Na muralha da penumbra
ou na malha dos nenúfares
os segredos patentes à sindicância.
26.12.18
25.12.18
24.12.18
Rastreio
Emboscado
pelas mãos com salitre
uso a maresia
para bode expiatório.
Não cuido da redenção;
o cerco malsão
não se aceita sem causa próxima.
Das ondas conceptuais
retiro a centelha que preciso.
Ornamento o chapéu
com o desuso sem fartura
e torno ao lugar da partida
vestindo a alvura
das sereias sem paradeiro.
23.12.18
Decadência
O estatutário medo:
a decadência
no corpo gasto
irremediável decadência
simulacro do que foi
o corpo gasto
e o golpe derradeiro que se demora
abrigando a agonia
a profunda, humilhante condição
pior do que o vegetativo estado:
a lucidez
dá conta da decadência
um punhal fundo na carne
ensanguentando a alma
com o impossível devir.
Fosse deus uma existência
não caucionava a decadência dos corpos
em castigo soez
autêntica pena capital a repetir-se
um dia atrás do outro
ecoando o medo no relógio sem horas.
22.12.18
Xadrez
A destilaria arcaica
repensa os modos
– os imberbes na fila
à espera de conselho.
Não tem nada para dizer,
a destilaria.
Os imberbes,
deixados à sua sorte
no manejo das espadas
e o tabuleiro compõe-se de sangue
na matriz dos sacrificiais relógios
onde se admitem os corpos exangues.
Só então
já não imberbes
os sobreviventes estão a jeito
de serem jogados à prova.
21.12.18
Pólvora
Não é por motim
que ordeno o silêncio
interior.
As teias urdidas no gasto tear
cobram o seu preço
e os tapetes violetas não chegam
para sossegar os medos.
A fogueira crepita
na viva combustão nutrida.
Olho para os contrafortes do sono
onde se balizam os limites do nada
e sirvo em cálice a saliva
os juros das palavras silenciadas.
Sei que a noite amedronta.
Sei que à noite
a solidão parece um gigante
as suas largas patas espezinhando
o fértil chão agora sem uso.
Não é por mim
que arvoro as estrofes hirsutas
e que contrato druidas sem rosto.
Não é por motim
que digo não.
Na acastelada sucessão de leis
desordenam-se os sacerdotes
por “inútil superveniência”.
A escadaria arde
num fogo brando,
insistente:
a lógica ensina qualquer coisa
mas o motim
levou a memória.
#849
(Variante do #757)
Quem, em sua lucidez,
vai a correr atrás do prejuízo?
(A menos que seja para o liquidar.)
20.12.18
Quarentena
Três alqueires de alquimia
por cima da pele gasta
no olho do observador experimentado
no furacão ensandecido
que não pactua com vírgulas a destempo:
pode-se enganar uma pessoa de cada vez
mas não todas ao mesmo tempo.
A vã ilusão da grandeza
esbarra no caudal apertado
nas águas mortiças que estagnam
no imemorial lampejo da recordação perdida
interpelando o barro arcaico
a fortaleza que oculta as rugas que destoam:
pode-se pretender ser o fingimento
o papel mais fácil
(de atuar e de desvendar).
Profetizam os beatos adivinhadores
desgraças mais infaustas
o comezinho pó que se insinua nas entrelinhas
o pós-qualquer-coisa que pisa seus calos
o promíscuo contrabando de ideias
das pessoas desalinhavadas da vertebral coluna:
não sejam insistentes pregadores
não vá sua calvície acabar patenteada
ao público olhar.
Pode-se jogar no arame da ignomínia
sem saber
que os jogadores são as presas favoritas.
19.12.18
Vias de facto
A vergonha não é órfã
sitiada no peito exposto
aos ventos alheios.
Torci pelo perseguido
não suportando maiorias
em diatribes moralizantes.
Caí na transgressão
num leito de pura provocação
o gratuito berro ecoado ao ouvido.
Nas descidas inclinadas
onde se antepõe a decadência
quis amesendar a preceito.
Intuí a delicodoce liberdade
o despojamento sem peias
a dor sarcástica da carência.
Folguei no folguedo
nas variedades proibidas
e não transigi aos costumes.
Da trincha empreendi
e das tintas usei
para dizer que nas tintas estive.
Nos colóquios apessoados
apeteciam andrajos
e a nuvem da higiene em falta.
