Com as costas da mão

Uma panaceia para os curadores da irrealidade.

Um tabuleiro de jogo

em forma de caravela dos Andes

enquanto bebem azevinho

de uma chávena em forma de amora.

Talvez se lhes dessem verbos de troco

à medida que o sol se descamisa

e a língua verbena se desfaz em adjetivos fartos,

a eles venha o crédito de uma romaria pueril

com sapatos de corda atómica

e uma melíflua granada de mão

mesmo a troar sobre o despensamento.

Estiolam-se os amparos nos cotovelos

dentro de um bule madraço

onde a água não ferve

e os joelhos beijam

os traseiros músculos das pernas.

Afadigam-se em pré-adolescente algazarra

os eminentes vultos da fábrica

onde a lúdica abjeção se lobriga.

Se pudessem

tiravam uma talhada da lua

e serviam-se,

acompanhada de licor de avestruzes.

#48

Não me faças perguntas difíceis

que as viro do avesso

e no chão sem chão,

onde não tenho esteio,

foge-me da mão a espada sem travão.

Números primos

Pedregosas as montanhas

a que mãos transidas se lançam

num dia sem sol nem noite.

Sem artes outras se não as mãos

às vezes trémulas

outras inteiras

outras sequiosas de um planalto inteiro

com o fito de repousarem nos pastos planos.

Dizia ser uma ametista cerzida

em águas leves

o produto da multiplicação das mãos ávidas

com a matéria sobrante.

O verde reluzente dos campos

oferecia a distância necessária

à distância do som das ondas do mar

(tão longínquo)

de onde se evoca a maresia dos búzios

estilhaçados contra as rochas erodidas.

E talvez não fossem de tal arte as coisas

em deitando a pulsão lunar

(em sucessivas convulsões)

aos paredões húmidos a voz dolente,

em desinspirado arremedo.

Encontrei uma maquineta sem uso

fóssil de ferrugem

que porventura

seria o desfecho das horas sem remédio.

A força braçal toda metida

nas engrenagens da máquina gasta

e um navio ascendendo os montes inclinados

enquanto dois corvos

terçavam simpatia com um coelho

à medida das botas rombas

que subiam ao sol impróprio

por demencial teimosia.

Achei-me do lado contrário da encruzilhada:

os diademas desordenados

e os cantos alvares de sacerdotes sem rosto

hasteavam bandeiras vincadas

à espera de um entardecer sem pressa.

#47

Não sei

nem o que as certezas ensinam;

o biombo

que esconde biombos diametrais

desdobra as sombras infantes

sabendo nada e o seu espelho.

Palavras contumazes

Não me deixaram prender as palavras

no mais alto clamor da manhã.

E nem uma candeia acesa

irrompendo entre o nevoeiro capaz

soube ser cais sereno das palavras silenciadas.

Queria ter mão nas palavras

dar-lhes mel forte

cores morígeras

um canto sem impurezas

usá-las para caiar as paredes sujas

e ciciar ao ouvido estrofes de amor.

As palavras mareavam, sem freio,

no céu noturno

num campo de estrelas,

rebeldes.

Queria apanhá-las entre os dedos

sentir o seu apelo telúrico

reinventá-las sem sentirem ultraje.

A manhã embaciada oferecia-se

palco majestoso.

Só que os olhos cansados pelo luto do sono

os sentidos em vertigem desassossegada

os espinhos esbranquiçando o corpo intimidado

a sensação de estar num avesso sem saída

– tudo conspirou para as palavras

serem contumazes em minhas mãos.

#46

Metáfora enfarpelada

no sobrolho entortado

não é método ciente

a não ser 

nos estouvados precipícios 

onde o musgo não medra. 

Saldo positivo

Da vastidão do pensamento

albergo orações sem deus dedicando

colho as ramificações dos caudais céleres

abraço uma miríade de olhos sequiosos.

Devolvo o de mim ao que me ronda,

próximo ou distante,

não interessa,

no sargaço que rumina as ruínas sem norte

sabendo da impureza das palavras

(por isso nunca definitivas).

Dou por mim banhado nas flores da buganvília

colhidas como deve ser

por camponesas diligentes,

antes de beber do cálice do entardecer

o vinho sublime que disfarça a idade.

Tomo nota,

num papel envelhecido,

das contas que rumorejam no pensamento:

arrumados os cálculos,

e passada a pente fino a contraprova,

contracenam os números fidalgos

no rescaldo do saldo positivo.

