Valsa

É uma valsa?

Ouve:

perdi a vergonha

e ganhei juízo,

o juízo da lucidez

na sedutora balsa da ilusão.

É uma valsa?

Tens a certeza:

dormimos ao mesmo tempo

e açambarcamos as palavras

as palavras que bebemos

na lareira aberta pelos nossos olhos.

É uma valsa?

Mesmo:

na indiferença dos vetustos

raiando neles o sol da sabedoria

já não os sobressaltos.

É uma valsa?

São teus pés:

mnemónica diretora

regaço cingido ao meu peito

o sangue aplacado.

É uma valsa?

Se dizes que sim

não sou ninguém para opor.

#474

Hoje

apetece-me

dizer o seguinte:

Viável

Ter na haste

o sabor do tempo

na variada seara promitente.

Ter no bolso

sementes de sobra

na indulgência arrematada.

Ter no modo

critério assisado

na assinatura perene da história.

Ter nas preces

as telúricas palavras

na indomável fatia do mundo.

Ter na mão

as rédeas do impossível

na congeminação dos sonhos em sonho.

#473

Este é o magma de que sou feito

medula fecunda

o cais de onde sou inamovível.

#472

Um fósforo emaciado

acende chama timorata:

a noite encontra seu eclipse.

Interrogatório (?)

E se fosse esta a arena

onde as cartas se jogam

na mudez do orvalho matinal?

E se as ondas abertas

não se fundissem na véspera do areal

invadindo (alegoricamente) as janelas?

E se frondosas sereias

lograssem as distantes montanhas

recolhendo dos arbustos frutos silvestres?

E se a lua comprida

se mascarasse de aurora boreal

e as espadas diuturnas aguardassem veludo?

E se as crianças emancipadas

não fossem obedientes

nem aos seus próprios vultos?

E se as letras de um alfabeto diferente

fossem desenhos impressionistas

por dentro da tela rasgada que fere os olhos?

E se a noite emudecesse

e só sobrassem páginas brancas

à espera de escrita?

A sagração do amor

O amor

fábrica de cumplicidade

fervendo na erupção dos sentidos

um amor

sino centrípeto na casa

combustão em degelo noturno.

O amor

às nossas mãos

na entrega ímpar

em empolgantes coreografias

com a lua por testemunha

na varanda sobranceira ao palco do mundo.

O amor sereno

o amor insubmisso

o amor matricial

deixando às estrofes seu hino

deixando ao desejo sua estirpe

deixando à uníssona voz seu lacre.

O amor fértil

o amor sem algemas

o amor semente

multiplicando por mil

a colheita que vem às mãos

na sagração do dia.

Sonhos tiranos

Não deixo os sonhos falar.

Não os deixo ter rédea.

Não quero a pilhagem sem aviso.

Não quero um palco cheio de espinhos.

Não quero a jugular da vida apertada

por mordomos sem rosto.

Sonhos sem gramática

apenas sonhos alçapão

precipícios vorazes

polvos famintos

em tentáculos desdobrando-se no corpo transido.

Não quero estes sonhos

os sonhos suados

no coração latejando em silenciosa ira.

Os sonhos indomáveis

não convidados

e que amesendam no leito frio

na desprotegida nuca imersa no sono

sua vítima sem direito de resposta.

Os sonhos cavernosos

em vozes repetidas num murmúrio intransigente.

Sonhos tiranos.

Pois os sonhos não se negoceiam

não admitem uma vírgula à esquerda

ou um parágrafo a destempo

ou um verbo em forma modificado.

Sonhos

punhais sem licença

pedindo a carne

pedindo ajuda a um cálice oxidado

onde se vertem lágrimas

na equação do sobressalto.

Refém dos sonhos

às vezes com medo do sono

por medo dos sonhos pelo sono levitados.

#471

O dique

cais seguro

onde as águas irreprimíveis

amansam.

Margem de erro

Por pequena margem de erro

sentado na margem do rio indomável

escuto as águas caudalosas

destroçando as pedras amontoadas.

Por pequena que seja

a margem de erro,

erro –

e não se discute 

se o erro é credor de indulgência

ou se tem de contar no cálculo das insciências.

Será a margem de erro

cláusula elástica

ou caução para o desrigor?

