O marégrafo
gare de mares tumultuosos
espelho do meu avesso.
18.6.18
17.6.18
Câmara fotográfica
Vejo
desde o camarim
as pessoas sem rosto
a sua letargia
a obediência anestesiada
um espelho estilhaçado
nos ombros do proveito.
Coabito a sequencial memória
com o sargaço que vem nas ondas
destituído de âmbito
constrangido.
Dos que dizem loas
sem saber a quem
dizem ser sábios
iconoclastas sem pedestal.
Estou convencido
que são apenas
pederastas de si mesmos
ou peões com medalhas a tiracolo
impensáveis rostos sem pessoas
na refrega das tempestades sem nome.
16.6.18
Vela hasteada
Onde estavam
as amarras do desembaraço
quando a noite se fez fiadora
e todo o sono tomou forma de estado?
A ferrugem da pele
e o contraste das arestas limadas
mostram a volúpia do tempo.
Que interessam
as juras nos olhos antracite
se a memória se dissolve
na chuva desenhada?
Cresço na pirâmide
que é a ossatura fiel
e desarmadilho o fermento mau.
15.6.18
Letargia
No semicerrado estio
insisto na voragem do dia
espero que as flores desabrochem.
Espero-as
nem que seja por um instante
para as emoldurar numa fotografia
e dedilhar suas pétalas
para dentro do olhar
na fusão dos sentidos entrelaçados.
A um outro canto
a multidão irrequieta açambarca o espaço
e, ruidosa,
prossegue no mais alto da indiferença
enquanto um vesúvio de pensamentos
enfeita as ruas
atapetando-as com o vinho frutado
bolçado pelos vulcões irreprimíveis.
Os eruditos
colecionam páginas e páginas
sem conseguirem reter meia dúzia de palavras.
Acontece à gente de boa estirpe:
os que se engalanam
em opíparos estamentos
e de seus dedos escorrem filamentos
com sabor a ouro
– e depois é um fartote de vacuidades
um copo farto de frivolidades
e um prato cheio de ar
(e do rarefeito).
Ah!,
prefiro os cães sem eira
os navios à deriva
as páginas quase caiadas
os cobres sem valimento
as luvas rotas
as rosas encardidas
os quatrocentos rios inventariados
uma árvore que transborda sobre a paisagem
e um verso vertical
no vício que transverso na colorida paisagem.
Aposto a fortuna
a que tenho e a que não tenho
(como os eruditos
que convocam saber
que não é seu)
que amanhã
é a véspera de outro amanhã
e no parapeito dos lugares-comuns
nidifica a multidão.
Não há nada que seja diferente.
14.6.18
Vantagem
Hoje ganhei uma década
nos escombros da primavera
entre o gentil ciciar dos pássaros
e os prantos sussurrados ao longe
por viúvas sentadas na orfandade
contra os relógios madraços
em aproveitamento do luar escondido
de cócoras diante do mundo
ou sobranceiro na varanda sobre ele.
Hoje compus o jardim de pedra
sem o asfalto por companhia
apenas o telúrico sufixo
dando corda ao teleférico da manhã
em falas cobertas por mãos encovadas
desabitando as teias enquistadas
à espera do pleito sem juiz.
Hoje assobiei uma melodia
que julgava olvidada no repasto do tempo
entre quimeras sem sal
e o lodo estético que dá ao cais
sem dar ouvidos às profecias
em apoio do lustre meticuloso
e dos estetas despreocupados
ao colo de poetas esconjurados.
Hoje esqueci-me
das sombras densas
do arrazoado gongórico
dos recortes espalhados pelo chão
das palavras malditas
do exército de anões
da definição dos limites
do desenho do nevoeiro
das masmorras do pensamento
das pérolas desestimadas
dos celtas embebidos em sua boçalidade.
Hoje
ganhei uma década.
(Pelo menos.)
13.6.18
Confiança
Deposito nas flores
o sal confiado de mim.
Saio do tédio da tarde
e caio no verão renitente.
Destilo as lágrimas de areia
no catavento tardio e gasto
sentado nas margens
de um rio de março
entregue à folhagem sedosa.
Há nas mãos cansadas
uma plateia de sóis
o requebrado mar
que dança em suas ondas
um fio
que conduz os olhos fechados.
A confiança
é o mar mais apetecível.
