De que espessura é este entardecer,
como se abraça a penumbra tenente
ao corpo insatisfeito?
4.4.18
3.4.18
Fortuna
Cortejo as palavras
na coreografia redesenhada
no salto em frente
duas léguas por cima do precipício
e tenho na chama da lareira
onde crepita a rendição do simbólico
alimento filial.
Reveem-se os caudais fartos
onde navegam vocábulos enquistados
vocábulos à espera de reinvenção
(à espera da alforria)
na gramática que abre o peito
à imoderada lógica rompendo bastiões.
Não sossegam os dedos famintos
na insubmissão das palavras áridas
da tela sem cor a devorar a imaginação.
E as palavras sucedem-se
insurgem-se
lutam contra seu sopesar
deslimitam-se no sopé das fronteiras
desarmadilham-se das poeiras atávicas
falam idiomas versados no novo
idiomas falando entre si.
Cortejo as palavras
na fértil paisagem do pensamento
e sei
que as palavras de hoje perdem sentido
no turbilhão da memória futura.
2.4.18
Arranha-céus
Deixo a voz
no cabaz do silêncio
onde se junta aos murais mundanos.
Pelo caminho
congemino as estrofes diletas
os pergaminhos sem inventariação
e a boca morde a corpulenta montanha
à procura de água.
Deixo a voz
dar em si o gutural anúncio:
um silêncio sagaz
com a cor das ligeiras ondas
que sondam a superfície do mar
enquanto da maresia retenho
a raridade de um alfabeto por inventar.
1.4.18
31.3.18
Skin deep
Como uma tatuagem
a tinta da China em pele minha
a tua pele.
Não a segunda pele
pele parte de mim
no estuário largo onde nos depomos
na filigrana forte dos vasos
onde o sangue nosso entra em combustão.
Recolho da pele funda
o eu que sou tu
fusão a quente
diadema incomensurável
avenida de perder de vista
o colo em minhas, tuas mãos
vinho fértil espreitando o calendário
promessa resgatada no peito quente
selada na mais funda pele
regada com a carne imparável de desejo.
23.3.18
22.3.18
Contador de histórias
Oxalá
as pedras
perdidas
contassem histórias.
Oxalá
as pessoas
por que passo
fossem histórias
avivadas.
Teriam o
aval dos curadores da memória
e apreciação
bastante nos círculos demais.
Pois de
histórias somos feitos:
no esgar
de um sonho embaciado
no parapeito
da imaginação agitada
na púrpura
luz de que é feito o outrora
nos
enredos, patranhas sem maldade.
Oxalá
as histórias
contadas com arroubo
fossem a
avença do tempo
e não
houvesse lugar para ocupar o resto.
E dos
corpos transidos
autêntica
anestesia de tudo
se
desprendessem
palavras fétiche
palavras armadura
palavras sem
medo
palavras verossímeis
palavras serpenteadas
palavras
no
estonteante precipício das emoções.
21.3.18
Corda desatada
Imitação
sem fundo
os
bolsos fartos do esquecimento.
Não
tira sono a morte
que
nela o sono já não importa.
Mordo
as paredes da bondade
e
aprendo a agridoce ingenuidade.
Mantenho
as teimas
na
estrutura em escombros feita.
Dos
espelhos na penumbra
retiro
os versos tumultuosos.
Na
linha contrafeita da vontade
configuração
imprevisível de um devir.
Anoiteço
com a alma leve
assenhoreando-me
dos gramas em conta.
Devolvo
ao corpo ganhos sem número
na
recusa do implacável dia consecutivo.
Amanheço
sem mordaças
o
apetite inteiro pela úbere do mundo.
#518
Qualquer
semelhança com a realidade
é coincidência.
Qualquer
coincidência com a realidade
é semelhança.
Qualquer
realidade com semelhança
é coincidência.
20.3.18
Paisagem
Recorto os
dedos da paisagem
na água indomável
do rio
no castigo
indolente da pedra alcantilada
no sossego
imposto pela genesíaca tela
o alimento
que se dá aos olhos.
Da
paisagem
recruto a
pequenez de mim
por mais
que a desenhe com os dedos túrgidos
por mais
que de olhos fechados a cante
e nas
estrofes vindouras tenha repouso.
Não reclamo
elegias
nem inverosímeis
enredos
ou fábulas
pueris:
altar é o palco
certo
uma escadaria
ao desafio
as mangas
sem cansaço
fotografias
incessantes e, todavia, singulares
cada qual
na protuberância de um lado
de um ângulo
escondido do olhar
deixando
à paisagem
desenhada ao longo da paisagem
o recobro
em extinção das angústias.
Paisagem em
postal belo,
sem o
embraço dos homens,
apenas paisagem
no néctar
da solidão
vertida
nos claustros da convalescença.
