Almanaque em branco

Tinha uma rosácea esculpida

no peito aberto.

Era um couraçado

e bebia o sal dos mares

enquanto devolvia árvores

às florestas.

Outras vezes

era um nenúfar principiante

murmurando entre as águas

pardas.

Era como se soubesse tudo

na penumbra das incertezas.

No fim de contas,

apenas tirava a medida

do desconhecimento.

Elipses

As pedras solitárias

são como garfos no meio de uma mesa

abandonada.

As pedras pontiagudas

punhais celestes que tiram o sono

do asfalto.

As pedras desordenadas

corpos férteis, miradouros

estremunhados.

As pedras chãs

comportam-se como lordes ingleses

em pecaminosos desvarios.

Vejo as pedras voadoras

os cilindros quentes enterrados no jardim

as nuvens acobreadas

a vozearia de cantores que se acham cantores

e mais pedras

esventradas ou ancestralmente intactas

e o granulado que delas se solta

a compor as sobrancelhas do ancião.

As pedras

têm muito a dizer.

(Houvesse quem lhes perguntasse.)

Pós-qualquer-coisa

Enquanto lá fora

as folhas ganham vida

despojadas no chão.

Enquanto lá fora

a chuva agride a relva

e o rio ganha volúpia.

Enquanto lá fora

os reis habituais reinarem

na também habitual sobranceria.

Enquanto lá fora

se escondem na consciência

os sótãos da expiação.

Enquanto lá fora

as nuvens correm céleres

na exata medida da preguiça.

Enquanto lá fora

as palavras entoadas

forem pregões vetustos.

Enquanto lá fora

os joelhos tiritam de frio

por o medo subir à boca de cena.

E

enquanto lá fora

houver três dentes de tristeza

lágrimas furtivas de desencanto

punhais espetados à mercê do desamor

cães vadios destratados

velhos e menos velhos corroídos pela solidão

casas lúgubres medonhamente húmidas

o odor fétido das fábricas

ideias comidas pela desonestidade

sapatos rotos que deixam entrar a chuva

rumores transfigurados em certezas

ruas pútridas de gente

e gente órfã de si mesma:

eu encontro refúgio cá dentro

onde se acastelam miragens

doces enovelamentos de ideias por provar

palavras que apetecerem

e sempre,

sempre,

uma desdança sem gente por perto.

Roda dentada

0
Um começo, 
como todos os começos.
Uma névoa indistinta
adeja sobre a madrugada.
O corpo ainda letárgico
esboça o movimento.
Se fosse em sonhos
dir-se-ia a representação de um pesadelo
a bruma mestiçada com o lodo do cais
tirando lucidez ao olhar.

I
Os dentes metálicos começam a ranger.
Embebem-se no óleo gracioso,
um unto imperativo.
Encaixam-se
com uma dose de engenharia certeira
que deixa os lúdicos boquiabertos.
Oxalá os pássaros
não se esqueçam da alvorada.
E as pessoas saiam à rua
na habitual vertigem
que cuida da idiossincrasia da cidade.
Oxalá os profetas se guardem,
com as suas espadas diligentes,
para as empreitadas difíceis
e sejam tutores das enfermidades.
Os joelhos doridos ensaiam um passo
– o passo que estreia o dia.
Oxalá os nomes sejam bem ditos
sem nuvens densas desviando da estrada.
Estremunhado
engravata-se até ao tutano.
Não lhe apetecia,
a gravata é um nó górdio
sebenta da artificialidade.
Não adianta o adiamento:
mais vale sair à rua
respirá-la na pureza do ar impuro
abraçando as outras pessoas
num amplexo de afetos
em míngua.

II
Na paragem do autocarro
um estrangeiro desorientado.
Às vezes
acha-se tão forasteiro entre os nativos
que admite ser ele o estrangeiro.
Os olhos espartilham o mutismo
que dissolve a identidade.
Deve ser do emudecimento,
da contingência do desprazer dos outros.
Não por acaso
o estrangeiro mete conversa com ele.
Sente-se em casa.

III
A dieta dos sentidos
alimenta a fome que não tem.
Os outros saíram,
amesendam algures.
Retira-se para o terraço
e deita o olhar sobre a cidade.
Ela está aos seus pés.
Não fosse a desidentidade
diria ser o imperador da cidade.
Mas o que interessa a vaidade do poder?
O que interessa a adulação,
em gesto oportunista,
se não como o curvar diante do poder?
É só
(que é um tanto)
a hipocrisia dos medrosos.
Aplaca a rebeldia:
ainda falta meia jornada para acabar o dia.

IV
Os dentes pútridos do mendigo
poluem a esplanada.
Há gente incomodada
 – um casal bem-posto reverbera, 
com desdém, 
a coabitação com o mendigo
em tão distinta esplanada.
O empregado de mesa passa ao lado,
diz que não tem a ver com o assunto.
Prosseguem os protestos
dos figurões apessoados.
Ele levanta-se
e prega uma bofetada com a mão inteira
no elemento masculino da parelha.
Vira as costas
antes do agredido esboçar reação.
Ganhou o dia.

