Elevador

A medida do vento

em espartilhos desatados

esconjura os medos beatos.

Combina com o solstício esquecido

por dentro dos dedos cansados

à espera de degraus aviltados.

Não se sabe

a não ser

o que se não sabe

– e esse é o conforto maior.

No céu

as impressões digitais dos aviões

presságio de lugares esperados

ou anúncio de lugares pretéritos.

A medida do tempo é mais fina

do que a medida do vento.

Nos folhos abertos das flores

o ar vai em busca de alimento.

Oxalá fosse tudo assim,

fácil,

como fáceis

são as faces faustas

da métrica complexa

da cornucópia de idiomas em surda fala

ou os vagares das almas apressadas

sem saberem a toma do fado seu

ou as facas esquecidas em salas labirínticas.

E nem o frio entranhado

demove a sentinela da cidade.

Paradoxo

História sem passado

mar sem litoral

peleja sem espada

comboio sem carril

floresta sem chuva.

Paradoxos sem arnês.

Caril na língua urdida

língua deixada na berma

estrada que não tem mapa

o mapa despedaçado, exausto.

O cerco sem exército

na trincheira a céu aberto

campo fértil de caídos em combate.

Na tecelagem grevista

fazenda a rodos

proveito repartido

adeus à luta de classes.

Não fossem os descamisados

que fado seria dos incansáveis ideólogos,

serventuários do antagonismo de classes

como húmus de onde proveem?

Paradoxos sem arnês.

#410

Porta de Brandenburg trespassada:

liberdade respirada

em todos os poros.

#409

Não é o zero

que postula nulidade

se o zero

em virtude se constitui.

Penumbra

Dos cantos esquecidos

arestas sem respiração

apenas os vestígios indiferentes

o aceno embaciado da mão madraça.

Multidões soberbas

congeminam os focos no vidrado altar

com sumptuosas sumidades

o agrado popular do chavão sem eira

apenas personagens ermas:

multidões soberbas

esquecidas da soberania dos cantos esquecidos.

Não é preciso luz

para os olhos se demorarem

nos veios pulsares sob a folhagem outonal.

O esquecido não merece ser esquecido

e ao esquecimento devem vir

os frívolos discípulos dos frívolos soberanos.

Desatando-se os penhores consagrados

e a vetusta aberração

dos centros pomposamente floridos

nua

exposta ao olhar

(porventura perplexo)

dos aduladores da causa.

Melhor andam

os órgãos de causas

os desenganados de ilusões

os ascetas céleres do chão irregular:

sabem

que os centros pomposamente floridos

são artificiais

as palavras despojadas de sentido

os sorrisos campeões da falácia

as verdades solenemente mascarando mentiras.

Ao menos

os cantos desvalorizados

não ensinam ardis.

#408

Por mentiras serem palavras

não seja das palavras

a culpa.

Aquecimento global

Os arbustos assustados

vertem a água da chuva;

se tivessem olhos

apresentavam-se marejados:

o estio prolongado

é circunstância que desmente

o pesadelo dos arbustos.

Já antes deles se soubera

irritação cutânea à agua:

foi em invernia severa

quando o orvalho se convertia

em geada implacável.

Os arbustos definharam

protestando

imberbes

contra a crueldade dos elementos.

Alguém encomendou oratória,

Seu porta-voz em oportunista golpe-de-asa,

junto do santo responsável pela meteorologia:

a intercessão foi proveitosa:

o inverno nunca mais voltou a ser igual.

Lugares

O lugar:

sombras furtivas

na gramática esquecida

contra os pergaminhos do nada

mãos desatadas num frémito desigual.

Outro lugar:

miradouro de vozes

no equívoco esquecimento

contra as tremendas dores do dia

corpos entregues num desejo ímpar.

O lugar ausente:

vasos sem flores

na cortina baça do fingimento

contra as viagens esconjuradas

olhos de atalaia no imorredoiro pesar.

O lugar-tenente:

fábrica deserta

no labirinto fermentado

contra as vésperas desassisadas

pensamento alinhavado nas bainhas meãs.

#407

A saliva fundente

babilónia do desejo

nas páginas acesas da noite-lírio.

Ismos

O labirinto dos ismos:

dogmáticos sendeiros

lunáticos dos estreitos corredores

apostam a fortuna na mesma carta.

