Gastronomia (ou não)

Os molhos insaciáveis

emulsionam lados ocultos

em harmonia com o luar.

Atiram condimentos aos molhos

ilidem a pureza

substituída por finura.

E se o pão molha

no caldo opíparo

não se te enganem as veleidades,

que elas anestesiam o apetite.

Não servem molhos de chaves

ordenados por bastonários pantagruélicos

se molhas a sopa

a cada investida no lagar dos comensais.

Molhos destes não molham a chuva;

nem que chamem aprendizes aos molhos

comandados por molheiras de ensinamento.

Mãos desatadas

Deixa a candeia hastear-se

deixa o encantamento selar a janela

e o torpor dos corpos num incenso ímpar.

Deixa que o desejo seja imorredoiro

fonte centrípeta onde se embebe o olhar

e deixa soerguer a água clara da manhã.

Deixa sufragar os ímpetos

deixa-os fruir sem freio

deixa para trás bisturi que os congemine.

Deixa a alvorada ser a única juíza

deixa a mão estendida ao meu suor

e recolhe dele a seiva bastante.

Deixa acolher em teu seio

a fúria doce que ateia uma chama

amparando os braços quentes e insaciáveis.

Deixa

pelo meio das pétalas noturnas

colher os néctares estouvados.

Deixa as peias sobre as mãos

confere o sal da vontade sem açaime

e toma em ti o compêndio da volúpia.

Deixa ser a inteireza que te sei

e no regaço quente que é meu

faz-te soberana de um reino singular.

Pois que em deixando

deixar tudo isto e o demais

deixamos em nós mácula que é orgulho.

Os marinheiros sem bainhas

Sabiam ao que vinham

os esfaimamos marinheiros

acabados de desembarcar.

As roupas puídas

davam a mostrar um relento

ao cabo de uma temporada longa no mar.

Assim que puderam

embebedaram-se até caírem para o lado

comeram alarvemente sem olhar a gastos

tiraram a barriga de misérias nos lupanares

compraram todas as altercações por um nada

dormiram a destempo

bolçaram impertinência em cima das autoridades.

E nem assim

os nativos esboçaram contrariedade

nem os tomaram com non gratas pessoas.

Era como

se houvesse um módico de indulgência

elevado à máxima potência

(longe da impaciência entre eles).

Era como

se andar tanto tempo embarcadiço

fosse penitência tão severa

um quase degredo ditado aos proscritos;

e mesmo assim,

até pelos cânones da condescendência

improváveis em gente da mesma igualha,

ninguém sabia julgar

por que marinheiros destravados

marinheiros peritos em semear sobressaltos

eram tidos em tão boa conta.

A nice place

Clockwise.

Against all tides.

Under the tree

where shadows fade away.

At dawn

a shiver warms our hands.

As garras do perpétuo

Olha à tua volta:

vê os suores frios do medo

o rumor das crianças inocentes

os rostos seráficos das freiras

as vidas atabalhoadas à beira do precipício.

Olha à tua volta:

um pássaro azul exibe a fulgurância

os bancos do jardim impecavelmente pintados

as horas entoadas no sinédrio

os estragos da última intempérie.

Continua

olha nas fronteiras do teu olhar:

convoca as pedras milenares

devolve a alvura aos sorrisos desmaiados

empresta exuberância aos melancólicos

assassina loucos anjos da tibieza dos sentidos.

Na dúvida

atira o corpo para o lago de águas frias

onde sabes pertencer a um tempo

fora deste tempo.

Gigante

Repouso

sobre os ombros de um gigante.

contemplo as nuvens baças

da embocadura do miradouro.

Sei que há pássaros

no uso da rota

e que os pássaros são tutores

de segredos desejados.

Nos ombros de um gigante

e a paisagem ao longe,

pequena.

Assento os pés no chão pedregoso

ensaiando um assobio ao acaso.

As nuvens descem

rasantes à minha cabeça.

Não sei

que humores trazem as nuvens.

Não sei

que segredos resguardam os pássaros.

Não tarda nada

a noite que destrona o entardecer

dirá que nem humores nem segredos

têm sua vez.

Ainda que os ombros de um gigante

sejam meu trono.

Polícia dos costumes

Protestam palavras estrepitosas,

em arrazoado hermético

entaramelado com o vernáculo,

enquanto no adro há conversas.

Dir-se-ia ser uma conspiração,

que estes são dias

em que parece proibida a dissidência.

Não importa.

Palavras para a frente

de todas as cores e feitios

sobretudo as que cortam a eito

nos que patrulham costumes.

Palavras para a frente

a dissidir dos imperativos categóricos

que compõem o momento;

nem que não seja

só para a desarmonia

– para fruir ideias diferentes

sem arrebanhar uma razão contra outras,

que da última vez que ouvi falar

ainda havia liberdade de expressão.

Deixo-lhes desejos de bons sonhos.

E que os fígados se curem

da irrenunciável estultícia

de ultrajar os que deles se apartam.

Miragem

Do chão molhado do apeadeiro

um vulto esguio serpenteia

entre as poças de água.

Traz o nada a tiracolo

e um chapéu flamante.

Distraído

pisa uma poça de água.

Os respingos atingem um velho por perto.

Impassível

o velho continua a ler o jornal amarrotado.

Vejo o vulto cowboy a pedir desculpa

e o velho inerte.

A voz que soa no apeadeiro

avisando comboio em alta velocidade

traz-me de volta à terra.

