisa.
Os velhos
já não acordam para as conspirações;
não acordam às conspirações
preferem usar a baioneta servida a palavras
do que esculpir sonhos que precisam de tempo.
Quando se amontoam os barões ajaezados
confundidos com o testamento dos tempos
as palavras engrossam no fino caudal da tarde
fingem que dão a volta ao mundo em meia hora
enganando os guardas-noturnos ensinados
no auditório encenado onde só os profetas
são esquecidos.
Não é deste esgrima que se alimentam
ou a greve de fome atraiçoa os sentidos
por mais que se esforcem por ser vulcões
outra vez vulcões
porventura derrotados pelo raiar de maio.
Entra
pelo nevoeiro inaugural
o barco altivo
pactuando com o silêncio
através das velas levantadas.
Através das saias do tempo
antecipo a luz que trespassa o dia
um rosto coibido no estirador do luar
a neve adiada na Primavera provecta.
As folhas esbracejam ao vento
fogem das palavras entardecidas
como se de um microfone se ungissem
e na pele de um lobo emudecessem
amotinadas em musgos sem preparativos.
A voz muda a conspiração
deixa-a, hibernada, no púlpito dos olhos torpes
levantando um auto contra os histriões
a maçada que se amanhã contra o dia suplício
e no fogo abraçado que caldeia tempestades.
Sou este lugar ávido
um limão separado das ramagens
olhando de atalaia para as rodas fluviais
precocemente endoidecendo os dedos gastos
como se pela praça centrípeta
passasse um circo mudo
um relógio perenemente atrasado
três anciãos derrotados pelo tempo madraço
volteando as cordas lassas que vêm do miradouro:
este
é o altar
sob o lume das candeias
os mares que cabem no colo
uma miragem tirada do caudal amarelecido
o cio confiante.
Dizem
o medo foi extinto
e eu era capaz de hipotecar
um pedaço de alma
era homem
para deitar a coreografia à sorte
só para ver
que número saía em sorte.
Cultiva o heavy metal
já que não podes deitar mão
ao light metal
nem a captura do carbono
participa nas empreitadas
verossímeis.
Os escândalos deviam ser
órfãos
para não ser ofendida
a virgem, dignidade democrática
e todos sabermos
de lição feita
que a igualdade (não) é uma patranha.
Se deres um pé de dança
onde deixas o outro?
Aloja os morcegos mentais
que disparam coreografias coerentes
que disparam fotografias indecentes
quando o entardecer beija a noite.
Por falar em beijos
quantos deste hoje?
(De tantos, ou poucos, dares
fica por conta do crédito
na santa horinha de subires ao céu,
sem ajuda da escada dos bombeiros.)
De cada vez a boca morde o mundo
estorva os logros arrematados no caudal invernal
absolvendo os párias alinhados na parada
em rima com o horizonte desembaraçado
que promete dias maiores do que espelhos.
Sou o mecenas literal que escolhe os baldios
a espada que se recusa a dilacerar
um ónus do avesso enquanto se cumpre a chama
as ondas revoltadas subindo o abismo adunco
um estaleiro inacabado que se não adultera.
Participo no afogueado despique de silêncios
atravessando as cordilheiras sem o espaço do tempo
cobrando a lava que amedronta pesadelos
na estreita enseada que não aceita embaixadores
antes que de mim façam etéreas cinzas
antes que seja um neto despojo
no alfabeto dos medos assinados.
É mesmo verdade
que a mãe do rato
é a montanha
e que Maomé é tão importante
que até a montanha veio até ele?
Deve ter a mania das grandezas
a nódoa
para se derramar no melhor pano.
Desliga o motor da desconfiança
lê os sinais de fumo do luar
a malapata é uma farsa sem provérbio.
Alimenta os obesos de ideias
terça o verbo afiado
contra os estetas de dietas cruéis.
Canta por dentro do átrio
até os versos distorcidos
na paleta onde se esconde o vulcão.
Não te dês aos talhos
foge dos punhais debruados a injúria
e admite os cães gastos no jardim recuado.
E se dormires no sopé da tarde
que sejam almirantes os sonhos
e não alucinações destemperadas.
As palavras todas fatiadas, todas janotas,
juntam-se à sede dos equinócios
e tudo soma um arroz que não deve a Baco.
Antes que o convés te arranque da letargia
as horas gastas sem paradeiro
a música cercando-te por todos os poros.
Está é a estultícia dos fracos
a forca onde são decepados
o sangue a esmo na estimativa dos segredos.
Até que do novo sejas arcano
e no olhar gasto te assenhoreies
das estrofes onde se embelezam os nomes.
Mnemónica para os conservadores:
lavrar em ata
a intendência
do Ministério Púdico.
Em desacordo
com fontes mal informadas
o dia um de abril
já não é os outros dias do ano.
A praça descansa no litoral da tarde
com o leve desassossego
de estudantes boémios
e a proverbial charla
entre os comerciantes vizinhos.
Antes que seja noite
antes que os estabelecimentos hibernem
deixando de fora a musculatura mercantil
que fica de véspera à espera
da ossatura dos clientes.