E sei,

em sina que se desemaranha das nuvens hirsutas,

que a talha dos que porfiam

em demorada paciência

os cobre de ouro puro.

#45

Nas margens encalhadas

entre dois sobressaltos

arde o peito num vulcão

aberto.

Forasteiro

Longe
e de mais para haver lucidez
no restolho que, ácido,
deixa o entardecer sitiado
num entorpecimento banal.
Longe dos dias sabidos
numa lente desfocada à frente das mãos
sem saber das palavras reprimidas
o sal do seu insentido.
Recolhendo das igrejas refrigeradas
um sal
para pavimentar os sobressaltos tugidos.
Meto as mãos na luz clara,
adoçando a lonjura com a baunilha
dos dois-passos-já-adiante
que é a nossa casa.

Impressões

Dá a impressão que o rio nada na corrente

trazendo o dia para fora da sua concha

tomando ânimo num copo de conhaque

no abrigo da esplanada.

O paquete circunstancial faz-se ao rio

trazendo as âncoras à mostra no casco

tomando o rio de amparo à espera do mar

no abrigo da cidade retratada no rio prateado.

       

Uma mulher só fuma cigarro atrás de cigarro

trazendo a tossiqueira em pano de fundo

tomando avidamente o cocktail

no abrigo do chapéu rombo.

Um turista ocidental procura a rua no mapa

trazendo nos preparos da mala projetos mil

tomando de empréstimo a língua arrevesada

no abrigo da paciência de um nativo.

Um cão adestrado responde às ordens do amo

trazendo o brinquedo na boca a tiracolo

tomando água fresca nas mãos do amo

no abrigo da sombra pensada pelo homem.

Um chinês jovem e distinto prega deus

trazendo ostensiva bíblia no regaço

tomando o tempo assoberbado dos incréus

no abrigo de uma paráfrase dos mandamentos.

Um dia arrastado no cenáculo do estio

trazendo uma miríade de promessas infecundas

tomando as rédeas dos ingénuos desprevenidos

no abrigo da provável loucura.

Dá a impressão que os gatos estão gastos

trazendo as mãos baças e as estrofes decadentes

tomando um arroio seco como manancial

no abrigo do porvir vazio.

#44

Um corso inteiro

deitado na fonte fresca

à espera do saque:

e eu juntava os dados

e deitava só os seis.

Incêndio

Em papiro à prova do tempo

escrita a carta de todas as cartas

o tremendo testemunho para memória futura

em linhas desenhadas a ouro

por entre intempéries frígidas

e searas mostrando a pele dura.

O papel deitado ao acaso

voando entre os ventos balizados

ancorado num arbusto seco,

ou errando entre as árvores sem dono

não se sabe se procurando destino

não se sabe se tomada por mãos algumas

que leia suas resoluções.

Datada

a carta tremendamente intempestiva

aluvião de segredos,

segredos a que se pode chamar segredos,

nunca por outros sabidos,

composição inquieta dos calendários

vindouros,

tabulando o pretérito de que se quer rasto:

favores rogados a outros

sem saber se os outros

à hora do deslacrar do papiro

taliões da vontade outra serão.

O papiro perfaz a viagem sem rumo

aterra num campo cheio de flores

a ser consumido pelo fogo.

A carta não tem vontade

nem pode a sua errância ajuizar vontade alguma:

ao deus-dará

abrindo-se de seu lacre

ao ser beijada pelos iniciais lampejos do fogo,

extingue-se, incensada.

Não se soube

se precedeu a extinção do autor seu.

As cinzas pereceram na fértil colheita do fogo

e nem as letras desenhadas nas linhas a ouro

ficaram para memória futura.

O paraíso não

Dei uma volta no paraíso

por onde há nuvens amorfas

e émulos de bailarinas a dormir,

artistas emudecidos

e palradores emasculados,

paisagens acetinadas

e vinhos dignos dos deuses,

praias sem areia

e framboesas sempre maduras,

e jurei que seria uma bandeira desaforada.

Todavia

era um sonho

apenas um sonho.

Imaterial.

Ao contrário dos guerreiros

a quem prometem setenta e sete virgens

não chamo a mim sonhos de tanta abundância

(nem acredito que haja delícia nessas delícias).

