Negra cal

Que cal negra,

timorata,

teima em caiar parte do tempo.

Oxalá houvesse abutres

adejando sobre os algozes

da cal negra.

Houvesse ninhos fartos

uma população inteira

adestrada no genocídio

da cal negra.

Para que todas as alvoradas

fossem quadros radiosos

despejados do negro caiado.

Tira teimas

Braço de ferro

entre ouvir e fazer de conta.

O músculo adornado

arqueia-se ao silêncio.

O braço de ferro

é uma rolha ensarilhada

a cartilha boémia que disfarça angústias.

Dos erros de antanho

sobeja o almanaque diretor:

de que servem arrelias

se as cefaleias supervenientes

e as insónias malsãs levam vencimento?

O braço de ferro

enfeitado pela pragmática medida:

que se deite o braço musculado

à letargia.

O sal tenente é bom conselheiro.

Manda o braço decair nas apostas

até que o aluvião bucólico

seja ilustre companhia.

Boca de ouro

Confia na minha boca.

A boca que te abraça

no juízo louco sem palavras.

A boca que deposita

os beijos em forma de quimeras.

A boca dos lábios ferventes

à boca de cena em desvarios vários.

Confia na minha boca

máquina de soletrar as palavras

doces e salgadas

mas palavras âncoras.

Da boca em êxtase

que se encerra em silêncios

e se enfarta no santuário teu corpo.

Confia na minha boca.

Confia.

Na minha boca que sabe poemas

trave mestra de mistérios

árvore funda com raízes de framboesa

tapete de musgo onde tens leito.

Ou da boca sitiada por silêncios

que são apenas silêncios reparadores.

Confia na minha boca.

Com os olhos marejados pelo vento severo.

Com os olhos vendados pela confiança

de que a boca minha é são credora.

Marca registada

O peixe nómada

conheceu o sal de todos os mares.

Sulcou águas quentes

água frias

águas nem quentes nem frias

mais salgadas ou temperadas

fundas e de coral

lânguidas e tempestuosas.

O peixe nómada

não apreciava a quietude de um lugar.

Demandava mares outros

às vezes sempre sozinho

outras intruso de cardumes outros.

Conheceu peixes diversos

de feitios diversos

de confiança diversa

e olhares diferentes.

Falou as línguas dos peixes de lugares diferentes.

Tantas milhas náuticas nadadas

mas de cansaço não havia vestígio.

Fugiu às artes de pesca

fugiu de tubarões predadores

escapou à fúria de tufões

e aos hélices trovadores de navios mercantes.

Enredou-se em algas em refrigério das escamas

adoentou-se em mares fétidos

intoxicou-se com detritos de petróleo

vertidos por petroleiros insanos

extasiou-se nos mares de coral.

Mudou de escamas e de cor

aprendeu a olhar pelo estalão de diferentes mares

foi e veio com a vontade das marés.

Dizia uma lenda

que o peixe nómada era eterno.

E que a eternidade

vinha dos diferentes mares mostrados.

Peixes houve

que sabendo da fama do peixe nómada

queriam confirmação do atributo.

O peixe nómada desconversava

enquanto demandava a um mar diferente.

Havia sempre mares novos.

Conspiração do vento

Devem ter importunado Éolo.

O deus do vento

surdo aos chamamentos de Zeus seu pai

deitou as entranhas ao exterior

e desatou um vendaval solarengo.

Ninguém pode sair à rua

sem levar com refegas de vento

que interditam a respiração,

sem ganhar novo cinzelado ao cabelo.

Éolo mete a mão debaixo do mar estouvado

há ondas a trepar por cima de outras

e generosa espuma entre ondas desfeitas.

Bem prega Zeus

para aplacar o iracundo Éolo;

os filhos alforriam-se

os pais confessam impotência

e tirocinam consumições.

Levam com salpicos do mar na cara

mercê do vendaval que traz mar à praia.

O vento bolçado

que quase arranca arbustos pela raiz

é a impertinência do jovem Éolo.

Enfim convertido deus do vento.

Deus que deus é

não dá o flanco a deus algum

(nem que deus esse seja seu pai).

Elogio da loucura

Vozes embargadas

sorrisos lunáticos

medos tresloucados

prisões mentais

passeios apoquentados.