Não chovera

o chão do apeadeiro não estava molhado

não havia poças de água

nem o vulto adejando um devaneio.

Só o velho e o jornal amarrotado

vieram a palco.

E eu

que, por mais que tente,

não passo de um arremedo de miragem.

Ouro puro

E eis que vieram

as coisas douradas

no halo da lua diurna.

Avales de anjos vários

emprestam uma aura ornada a ouro.

As palavras ganham doçura

os gestos embainham

o veludo que queremos.

E ao resto

mandamos dizer que porta outra

é a que devem vir bater.

Pois somos curadores do ouro

e o ouro nas mãos liquefaz-se

mercê do ouro havido nas mãos nossas.

E tudo se compõe

tudo se tempera

na vastidão da planície dourada.

Os olhos

passam a ter a cor do ouro.

As alvoradas enfeitam-se

com a pureza da abastança maior

dos dédalos de que nos soubemos resgatar.

É o ouro supremo

o ouro sublime:

o ouro

que só tem préstimo

como adorno das almas nossas.

Transfigurando-se

em matéria própria,

indomável e pronta.

Somos o ouro por dentro

até que o ouro seja consistência das almas

que jorram no pulsar das veias.

A loucura

E de novo

a loucura.

Pintada nas asas de um avião

esbracejando na ilha noturna

dividindo sete por três

(para dar número inteiro)

falando ao ouvido de um macaco

treinando haiku no meio de um nenúfar

cantando em cima de uma música

(com o poema a destempo)

cortando as unhas no elevador

soprando sílabas no papel de embrulho

motivando garças pernaltas a pesar arroz

ocupando o sofá do figurão

metendo marcha-atrás na ribanceira pelas costas

depondo as glórias fátuas

pitando cortinas com a poeira cósmica

debitando orações de um livro sepultado

congeminando os planos mais altos

atraiçoando os cães danados

irritando a glote pavoneada

recusando os sins

e deitando na cama sem lençóis

à espera de uma noite madraça.

E de novo

a loucura.

Timorata.

Sequaz.

Amarela.

Irada.

Içada.

A loucura.

Monumental arbitrariedade

de deuses infames

ou apenas

objeto decorativo

contra a indiferença geral.

Castelo de areia

Um castelo de areia

sentado num trono de talha.

Oxalá estejam os ventos de feição.

Se não, as areias decretadas

movem as pás da vontade

e tornam-se pedregosas paredes,

inamovíveis.

Nessa altura

o castelo de areia

cristaliza-se num penedo

– e os penedos

evitam-se a todo o custo.

Maremoto

Não te intimides com a voracidade das coisas.

Não tenhas medo do medo

nem te ofereças à coragem inválida.

Deixa os adereços para memória futura.

Deixa a língua da areia ser teu contraforte

deixa,

que é véspera de desassossego.

Ao teu lado

sou a fortaleza possível.

Contra os abcessos bolçados

os lugares-tenente da hipocrisia

os meirinhos que ensaiam a bonomia

mas escondem

atrás de sorrisos melífluos

a vanidade de maremotos.

Mas de maremotos

que não levantam um grama de areia.

Fogos fátuos,

pois,

lagares de vinhos azedos

matéria insubstancial em vez de coroas.

Pois de coroas,

só espinhos,

espinhos desmaiados.

Que não doem a ninguém

em estando o diapasão alinhado

com as luas que importam.

Fé em banho-maria

As cordas podres prendem as paredes

enquanto o vento voa loucamente

lá fora.

Penhores de fés diversas

os crentes sussurram preces que afugentem

demónios na forma de vento.

Sabem que não podem contar

com as podres cordas,

frágeis como são.

A noite avança e não há sinais

de condescendência da tempestade.

As pessoas

crentes ou não

não se deitam no sono.

Talvez por temerem por pessoas e haveres

como se o temor

fosse prevenção calibrada.

(Ainda mais do que as crenças várias.)

Acredita-se no que se quer.

Acaso

Um tiro no escuro

e os arbustos num sobressalto.

Às escuras

podem as tentativas acabar em fracasso.

Ovos de ganso desfeitos

uma raposa entontecida

uma serpente a rabear

um sacerdote de calças na mão

(ou a senhora bem-posta toda descomposta)

um fogo posto.

Também pode suceder

tiro devolvido em ricochete

por rochedo escondido.

Nestas aleatórias coisas

(e seus inesperados desfechos)

pode terminar um tiro no escuro.

Nem assim

a arma fica embainhada.

Ignição

A areia fina

tece dança peregrina.

As rochas molhadas

não ficam cansadas.

Um par de luvas esbanjadas

a meio das escadas.

A garrafa deitada ao mar

por um marinheiro irregular.

A noite dormida

num sonho de druida.

A roda dentada

na nora alquebrada.

Cachos de podres uvas

já sem férteis chuvas.

Um gato semicego

a caçar um morcego.

Trinta odes deixadas em hibernação

por falta de inspiração.

E no dia seguinte

já não há acinte.

Apesar da alma poluída

por gente puída.

O mar andante

sepultura do mareante.

A maçã do rosto suada

pela partida pregada.

Um rosário de resoluções

deitadas a amanhãs paredões.

As tocas fundas

das lobas fecundas.

Cobertores gastos

ajeitam os mostos.

Cães vadios protestam

ao relento que desgostam.

Mal sabem as deitadas crianças

que o sono é a casa das esperanças.

Votam futura insubmissão

em brancos votos sua missão.

E reaprendemos os sentidos

enquanto a lua cala os gemidos.