12.6.18
#616
É nesta moldura
que tenho o chão
aroma da terra untada com chuva
ponte sem os atilhos das margens.
Corpo mutuado
Aliso os veios
que vêm da parede
e se encostam ao meu corpo.
Desde há muito
não sei o que é sangrar
dos nódulos que são fonte de dor.
As baionetas depostas
figuras circenses de um arqueológico lugar
assinam a diferença dos tempos.
Figurantes
fazem fila de espera
pelo soldo prometido.
Pelo soldo
de fazerem de conta a qualquer coisa
na habitual encenação diária
o jeito para a contrafação
a argamassa deslaçada que se desprende
das mãos desatadas.
A coreografia está desenhada no mapa.
Junto metodicamente os dados
e atiro-os com força
contra o estrado onde se jogam os figurantes.
Desconheço as consequências.
Não sei os números
depois de os dados parados.
Não importa.
Levanto o olhar
para onde me apetece.
E do entardecer
recolho em minhas veias
todo o sangue desatado de anteriores sangrias.
Agora
sinto que sou
totalidade.
11.6.18
Avulso
Sem calhar
arregaço as mangas.
Lido com as sombras.
Teimo.
Teimo
por dentro da teimosia
em simulacro de heresia
que não tem lugar próprio.
Se calhar
pretendo ser limão
em água sem nome.
Consumo as trevas.
Respiro.
Respiro
com a sofreguidão do desejo
no triunvirato alheio
desde o palco sem luz.
E noto
o voo desassisado dos pássaros
a relva a crescer,
anotando os milímetros que cresce,
a clepsidra encerrada
o amanhã titubeante
o gato deitado no tapete
as horas a desoras
e a honra da humilde condição,
meã.
Se calhar
convoco as páginas ao lustre valioso
canto hinos sem país
invisto nas ações em desperdício
fujo das fugas remediadas
e consumo
na vivacidade de meu peito
as palavras avulsas que sobem à boca:
gastronomia
piano
tábua
cotovelo
melodia
manhã
desassombro
sofreguidão
maré.
Sem calhar
dou comigo num lugar
e pergunto ao lugar
pelo lugar que é
talvez sem saber
que o lugar não guarda
vestígio de um nome.
10.6.18
#613
(Fotografia dos líderes do mundo)
Estão todos de braços cruzados.
Não se sabe se é rendição
ou letargia.
9.6.18
Algibeira
Conto os navios
que dormem na baía.
Gostava de saber
se os marinheiros também dormem
enlaçados no sono dos navios
– gostava?
É só uma figura de estilo
que o sono dos outros
é não assunto
e o paradeiro dos navios também.
Mas o olhar que se demora
na finitude do mar
esbarra nos cascos enferrujados dos navios,
que enforcam o pensamento,
distraem-no.
Os dilemas insondáveis
fatiados em interrogações
tão solenes como invariavelmente inúteis
têm a mesma profundidade
das âncoras largadas
do fitoplâncton aos milhões nas águas à volta
de um olhar perdido na lonjura do firmamento.
Se ao menos
o mar consentisse os seus segredos
o que guarda no avesso de seus fundos
que ouro nobre se dissolve
no sal que o compõe;
se ao menos
o mar
este ou qualquer outro
contasse o segredo da maresia
e nas ondas levantadas em forma de coreografia
democratizasse um saber,
as interrogações deixariam de ser
fértil desejo de um nada
e o saber
assim democratizado
em coro com a resplandecência do mar
se transfigurasse
num vão de escada
onde voz mais alta teria a banalidade.
Que é da mesma cor
do sono dos navios
e dos marinheiros
acordados
ou em seu sono de reclusão.
8.6.18
O ministro
Ministro santo
que tutelas as pastas todas
enfeita quinze minutos da tua atenção
com framboesas diletantes,
poemas de água,
siracusas vertidas em águas lacustres,
lábios retocados com facúndia
e mostra
(em encenadas palavras
com o beneplácito de catervas de conselheiros)
atenção aos suseranos
em ditirambos não anotados
em versos roubados de esquecidas aspas.
Mostra-te
opíparo de tua personagem
mostra
como escondes a vulgaridade
mostra
como tens os plumitivos sob cordel
(em jeito de marionetas)
e prova
que os ineptos são senhores do mundo,
mostra, mostra, mostra
tudo à mostra!