Loucos aprisionados dentro de si

como lobos esfaimados da liberdade

e, todavia,

pressentem o resguardo do manicómio.

Patologias e comprimidos

angústia interior de fantasmas dispersos

mãos trémulas que são queimadura da vida

noites em gritos lancinantes

por temor do que só eles sabem ser temor.

Loucos de si

e pela lente dos não dementes como nós

ou talvez tudo no seu contrário:

eles, ao menos, desconfiam que o são.

Congeminam um sentir genuíno

palavras desprovidas de peias

gestos sem decaimento:

uma afinal lucidez que devolve a demência

aos que de fora os olham como loucos.

E nem que as grilhetas da noite sussurrem ao ouvido

em prédicas canibais que só eles escutam;

nem que fantasmas comam o pensamento

e que de fora sobressaia pesporrência

dos titulares do pensamento arejado;

nem que os loucos estejam sitiados num cárcere

e por dentro das suas cabeças voem monstros alados

e nós, os orgulhosos da lucidez,

tacanhos de loucuras indecifráveis;

e nem que se joguem os mitos todos

contra as paredes dos manicómios

e se desfaçam na poeira singular

dos singulares gestos loucos

– nem contra todas as intempéries mentais

ou contra os arrevesados descaminhos em que se amordaçam

e menos ainda

contra a lividez que destempera os lúcidos do espaço:

sobram as algemas nuas

outrora alojamento de um louco sem freio.

Mas são os loucos que domam

os cavalos selvagens que povoam as paisagens

por mais que julguemos

(os arrogantemente desembargados de condições mentais)

que pegamos na crina do cavalo

e somos seu máximo tutor.

Dos loucos aprendemos o desapego

a filosofia dos corpos sem tédio

os esgares teatrais que só fazemos na intimidade

o indomável pensamento que segue

livre e destemperado

pelas fronteiras dos ilimites.

Até que nos alvores de um tempo imaginado

loucos o não sejam

devolvendo a impureza da loucura

aos tantos saudáveis que a escondem

debaixo dos saiotes que são refúgio covarde.

Pois por dentro dos sonhos inconfessáveis

sonhamos ser loucos.

O véu dos amantes

Amantes embriagados

com o antídoto do desamor.

Sussurram palavras quiméricas

enquanto embargam o sal do vento.

Amantes de rostos hasteados

compõem estrofes debruadas a ouro.

Perfumam os quartos

com impuras impressões digitais.

Amantes entronizados

com coroa trespassada por bondade.

Desenganam os arbítrios

à medida que trocam de pele.

Amantes que se amam na função inata

enquanto amantes que são.

Pois de amantes serem

congraçam a balsa dos delírios.

Louvores matinais

O velho da barba rala

em tendo ido comprar o leite do dia

e enquanto esperava que o semáforo desse passagem

entreolhou as pessoas à sua volta

que transitam na azáfama que ele deixou de conhecer

(méritos da reforma).

Passa um autocarro à pinha

e o chão debaixo dos pés é como tremesse.

Noutro troar, agora vindo dos céus,

um avião desce para o aeroporto.

O velho

à medida que desenriça dois pedaços de barba

indaga de onde virão as pessoas naquele avião

e se somam mais fortuna que as pessoas do autocarro.

O velho quase decai:

quase sente uma teimosia a esbater-se

quando, num ápice,

se adivinhou na distante cidade de onde viria o avião.

(Ele que nunca foi cinquenta milhas longe de casa

e sempre teve medo de apanhar um avião.)

O semáforo pôs-se verde

e pareceu que tudo parou:

ele era o único utente da passadeira.

O avião foi à sua vida

o autocarro também

e o leite lá se fez, tépido, ao pequeno-almoço.

Entardecer

Calculo

que a aritmética

e os demais sortilégios divinos

foram congeminados

numa esplanada com o mar

como pano de fundo,

ao entardecer.

Sapatos trocados

Pegou no copo de vinho

bebeu-o até à última gota.

Bebeu outro.

Três, quatro

a garrafa inteira.

Uma segunda garrafa.

Julgava-se, então, filósofo emérito.

Ensaiou a hermenêutica

de um poema mentalmente idealizado.

Sentia as palavras indomáveis

brasonado pela irrefreável criatividade.

Sentia os pensamentos que vinham

com a velocidade do vento sagaz.

