22.12.18

Xadrez

A destilaria arcaica
repensa os modos 
– os imberbes na fila
à espera de conselho.
Não tem nada para dizer,
a destilaria.
Os imberbes,
deixados à sua sorte
no manejo das espadas
e o tabuleiro compõe-se de sangue
na matriz dos sacrificiais relógios
onde se admitem os corpos exangues.
Só então
já não imberbes
os sobreviventes estão a jeito
de serem jogados à prova. 

#850

O aconchego biológico:
a pele entretecida noutra pele.

21.12.18

Pólvora

Não é por motim
que ordeno o silêncio
interior.
As teias urdidas no gasto tear
cobram o seu preço 
e os tapetes violetas não chegam
para sossegar os medos.
A fogueira crepita
na viva combustão nutrida.
Olho para os contrafortes do sono
onde se balizam os limites do nada
e sirvo em cálice a saliva
os juros das palavras silenciadas.
Sei que a noite amedronta.
Sei que à noite
a solidão parece um gigante
as suas largas patas espezinhando
o fértil chão agora sem uso.
Não é por mim
que arvoro as estrofes hirsutas
e que contrato druidas sem rosto.
Não é por motim
que digo não.
Na acastelada sucessão de leis
desordenam-se os sacerdotes
por “inútil superveniência”.
A escadaria arde
num fogo brando, 
insistente:
a lógica ensina qualquer coisa
mas o motim
levou a memória.

#849

(Variante do #757)

Quem, em sua lucidez,
vai a correr atrás do prejuízo?
(A menos que seja para o liquidar.)

#848

(Da longanimidade)
Não é miopia:
é o nevoeiro
que embacia o olhar.

20.12.18

Quarentena

Três alqueires de alquimia
por cima da pele gasta
no olho do observador experimentado
no furacão ensandecido
que não pactua com vírgulas a destempo:

pode-se enganar uma pessoa de cada vez
mas não todas ao mesmo tempo.

A vã ilusão da grandeza
esbarra no caudal apertado
nas águas mortiças que estagnam
no imemorial lampejo da recordação perdida
interpelando o barro arcaico
a fortaleza que oculta as rugas que destoam:

pode-se pretender ser o fingimento
o papel mais fácil 
(de atuar e de desvendar).

Profetizam os beatos adivinhadores
desgraças mais infaustas
o comezinho pó que se insinua nas entrelinhas
o pós-qualquer-coisa que pisa seus calos
o promíscuo contrabando de ideias
das pessoas desalinhavadas da vertebral coluna:
não sejam insistentes pregadores
não vá sua calvície acabar patenteada
ao público olhar. 

Pode-se jogar no arame da ignomínia
sem saber
que os jogadores são as presas favoritas.

#847

Joguei à simplicidade,
o complexo jogo
fermento das perplexidades.

19.12.18

Vias de facto

A vergonha não é órfã
sitiada no peito exposto
aos ventos alheios.

Torci pelo perseguido
não suportando maiorias
em diatribes moralizantes.

Caí na transgressão
num leito de pura provocação
o gratuito berro ecoado ao ouvido.

Nas descidas inclinadas
onde se antepõe a decadência
quis amesendar a preceito.

Intuí a delicodoce liberdade
o despojamento sem peias
a dor sarcástica da carência.

Folguei no folguedo
nas variedades proibidas
e não transigi aos costumes.

Da trincha empreendi
e das tintas usei
para dizer que nas tintas estive.

Nos colóquios apessoados
apeteciam andrajos
e a nuvem da higiene em falta.

Não será um fartote de rebeldia
que se me dizem rebelde
logo apetece alinhar pelo canónico.

Chamem-lhe (por assim dizer)
espírito de contradição
apurado com o andamento do tempo.

Espírito de contradição concentrado
depurado com a madurez
contra as aleivosias determinantes.

Pelo gosto de dizer não
quando suplicam o sim
e sim quando esperam o não.

Pelo dever de apaziguar
os demónios que se alimentam das veias
incensando-os nas cinzas transcendentes.

Até de mim saber paradeiro inteiro
o fôlego incansável
refugiado no cais longínquo.

Até de mim sobrarem 
(quem sabe)
epitáfios sublimes, silêncios.

