Cobalto

Improfícuo exercício

este exorcismo sem gente

as mangas arregaçadas contra a tirania

luas vazias no sopé da ventania

sem a luz das candeias amedrontadas

sem o pretérito por caução

sem os jogos ambares à espera de vez

sem os braços contorcidos nas rugas das romãs

só com o diamante-casulo no bolso dos haveres

e meia praia suficiente no caudal do olhar.

Alguém protesta:

este lugar está podre

– e a voz sem rosto,

perdida no sargaço da multidão,

não sabe dizer

se o lugar está podre

por causa da gente que assim o medrou,

ou se a podridão do lugar

trouxe contágio nas pessoas.

E eu discordo.

Debato-me no olhar satélite

procuro a voz e o rosto seu tiracolo

mas só vejo rostos indiferentes

rostos iguais

que parecem murmurar coisas inaudíveis

como se as palavras-murmúrio 

fossem seu alimento.

Discordo:

este não é um pútrido lugar

nem a sua gente rima com a malsã condição.

Os alvitres desassisados:

gente que se inflaciona

em estatuária que com ela não quadra

exige excessos no exterior de si

quando se olvida

de ter como seu semelhante critério.

Discordo do excruciante julgamento:

este é um lugar belo

feito de gente bela

feito por gente cobalto

gente imensamente rica,

da riqueza que não ofende os marxistas,

instruída

voraz

deliciosamente mordaz

sorridente

culta gente culta.

Os notáveis sorumbáticos da espécie

peritos em madraços olhares

não sabem contar 

a textura das palavras que entoam.

Em derradeira hipótese

sobra o caso,

no trejeito das possibilidades,

de eles serem os patronos da podridão

e

em tal caso

de se furtarem à regra dos demais.

#349

Um consorte

com sorte.

Consoante.

A consoante muda.

(E é muda consoante).

Fazer de conta

Prego vadio

encravado no pé levadiço

o sangue reprimido

à boca de cena:

fazer de conta

conta para o rosário dos heróis.

(Sendo contudo heróis sem trono.)

Não seja o pé cambaleante;

não vá dar parte de fraco.

As ameias brasonadas

a meias com pergaminhos tolos

confecionam ardis arenosos.

Depois dos escombros

num dó de si mesmo

rapa do pé a fuligem preparatória

e esconde dos varões

escaras que afeiam

a dantes consagrada estética.

(Oh! frivolidade impante.)

#348

Imperativo da desimportância

para no gravame

não pernoitar sitiado.

Estibordo

À luz clara

nos dentes famintos do nevoeiro

duas colheres de sopa de memória

e um patamar prelúcido

dando cartas aos jogadores.

Contra a luz sedenta

em vez de fome hasteada

três advertências sopesadas

e a trovoada por testemunha

dissolvendo o medo a palavras.

À força da luz desembaciada

sem cortinas intrujonas

quatro amigos esquecidos

e fotografias sem moldura

atiradas para o tempo invisível.

Depondo a luz

em sucessivas camadas marejadas

cinco bolsos armados contra a intempérie

e a terrina barroca

devolvendo o gutural pesadelo de antanho.

#347

Soube o nome do arco-íris

nos vitrais frondosos

das casas sofismadas.

#346

A ponte revelada,

passaporte analgésico

no coldre estremunhado. 

Loucura

À caça das estrelas

sem mapa nem entroncamentos,

lúcido.

Não se questione a loucura

em vestuário distante do asceta

aos olhos outros,

louco:

um destes dias

sobre o julgador se abata

semelhante opróbrio

ou

– o que pior será –

a demência em puro estado.

As lanternas da fúria

acendem os parafusos derretidos

e os cálices derramam veneno,

em vez de vinho.

As palavras gastam-se

num sentido virgem

e depois de amanhã

parece ter sido ontem.

A loucura

é um achado.

#345

Achava-se demiúrgico

mas veio a saber

lisérgico era seu estado.

Um passo em frente

O carrossel desce o fogo

olha de perto

a medo.

Todavia alto o queixume

amigos atravessados na penúria

na baía dos desapiedados.

Entreolham as pessoas

talvez desconfiando

talvez deles mesmos.

À porta do labirinto

deixam o idioma translúcido

e peroram.

À porta do abismo

perdem a conta aos passos

em destemor gasto.

As cinzas cobrem os corrimões

e as mãos, assim sardentas,

encolhem-se.

Na laboriosa função do nada

alvoroço meão

paredes-meias com o transido olhar.

Não querem acreditar

nas balizas ateadas que desfilam

num cortejo de arlequins pesarosos.

A medo

um passo à frente

e cinco atrás.

O orvalho tardio

ensina as impossibilidades

e espero, à espera das possibilidades.

No murmúrio no cais

as flores encimam o céu sem traves

e passam poemas às costas de cães vadios.