Formalizou páginas a eito

sem cuidar de voltar atrás nos parágrafos.

Depois se veria a gesta

quando depois da alvorada

(e ainda imerso em cefaleias próprias)

a lucidez da sobriedade pudesse julgar

a lucidez da embriaguez.

Tinha medo.

Tinha medo que à lucidez embaciada

creditasse préstimo que julgava ausente

na lucidez sóbria.

Depois veio a contumaz interrogação:

como podia ser a lucidez embriagada julgada

pela lucidez da sobriedade

se as duas se amanham por diferentes medidas?

Não obteve solução para nenhum dos enigmas.

Nem voltou ao despautério do vinho excessivo.

Fogueira

Da fogueira em crepitação

um naco de madeira incensado

nutrindo archote precisado.

O archote empunhado

contra o ardil da noite madraça

trespassando a penumbra.

Revivesce, traindo a decadência,

num solfejo capaz

devolvendo a maciez da luz.

Todas as centelhas se embebem

por entre a rudeza do chão

retirando o corpo das trevas.

O archote, chave guardada

límpido farol sem capitulação

triunfando na maré plúmbea.

A garrafa náufraga

Nas areias perfumadas a maresia

deposto um testemunho lacrado

pelo mar abundante.

Trazia vidro fumado

corroído por sabe-se lá quantas ondas

e quantas marés vigorosas.

As aves marinhas dele se afastaram

as de praia grasnavam

como se em pânico estivessem.

Uns pescadores benziam-se

e furtavam os olhos do areal.

Os pais de umas crianças

advertidas que ali podia jazer ardil de um demónio

e as crianças logo compulsivamente afastadas.

Por quatro dias e quatro luares

a garrafa náufraga esteve ao relento.

A areia deposta pela maré alta

já cobria uma parte da garrafa órfã.

Em passeio vespertino

um forasteiro tropeçou na garrafa.

Notou no pergaminho interior.

Como não havia pescadores nas imediações

usou da força das grossas mãos

e desabotoou a garrafa enigma.

O pergaminho transfigurou-se em mítica figura.

Não lhe perguntou por desejos.

Perguntou-lhe pela curiosidade interior.

E se não sabia

que a curiosidade às vezes é mórbida.

O forasteiro

como não percebia a língua

do génio vindo da garrafa,

e em estando ébrio,

pegou no atilho do sapato da figura mítica

e amarrotou o pergaminho.

Fez dele lixo do vário em cima do areal.

Receituário

Não é à teia da aranha

que devemos temor:

é a quem a saliva.

Fiel depositário

A justa medida.

Desconta:

o olhar poltrão

o esbracejar que berra

a estrela da televisão ávida de reconhecimento

os pregadores que vomitam moralidade

(tacanha, como são as moralidades)

os bácoros que linguajam brutalidade

os tubarões que tudo açambarcam na sua inveja diletante

as vetustas velhinhas

(que rivalizam com os pregadores)

os magalas que encenam a próxima bebedeira

os executivos apessoados

que ouvidos deviam deitar aos pregadores

(se não soasse a antinomia)

os intermináveis candidatos a cassiopeias

as sumidades que transpiram intelectual estalão

e destilam pesporrente e elitista erudição

os mestres de cerimónias e os mestres de obras

que não mestram coisa que valha

nem obra que tenha valimento

as pitonisas em tirocínio

e os vitorinos eternamente prometidos

os boçais que saem da churrasqueira de palito na boca

os narcísicos com espelhos pinóquios

os polícias que protegem as leis e os polícias dos costumes

e as proibições a eito

mais a ordeira obediência como sinal de pertença.

Ensaia os teus deslimites

a ópera da transgressão

se julgares que esse é o tributo cobiçado

ao existir descomprometido.

O resto,

o resto desimporta.

Nem que tenhamos de desinventar.

E de desnascer:

para o nascimento outra vez.

Alto o Douro

A mão do homem tira talhadas da montanha

esculpe-a

como se gigante fosse a sua mão

e exígua a montanha.

Homérica, a empreitada

retalhar terra semeada de pedras

ceifar uma terra alcantilada

emprestando a mão do homem

feição propícia à paisagem.

Seu lídimo arquiteto

o homem

(sucessivas levas dele)

cinzelou arte singular

e domou paisagem que se arrematava irrefreável.