#846

Desmaia a partitura
nos interstícios da dúvida
e eu rendo-me à latitude asceta.

18.12.18

Evanescente

Esqueci
do amanhã em equação.

Desvendei o vazio
no nevoeiro baço.
No tiranete bolçar das veias
fujo do calmo adornar dos corpos
das medidas enquistadas na arca
sem o temor dos temores
do sino maldito que turva o sonho.

Esqueci
da manhã em cogitação.

Arrematei o revólver 
no coldre sem fundo.
Nas águas onde corre o sangue
invisto com o destemor dos loucos
contra a vilania dos velhos
sem amordaçar as palavras
no verso repetido no eco da noite.

Não esqueci
dos vasos intumescidos
à boca do meu desejo.

#845

Faltam 
as horas contadas.
A metáfora do tempo que folga.

17.12.18

Parêntesis

Não fechou o parêntesis
na prosperidade da ideia por medrar.

Precisa de olhar
para o outro lugar:
onde não há castelos
e o luar 
se desfez dos vestígios de pedras.

O parêntesis continua aberto.
À espera 
das palavras insistentes
dos verbos sem medo
da formulação da manhã prometida.

Até hoje
continua convencido
que o parêntesis deve continuar
por fechar.

#844

O istmo embainhado no mapa
apregoa os lamentos intangíveis;
sobra-lhe a ambição de ser península.

16.12.18

Tiro no claro

É nesta pira
que os embotados se incensam
no espartilho do entardecer
blindado na sombra de um passo
a redenção do grama de crueldade.

As espadas vãs
não conferem com a maresia
e a alma aprende os rostos vazios.

A sabedoria sem rédea
é o castelo onde o sangue arrefece.

#843

O sortilégio
é não sabermos
quando uma vez é a última vez.

15.12.18

Bouquet

No acaso
de estrofes desembaraçadas
pela luminescência da neve
encontro o rosto frio
o rosto que me aquece as mãos
no sôfrego aformosear do dia
quando é servido em tua companhia.

#842

Não são arestas no meu corpo
quando o teu nele se deita.

14.12.18

Morte cerebral

Neste corredor
onde os ossos se compungem
atiram-se interrogações sibilinas
num jogo de peças variáveis.

Não quisessem os sultões das verdades
ter pretensões
e talvez as subidas não o parecessem
nem o risível ganhasse forma.
Mas não.
Os ventos sopram a desfavor.

Na banalização das crises
surtem as frágeis invetivas ao pensamento:
o fácil não pode ser estorvado,
protestam os inflamados ascetas da nulidade.

Neste corredor
parece que se insinua
um odor a morte.
A morte cerebral.
A morte típica
dos que se entregam 
no catavento do despensamento.

#841

Travo
sob a pérgula da memória
o pleito contra os deletérios farsantes
os que se saciam na miséria dos outros.

13.12.18

Apetite

No tricotado das palavras
o desenho das vozes noturnas. 
Espreguiçam-se
no alpendre do tempo sem fim
como anzóis errantes num lugar ermo. 
Atribuem-se os sonhos madrastos
vasos capilares dos tumultos telúricos;
a gesta emoldurada
não sabe dos verbos favoráveis
e a maré joga-se 
no abecedário dos contratempos. 
À exceção do imaterial sorriso lacrimejado
não se sabe do paradeiro das feitorias
e o desassossego contamina os sonhos
(ou, dir-se-ia,
os maus sonhos 
fermentam no desassossego).
E é a noite,
na mais profunda noite,
que se amenizam as convulsões
desadmitindo as fatias de angústia
que o dia intemporal parece servir.

#840

A lua não é mentira;
habita em mim
quando me faço poeta.

#839

Ebulição,
o sextante
que tira a medida
do olhar.

12.12.18

Manhã

Não temos juras
nos braços que nos recebem
não precisamos de pretextos
para fugirmos de máscaras
não desafiamos
se não os deslimites onde somos.
Não dizemos não
a não ser para negar outros nãos
não escondemos o sentir
em ameias tricotadas de desdém
não transigimos
se não na transgressão. 
E não adiamos os dias perenes
no doce regaço em que somos nós.

#838

O mosto do inverno
pressentido
no hálito das lareiras.

11.12.18

#837

Pelo contrário,
antes pelo contrário 
– ripostou o pianista
à hipótese de orquestra.