Nessa altura
a praça ganha direito ao exílio
os ladrilhos voltam a ser obra de arte
então sem ser agredida
pelo calçado dos utentes.
Da noite
a praça só tem o testemunho
do silêncio
que rima com a solidão
e não se importa com a descompanhia.
Desconfio
que o XXXI governo constitucional
vai apanhar com um 31 colossal.
As rodas-vivas
só para contrariar a morte
espelhos que avivam as cores
delas fazem disfarces propositados
um galanteio à estética em forma de verso
ou apenas
um logro
para manter a anestesia geral
em forma de letargia.
O que seria de uma roda-viva
se fosse atirada
para o poço da morte?
Mecenas autorizados
esclarecem
o sentido da vida:
é como uma levedura
empolada na fermentação
frouxa quando esfria
à saída do forno.
Os luditas
mergulham nas profundezas das farsas
encolhem a noite
para não serem seres inanimados
e se os idiomas párias estremecem em pesadelos
é porque deixaram aos demónios
a curadoria dos dias
espaçados entre as cortinas
que se agitam no caudal do entardecer.
As guitarras arranham um som descolorido
arrematam as sílabas furibundas
e na melhor escotilha
sem esperar pelo rastilho
os homens aturdidos recolhem o arco-íris
levantam com as mãos a âncora funda
só para deixarem
um envelope com versos
pois não acreditam
no fado de garrafas deitadas borda fora.
Ninguém sabe o paradeiro das marés.
Ninguém se sequestra no convés ermo.
As muralhas do medo não se escondem
não se agigantam
no perdido movimento banal
dos amantes do estertor
dos sibilinos generais dos arsenais
desarmados.
Leve o vento
que te leva
entre as levas
que levitam.
Leva o vento
antes que em ti leve
o vento te leve
e não te subleves.
Lava o vento leve
que atira a lava
a favor da leva
que se levanta.
O casario sobe a colina
no seu dorso o açaime do silêncio
o refúgio das casas habitadas
todas aquelas vidas sem nome
anónimas
como a parte do rio feita de urina desaguada.
Não são segredos que se desembaraçam
na coutada das mãos arrefecidas
é a maresia arrancada ao mar amaciado
o remorso tingido de medo
na sepultura avivada que entontece
no divã do futuro desalinhado.
Os olhos são como idiomas
juntam-se à pele amanhecida
no cofre das sílabas desenhadas
com o ouro da língua.
Os versos
não são sobre os moradores
ou o lugarejo com as casas como presépios.
Os versos
não são sobre a perfeição confecionada
ao anoitecer
pela coreografia de corpos sem número
ou do desejo que fora feito património.
Os versos
são um feixe de luzes combustíveis
que irradiam no céu avulso
deixando o chão ornamentado
pelas vozes litorais
em cores arrancadas ao siso.
As rosas sangram o carvão fervido
desencontradas do vulcão amordaçado
procuram nas raízes a água módica.
Sangram a lava messiânica
dançando no viés das nuvens
enquanto há precipício para amar.
Lava o chão puído
a lava debitada da boca irreparável
no freio solto da língua aferroada.
Do chão falam os sepultados
o idioma tartamudeado entre vírgulas
dado ao suor noturno em vez de pesadelo.
Não houve elegia no planalto varrido a vento
os dedos cruzados suplicam cores extasiadas
e dos rostos intactos sobram áleas cumpridas.
O socalco esculpido deita-se no ocaso
as arcadas da noite quase juradas
no mercadejar silencioso dos artífices.
As contas que nunca são feitas
na conspiração de anónimos zeladores
deixam órfãs as dádivas sem manhã procuradora.
Joga-se com o caos
à espera
do idioma da vingança
e ninguém repara
que o caos pode encomendar
a vingança
como paga da usura.
As asas sentadas no devaneio
conspiram com as nuvens:
doces são as horas a seguir
não o mosto arrancado ao torpor.
Jorro
num jato
a jactância
e não cubro
nem cobro
o cobre acabrunhado.
Luto
pelo luto
num lugar
em que medram
mortos em profecia
dos marcos finitos.
Enceno
sem seno
o sino sentinela
depois do sono
sonso.
Mondo
o mando métrico
sem mando
o monstro mancebo.
Calço
o calço que cansa
na calça camba
que coça a cedilha.
Um penso
no que penso
para não ter de pesar
o peso apenso.
O objeto imóvel
espera
na paciência enferrujada
ou
imerso em ciência imponderável
contra a matilha enfastiada
atirando as pedras angulares.
Sonha
com a de agência dos visionários
sonha
enquanto, imóvel,
anoitece no sono.
Deste petróleo
não dás a beber
que a inveja farta
não cabe no alforje.
Deste o petróleo
na encenação generosa
e não soubeste parir
a fratura do pretérito.
Deste petróleo minado
à míngua destarte
que pilhas amontoadas
servem para ser arcaico.
Não é desse petróleo
que verdes empenhados
aceitam loas
antes que seja funda a cova
e a terra-mãe se exaura
num simulacro de solução.