Não será um fartote de rebeldia
que se me dizem rebelde
logo apetece alinhar pelo canónico.
Chamem-lhe (por assim dizer)
espírito de contradição
apurado com o andamento do tempo.
Espírito de contradição concentrado
depurado com a madurez
contra as aleivosias determinantes.
Pelo gosto de dizer não
quando suplicam o sim
e sim quando esperam o não.
Pelo dever de apaziguar
os demónios que se alimentam das veias
incensando-os nas cinzas transcendentes.
Até de mim saber paradeiro inteiro
o fôlego incansável
refugiado no cais longínquo.
Até de mim sobrarem
(quem sabe)
epitáfios sublimes, silêncios.
18.12.18
Evanescente
Esqueci
do amanhã em equação.
Desvendei o vazio
no nevoeiro baço.
No tiranete bolçar das veias
fujo do calmo adornar dos corpos
das medidas enquistadas na arca
sem o temor dos temores
do sino maldito que turva o sonho.
Esqueci
da manhã em cogitação.
Arrematei o revólver
no coldre sem fundo.
Nas águas onde corre o sangue
invisto com o destemor dos loucos
contra a vilania dos velhos
sem amordaçar as palavras
no verso repetido no eco da noite.
Não esqueci
dos vasos intumescidos
à boca do meu desejo.
17.12.18
Parêntesis
Não fechou o parêntesis
na prosperidade da ideia por medrar.
Precisa de olhar
para o outro lugar:
onde não há castelos
e o luar
se desfez dos vestígios de pedras.
O parêntesis continua aberto.
À espera
das palavras insistentes
dos verbos sem medo
da formulação da manhã prometida.
Até hoje
continua convencido
que o parêntesis deve continuar
por fechar.
#844
O istmo embainhado no mapa
apregoa os lamentos intangíveis;
sobra-lhe a ambição de ser península.
16.12.18
Tiro no claro
É nesta pira
que os embotados se incensam
no espartilho do entardecer
blindado na sombra de um passo
a redenção do grama de crueldade.
As espadas vãs
não conferem com a maresia
e a alma aprende os rostos vazios.
A sabedoria sem rédea
é o castelo onde o sangue arrefece.
15.12.18
Bouquet
No acaso
de estrofes desembaraçadas
pela luminescência da neve
encontro o rosto frio
o rosto que me aquece as mãos
no sôfrego aformosear do dia
quando é servido em tua companhia.
14.12.18
Morte cerebral
Neste corredor
onde os ossos se compungem
atiram-se interrogações sibilinas
num jogo de peças variáveis.
Não quisessem os sultões das verdades
ter pretensões
e talvez as subidas não o parecessem
nem o risível ganhasse forma.
Mas não.
Os ventos sopram a desfavor.
Na banalização das crises
surtem as frágeis invetivas ao pensamento:
o fácil não pode ser estorvado,
protestam os inflamados ascetas da nulidade.
Neste corredor
parece que se insinua
um odor a morte.
A morte cerebral.
A morte típica
dos que se entregam
no catavento do despensamento.
#841
Travo
sob a pérgula da memória
o pleito contra os deletérios farsantes
os que se saciam na miséria dos outros.
13.12.18
Apetite
No tricotado das palavras
o desenho das vozes noturnas.
Espreguiçam-se
no alpendre do tempo sem fim
como anzóis errantes num lugar ermo.
Atribuem-se os sonhos madrastos
vasos capilares dos tumultos telúricos;
a gesta emoldurada
não sabe dos verbos favoráveis
e a maré joga-se
no abecedário dos contratempos.
À exceção do imaterial sorriso lacrimejado
não se sabe do paradeiro das feitorias
e o desassossego contamina os sonhos
(ou, dir-se-ia,
os maus sonhos
fermentam no desassossego).
E é a noite,
na mais profunda noite,
que se amenizam as convulsões
desadmitindo as fatias de angústia
que o dia intemporal parece servir.
12.12.18
Manhã
Não temos juras
nos braços que nos recebem
não precisamos de pretextos
para fugirmos de máscaras
não desafiamos
se não os deslimites onde somos.
Não dizemos não
a não ser para negar outros nãos
não escondemos o sentir
em ameias tricotadas de desdém
não transigimos
se não na transgressão.
E não adiamos os dias perenes
no doce regaço em que somos nós.
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