Pois
que o mar assim o quis:
sublevação
tumultuosa
a
dramática mercê pré-apocalíptica.
14.3.18
13.3.18
Maré viva
Guardo no
bolso
um pedaço
da carne honesta
em segredo
escondido
do olhar
sem peias.
Guardo em
mim
as armas
por terçar
armas nunca
bélicas
no parapeito
da alma não frugal.
Guardo no
avesso do olhar
as frondosas
pedras cinzeladas
no rebordo
das palavras vorazes
preces sem
audiência à espera.
Guardo em
estiradores gastos
o esboço
impossível
e reservo
um esgar desmaiado
na
indiferença metodicamente alinhada.
Guardo na
janela forrada pelo mar
o luar que
veio parar às mãos
um sorriso
pueril
contraponto
da reincidente fuselagem.
Guardo
em memória
futura
a cartografia
dos sonhos vertidos
os ramos dúcteis
no preparo do dia
a bastante
competência
a distração
dos contratempos.
Guardo-me
das intempéries
do flagelo
intemporal
da repressão
do dissídio
dos embaraços
sem remédio.
Guardo-me.
Porque sei
que
“moro no rés-do-chão
do pensamento”
e agrada-me
porque do
pensamento se cuida
na quadriga
de minha atalaia.
12.3.18
Demónios desamparados
Ah, estes
demónios de veludo
barba rala
e anéis vitupério
numa correria
frontal
contra o
comboio da lógica
enxertam suas
beatas ainda acesas
na boca
distraída dos amolecidos.
Os demónios
amestrados
são risíveis
ninguém os
leva a sério,
a não ser
como contrafação do termo.
Não é como
dantes:
no pelourinho
dos pesadelos
demónios apalavrados
lançavam
as sementes do medo
uma vergonha
imensa
como se do
lago viéssemos untados
com as
penas rosadas dos cisnes
e toda a
gente escarnecesse.
Era isso:
tínhamos medo
do palco
onde troçar
dos nefelibatas era passatempo.
Os demónios
tinham rosto
nem se
transfiguravam atrás de máscaras.
Mas pesadelos
desta leva
eram
dantes.
Podia-se
alvitrar
que os demónios
hodiernos
são de fracos
pergaminhos.
Desengano:
seus motejos
desvitais
à mercê de
infundadas cominações
– e o sono
é à prova das conspirações
dissolvendo
a legitimidade dos demónios
na água pestilencial
que se verte nos bueiros.
11.3.18
Escape livre
Não sejam
as negras
nuvens
mortificação:
ao menos
têm uma
densidade.
Por labirínticas
que sejam
por serem
tutoras de dilemas surdos
por serem
respaldo do desencontro;
mas densas.
São
corredores baços
paredes não
tateáveis
palavras que
ecoam na sombra
rostos sem
silhueta
manhãs com
a reprovação dos druidas:
densas,
negras nuvens
carregadas
com um húmus ímpar
bibliotecas
prolixas:
nelas se
pode beber
a
versatilidade das fontes
e escapar
ao dilúvio dos queixumes.
Impossíveis
efeitos especiais
sem eremitas
nos flancos
são a
multiplicação da raiz quadrada das nuvens
pela temerária
disfunção do olhar turvo.
Um
preceito inigualável:
quando pouco
se espera da função
ela presta-se
ao proveito mais elevado.
10.3.18
Banda sonora
Na música compartilhada
uma combustão
uníssona:
na música
datada
as rugas
envernizadas;
na música
intemporal
o ensejo
de perenidade;
na música
redescoberta
o tributo à
lhaneza;
na música neófita
ambição
sem medida
(há
quem diga:
o
retardar do envelhecimento);
na música
improvável
o carimbo inesperado;
na música ímpar
a autonomia
da singularidade;
na música relâmpago
um beijo sísmico;
na música
mercadoria
a simplicidade
mundana;
na música
exótica
o quartel
da diferença;
na música
reinventada
um esboço
de começo;
na música
memória
o desapegar
das peias modernas;
na música
moderna
um subsídio
contra o passado.
Música atrás
de música
nos sentidos
apalavrados
sentida paga
contra os fogos ateados
sedimento
de um mundo entrado pelas mãos.
9.3.18
A ponte franzina
Uma ponte
na meada do caminho.
Atravesso
ou tenho
medo?
Vejo as
fundações em ruínas
a ferrugem
tomando conta dos corrimões
uma
convocatória para a desgraça;
ou vejo
uma
centelha a refulgir no epílogo da ponte
a vegetação
radiosa
o ajuramentado
paraíso
(e quem
acredita em paraísos?).