Casual
o desprendimento de um ramo
uma palavra mal colocada
deixando a frase a azedar
um cão faminto à espera dos despojos
a menina corada
envergonhada pelo senhor
tão estranhamente amável
o circo desfeiteado pela alarvidade da chuva
o mosto arrumado nos desperdícios
um planisfério em forma de candeeiro
(ou o contrário, se calhar)
a moeda metida entre os dentes salários
a vetusta matrona depois da dieta
o chocalho da vaca no testamento da manhã
o homem possuído pela coragem admirável
os navios numa nesga do rio
o corcel desemparelhado
as fuças de um lobo atrevido
a mata que esconde o calor
três mil seiscentos e quatro euros de multa
o diâmetro enfiado na culatra
as pegas com os dentes podres, a grasnar
o tira-teimas a tiracolo
a desseleção nacional, ah pois é!
a matriz dos selos usados
a catedral ruidosa
a central de cervejas confundida com oásis
o camartelo (apenas)
a senhora com a perna matematicamente cruzada
o arroz salgado
as portas com a serventia do avesso
a pedra remendada antes que seja lousa
ou a ametista
o património da desumanidade
o acaso do ocaso
o miradouro esquecido na página anterior
o percutir assimétrico do comboio
a vantagem complementar
as gravatas colonizadas pelo bolor
o xadrez puído
o senhor engenheiro estacionado no lugar proibido
a maturidade à procura de paradeiro
o indexante asfixiante do mutante
a razia, a razia principal
o fumo denso do tabaco proscrito
(que a civilização avança
oh, se avança!)
a vingança frita no óleo dos rissóis
os zangões impecavelmente zangados
o florete perdido na paragem do metro
a trovoada que foge do entardecer
a câmara municipal não sabe do autarca
a moda saiu de moda
o esquilo a fazer pose
o ministro da pátria imovelmente esquecida
o desarranjo intestinal
o quadro em branco
as marias exiladas e os manuéis estatuados
a pose – silêncio – de – respeitinho – estadista
o curso de desinformação
mais o preço da moeda má.
Uma ilustração.
O eclipse a passar de rasante
e o canto dos pássaros
a fazer lembrar
o uivo dos lobos avulsos.
Acabou
o século vigente
na boca de demónios sem sangue
disfarçados em métricas errantes
bolos averbados no distante extinto
que se usa na manga arregaçada.
Mudas as chaves, talvez compense;
da noite reclamas o apátrido silêncio
cultivas o fingimento para não seres
inverosímil presa dos altivos marçanos
mobilizados a favor da indigência
e tu, solteiro de causas,
no sopé da perplexidade
desafias os dentes de tigre mordidos na carne
folgas com a obediência dos demais
sem saberes o que fazer
com tanta rebeldia estacionada nas mãos.
Arrumas as sílabas ao canto esquerdo da página
para não seres surpresa para os conhecidos
e absolves as cordilheiras onde empilhada
descansa a volumetria do desvario.
A lama adesiva
esconde-se nos interstícios da alvorada
como se fosse
um posfácio do dia vespertino
ou uma ponte fizesse a junção dos dias separados
e tu, provocador sem estrado,
estilhaçasses as bocas plausíveis
dos engenheiros da letargia.
Não te comoves com a bondade apática;
deixas a escotilha aberta
para os enigmáticos pesares que arrebatas
dos lutos limítrofes.
Convocas o adeus
essa sumptuosa declaração de finitude
convencido da probabilidade da morte.
Creio poder afirmar
com toda a propriedade
antes ser assim
do que assado.
De todas as tochas
acesas as que simulam a sede
que nem mil rios encobrem
o hesterno pesar pela prosa vindoura.
Ai de nós
que apoucamos a pele que temos
e por miragens nos fingimos heróis
vetustos a destempo
no contratempo deslindado
sob os holofotes dos profetas desmentidos.
De todas as tochas
empunho as que vertem lágrimas de seda
e desmontam os desperdícios de palavras.
Desses
risivelmente gongóricos
em marés baixas que anoitecem avulsas
trocando sílabas por indolência
de todas as corrupções a maior.
[Espelho baço,
espelho baço
diz-me
quem a autoestima
tem em pior cadastro
do que a minha.]
Sei que não é poético
fazer um poema que começa por
varizes.
Antes que sobre mim se abatam
os anátemas
em minha defesa tenho a dizer
que só tentei ser
poeta.
O choro do pássaro repentino
tantas as pontes sulcadas
entre a migração
e onde a agulha da bússola
mandou aterrar.
O choro
não por dor sua
antes o suar da dor dos outros
pressentida nas asas que abertas
recebiam ventos de diferentes paradeiros.
O choro por procuração
não havendo quem queira desse choro
nem um duodécimo.
O choro,
generoso
antes de o pássaro
querer aninhar na casa da partida.
Na noite órfã,
o sono perdeu o chão
para a rebeldia da insónia.
Depois da hora adiada
as paredes alvas desmaiam
e às mãos despoja-se a capitulação.
Sem a conjura dos demónios
avanço uma pétala
contra o penhor da noite.
