O seu reino pela estética

O pente está gasto.

Cansado, ou gasto,

não sabe bem.

O espelho,

por igual.

Gasto pela demora

da silhueta que se fita

demoradamente

em arranjos melódicos

da beleza rarefeita.

E o cabelo ralo, frágil,

um arremedo do que foi outrora

(diz ao espelho).

Cansada,

a beleza.

Diz:

“prova-me que estou errado.

Prova!”

Não se sabe 

a quem se dirige o repto.

Será ao espelho?

Não se é de fábulas

e dos espelhos não se espere

fala.

Será de alguém

adornando seus limítrofes

e, contudo,

não representado no quadro,

fora do olhar do espelho?

Não é possível saber:

fora de cena

como se não pertencesse ao palco

esse possível alguém

não tem voz.

Como o espelho.

Como não tem voz

a beleza 

alinhavada na teimosia

(ou não,

apenas a beleza). 

#937

Pode ser como o gato furtivo

a bainha acrisolada

dos dias tenentes.

Notícia

Subo às janelas imperativas.

Desminto-as

no travejamento das molduras

intencional dolo dos inocentes.

O gargalo da garrafa

aspira o vendaval agalopado

honesto paladino das cicatrizes fundas

no pristino olhar desembaraçado.

Não soube dar cimento à alma

e ela tornou-se fortaleza;

ilha aberta aos forasteiros.

#936

A convulsão temperada

ira substancialmente obnubilada

na convocatória da indiferença.

#935

Quem tem o polígrafo? 

– pergunta feita

ao sono imperfeito do síndico.

Torçam os números até eles falarem o que querem

As contas não estão erradas;

é a matemática que não dá o desconto,

este alçapão escondido

que apanha à falsa-fé. 

Não espera pela demora,

a matemática:

hei de consultar os deuses sem paradeiro

perguntar se o inventor da matemática

não era um perjuro.

Terei a certeza que os deuses

apesar de não terem paradeiro conhecido

hão de responder à chamada.

Flibusteiros

são os conservadores da matemática

(conservador, como o que conserva)

e não há maneira de os enviar para o formol

onde deviam repousar há décadas.

Tenho a certeza:

os deuses acompanhar-me-ão nesta demanda

e dirão

se preciso for 

(na batuta da minha vontade)

que trinta e quatro vezes cinco 

dá cento e oitenta

(inflacionando a matemática,

o que, em vendo bem o fruir das coisas,

tanto pode ser boa notícia 

– no caso dos réditos – 

como má nova – 

seremos mais velhos antes do tempo).

#934

(Poemas transientes,

somados na espada do trânsito da cidade.)

#933

Não é o abismo que me inquieta. 

É a planície interminável

que afivela a hibernação.

#932

O peito a dor murava

e a angústia já não morava.

Corda bamba

São estas 

as lantejoulas que interessam

o verniz descarnado

no aparato,

inconsequente e escondido,

de um vapor indelével 

em aspiração a ser ar saudável.

Faço do escárnio jogo privado

em ensaios mais ou menos pueris

só para provar que não movo as pálpebras

e nem nos sonhos insondáveis

ambiciono ser torcionário de ninguém.

Prefiro-me

estouvado sem loucura ostensiva

capitão de navios sem mar

trovador sem causa aparente

ministro-sem-pasta

(ou melhor: ter pasta sem ser ministro)

escansão das emoções desejadas

em imersão profunda 

sobre o fundo mais fundo de mim mesmo.

Se me dizem

que a maldade é inata

o estado estrutural da humanidade

o recomeço das artes transgredidas

o insalubre convite à desonra,

tendo a concordar;

não sem antes objetar

(sem ser confissão da atividade)

que não seremos eremitas da congregação

nem através dela somos autorizados

à impiedade fria, cruel 

– o que não significa

que não predomine o nosso antónimo.

Prefiro 

contemplar as lantejoulas privadas

as que se escondem na nostalgia do olhar

enquanto vejo desfilar

lá fora

os arquitetos de obra estilhaçada

os polícias dos costumes

os obnóxios torturadores de leis aceitáveis

extravios de uma linhagem exaurida.

#931

A opulência 

das magnólias desabotoadas,

o oráculo fidedigno da primavera.

Telegrama

Ensaiamos. 

Montamos o palco. 

Tabulamos a pose. 

Desenhamos falas. 

Pausas. 

No meio de pausas. 

Articulamos os sentidos,

ao início, irregulares. 

Colhemos as pétalas.

De uma flor generosamente dada. 

Fingimos o sono. 

Abrimos o labirinto do medo. 

Uma constelação.

Um feixe de luzes que estilhaça a lucidez. 

Dormimos, afinal. 

Uma coreografia malsã.

Aos pares, na confusão da matilha. 

Escrupulosamente desorganizados.

Sem voz de comando. 

Ensaiamos. 

Pode ser que seja 

sobre o fingimento de um fingimento. 

Ou a cortina pesada que se arqueia

sobre os olhos. 

Hesitamos. 

Capitulamos?

Não, apenas hesitamos.

Devolvemos o sal vítreo.

Combinamos jantares.

As falas seguidas.

As falas.

Seguidas.

Ensaiamos.

Por enquanto.

#930

O prodigioso invencível

contrabandeia a ilusão de si mesmo.

Contíguo

Não é por acaso

que sinto a areia lisa

no recobro da maré cheia.

Confeciono os limites para trespassar

a acrobacia estouvada dos dias sucessivos

e deixo no logradouro

os vestígios da imagem em decadência 

– fujo da imagem em decadência.

