A maré ancestral
o sal cristalizado
na fonte etérea.
25.10.18
24.10.18
O eremita
Arremete o espigão contra o escorpião
o maneta destemido
convolado sobre o dorso estreito da manhã.
O caudal do rio inunda o arroio
já não enxuto como no estio
uma torrente de destroços avulsos
tomando conta da correnteza.
Ao alto do promontório
o eremita
refugiado das dores do mundo
observa na pacatez do apoderado do mundo
a posição de quem o domina
por se ter elevado à cumeada.
Podia ensaiar uns versos alusivos
mas estava sem papel
(e a memória já não é como outrora).
Convence-se
que o miradouro
é a janela-sortilégio que o apodera.
Considera muito o poder.
Convence-se
que os desvalidos
os que sofrem com a inundação
e estão à mercê do caudal sôfrego
são os pajens do mundo.
O eremita sente-se no papel do escorpião.
E não se percebe porquê:
o poder é atributo inconsequente
para um tresmalho subproduto
alguém que se refugia dos outros
(pois o poder exerce-se
e é sobre os demais).
Desafiado pelo seu alter ego
(a consciência funda)
o eremita foi apanhado na curva libidinosa
no ardil do pensamento pretensioso
no foguetório inverosímil
do poder que se ostenta.
Não lhe era dado saber
como podia descalçar a bota.
Era mais cauteloso
não empreender a função:
a enxurrada podia trepar a montanha
e precisava das botas
para acautelar, secos, os pés juntos.
23.10.18
Antítese
Lição número um.
Esquecida.
Talvez não haja
lição número dois.
Que três sejam os esteios
onde as sereias desmatam
as marés.
Regresso à véspera,
ao zero antes do um.
Desnato as sombras altivas
chego ao planalto
onde medram as interrogações
o conforto das interrogações
sem o mórbido sopesar das certezas.
Se houvesse lições
certezas haveria
a perfurar o teto obstinado
onde convivem os cátedras.
Não havia lugar
a lições
como não havia lugar
a certezas
– a poluição transcendental
o poroso infortúnio
dos sedentos de conhecimento.
Não sejam encomendadas lições
ou o logro da coerência
será ardil sem fuga.
22.10.18
Hino
Traz
o suor nas lágrimas
nas lágrimas retidas
sem serventia.
Pois no peito murado
sobressaem as grilhetas avençadas
os murros sem estômago
as trevas sem sombra
no opúsculo da fartura,
o miradouro.
Traz
um pregão do avesso
no avesso das palavras retenidas
no que seria
a heresia de um guru do marketing,
o pagão.
Traz-te
quimera de ti mesmo
profuso aluvião em leito suave
propositada função aritmética
na mímica lacustre encimando os dedos
e na véspera de um dia qualquer
justaposição de todas as coisa contrárias.
Traz ao caudal
o fortuito
o banal
o beijo untado a mel
as unhas que desenham nas costas
o lucro da alma sem peias.
21.10.18
Sonoplastia
Alguma coisa não acontece
e o perdão mastigado
perdura no dia,
que perece,
efémero.
Diz
o verbo compressor,
sem medo da matilha diuturna.
Diz
sem a coragem epistolar
a rasura no vocabulário
a ponte abraçada ao eflúvio.
Há de ser altura de ser
depois de desencomendado
o retrógrado respirar.
A fotografia sobrante
é tudo.
20.10.18
19.10.18
Sabático
Forasteiro imperfeito
perdido no labirinto da identidade;
pois da identidade
desconhece o paradeiro
e inquieta-se por se sentir perdido
no lugar sem segredos.
Não espera aninhar o conforto
nem se confina às ruas atapetadas
com as flores que sempre respirou.
Não se importa com a orfandade.
Prontamente
levanta as velas
e arroteia os mares necessários
e a linha de terra que o sossega
– a distante,
quase indivisível,
fímbria do horizonte
tão longínqua
que parece fundir-se com o mar.
Não se considera fugitivo.
Às vezes
o lugar dominante
parece uma estrebaria
infrequentável
um enorme estábulo
onde convivem as bestas desembainhadas.
Algumas madrugadas depois
o chamamento da terra desancorada
ecoa fundo,
irrecusável.
A sabática maresia
aplaca os maus humores.
18.10.18
Autêntico
Mais que um sítio
um corpo catedral
um beijo frutado
o pânico sitiado pela volúpia
– o adiamento dos adiamentos.
Arrumam-se as gavetas.
O tirocínio exaurido
(entre as paredes tingidas
e os olhos cansados)
no involúvel segredo sem janelas
nas folhas onde se depõe o ouro,
o ouro que somos
– e já não somos tirocínio.
Tomo entre mãos
o caudal voraz
sei-me capitão sem comenda
poeta sem instrução
comendador sem capitania
instruído no dorso de um poema
– imperador dos impérios sem limites,
dos impérios que não têm mapa,
desenhando as vírgulas em seu lugar
anotando memórias para lugar futuro
perseverando.
Não sei o que está nas gavetas.
Tenho a agenda completa
com a maresia que me extasia
a suave simetria do mar
desenhada no alabastro do céu
o teu rosto que me conforta
o teu peito em espera
o sentido cais em que somos prazer.
17.10.18
Materialização
Jogo
no rebordo da silhueta
todo o meu espólio.
Os violinos ensinam o canto
no ensaio deliberado da noite
entre arbustos e pedras estremunhadas
e o mel órfão.
Possíveis ecos
de palavras esquecidas
entrelaçam-se na pauta articulada
em rumorejos excruciantes sobre a pele.
Jogo tudo.
Posso tudo perder
mas confio nas fichas arrematadas
confio
no estuário que oferece o conforto
nas páginas que esperam os versos válidos.