Os montes tingiram-se

com uma tela de pura beleza

mercê do suor e do sangue dos arquitetos.

O vinho derramado das encostas

embebe o adocicado do suor e do sangue

matérias-primas da paisagem penhor dos encantos.

Estética assanhada

Um

(pode-se dizer?)

parolo desce à grande cidade.

Ofende a estética dos

(autoproclamados)

janotas.

Os janotas passeiam estultícia

mas não sabem.

Em sendo janotas

fingem que apedeutas não são.

Caçoam dos parolos que:

vestem andrajos

(mesmo sendo refulgentes paramentos)

metem decibéis na converseta com os iguais

amesendam com alarvidade ultrajando os costumes

e demoram em regressar às terrinhas.

Os janotas podiam não sair de casa

em jornada de costumeira visitação dos parolos.

Evitavam males maiores à sua elevada estética:

das catacumbas da “sabedoria popular”

(uma contradição de termos)

cunha-se um dizer sintomático

que manda ensinar aos incomodados

que o seu incómodo disputa mudança de lugar.

Os assanhados tutores de uma estética urbana,

fiéis depositários das normas visuais que não ultrajam,

podiam mostrar credenciais;

só para certificar autoridade tanta em que montam

no papel de juízes de uma estética abonada.

Incultos e frívolos

descontam para o ladário da boçalidade.

E nem dão conta

tão entretidos em fazer de conta que fazem de conta,

que um deles é agressão maior que mil falantes parolos.

Lente desfocada

Tirava as medidas à ambição.

Quatro lustros depois,

desembainhado de esperanças,

tirava as medidas da ambição.

O sabre frio,

estulto zelador de uma (diz-se) justiça divina,

repôs as coisas em seu estado natural.

A ambição era uma desmedida.

À medida dos sonhos

que cortam a eito na longa reta

da estrada que leva a lado nenhum.

A vertigem do tudo

Tenho a dizer

que o amor perfuma o tempo imorredoiro

banha os olhos com a nitidez das manhãs claras

incensa o corpo num remoinho de águas amornadas.

Tenho a dizer

que tudo o que seja infortúnio

vem no contraditório de um abismo que o consome;

que tudo o que seja infâmia

se ensarilha no redil de que é refém;

e que os arpejos notórios

são os que deitamos nos ouvidos

em forma de sussurro

ou nos gritos que troam pela casa fora

pelo mundo que tecemos nas pontas dos dedos.

Tenho a dizer

as palavras que são melodias que sopesam o vagar

as palavras que sejam, talvez, rotineiras

e da sua lhaneza se extrai o incenso que coalha

as impurezas todas.

Quero que as janelas do tempo tomem conta das paredes.

Quero que o tempo trepe pelas porosidades das paredes

e se faça moldura do quarto perene.

Quero o desleixo que queira vir

a barba rala e descortês arborizando-se no meu rosto

as roupas gastas em cima do corpo

os livros amarelecidos e, porém, casta divina

as músicas segredadas no palco da cumplicidade

e as mãos que se dão e se emprestam calor.

Não sei se o tempo se demora.

Não sei quantas luas há para vir.

Não sei

que palavras rimam com o meu rosto povoado pela fortuna.

O que já perdi é a constelação do que tenho agora.

Não sei o que mais não hei de saber

no saber que se abraça ao dormitório das interrogações.

Talvez saiba, contudo,

contar as lágrimas que se derramam sobre o meu rosto

contar as lágrimas tuas todas que seco

contar as histórias que vierem no dorso do acaso

e vociferar todos os males

encomendá-los em correio expresso

para o lugar onde o sol não seja alvorada.

Hoje sei: tenho tudo.

Tenho tudo, a começar no amor.

E a acabar no amor.

E tenho a dizer:

que tudo o resto me seja expropriado

que mantenho as rédeas da vertigem do tudo

as faces rosadas pela espada que nos consagrou

reis de um reinado exíguo

que se espalha na grandeza de nós.

É uma vertigem, das boas.

Um sal que não queima deitado sobre as feridas.

Um remédio que atalhou as cicatrizes.

Somos a pele pura

o pano dourado onde os pássaros se querem deitar

e nós,

reis do reinado exíguo maior que tudo o resto,

curadores do saber que conta.