Chovem pétalas suadas

secando as mãos mal pousam

na transfiguração dos sentidos.

Oxalá os antigos estivessem errados

e o solstício não fosse ardil

nem as secantes do estio, ancoradouros.

Desisto do entendimento

a meias com a apalavrada cerimónia

com usufruto do tempo vazio.

Desenho as mãos

contra o espelho do céu

em cornucópias imprecisas.

Sou o meu próprio combustível

e não careço de freio

nem de manuais de estilo.

Agora ouço tudo

e no tanque tomado pelo musgo

convenço-me de que sou eu.

#344

Emprestei a alma sem juros

apenas para a resgatar

em aumentado porte.

#343

O xadrez vagaroso:

personagens, ou apenas intérpretes,

em sublime pleito gastronómico.

Mãos atadas

O pugilista de mãos atadas

ruboriza na varanda dos estorninhos

fumando nervosamente

rindo compulsivamente.

Roubaram as luvas.

E ele não sabe da sua mantença.

Amanhã

se acordar

(e se pesadelo não for o caso)

há de cuidar das mãos,

metê-las num tesouro arcaico

e às mãos pedir

fazenda para as comendas

de que se diz merecedor.

O pugilista de mãos atadas

aprendeu preces a destempo,

em dobro:

reza para ser atendido

e para a distração das divindades.

#342

Tiro o chapéu

(à espera do sol larvar

e ideias não peregrinas).

Manifesto contra a resignação

Estorno intencional

rimando com a chuva lateral

no rosto desfigurado por balas furtivas

as balas no acaso da rivalidade alheia. 

Antes fosse oco o rosto

vazios os olhos testemunhas

e nas páginas sobrassem,

ausentes,

palavras esquecidas.

Às vezes

a alquimia atira-se contra nós

perfazendo um rumor lancinante

transgredindo as fronteiras,

as margens inertes,

à prova de invasões.

Desfigurado,

o rosto não se refugia

nos contrafortes da melancolia;

podia ser pior:

podia uma montanha inteira desabar

ou o mar transbordar e em sua fúria

gente consigo levar

ou o desamor ciciar o seu trunfo

no rio seco onde tem leito a alma

ou apenas

à morte ter soçobrado.

A fina fímbria que da luz irradia

quis outro fado.

Temos por dado

o que nos assenta nas mãos:

e isto não é resignação.

#341

Que sentinela se ajustou ao peito

em atalaia pericial

ou seguro de sementeira?

Torre do Tombo

Acerto o relógio pelo rascunho da manhã

tomado pela indolência seminal

olhos estremunhados no inverosímil nevoeiro.

Carrego as resmas de papel gasto

e mantenho a mnemónica jura

de sua imperativa destruição:

não tem cabimento o arquivo compulsivo:

se quase todos os papeis

não terão a bênção de revisita

qual a tenção de sua guarda?

Afinal é só um pesadelo.

Os quartos não estão açambarcados por entulho

numa ordem algo desajeitada

mas ordem,

contudo.

Era um pesadelo:

A casa sombria

acanhada

o odor impregnado

mistura de naftalina e dos ácaros residentes

nos papeis empilhados

no travejamento da parede circunspeta.

Os proventos achados no decorrido

são apenas a fina camada da memória.

Às vezes,

um estorvo pelo tempo tomado;

outras vezes,

o subtil pretexto para anestesiar o presente.

Pela parte que me compete

já decretei

com força de interior lei

a extinção dos arquivos

por excessivo peso no corpo que se quer vago,

condenados (os arquivos)

ao líquido degredo da carência.

Meio-fundo

Temos lembrança

dos ossos tombados

sobre a lombada lírica dos penhores

nos interstícios afunilados,

no embaraço visível da língua morta?

Os mirtilos orvalhados à espera da alvorada

presos à raiz sentida do frio

atravessam o monólogo cansado

dos velhos túrgidos.

Pouco interessam

o ciciar das martas 

os espinhos das rosas decadentes

as cinzas tumulares

as epístolas impecavelmente organizadas

(pelos possuidores da razão)

as emasculadas espadas sem trunfos

os abraços estimados como fraudulentos

as ávidas, frondosas paisagens sem mapa

e as juras estelares sem cio por parceiro. 

Os lençóis diurnos

ajeitam-se ao corpo exangue

e as diuturnidades da alma

cessam seu pesar atávico.

#340

Deste gueto de ideias

posto de observação sem eira

lugar docemente excruciante.

Sobre os efeitos terapêuticos do paracetamol

A barganha estipulada em cortes marciais

por entre as facas em sentido

só para alinhavar o suor do rosto,

o aristocrata pergaminho.

Cozinhados os mantimentos

sem especial cuidado

os varões amesendam à volta do vinho

e cospem marialvas escalpes da sua estultícia:

ainda acreditam

em historietas pueris

de máscula superioridade

e na exigível genuflexão feminina.