No dealbar da noite

transigem os demónios 

à medida que avanço no labirinto.

Não sinto a dor.

Não sinto o pavor

das paredes que se estreitam

estafetas de um vazio ensurdecedor

com a conivência de um teto que se abate

sob o prumo da água que aprisiona o chão.

Não é por acaso

que deserto da lisa areia

e do sono empenhado:

a vastidão da planície

na indiferença da paisagem

costura o silêncio imperativo;

à míngua de palavras

sinto a boca secar no jazigo da impaciência.

Dantes,

quando as praças eram só praças

e os jardins albergavam botânica,

não sabia do paradeiro de outras complexidades.

Hoje

empenho-me na infecunda inquietação 

em comboios desordenados 

que não freiam o sentido

e nos apeadeiros ao acaso

amadureço o reduto da paciência

a comiseração em que me autocontemplo

anestesiado das dores 

que de mim fizerem aeroporto

insensível aos cometimentos ao mundo lá fora.

Se ao menos pudesse 

encantar uma serpente

hibernar da hibernação no limiar do precipício

cinzelar o meu nome numa pedra anónima

e dizer

a quem quisesse ouvir

ele há tantos embustes à roda do mundo

que mais vale sermos plenos tutores

do sereno esmaecer para que todos vamos.

#929

Há eras

o que eras.

Às heras

à espera de outras eras.

#928

Tenho predileção por aqueles bravos

peritos em meias palavras

e que se esquecem dos nomes.

#927

Uma camada protetora

o ozono apadrinhado

asfalto atapetando meus pés.

05:42

Às cinco horas e quarenta e dois minutos:

sinto a manhã

a latejar nas pálpebras,

a resina que destrona a letargia.

O orvalho 

colhido nos dedos ainda entorpecidos

cimenta o apetite pelo dia nascente.

Não sei dos sonhos havidos 

– até parece que foram há eras.

Do lado do mar

a lua entaramela-se no seu ocaso

apenas um timorato espelho

cansada de irradiar a noite.

A lua vai a caminho

dos seus sonhos

e eu nem dos meus tenho evocação.

Ponho o relógio,

que o torpor não tenha recaída.

Logo à noite

se verá se as pálpebras ainda latejam

e se a lua não se arrependeu

de irradiar a noite.

#926

A contrassenha 

na penumbra furtiva

o estremecimento que há na boca sedenta.

Desaparecido

Ao desbarato

como um carro desgovernado

se despenha no rosto fingido

e as malhas apertadas nos braços

deixando-se cair,

desmaiadas,

num pesadelo.

O soluço que não consegue travar

hiberna o silêncio

e são as fruteiras vazias

que ordenam a vastidão que não frui.

O almirante

desapareceu sem dar conta

mas ninguém se importa.

Ninguém se importa

com pesadelos.

#925

Corto a eito até ao osso

e julgo na imersão profunda

os netos do dia corrente.

Jasmim

O jasmim tardio

colhido das mãos sem nós

entrança-se no modo diuturno

em rimas disfarçadas com o dia.

Não é o conteúdo das ondas

que importa na contabilidade amadora

ou o verbo mendaz que atrasa a fala:

é o jasmim

o tardio e o maduro

que compõe o perfume do dia.

#924

Copy paste. 

Sem ser plágio.

Caixa forte

Um rosto túrgido

triangular encenação da candura

pintura a óleo com cores desmaiadas

a uma maré que é espelho.

Não é a lua calada

expoente das reverberações impostas:

é a porta arrombada

as naus na vertigem da ferrugem

a intermissão das insuspeitas divas

os conflitos diluídos na suprema vontade

fotossíntese de quase tudo.

Gastam-se os mares em causas repletas

e nem assim se perdem no infinito:

não descuidem os inspirados alquimistas

do fado que dizem cuidar;

não descurem os alfaiates do mundo

de seus contornos errantes

da improvável chama que acende o zénite:

não deixem nada ao deus-dará

que os demais somos tutores do caos

o selo distinto do legado que nos deixam.

Nós,

os dos rostos não emaciados

os que não se isentam da emancipação

nem se anestesiam em jogos florais

pela autoridade das razões das autoridades.

Nós,

os dos rostos túrgidos

penhores da pura, não adulterada, 

e talvez quimérica,

ousadia que de nós faz homens.

#923

Não gosto do novo ano.

Tudo é antigo

mesmo o que só conheceu

meia-dúzia de dias.

#922

Incomodado, protestou:

“que massada!”

Logo percebi

que não gostava de massa.

Observatório

Desde a escarpa sobranceira

o solstício aprumado:

arrumações e provas dos nove

versos aprontados a lápis fino

visitas imaginadas

no calor avivado dos braços repostos.

Serei

o incorruptível membro

aquele que não capitula 

nem diante do medo

orgulhoso de sua cepa dita infecunda

ilha 

acossado 

pelos esfaimados redutores de tudo

ao vício dos favores.

Desde a escarpa sobranceira

as arestas que não sobressaltam:

delas serão sua manjedoura

os esfaimados redutores de tudo

ao vício dos favores.

E eu,

em inconfessável deleite,

testemunha sublime 

no anteparo do riso desbragado.

#921

Para poder festejar o dia dos namorados

permaneceu para sempre 

solteiro.

#920

Há lugar para o amor

num general viciado em guerra?

#919

Só um dia para celebrar o amor.

A parcimónia do mundo com o amor

é sinal da sua 

(mundo? amor? ambos?) 

decadência.