19.3.18
Nihil obstat
Não
pergunto nomes
não
conto silhuetas
não
fervo no restolho de trevas
não
sei do verbo proscrito
não
vejo as acácias moribundas
não
antecipo a ilha furtiva
não
tenciono a mortalha movida.
Não
digo não apenas porque não
no sim
que não é simulacro
apenas
dupla negação;
e se
as matemáticas regras colherem
uma
dupla negativa
soergue-se
no altar de um sim.
Não
digo aos girassóis a hora do entardecer
não
anoiteço no rumor das ondas
não
tropeço no ciciar das rolas
não
dou o avesso aos labirintos
não
mereço o imerecido
não
sou tudo o que nunca falei.
18.3.18
Serviços secretos
Estoicamente
a
palavra não reprimida
o
desapalavrado silêncio
a
esbarrar na estocada metálica.
Indigência
sem ramificações
óculos
perdidos no chão algures
sabendo
das
áridas ideias
no
contraponto do mapa
na
estéril luz amanhecida.
O
fogo
consome
as pinhas apanhadas;
da
sua crepitação
compulsam
palavras mantra
uma
metáfora metralhada
sob
os auspícios
da
irritante música bolçada pelo carrossel.
Nem
espiões adestrados
sabem
de cor
a
cor das flores vertidas na jarra
na
mirífica esplanada
onde
os sonhos se digladiam.
17.3.18
Contraluz
No agasalho
do inverno
verbos sentados
nas linhas abertas
uma constelação
de estrofes
sem
adjetivos.
(Os adjetivos
são a matéria gorda
o impropério
em vez do embelezamento
uma farsa
evitável.)
Remexo no
baú bolorento
com a
ajuda da cabeça desempoeirada
procuro os
verrinosos maços de passado
sem o vestíbulo
passado nos passos repetidos
sem a
cortina descida sem ser a pedido:
talvez
seja o
norte nos interstícios do sol
ou
a mão
invulgar no amparo inesperado;
ou então
um vulcão
adormecido
pela penumbra
que se deita sobre o olhar.
16.3.18
Planície
Desse
dessa água a beber
a
meus lábios insaciáveis
no
sopé das acácias
e
eles estornassem o estio desafiado
e
as águas nadassem
entre
as muralhas do inverno.
Assaltasse
os tesouros sem nome
no
parapeito do sangue voraz
em
sentidos penhores do arrependimento
só
para sufragar as cadeiras vazias
e
com meu corpo dar-lhes vida.
Fossem
poupanças
o
verbo do meio
desalinhando
os números exatos
bebendo
das guitarras arranhadas
só
para entesourar as estrofes fundas
o
beijo demorado no alpendre da vida.
E
então
até
a temível bancarrota
seria
púlpito
as
portas entreabertas
com
a força da vontade.
15.3.18
Autobiografia
Sou feito
da trovoada
que medra em mim
desta matéria
explosiva
constelação
onde todas as estrelas
se aninham
o lago amplo
com nenúfares de ornamento
a palavra
vertida num cálice
forrado com
a alma sem freio
a convulsão
labiríntica
e a seguir
o céu plano
de onde
irradia a claridade sem embaraços.
Feito
desta matéria
visível
e da que
invisível se esconde
nos
contrafortes da montanha desemparedada
da matéria
que busca alimento
nas águas
velozes dos regatos
onde a
neve tardia se fundiu.
Sou feito
da chuva
sibilina
e dos prístinos
lugares
onde os
ossos aprenderam a ser
a funda, estrutural
matéria
versada nas
estrofes diligentes
nos olhares
desembainhados das teias larvares
nos
arcanos pesares
na poesia como
casa forte.
Sou o
penhor de tudo o que me abraça
a bússola
esmaecida e, todavia, prestimosa
o húmus
rico
as rochas
duras que se dão ao peito
eu
sem fingimento
sem algozes
admitidos a concurso
só no
dorso das caravelas desenhadas
na intemporalidade
que se cinde num instante
(ou no
instante formulado em intemporalidade).
Colho dos
braços das árvores
a água
escassa, mas valedoura
e deito os
braços ao rio como se fossem remos
só para
tomar em meu colo
a mais
pura essência que sintetiza meu ser.
Sou feito
de uma
aurora boreal
original remate
da alvorada
hormonas
sem equação como rima
e sigo nas
asas do dia
um dia de
cada vez
no proveito
da vida inteira.
14.3.18
Singularidade
Esta
é a nossa honraria:
a
decadência contumaz
a
volúpia praticante
as virtudes
alistadas no escol do hedonismo
a
usura do dia corrente
a
correria a favor da maré cantante.
Este
é o nosso opróbrio:
a
decência arquitetada em dóceis cálices
o
respeitoso tributo ao poder
a
obediência sepulcral
a
verdade militante
o
compromisso com o devir comum.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