É no rebordo da silhueta
que me arquiteto
inconfessável artesão do desejo
(ou será
artesão dos inconfessáveis desejos?)
no incenso obtido com a corrupção da alma.
Todavia
não capitulo:
não mexo um braço a favor da comiseração
em achando a comiseração
presente envenenado
o invólucro de uma bondade do avesso
(a que se faz em benefício próprio
sob disfarce da bondade exterior).
Sob a tutela da silhueta delimitada
angario o vinho perene
levanto as persianas persistentes
desocupo o céu das inválidas nuvens
– chamo a noite
chamo a silhueta
que demanda as minhas mãos
seu escultor;
para que a silhueta ganhe forma
e seja matéria oferecida ao desejo
(inconfessável).
16.10.18
O covil dos eruditos de bolsos esvaziados
Belos
os ares sem purulência
os habitados pelos versados
de artes várias
penhores da recomendável moral
artistas jagunços do oblívio
obnóxios enceradores da esbelta paisagem,
gurus.
Atenciosos
os palcos acetinados
pelos sapatos sapientes das sumidades
os velejadores de mares sem maré
os pimpões descamisados,
artesãos.
Elogiável
a facúndia coloquial
o palavrar gongórico
emulsionado na complexa receita do vazio
dos moradores dos altares pagãos,
paradigmas.
Prefiro:
o pretérito tão imperfeito
a humilde necedade
a verossímil simplicidade
a desostentação
a desfiliação
a sabedoria desossada
a mão aberta em sua mapa imperfeito
a infecunda palavra
os atropelos à gramática
os atentados às sombras que escondem ditames
a escassa excitação com o excitável
a formidável escassez de ideias.
Prefiro.
Em vez da ganância
dos ilustres letrados
os mais não democratas entre os democratas
pusilânimes estafetas da verborreia pueril
embebida no abastado pensar,
ascetas da estultícia reprimida.
Prefiro-os
de bolsos vazios
envergonhados de sua própria nudez.
(Não é caso para menos.)
15.10.18
#764
O crepúsculo
é a caução dos segredos.
O lugar alcançado pelo olhar
oferece uma centelha fulgurante.
Astronauta
Como no corpo de um astronauta:
o peso sem peso
as veias levitando no porão da magia
e o olhar guloso
abraçando o planeta inteiro
por dentro da sua pequenez.
Da varanda singular
as trovoadas formando-se
contra os medos menores
os mares que saqueiam a terra firme
(assim dissolvida)
os mares ora escondidos nas nuvens
ora na sua imensa massa descoberta
o feitiço do equilíbrio
de um tão frágil equilíbrio
o contraste com o colossal planeta
visto anão ao olhar do astronauta.
Como no olhar de um astronauta:
a pequena mão
capaz de abarcar o planeta inteiro
da sua nudez expondo a fraqueza
à mercê do astronauta emudecido
uma miríade de estrelas por testemunhas
e a sua cobertura
no diametral jogo de sombras
que é inesgotável conhecimento.
Não são
as trémulas mãos do astronauta
juízes embebidos na figura cautelar de Témis
nem são
as mãos de um distante ator
a comandar as vontades das marionetas
depostas sob seu olhar.
Diga-se:
o astronauta foi ao espaço sideral
aprender como são os sonhos.
Não fosse ter data marcada para o regresso
o astronauta
podia passar todo o seu tempo
na contemplação da paisagem
que se abre sobre si.
Agora que não adeja em órbitra
o astronauta
apascenta os sonhos contínuos
aquelas imagens irrepetíveis
guardadas no fundo da memória.
14.10.18
Quotidiano
Que o colibri se engana
aportando a cais equatorial
é da mesma têmpera
dos mandantes legitimados
que proclamam a mitomania
(sem a admitirem)
na contrassenha
do insulto à nossa inteligência.
13.10.18
Lava
A lava
não tem medo
do mar.
Sabe que o mar
mal tenha sentido da lava
a molda numa sumptuosa tela
as formas abruptas que convier
o mais próximo da quimera.
E a lava
que desce na demanda
do mar
não se importa
que o mar
a retenha em suas entranhas.
O fogo não vinga
quando tem no mar
o seu biombo.
12.10.18
Reciclagem
Veredicto:
o impensável estiolar da abóbada
que encima o pensamento
é a alfândega das palavras.
Crestam ideias
fervilham no mapa desembainhado
e afivelam-se,
exauridas,
no corpo gasto das negações.
As sílabas vagarosas não ajudam.
Diz-se
que meteóricos pensares
não são bons conselheiros;
com o arrastar das sílabas
sobra o mosto árido
o papel onde assenta o desperdício
a espetacular falência do entardecer.
Procuro uma prova de vida.
Procuro uma pétala perdida
o despontar da manhã radiosa
(ou não: apenas um despontar)
um caldeirão em ebulição
a mesa rasa sem cadeiras à volta
o silêncio
a troça dos solenes
a visível aurora empenhada
a intervenção sem mediadores.
Conjugo o verbo no tempo certo.
Julgo
que conjugo o verbo no tempo certo.
Na encruzilhada de imagens
deixo as palavras emaranhadas
um hábito por fazer
com a ajuda de improváveis estetas.
Atiro a perfídia ao ar
como se fosse moeda avulsa
e junto com as mãos húmidas
os destroços da ousadia.
Não sei mais nada.
Não quero saber mais nada.
E todavia sei que é pouco
muito pouco
tudo o que sei:
por mesmo o que julgo saber
não ter rima com o conhecimento
sob os auspícios do que não sei desconhecer.
São imprestáveis
as palavras assim ditas.
Abatem-se como trovoadas medonhas
ou como sismos apocalípticos
desmentindo tudo o que esteja à volta
– até o desconhecimento
que se desconhece.
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