Dei uma volta no paraíso

ou talvez apenas

nos escombros de um convento clandestino

onde se aposta em jogos de casino

(ilegais)

por entre a densa nuvem de tabaco.

Julgavam alguns ser um paraíso

– como paraíso podia ser um restaurante gourmet

uma espingarda avariada

o dente de leão amigo

o simulacro de um harém

um poema cozido com perfume de flores.

Desfiz a volta ao paraíso.

Desfiz a desonra promitente dos sonhos.

Embarquei no navio novo

onde só pontuavam marinheiros diligentes

ascetas da sabedoria que importa.

Os marinheiros eram unânimes:

atiravam o dedo para o firmamento

enquanto formulavam a demanda:

“quem acredita num paraíso?”

ou, em sua reformulação:

“para que serve um paraíso?”

Era uma pergunta retórica.

Emudeci

em sinal de não resposta

logo entendida pelos marinheiros

como dupla negativa em resposta.

Quando desembarquei

senti um odor fétido

a subir das entranhas do cais

desde as águas paradas

onde o novo navio estava fundeado.

Não haveria prova melhor

da inexistência do paraíso.

(Mas sempre podiam reclamar

em defesa do paraíso

– ou dos paraísos que interessassem –

que os marinheiros fizeram batota

com as águas do cais.)

Work in progress

A areia movediça.

Não levanta jamais medos:

os segredos foram delidos

e os pés assentam nelas

como mastins esfaimados.

Devoram-se,

as areias movediças.

Extinguem-se os nevoeiros acesos

bolçando lava dos pântanos larvares.

Se havia estertor na praia noturna

quando a luz era ausente e os sumos nada

a grande centelha acesa deu caução

à aprendizagem maior:

percorridos os rochedos de anteparo,

no necessário tirocínio

contra os avassaladores fantasmas sem rosto,

sentiam-se cinco alqueires 

de terreno conquistado ao mar 

dantes medonho.

As espátulas cansadas

foram uma arte servil da grande proeza.

Estão gastas,

as artes rombas,

deixaram sua letra na placa que emoldurou

a proeza.

Agora,

que as janelas ficaram desempoeiradas

e todos os pássaros fazem escala 

no promontório,

já se anda a eito em chão liso

onde havia areias movediças.

Haverá lugares outros,

ermos,

em arremedos sombrios de névoa evaporada

das areias movediças outras.

É empreitada para diante:

o processo interminável 

que passa entre as gerações

até deixar o sublime olhar distante

num mapa firmado com os anéis-diamantes

que são lavra dos diligentes 

que não se derrotam.

Poetiza-me

Agarra-me o braço quente

prende-o à volta dos beijos carnudos

diz-me que serei teu lobo feroz

nas praias sem areia

nas luas que desembaciam o entardecer

com as mãos trémulas no espaço sem céu

com os dedos marcando a tinta rija o corpo

sem temor

sem apressamentos

sem capitular se não nas desregras que ditamos.

Eleva o braço quente

como se fosse tomar conta do sol

e dele bebesse a seiva toda

num profundo caule fervente sem modéstia

no arpejar contumaz que estilhaça as ameias

compondo estrofes ilhéus no corpo sedento

coreografando as pernas entrelaçadas

num vulcão desassisado

num sobressalto perfeito

num êxtase compassado.

                   

Toma o meu braço quente

os alinhavos de uma perfumada flor

diadema incrustado com pedras preciosas

pomar frondejante que asperge algidez

em contraponto com a febre sem esteios

dos corpos indomáveis em bafos desaustinados

em volteios mareados na mesa desemparelhada

sem temor

sem remorso

sem as traves amuradas dos tiranos.

E o meu braço quente em formidável torrente

em teu leito arregaçado recebido

justaposto à pele incensada tua

no apogeu soalheiro sucedâneo de levitação

antes do seu ocaso temporário

antes de guerreiro terçar as balsas do desejo

antes de reacender as candeias da estratosfera

sem se render

sem medrar na decadência

sem recusar a entrega próxima.

Tórrido

O jacarandá frondoso

hasteia a sombra

a dileta pele segunda que aplaca

o estio metido pelos poros.

Assobiariam andorinhas rampantes

não fosse o forno aberto a meio do dia.

As pessoas arrastam os corpos

pelas veredas vagarosas do dia.