V
O avião desenha um fio delgado
no céu cintilante.
Vai a caminho do poente
promete sulcar o largo oceano.
Ele soergue o rosto para o sol tardio
fecha os olhos sob a acomodação do calor
e sonha.
Sonha que seguia no avião
trinta e nove mil pés acima
e desenha com os dedos
no ar que se apresta ao papel de folha
o nome de um país ao acaso.
Talvez nesse sítio
o resto valesse a pena.
Entra nos oxalás entoados em forma de sonho.
Oxalá houvesse destino.
Oxalá voasse naquele avião. 
Oxalá derrotasse o desamor
 – a começar o da sua pessoa própria.
Um gato vadio roça-se nas pernas.
Mia a fome que o corpo esquálido mostra.
Afasta o gato.
Não seria uma côdea que matava a fome.
nem a fome se consome numa refeição.

VI
A televisão mostra cores garridas
uma cornucópia de cores
entaramelada com vozeria maciça.
Por que está acesa a televisão
se a atenção não lhe dá atenção?
Ao menos há o boletim meteorológico
e um ator 
que declama trinta segundos de poesia.
O resto
é o silêncio empedernido
um pomar infértil
as montanhas sem água
as botas gastas
os pés cansados
os voos embaraçados das garças
uma nuvem que embacia o sol
o entardecer reflexivo.
Junta os papéis por grosso
sem ordem da ordem que tinham.
Num gesto repentino
amarrota os papéis e deixa-os órfãos
no banco de onde esperava o ocaso.

VII
Porventura
o dia gasto foi em vão.
Ou talvez não:
pusera em sentido o casal pimpão
que não parava de bolçar o vómito elitista.
As ilações que nadam entre a espuma do mar
bóiam no pensamento.
Imerso numa encruzilhada de pensamentos
e com a dor das cólicas de quem não comeu
contradiz-se nas preces que prometeu
não entoar.
O atavismo da vida
é um embaraço maior
 – desenha com dois dedos em cima da mesa
enquanto duas lágrimas se desprendem
do olhar cansado.
A tremenda roda dentada,
esteio de tudo
o sargaço que cura maleitas várias,
não é desengano.
As dores são dores
mas aos olhos sobe um módico de riqueza:
as vias tortuosas 
são parapeitos estreitos
onde o pensamento gosta de se deitar 
– o pensamento que se curva
num passo suicidário.
Os dementes estão por todo o lado.
Os piores são os que vestem smoking
e discursam com eloquência.
Se calhar
chegou a hora dos aposentos
onde os lençóis deixados em desarrumo
querem arrumar o sono em desasossego.

VIII
E o sono
foi analgésico?
Não sabia dizê-lo.
Era como se andasse em círculos concêntricos.
Deixara de saber
se o sono era um sonho
ou o sonho era o fermento do futuro esboçado.
Sempre soubera
que não tinha jeito para arquiteto.
Os riscos arrevesados e tortos
antes fossem substituídos pelas palavras.
Mas o bloco de notas ficara perdido
nas areias molhadas pela maré alta
entretanto.

Eruditos pela metade

Argumentos colados com cuspo

no corrimão das desideias.

Fazem rir

(não sei quem mais:

se os fautores ou as desideias).

À custa da soberba,

da erudição de sopeira,

prossegue o lúdico,

longo momento.

Na escala da prosápia

os eruditos da copa de cozinha

confecionam ideias bastardas.

Em ânimo loquaz

sob os holofotes de onde irradia

a humilde audiência.

À espera de genuflexão

de um reconhecido curvar.

Assim manda

a erudição de alguidar.

Noite

As ruas vazias

são como a noite.

Enchem-se os copos

com os corpos vadios.

Refastelados

como as folhas outonais,

despojados de cama.

Os copos cheios

e depressa vazios

emprestam nuvens baças

às ruas vadias.

Não sobram

já nem outonais folhas.

As ruas estão vazias.

Vazias.

O chão molhado

perece em lágrimas reprimidas.

Da noite cheia

no nada das ruas vazias.

E a ponte tão perto

da alvorada timorata.

Os dados

Jogo os dados

ao acaso

no acaso de quem lança os dados

à quimera de um proveito.

Quase em jeito de roleta russa

o latejo impulsivo de saber

que o fado tem as medidas tiradas

pelo sortilégio dos dados.

Jogo os dados

e talvez não devesse fazê-lo.

Meto o olhar desembainhado pela coragem

na coreografia dos dados.

Os números entaramelam-se

na dança voraz.

Vejo o seis,

o quatro

o um que não quero,

os ímpares que vaticinam desdita

o seis,

outra vez,

o prometido seis,

decaindo para números menos queridos.

Teima em não sair número algum.

A alta parada joga-se em segundos

que parecem medida interminável

horas, dias, meses, anos – até.

Para vir a saber

que os dados dançam

enquanto não vier o sono final.

São os dados dançantes

o pergaminho onde se depositam

as palavras de uma vida inteira.

