Mãos arcaicas

As mãos cansadas ditam o suor

em erupções convulsivas.

As mãos debatem-se em suas rugas

são o espelho de um navio decadente

ocaso que espera pelo tempo devido.

As mãos velhas

protegem-se das arestas vivas

da convivência com as cinzas depostas

nos canteiros vazios.

Vulcões incandescentes

que degelam glaciares inteiros,

fogos ininterruptos que derrotam o torpor.

As mãos servis

abraçam a árvore centrípeta

cingem-se à cintura fina que espera

um abraço demorado

ou um beijo que levite.

As mãos com as rugas todas

são um mapa gasto na lassidão do papel

uma voz gutural e, todavia, em surdina

o plástico tornear das marés vivas

que teimam em adulterar as cores vivazes.

Mãos destas

em serena coreografia das palavras vitais

congraçam o desgaste do tempo.

Mãos cansadas e enrugadas

apaziguam o temor pelo tempo exíguo.

Colhem o sal do tempo

e transfiguram-no em casas sadias

retemperadoras

templos soalheiros à espera de quimeras.

E o mar todo

refugiado nas palmas das mãos.