Sem freio

É outro o dia

e há maior proeza

que contar mais outro

no rol, já longo,

do tempo desembaraçado?

Se andasse à procura de um norte

diria que vem anelado

à bruma macia que se deitou no rio

à medida que o rio estima o desaguo.

Quando o leito do rio

se funde no mar que o abraça

e atrás do horizonte escondido,

atrás do fio último do mar,

ferve o ocaso.

Sabendo

que a penumbra depois

convoca o acerto de contas

com o dia que findou.

Na mesma penumbra

medra o tempo nascente.

O olhar desipotecado

que encontra templo

no dia amanhã.