Pedem aos jacarandás

que intercedam nas divindades

que aferroam o tempo que faz

– por acreditarem nos poderes dos jacarandás

por suplicarem a ajuda das divindades,

ou deve ser por as credenciarem.

Se olhassem

para o mercúrio de um termómetro

ser-lhes-ia levado ao entendimento

que não há divindades com dedo na meteorologia

não há intercessão das árvores inertes

nem porventura chegam às divindades

a não ser por projeção da incapacidade 

dos homens.

É neste estado

(de liquefação dos corpos e do resto)

que o esteta empoleirado no arco de granítico

proclama:

abriguem-se sob os jacarandás

se querem que o calor derreta o seu bastão.

E bebam

de tudo o que for possível

álcool de preferência

que, num ápice,

arrefecem em hibernação.

Torre bela

O arco melódico

entra no firmamento

sem supor franjas inertes

na tradução das inclinações serenas.

As pedras não estão encardidas:

todos os pés nelas passeantes

cuidaram de as tornar alvas

purificadas no desejo dos beijos

contumazes.

As pedras dançam

remexem-se

remoem com intensidade

os terramotos interiores

os que já tiveram tempo

e os que estiverem por vir.

É na torre bela

majestosa interpretação das almas maiores,

das almas que tudo compõem

com a prestidigitação dos singelos dedos,

que as paisagens se dilaceram

as lágrimas se enxugam em lenços vivos

os freios se libertam na magnífica orla da vida.

Na torre bela

onde a moeda que conta

é a fruição dos sentidos cunhados

nos mais preciosos metais

enfeitados com as flores macias

e com perfume embriagante.

Para

num êxtase

tudo se entregar ao altar

onde somos curadores da audácia

mestres na destreza

que é dobrar o braço ao risco

e às carantonhas que são imagem sombria

sem esteios terem,

porque não deixamos.

Dilemático

Um desfiladeiro sem baias

mesmo no epicentro de tudo

desafia o corpo leniente.

Os músculos apertados

berram o medo do precipício;

o desfiladeiro pode ser fatal

tamanha a altura da queda

se o corpo desajeitado

não for diligente.

Porém

o corpo pode ser prisioneiro

da letárgica indolência

se recusar o desafio do desfiladeiro.

É matar ou morrer

- atira o observador atento,

atraiçoado por uma desatenção:

na apoplexia do dilema

o corpo sabe

que é morrer, ou morrer.

Só não sabe quando chega primeiro.

Mãos arcaicas

As mãos cansadas ditam o suor

em erupções convulsivas.

As mãos debatem-se em suas rugas

são o espelho de um navio decadente

ocaso que espera pelo tempo devido.

As mãos velhas

protegem-se das arestas vivas

da convivência com as cinzas depostas

nos canteiros vazios.

Vulcões incandescentes

que degelam glaciares inteiros,

fogos ininterruptos que derrotam o torpor.

As mãos servis

abraçam a árvore centrípeta

cingem-se à cintura fina que espera

um abraço demorado

ou um beijo que levite.

As mãos com as rugas todas

são um mapa gasto na lassidão do papel

uma voz gutural e, todavia, em surdina

o plástico tornear das marés vivas

que teimam em adulterar as cores vivazes.

Mãos destas

em serena coreografia das palavras vitais

congraçam o desgaste do tempo.

Mãos cansadas e enrugadas

apaziguam o temor pelo tempo exíguo.

Colhem o sal do tempo

e transfiguram-no em casas sadias

retemperadoras

templos soalheiros à espera de quimeras.

E o mar todo

refugiado nas palmas das mãos.

Eureka

As bainhas da ideia

coziam-se com os ramos

das árvores primaveris.

Debatiam-se, as palavras

– as palavras particularmente certas –

no tojo florido das serranias altas.

Antepunham-se vozearias interiores

desafiando a alvura da ideia,

demónios na vez da contraprova precisa;

nos copos amarelos

a espuma da cerveja convocava

os repensares que tivessem carestia,

um chamamento aos olhos felinos

desembaciando a terra do pensamento.

Em linha

perfeitamente atirados por cima do ocaso

as fazendas translúcidas levantavam o véu

e os copos já despidos

celebravam os campos dourados

onde a ideia se mostrava,

ufana.

#43

Procuração a tinta-da-China

(indelével e sem mácula)

para não caucionar

retrocessos ou arrependimentos.