A partitura baça não ajuda

e até um tiranete boçal

não arriscava ripostar

ficando deserta a demanda.

Use-se o acaso;

a métrica conveniente;

um critério avulso, por assim dizer;

que o desrigor quadre com desregras.

Até que a margem de erro

deixe de habitar

os pesadelos dos estatísticos.  

#470

Torres pedras, torres velhas

cópia de cópias

matrioska de originais.

Tradução

Tradução:

a impressão não se estriba

na memória adestrada.

As facas dançam no limbo

sem atores por limite

sem segundos sentidos

ou parábolas imprecisas;

dançam

e ninguém lhes desenha os movimentos.

Tradução:

talvez sejam sinais sem fumo

nuvens ausentes de chuva

um saxofone molhado e,

portanto,

emudecido

um poema de silêncios.

O descontrato selado em papel de água

contraria os medos trespassados

os alpes contidos nos bolsos do querer

uma peça do jogo abandonada à ilharga.

Tradução:

tradução sem tresler;

macias sejam as palavras escolhidas

nas horas que se ensinam

em decálogos silvestres.

#469

Máscara

a culpa sem freio

fingimento sem palco.

#468

Não cederás à armadilha

do discurso gongórico.

Não serás

como os farsantes que o bolçam.

Parteira

Ó árvore justa

que fitas o céu

béu béu, béu béu

dita o que a melancolia custa.

Ó arquiteto erudito

que olhas a terra

berra, berra

a injustiça desde o teu púlpito.

E tu, simples mortal

afocinha no chão

ão ão, ão ão

admite teu valor venal.

#467

Do mais poético

em tempos derradeiros

uma rapariga, em enlevo, apregoar

“I love my life”.

A vitória

Não são falsos passos

nem sombras emaciadas

ou ventos sulfurosos:

se há dádiva por recolher

ela medra em mim

na recusa dos contratempos

na antítese da rocambolesca encenação

que apenas adia o dia. 

Emagreçam as sombras

outrora vestígios em demanda de exorcização.

Desvitimizem-se

os diligentes engenheiros dos prantos

cubram-se de ouro farto

os olhos incansáveis

as luas caiadas de pureza

os bolsos tingidos com a plenitude singular. 

Tomara o pretérito

ter sido leito de tamanho desassombro. 

E as costas preparadas

em montada sem espera

dissolvendo os lamentos tortuosos

como se fosse 

uma magnólia abrindo-se à luz clara

e as mãos 

subissem ao sol em generoso devaneio. 

Já não sei o que são sombras. 

Regozijo.

O desaviso das tempestades

cuida dos limites,

tecnicamente despromovidos a chão fértil

onde as flores sorriem até à noite. 

As cavernas estão arcaicas

já não esteios malsãos

já não

revés excruciante. 

A colher artesanal

tirou a espuma inútil

do moinho do tempo. 

Às sombras

encomendou-se jazigo. 

O museu da memória

não transige com o esquecimento

e fingir é um ultraje contumaz. 

#466

Nota de rodapé:

o divino fermento

da distração amoedada.

Descolorido

O que me podem dizer

esfíngicos olhares

gatos matreiros

lágrimas desnatadas

as palavras metodicamente sublinhadas

no tabuleiro descolorido?

O que me podem dizer

atrocidades sem rosto

as pedras lisas de tão gastas

o cobre escondido

as velhinhas que tremeluzem sua tristeza

nos xailes descoloridos?

O que me podem dizer

os bascos insubmissos

as marés sem freio

a carne bravia, tisnada, afoita

os copos altos cheios do vinho

retirado de vinhas descoloridas?

O que me podem dizer?

O que me podem dizer

que eu não julgue saber

por dentro de um oráculo frívolo

contra os mestres sapientes

contra os pesares desarmadilhados

na obnóxia condição humana?

Servem-se

as gotas todas da chuva

que não se recusa

um nada do tamanho do tudo.

#465

Vejo na tua boca

uma sede que espiga

e ao desejo não emparedo limites.

Relativismo

Este tossicar repetido

dilemas que fermentam

na epístola da inverdade.

Os insinceros fazem jogo dúplice:

o que podemos aferir

quando narram intrujices?