Debatem-se em sua escondida fragilidade:

quando a hora rima com a letra inaugural

(H)

emaciado mastro inepto para a função

a menos que azulecidas drageias

icem o coiso misteriosamente anestesiado.

São como cães

– sem desprimor para os cujos ditos –,

em sabendo:

vozeiam militantemente sem saberem dentar,

para desprazer de donzelas

falazmente cativas de verborreia feiticeira,

antes de,

de si para si mesmas,

lavrarem protesto:

os direitos do consumidor

não podem ser destarte menoscabados!

Em modo de justiça divina

(ou lá o que é)

a palavra passa de boca em boca:

e os mastins amarialvados,

do alto do garbo cavernoso

sem quadrar com os latidos promitentes,

julgados em pública praça são

por contrafação

(de si mesmos).

Carta aberta à DECO

Serve a presente reclamação para instar V. Exas. a intercederem, junto de influente entidade, para que seja devolvido o outono. Suscitam-se as hipóteses de o outono ainda não ter nascido (parto difícil) ou de andar em errância, em parte incerta. Em caso de manifesta impossibilidade de ser travada a procrastinação do outono (por logro do calendário ou por ócio do outono), sugiro que movam influências para uma passerelle direta do verão para o inverno.

Com elevada estima e consideração,

O acima assinado.

#339

Precatem-se as raposas daninhas,

pré-carcaças decadentes,

a voz tonitruante

dará ao cais.

Quinze minutos

O archote capitulado

o vaso estilhaçado na mira da tempestade

o cientista embriagado

o cineasta ensimesmado

o vinho azedado

o vizinho acabrunhado

a miríade de sonhos sem cais

as rodas tentaculares da prosápia

a carnificina dos convencidos

o xadrez sem vitoriosos

o espaço adulterado de apóstolos desassisados

o bramido dos perenemente silenciados

as fronteiras do equinócio desordenado

as aves amedrontadas pelo trovão fundo

o avião a fugir da colher do tempo

o almirante destronado da sua espada

a mão escondida da mão invisível

a récita do sol em seu ocaso.

#338

No dorso da nortada

cavalgando a ira

fermentada em ninho alheio.

Amálgama

De que é feita esta amálgama?

De que sol fundido se orquestram as palavras

entre os berços vadios

e arbustos revezes?

Destronei os patíbulos do dissídio

em desfavoráveis tempos

de argutos, insensíveis escanções das almas

contra os abutres famintos

sobrevoando os contratempos em pose impante.

Não fugi das cartografadas responsabilidades

não as afugentei para lugar incerto

e aos sobressaltos não fechei os olhos.

Não terei sabido de muita coisa.

Não terei sabido tomar nas mãos,

em sentido próprio,

as intentonas cruéis

os abjetos tronos das divindades impostoras

os embaraços diurnos

as majestosas lápides deselegantes

os pesqueiros sem proa

os mares das ondas indolentes.

Não havia sangue derramado

nem cicatrizes tatuadas na pele molestada.

Tirando isso

sei o lugar da intrincada amálgama

e não sei o resto:

de que é feito esta amálgama.

Mas sei

do sólio insensato das mágoas sobrantes

e da alvorada emoldurada no rosto radioso,

no intemporal sentido das perguntas

a que não desaguam respostas.

#337

Os séculos desembaraçados

no fino cabelo do tempo:

a transgressão da boca calada.

100 metros barreiras

À condição:

um lampejo de génio

contra a tirania do estertor.

Combatem-se vultos,

arruinado a trepidez,

na viável volúpia do resgate.

Não pagam comissões

os tiranetes dos roubos de almas

nem os que se lambuzam

com sequestros não circunstanciais.

O génio

em lampejo fosforescente

com lantejoulas a adejar

(assim seja preciso)

clareia o baço dia (des)composto.

Não há nada

como a manhã adversa

(ou a manhã controversa,

o que vai dar quase ao mesmo):

o tempo em espera

só pode ser caução de proezas.

Nem que seja à condição.

#336

Devoto.

De voto.

Devo-te.

Chave

Atirada a chave ao ar

no aleatório movimento da demência

não sabia se ganhava a cor do vento

ou se tinha diluição nas águas pluviais.

O cinto armado

sobre o coldre gasto

não constituía fiança.

Cantava ao longe o coro outonal

e as estrelas timoratas,

amalgamadas nas nuvens,

mal acendiam a noite rompante.

Procurou a chave.

Mapeou o chão

e os vestígios das águas pluviais

enquanto a cidade se esvaziava

com a noite por testemunha.

Achou a chave

Por entre detritos encostados a um baldio

tomada pela sujidade

na imundície de quem se acha perdido

e configura os passeios da cidade

em errância venal.

#335

Repouso

na mão do nevoeiro

não cingido a plúmbeos sonhos.