Palavras contumazes

Não me deixaram prender as palavras

no mais alto clamor da manhã.

E nem uma candeia acesa

irrompendo entre o nevoeiro capaz

soube ser cais sereno das palavras silenciadas.

Queria ter mão nas palavras

dar-lhes mel forte

cores morígeras

um canto sem impurezas

usá-las para caiar as paredes sujas

e ciciar ao ouvido estrofes de amor.

As palavras mareavam, sem freio,

no céu noturno

num campo de estrelas,

rebeldes.

Queria apanhá-las entre os dedos

sentir o seu apelo telúrico

reinventá-las sem sentirem ultraje.

A manhã embaciada oferecia-se

palco majestoso.

Só que os olhos cansados pelo luto do sono

os sentidos em vertigem desassossegada

os espinhos esbranquiçando o corpo intimidado

a sensação de estar num avesso sem saída

– tudo conspirou para as palavras

serem contumazes em minhas mãos.