Ensina
ministro santo
que a medíocre estampa
tomou lugar no mapa de tudo
e que tu
putativo santo ministro
assobias vacuidades
aclamadas pelo séquito como naco de ciência
e ostentas obesa vaidade
típica vaidade de quem se sabe meão
e disfarça a condição
sob o opúsculo da vaidade.
Podes ser ministro, santo
ou santo, ministro;
mas deixa-me que diga
que não sou pasto para os teus ardis,
ministro farsante.
7.6.18
Repertório
Logro o copo raso
a saliva deitada no arco-íris invernal
no recolher obrigatório na janela talismã.
Logro, este contratempo que arrependo
não soubesse a voragem dos mendazes
o tira-teimas sem prazo.
Logo depois da noite
em coreografias sonhadas no dorso da lua
o sal imenso acastelado no desaguar do rio.
Longânime cruzeiro
na estepe dourada à espera do deserto
a longuíssima avenida sem toponímia.
Litania sufragada por cantares esfíngicos
o tabuleiro cheio de peões
na revolução quadrada de estrofes sem freio.
Logro o peito salvado
um logro desapalavrado de cicatrizes
o penhor imenso da claridade convocada.
6.6.18
#609
Manifesto anti metrossexual
(e poema quase visual):
trago em mim
pelos no peito e nas pernas
(e noutros lugares que não posso mostrar).
Custo de oportunidade
Quanto custa um anjo?
Deixemos para a contabilidade dos faraós
o exato valor das extravagâncias
e a nós sobram os deleites em agenda
(e os que dela estão ausentes).
Quanto custa o sonho?
Um módico de sono
e a imperturbável feição de um anjo
não sobressaltando o olhar resguardado
não incomodando o arquétipo do sossego.
Quanto custa um deputado?
Um sonho mal adestrado
mal passado pelas águas de um pesadelo
em ativa fúria colorida
na paleta dos soluços tonitruantes.
Quanto custa um palco pomposo?
Um opíparo manjar ao deputado
um manancial de pós que endemoninham
uma odalisca curvilínea
uma sinecura ainda mais honrosa.
Quanto custa a tela negra?
Um palco sem fundo
um palco dançando nas águas indiferentes
no cinto afivelado da destemperança
no oráculo vaiado pelo pretérito (ancoradouro).
5.6.18
#606
(Variação #2 do #604)
É diminutivo
o pergaminho de cidade?
(Se as vilas não abdicam de vilas serem
mesmo havendo promoção a cidade.)
Charada
Nas armas terçadas
o jugo de uma bênção
bênção porventura pagã
na paga das juras alinhavadas
alqueire pesado de fardos de outrora
na embainhada fortuna silenciosa.
Medem-se os palmos
nos rostos carregados de usura
e os fiéis escudeiros costuram iras vãs
no parapeito onde,
deitadas,
sereias sem sono
insinuam luzes estioladas.
No recobro das naus
profetas fora de água
assoberbados pelas linhas rombas
e pelas arestas vivas da chuva
proclamam sua humilde reverência
na esquadria do luar envergonhado.
Não têm dono
os cavalos furtivos no prado ainda invernal
na oposição aos amestrados varões
luminárias incandescentes
da misoginia dos sentidos
sindicalistas desapoderados de trono
na risível retórica sem verbo.
Às pontes sucessivas
prometem-se noivas melancólicas
sem a cadeira por perto
no inverosímil desfalque das juras
em pagas contratadas pelos juros em atraso.
Caminham vagarosamente
os pederastas do tempo
autoproclamados
imperadores de todas as coisas
esgrimindo sua batuta de autoridade
mais altos até que deuses sequer imaginados
oferecendo uma paz oblíqua
e o esquecimento como pretexto
para a letargia dos demais.
Não sobram navios
nem espadas
(ou apenas espadas circuncisadas)
nem cavalos
nem noivas ajuramentadas à glória
nem pontes
(quem sabe,
demolidas por ignaros senhores de guerra)
nem militantes da sabedoria à prova de bala.
Sobra
um trovão medonho
as fundações estremecidas
os frágeis cristais estilhaçados
e a fome inteira da página seguinte
em seu almocreve banal
o fado nunca anunciado
por druidas imersos em almotolias gastas.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