Correio

Nas outras pessoas
o ónus de serem desafio
enquanto por mim porfio
sem nada querer com loas. 

Sei do amanhã um tremendo nada
resolvido num lençol de suor
amarrado à tenaz da dor
e nem assim aceito protetora fada. 

Se do ontem memória houve
trato (ato contínuo) de seu arrependimento
em cuidando deste esclarecimento
para a voz que de mim se ouve. 

Acerto o relógio com o presente
num infortuito sopesar da alma
no navegar do rio de água calma
sem tudo querer no que o dia consente. 

Se o corpo se debate, incansável,
na arena onde as proezas não importam
retiro da alma predicados que me imputam
e deito os dados ao céu insaciável.

#836

Declaro encerradas as hostilidades
e doo o dorso sereno
à posteridade.

10.12.18

Roda livre

I
A boca aberta
excessivamente aberta
dos osteopatas das farsas
retrocede ao paleolítico
quando as fraldas ainda eram de pano
e as gaivotas não eram omnívoras. 

II
Garante-se
a cova de um dente
sem míngua de mantimento;
tanto chega
no bazar da modéstia
sem confusão com a monástica condição. 

III
Um truque não é um ardil 
– protestava o diletante
enquanto o vento subia pelas pernas
e a maresia combinava um almoço
com o luar.

IV
Na linha de fogo
a língua de trapos
manifestamente gongórica
folcloricamente erudita
no divã do psiquiatra sonolento. 

V
A sede do dia rivaliza 
com a penhorada súplica por inverno
na contrafação dos calendários
e em contravenção 
com a maré estabelecida. 

VI
Tenho sede 
num palácio que aspira a sê-lo 
e orgulho no desorgulho que tenho
nas bainhas gastas de um povoado liquefeito
sem sombras por parapeito
e com garraiadas com toureada gente. 

VII
Podiam ósculos ser dieta capaz
mas arriscamos a sua banalização
e eles merecem tratamento a preceito
em vez de flácidas trompas
ecoando melancólicos estribilhos gastos. 

VIII
Se dissesse
“estou feito num oito”
compulsava-se a comiseração
a detestável, piedosa comiseração
e assim digo que estou feito num quatro
(ou num dois,
se me for dado a intuir
que meia dose de comiseração
é trazida à mesa).

IX
As mangas descidas
patrocinam a pueril encenação 
onde circenses figuras
se entaramelam em jogos florais
o reduto do humor sem humor. 

X
Se houvesse tempo
os adágios seriam boicotados
alfandegados em pirâmides sem vidro
à espera da desmemória sua sepultura. 

XI
Não paguem dívidas sem escol
que os incorrigíveis agiotas da alma
não perdem pela demora
mal se franqueie a porta do lúgubre lugar
a que destinam os imprestáveis.

XII
Juras sem notário
são as que sobem no mercado
na fecunda, verosímil varanda
onde se congeminam as vontades.

#835

Para memória futura:
o desviver não tem estorno
nem confere paga vindoura.

9.12.18

Desutopia

Conclui-se o anátema esforçado
a reviravolta a meio da jornada
enxugando as lágrimas de vinagre
que juravam boicotar a ternura. 

Admitem os sarcófagos
a desdita impensável
no contratempo sem remissão
na ignição da penumbra estiolada. 

Os compêndios são atávicos
e continuam a ser idolatrados
na sua meã consideração
de um lugar sombriamente emaciado. 

Compensam as falas surdas
sintomas de um lampejo de claridade
em antinomia com a cidade em escombros
fortuito acaso no tabuleiro montado. 

Se o anoitecer for esta promessa
as bocas não se encerram no mutismo
e subsistem acordadas na madrugada
à espera do dia finitamente caiado. 

Matéria fulminante no lodo inerte
vocábulos vagarosamente silabados
ornamentam a arcádia entreaberta
e os olhares insaciáveis espreitam no dorso. 

Não cuida ninguém de apurar a utopia
que todos recusam sacerdotais messiânicos
na exultação da aprendizagem pretoriana
contra os façanhudos peritos do logro. 

Um módico lampejo de claridade
lido nas entrelinhas do tempo
é erupção de sobra para um telúrico palco
desembaraço em falta para a derrota do letargo.