Os novelos do raciocínio

esbarram nas nuvens frigoríficas

fortalezas onde se oculta o entendimento.

Desafio para os apóstatas do fingimento,

todavia, entediante jogo:

pelo meio do tempo

ou nos seus interstícios

nunca é dado saber

se se sabe o que sabe

ou se o que é dado como conhecimento

é um logro incomensurável.

As margens do lago espelhado

(onde as montanhas com acobreada vegetação

se refratam nas águas paradas)

podiam legar um subsídio para o enigma;

desenganem-se até os cultores do lago:

a montante

a represa ameaça desmoronar

e as águas mansas

depressa serão depostas.

Em sua vez

o caudal desgovernado

em soma com os destroços

em aleatória errância.

#464

Estava capaz de um cometimento

um golpe de asa,

“ou assim”,

uma palavra interditada

para arrumar o atónito incongruente.

#463

Medrou a tempestade

nas irrefreáveis veias

e o verbo em sua haste,

abraseado.

Sobremesa

Uma voz sem nome

na floresta fria

murmúrio incessante.

A solidão composta

no inviável sacrifício

entre árvores altas.

O rio sussurra segredos

escondido no fundo vale

torna-se bússola restante.

Do labirinto gutural

o sangue enregelado

e o medo por companhia.

As bandeiras ausentes

desaprovam os vasos vazios

e a música cicia-se no remoto.

Se há limites por desafio

fronteiras hasteadas

convoco a clepsidra árabe.

Muito ao longe

cantorias num minarete

páginas abertas com avidez.

No muro sombrio

um frágil véu levita sobre o chão

e eu aprendo com os arbustos.

Não choro

por secas as lágrimas

nem por sua serventia.

Outrora houve embaraços

sobressaltos em noites contínuas

vontade de capitular.

Outrora é pretérito

e as vozes audíveis

não são miragem.

#462

Se por cada rosa, um espinho

antes cardos

que logro não são.

Choque frontal

Da tocha acesa

uma ponta de sol humilde

contra ascetas furibundos

e seus mastins apoderados.

Subindo a ladeira íngreme

na cadência arranjada contra o desencorajamento

vociferam as ramagens inclinadas pelo vento

e os ossos doem no pedregoso caminho

agredidos pelo vento indomável. 

Nem assim capitulo.

Terei a mania que sou probo,

mas é só uma farsa

um ato volitivo de esvaziada camada. 

Não chegam os castelos todos

no tortuoso, banal sofisma de sacrifícios,

como se os sacrifícios fossem caução. 

Não será má ideia

desatribuir importância

até às coisas tidas por imperiais. 

E jogar-me no imenso mar lúdico

que espera

sem contar com os improváveis esgares

de beneplácitos não averiguados. 

Que não se espere nada.

Que não se espere por nada.

Ano zero

Ano zero.

Disfarço-me de vulto.

Porque os vultos não contam

e zero é o vazio a condizer.

A espera pelo ano depois do zero

é a mordaça que sacia o vulto.

Não se sabe

se zero é véspera do um

ou apenas

um labirinto sem porta de saída.

Entretanto

pode ser que acorde

e o pesadelo se dissolva na água matinal.

#461

Na sua lascívia

ela transfigurava-se,

arroz malandro.

Nuvem

Abraça-se o manto denso na cumeeira

e alvitra-se a proeza

que braços tão altos se elevam

sem medo de alcantilado promontório

sem tergiversar na vertigem. 

Como se estivesse alado

e, todavia, as asas disfarçadas na ambição,

faz de alpinista

não se atemoriza com os degraus embaciados

nem com o musgo embebido nas rochas. 

O manto galopa a serrania

ao início invisível

ganha espessura com o que traz agarrado às mãos

e o manancial que veio adejando

desde o vale onde se fez nascituro.

Deita-se na encumeada

refrescando os sentidos 

na cor baça que a empareda. 

O sol,

naquela encumeada deixado murcho,

nada pode com suas bravas forças

contra a investida da nuvem tresmalhada. 

Assim se ensine às criancinhas:

pequenos corpos

transfiguram-se grandes espíritos. 

Assim impere a vontade.

#460

A terra dura

fealdade sem vergonha

e suas gentes que com as mãos duras

escavaram lugares nesta terra.