Convencidos do jogo triunfado

desprezam os de outros ismos

e prescindem dos trunfos

– tanta a presunção.

Untam-se de linóleos sacerdotais

na procissão onanista

de quem tudo em coro repete

e só destarte consegue falar.

No cárcere dos ismos

não há pensamento

apenas pavloviano recitar

a contrafação das palavras gastas

das ideias vulgares

gastas.

Os tiranetes dos ismos

confecionam sua própria estultícia

nos dogmas bolorentos bolçados das unhas.

#406

Cobro o marfim,

o mosto límpido

em rostos impassíveis.

Diário de bordo

Soberano

dito para a ata

os vindouros versos

na varanda desabrigada.

Compilo

as páginas debruadas a mel

embutidas no largo sorriso

das crianças extasiadas.

Salgo

em criterioso esgar

o mar que vem à janela

na epístola de ondas timoratas.

Descubro

nas entrelinhas do dia

o sangue puro

e deito-me à espera de tudo.

#405

Vingança da borboleta

num bater de asas:

tempestade devastadora nos antípodas

(é o que dizem à boca grande).

#404

A janela do avesso

nas mãos estruturadas

a secante das lágrimas hirsutas.

Os notáveis

Com base nos despojos

farejo o vértice do sol

na hipótese de redenção.

(Não sei

por que preciso de redenção.)

Automóveis incessantes

não deixam repouso para o silêncio

e a noite esbraceja

na heresia dos apaziguados.

Quem sabe

o rédito tirado ao acaso,

no cais anónimo

entre paredes imundas,

disponha a sorte madraça.

Não tive grande ideia

das ladinas raparigas nas ruas céleres

e das esperanças trago apenas

um trespasse cheio de cicatrizes.

Os néones de Paris são uma impostura.

O Maserati mal-estacionado

é a mnemónica que queria:

a pompa, uma bravata sem eira

e os notáveis esquecem-se da artilharia,

resumidos à irrelevância:

corpo cheio de nada

e pensamento em hibernação demorada.

#403

Que bavaroise sumptuosa

às camadas fundidas

e os olhos,

famintos.

You name it

You name it:

oblivious

tireless

breakthrough

originality

daring.

You name it:

patient

thorough

obstinate

phlegmatic

contradictory.

You name it:

loving

warm-hearted

lubricious

exciting

hungry.

You name it:

voyages

buildings

landscapes

languages

voices.

You name it:

ideas

words

perennial

theatre

hands.

You name it:

vision

challenge

embraces

speechless

morning.

You name it:

names

faces

eyes

colours

variety.

You name it:

traces

avenues

house

sea

cloudless.

You name it:

hands

horses

raindrops

moon

breathing.

#402

O estipulado em registo solene

sem notário por perto

apenas a caução do apalavrado.

Fio da navalha

Sangue bombeado

ver-ti-gi-no-sa-men-te

sensação visível de um precipício.

Em falta do toque de Midas

o Confúcio dos malogros pessoais

fogueira acesa,

as cinzas crestadas seu combustível:

abraçam-se

os demenciais fautores da importunação

em revoadas de ar tirado aos pulmões

como se não fizesse falta

à apoplexia sobrante.

A jugular apertada

liquefaz as forças

já sem resistência por palco

já sem saber sequer a respiração.

Escasseia o chão sob os pés

escasseiam os pés sob o corpo

escasseiam os esteios em tudo:

diz-se:

a tragédia tomou conta da vitória

e as vitórias embotaram as derrotas.

No fio da navalha

sob o torpedo aceso

na lava de faíscas flamíferas

o ocaso benevolente.

Aceitam-se os modos esvaziados do ser

na penúria dos desenganados

com a caução dos inverosímeis indigentes

e a sua desatração por tudo.

Ao fio da navalha

vem a carne abraçada 

dos promitentes mastins do desdesejo.

Desça a navalha

já não tem préstimo o seu simples fio.

Os progenitores dos infaustos palcos

desembaraçam-se das teias-labirinto

e rejubilam.

A eles pertence a última palavra.

A eles

o trono incontestado

onde se expõem

galanteadoras

as navalhas já sem seu fio.

#401

Ira

irra

irá

ir à...

(à vontade do leitor).

#400

Ainda vamos a tempo

na madrugada sem rugas

do elixir salvífico.

Enclave

Enquanto espera

no resgate da paciência

ouve conversas laterais.