A quimera de um proveito

ou as cicatrizes de um infortúnio.

À espera dos dados dançarinos.

Sem freio

É outro o dia

e há maior proeza

que contar mais outro

no rol, já longo,

do tempo desembaraçado?

Se andasse à procura de um norte

diria que vem anelado

à bruma macia que se deitou no rio

à medida que o rio estima o desaguo.

Quando o leito do rio

se funde no mar que o abraça

e atrás do horizonte escondido,

atrás do fio último do mar,

ferve o ocaso.

Sabendo

que a penumbra depois

convoca o acerto de contas

com o dia que findou.

Na mesma penumbra

medra o tempo nascente.

O olhar desipotecado

que encontra templo

no dia amanhã.

Volta ao mundo

Aviões quase estratosféricos

e depois aeroportos apinhados.

Navios mercantes

e marinheiros indiferentes.

Estradas sem fim que povoam desertos

em automóveis decadentes.

Balões cheios de hélio

e paisagens tomadas nas minhas mãos.

Os comboios tonitruantes

e estepes que ficam para trás.

As fronteiras

as fáceis e as impossíveis.

Os meses todos em roda viva

sem calendário à imagem curta.

A chuva tropical

e as neves eternas nas montanhas.

Nos cantos todos do mundo:

os pássaros gaiatos

as avenidas vazias

as águas de cores diferentes

a gastronomia extravagante

os idiomas e as cores de pele

as camas onde o corpo repousou

as xícaras de porcelana ao pequeno-almoço

as senhoras simpáticas dos museus

o trânsito caótico

e a planura sem gente

os meninos em corrupio

a gente que calça pé descalço

os relógios avariados

as fumarolas vulcânicas

e a terra enegrecida

a noite frenética

e a noite sem gente

os garfos pousados no prato vazio

os copos bebidos

as páginas que já não são brancas

mercê das palavras amontoadas.

As chaves para o mundo inteiro

aconchegado

na pequenez das minhas mãos.

E tudo

sem sair do teu corpo.

Os trabalhos de Montezuma

De cá de baixo

empilhados uns sobre os outros

os muitos trabalhos à espera.

De cá de baixo

pareço um grão de areia

no sopé da montanha.

Pode ser que a preguiça

consuma o tempo último.

Pode ser que não haja luzes radiantes

a povoar o porvir.

Em sabendo que a inação é timorata

devolvo-me aos trabalhos em espera.

A montanha não atemoriza.

E ainda que labirintos haja

nos alvores da empreitada

o amanhecer dissolve as tergiversações.

A montanha soergue-se

alta

tão alta

que sobe acima do que o olhar alcança.

– Mas isso são outros quinhentos,

segredo àquela parte que lobriga

o punhal que desfeiteia a bruma madraça

que embacia as mãos.

De hoje para amanhã

a empreitada terá um começo

– um recomeço,

corrijo, ato contínuo.

A tão alta montanha não assusta.

Ela embebe a medida de todas as medidas:

um cálice de doce vinho tardio

e as palavras encorajamento,

o incentivo maior.

O rapaz da neve

O rapaz

tinha a cara fria

da neve que flutuava.

Não sentia frio.

O rapaz

vinha abraçado a um sonho

e os sonhos não têm frio.

O rapaz

entoava uma melodia

que ninguém distinguia.

Não se importava:

a melodia era a centelha

do sonho.

O cárcere invisível

Não digo que sejam certas

as palavras ordeiras

do comendador.

Não digo que faça falta

um azimute afinado

e um ponto cardeal.

Não digo que somos néscios

em demanda de um fio de prumo,

um peso calibrado.

Todavia,

não me parece

que sejamos penhores

das almas outras.

Não me parece

que a tibieza algures

tenha folhos frondosos.

Não me parece

que os olhos alheios

sejam a medida dos nossos.

Nem menos me parece

que temos de alinhar as coordenadas

por uma bússola trespassada.

Já me parece

que a riqueza do ser

obsta ao penhor em mãos

que não sejam próprias.

E mais me parece

que as paredes embotadas

caiadas por mãos externas

são o rosto da descombustão.

Todavia,

em não sendo capazes da lucidez

depressa

somos cobaias do engodo.

Depressa

vemos os olhos hipotecados

ao devir dos outros.

Andamos para trás,

na melhor das hipóteses,

caímos na hibernação timorata.

Não pesamos o campo de minas:

somos existência por diapasão

que nos é estranho,

um eu adulterado

amestrados num rebanho ordeiro

treinados para o não pensamento autónomo.

Não somos a excelência que somos.

Nessa altura,

pode ser tarde de mais

para os alinhavos da alma.

Da penhorada alma

que não se importa com o redil.

Nessa altura,

já não há tempo para os pesares.

Sobra o tempo

para a titubeante errância

para o madraço que há em si.

Orlas de onde não escapamos

de nem sequer sabermos

contar os números

soletrar as cores

ler as pautas musicais

a hermenêutica de um texto;

enfim

de sabermos ser

sem de hipotecados nos sentirmos.