Da ponte não
sei segurança
nem concebo
o retrocesso.
No jogo
dos dilemas
os dados são
esquinudos.
Antes atirar
uma moeda ao ar
e saber a
cor da sorte ou do azar
na mediana
bota do bandido à discrição.
#502
Parábola
do hedonismo
(por mais
que não pareça):
cuidar do
corpo
antes que
o corpo se descuide de nós.
8.3.18
Monólogo da indeterminação
Não faço a
menor ideia.
De nada.
No assalto
das dúvidas
tenho índice
numeroso.
Das ideias
feitas
das certezas
à prova de bala
dos céus
eternamente claros
das luas
que só irradiam luar alvo
dos profetas
que adivinham oráculos:
não faço a
menor ideia.
E gosto.
Gosto que
as ideias sejam tumultuosas
congraçadas
dentro das veias febris
a que apetecem
os remoinhos dos opostos
a dança de
contraditórios
as interrogações
seguidas de interrogações
o deserto
de respostas.
Não faço a
menor ideia
da base
que recebe os sedimento da razão;
pois da
razão
julgo ser
volátil
matéria que
se dissolve entre os dedos
as mãos na
impossibilidade de a agarrar.
Não faço a
menor ideia
por que se
excedem em fantasiosas bússolas
os pederastas
da razão
por que
tiram a pele à pele
na ambição
de saberem algum saber.
Na dúvida
prefiro o
contentamento
de não
fazer a menor ideia
– nem,
muito menos, a maior das ideias.
Quero os
livros sem certezas:
argumentos
ao sufrágio outro
convite à
dissidência
só pelo
inexcedível prazer
da argumentação
seguida do seu contrário
– sem o
imperativo de inventariar vencedor:
não há nas
ideias
cunho de
superioridade
(e se há
em alguns peritos em tresler,
seu é o
mal).
Quero aqueles
livros
embebidos na
intelectual humildade
de serem
desmentidos em ilações
atiradas ao
escrutínio.
#500
Do pontão alteado
sobre o mar
asas abonadas
ao corpo
e eu adejando
sobre as águas,
seu vitral
perfeito.
7.3.18
Ópera
O
suor tingido de mar
nos
olhos réplica de lua
esbraceja
lugar entre os poros teimosos.
No
sufrágio do desejo
a
boca quente, faminta
arremete
como um lobo
sobre
a carne trémula que é teu corpo
retrato
de um corço não apavorado.
No
pináculo de um sonho
sinto
as veias efervescentes
que
vogam em teu caudal
sonho
em si puro.
Sorvo
da tua boca
a
saliva refúgio,
a
muralha
e
damos as mãos sobranceiras
pois
sabemos das desregras.
Sabemos
da loucura
que
dança nos corpos guerreiros.
Há
palavras ciciadas
um
tudo a que se afivela o momento
sua
perenização
como
se guardássemos o tempo
no
penhor das nossas mãos uníssonas.
Somos
césares
na
grandeza do exíguo terreiro
onde
triunfamos.
Temos
a manhã
por
fiel depositária da combustão dos corpos
na
demora desejada
na
volúpia que descarna as palavras,
insuficientes
para retratos fidedignos,
mas
sempre palavras-refúgio.
Sabemos
que conta
o
que contarmos como sortilégio,
o
osso fundo em forma de esteio.
Corremos
no
pêndulo da vontade que acomete.
Corremos
com
o vagar que nos manda
e
esquecemos os gramas do tempo
por
dentro do voraz desejo sem freio.
Somos
alpinistas indomáveis
e
nem alcantilados vãos nos retardam.
Em teu
campo florido
derramo
o albino suor.
Consumação.
E damos
as mãos:
somos
deuses
de
uma matéria perfumada
com
a nossa assinatura.
6.3.18
Finis terrae
Tenho
fronteiras em meu regaço
limites
desenhados pela trova malsã
bandeiras
descoloridas
idiomas
vetustos, gastos
tenho
uma espada desquiciada
nos
despojos da imperial fachada
e
os escombros dela emoldurados
mapa
que custa pisar.
Tenho
a terra molhada entre as mãos
o
seu cheiro encantador
o
aroma prazerosamente deletério
de
um cachimbo fugaz
o
refúgio contra o palavroso vazio
tirando
o chão aos errantes
tirando
as lágrimas dos melancólicos
e
a sua melancolia legada ao escárnio.