Nada de importante.

Se por desimportantes

se açambarcarem

incontestáveis achaques

imolestáveis proezas

irrenunciáveis fúrias

irremediáveis narcisismos

imparáveis angústias

indeléveis granduras

impuras superioridades pessoais

e o paradoxal culto

da comiseração de que se é credor

ou do fausto que se devolve em dívida.

Multidão

A mala aberta

e a multidão,

Como as porteiras,

bisbilhota as gavetas desarrumadas.

O sangue enxuto

(homicídio?)

um autocarro de dois andares

(metonímia?)

as cinzas amontoadas

(lareira?)

o dia timorato

(inverno?)

a lanterna estilhaçada

(violência?)

outra multidão partindo

(êxodo do mundo sem provimento?)

prantos sem lágrimas

(temporário?)

figurões, importantes e ufanos

(decadência?)

contratempos assinados a tinta-da-China

(melancolia?)

um murmúrio cobrindo o mundo inteiro

(esperança?)

A multidão não sabia nada.

Apenas bisbilhotava.

Era sua malapata.

#399

Ferve a tempestade

no sobressalto ímpar

da noite sem fim.

Fio e pavio

No avesso do horizonte

sem as cortinas corridas

mapa desenfreado nas avenidas largas

e um olhar compulsivo.

Desconto das palavras ditas

a gramática datada

os espiões contumazes

os insultos sem prazo de validade

as veias incandescentes do dia.

Não digo nada.

Sei

que nos contrafortes escondidos

onde as mãos se entrelaçam com o tempo

e os copos se esvaziam no lúcido apetite

há pontes abertas

lírios irrompidos

e rios vorazes

– um pouco

como um sentinela

que recusa a rendição.

#398

Língua viperina,

não

língua morta

língua de trapos.

#397

Leme sem homem

legenda sem palavras

em homenagem ao silêncio.

Da confiança

Aos arquitetos do mundo

o papel selado

a vontade franqueada

aos ventos por eles domados.

Porventura

confia-se nos arquitetos

em desrazão de seus predicados.

As pessoas não se perguntam

apenas confiam

cegamente.

Nos compêndios

instrução a condizer:

quando ensinam a confiar

não se incomoda a confiança

nem o tutor que assim ensina.

E seguimos pelas veredas falsamente belas

ordeiramente

acriticamente

paradamente

nas arcadas das letras não duvidadas

pois são pungentes as dores

quando à confiança se tira o chão exigido.

Alguém questionou os arquitetos

alguém

alguma vez

percorreu as páginas dos seus pergaminhos?

Acreditemos nos arquitetos

porque nos dizem que sim

apenas porque sim.

Acreditemos.

Como podíamos acreditar

num louco fermentando saliva

(talvez melhor critério de confiança)

num drogado sem remédio

numa meretriz fria

num edil corrompido

numa barata-tonta das revistas sociais

no anónimo padeiro

(que cozinhou o pão do pequeno-almoço)

em viúvas melancólicas

em druidas disfarçados de carpinteiros

em farsantes noctívagos

ou em toda a gente

na confiança em democrático golpe

para ninguém se tomar pela exclusão.

Confiemos.

Confiemos tudo

desde a indumentária que trazemos

(sem vergonha da nudez)

aos tesouros mais recônditos

à inteireza da alma profunda.

Um dia

acordamos a tempo

de sentir a confiança

um logro.

SOS

A combustão do dia

sentido o marejado olhar

no estuário das lágrimas secas.

A doca vazia

dita as regras do jogo:

mandamos à sorte

as flores que vêm às mãos

à espera dos juros

e de um competente júri

em adivinhava chuva congeminada.

Todos temos uma Califórnia adiada

o mapa desbotado

prantos sussurrados

prados sedentos

uma moeda atirada ao ar

à espera de um sortilégio.

Não podemos acabar o dia

sem dele sermos curador.

De nós

os férteis vales

inventores do riso desarmante

do acaso musical

dos corpos uníssonos

da noite domada

na indiscreta janela perenemente aberta

à alvorada terçada.

Pois não sabemos escrever

as palavras malditas

as palavras serôdias

as palavras contristadas.

Só sabemos escrever

as palavras

puras.

#396

Dizem:

corremos atrás do tempo. 

E eu digo:

somos arestas inertes

no desperdício do futuro.