Que
território é o meu?
Na
provável descosedura de tudo
no
improvável arpoar de uma lantejoula
por
carência de cais
por
mares que deixaram de ser navegáveis:
talvez
não saiba dessa terra minha
ou
ela esteja em ebulição
nas
margens sitiadas de um rio murmurado
escondida
do turbilhão hodierno
da
intromissão dos outros sem caução.
Desta
terra sem fim
(porque
assim o determino)
desenho
os contornos
os
marcos geodésicos onde estou de atalaia
a
boca do céu testemunha
para
deleite das porteiras mascaradas de gente
e
infortúnio dos profetas de tudo.
Desta
terra
atestada
terra sem fim,
seu
curador legitimado.
#498
Um mosaico
de rostos
constelação
de nomes sem paradeiro
hibernação
do mundo.
(Oxford
Street, Londres)
5.3.18
#497
Há um lugar
em Lisboa chamado Desterro.
Estarrecido
fico
ao pensar
por que deram ao lugar
tão ablegada toponímia.
Inventário
É a
etiqueta
o
manjar bastardo dos párias
a
estulta montra do tempo
uma
garrafa esquecida pela maré
os
olhos marejados da idosa
a
contrafação da gramática
a
manhã tardia
um
estroina interiorizado
um
cálice dourado e, porém, vazio
braçadas
fortes no mar contra
sapatos
esgotados na fibra do caminho
– a
possibilidade do impossível;
o
marear das velas hirsutas
o
espelho de sombras vetustas
a
promessa infundada
os
versos aformoseados pela singeleza
o
parto adiado
o
estranho ocaso lunar
os
estragos do sorriso soez
o
sarcasmo alinhado no avesso do dia
o
pregão repetido, exaurido
a
luz desmaiada na alvorada sombria
uma
chávena de café sem misericórdia
o
pranto das lágrimas enxutas
– a
impossibilidade do possível.
4.3.18
Friendly fire
Só por obnóxias
convenções
se estima
que um
paradoxo deixa de o ser
e se verte
no contrário do seu teor:
as balas
perdidas
são, porém,
balas:
magoam tanto
como não
perdidas balas.
É como os
zeladores de nós todos,
catedráticos
das convenções
(que, por
o serem, são bondosas),
no
argumentário do bem maior
ou na lógica
ilógica
dos danos
colaterais.
Antes medrassem
filólogos
sem desvios
e os
conceitos eram conceitos
(e não uma
amálgama
orquestrada
pela variável batuta
dos catedráticos
das convenções).
3.3.18
Crédito
Por estas ruas suadas
as paredes acordadas em vigília
e o altar onde se espera
a alvorada.
A muralha erguida
estilhaços de balas perdidas
um aquário com a água frígida.
No estuário soalheiro
os remorsos omissos
em vez da farsa composta
no dorso fingido das dádivas.
É por este ângulo estreito
na enseada refeita
que se a venda derrui
e o olhar ganha condição.
2.3.18
Monção
Inventei
uma monção
agora que
a chuva é teimosa
– uma monção
que não é minhota.
No lago
defunto
onde só os
nenúfares medram
agora tudo
bebe renovação
pela mão da
vistosa visita da chuva.
Os desapossados
de sorriso
por estes
dias de tempestade
revolvem-se
nas entranhas:
possuídos
ai, se ao
menos pudessem,
disparavam
o arsenal todo
contra os
feitores da monção,
ou martelavam
um tamponamento no céu diluviano.
Tirando os
joelhos condoídos
de idosos
em decadência
e os
impensáveis aduladores do “bom tempo”
não se
proteste contra a monção ágil
o filamento
dourado da fértil terra
seu
tesouro incandescente
a água de
que somos todos escansões
– lá vai
lugar comum:
“a fonte
da vida”.
1.3.18
Insurgente
Ah!
Este
salafrário
o
estroina mundano
profeta
dos desacatos
ignóbil
desarrumador de ideias
agitador
incorrigível
aquele
que pega nas marés
e
as vira de pantanas
o
provocador que zela pela polémica
estouvado
e vicioso
sacripanta
com fama de pária
personagem
desamado
ele
que tem a honra de aparecer desarmado
contra
os areópagos
onde
se sulfatam obediências.
Sem
medo do desterro;
aliás
é
essa a sua ambição maximalista
no
contínuo terçar da insubmissão
contra
as algemas do gerúndio
e
as alimárias da infecunda existência.
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