Dilema do prisioneiro

Nos pastos verdejantes antes dos montes

uma gaivota a destempo

e a vociferação das crianças imberbes.

Houvesse janelas desembainhas

e o olhar aquecido não tergiversava,

não adiava os anéis prometidos.

Um canto doce vem do entardecer

ajuramenta vozes penhoradas

que sussurram nos promontórios.

O mel colhido

sacia a sede de saber.

Os paramentos estão a preceito

e os cálices cerimoniosos prometem

o vinho maior.

A caminho das férteis searas

as flores garridas atapetaram os pés cansados

excluindo-lhes o cansaço.

Não consta que houvesse tempestades

nos mapas do tempo;

nem consta que as vontades

estivessem sitiadas por alvoradas atrasadas. 

Num módico de sensibilidade

assomaram as palavras certas,

enfim.

Só não sabia

que o consumo das almas,

em tais circunstâncias,

é o fogo derradeiro a ser visto
na tela diante dos pesares.

O tutor do tempo

Escolheu

a máscara de Sísifo

os óculos do astronauta

os sapatos verdes

os frutos amargos.

Traficou

ideias vetustas

portfólios empoeirados

desenhos em papel amarelo

cães infantes condenados à vadiagem.

Escolheu

incenso de flores campestres

beijos quentes de musas ao acaso

páginas de livros marcadas

medicamentos perenes para as dores.

Sabia

dos sonhos inúteis

das ambições estéreis

das alocuções exaltadas

da terra queimada.

Nem assim capitulou

às ondas tempestuosas

aos espinhos debaixo dos pés

aos punhais que queriam o sangue do peito

às noites temerárias da solidão.

Tudo se resumia

à máscara de Sísifo:

ou o cais feérico da lucidez.

Perspetiva

Não saberia dizer

se as vertigens eram barómetro do momento

pela batuta do desconforto

que nivela a escuridão teimosa do céu.

Não saberia dizer

se as vozes aladas que subiam no elevador

eram caução dos ventos formosos

que arrelvam a paisagem.

Não saberia dizer

se as virtudes aneladas às divindades

na perfeição de um quadro bucólico

não eram apenas um ardil.

Não saberia dizer

se a vocação dos escaninhos do pensamento

não fosse esquadrinhar o chão pelas entranhas.

Em sendo assim

tento

tento saber o que dizer

quando me demandam os embaraços.

Murmúrio

Um murmúrio mordia ao ouvido.

Não sabia se eram palavras mortiças

se eram estandartes esbracejando a utopia.

Um beijo furtado selou as hesitações

e do murmúrio rumorejou a alvorada macia.

Agora a manhã podia vir

a pele estava saciada.

Matéria outonal

Que não seja a arvore tomada pela

floresta.

Os estorninhos já não fazem ninhos

nas árvores

que vão mostrando um ocaso

outonal

e já não aquartelam folhas para os

abrigar.

Isso não significa que devemos maldizer

o outono:

alquebram-se os dias,

encurtados

numa promessa de renovação.

O outono não é desafio à existência.

Que seja do conhecimento geral

e da ciência em particular:

os estorninhos não se extinguiram

em outono

nenhum.

Procissão das ardósias

Não é do cálice embotado

nem do vinho azedo

ou das lágrimas defumadas.

Não é dos dos pólenes que voejam

nem da matéria canhestra

ou dos pátios lavados em poeira.

Não é pelos braços da química

nem pelas escadas descalças

ou pelas saias encardidas.

Não é o crucifixo sem cor

nem as preces ocultas

ou as divindades sem identidade.

Não é da noite interminável

nem da alvorada em sucessão

ou do rasto do dia em plantão.

Não é da febre polida

nem dos medicamentos indigentes

ou dos médicos-feiticeiros em pose sobranceira.

Não é do tempo indevido

nem do tempo ainda furtivo

ou das tágides metidas em vestes sumptuosas.

Não é de ontem

nem de agora

ou de um outrora qualquer.

Não vem afivelado pelos segredos

nem coberto por seguros impacientes

ou sequer planeta perfeito.

Não, não e não.

É tudo no seu contrário.

Correrias loucas atrás de nada;

músicas descompostas em pautas avariadas;

luzes cínicas atravessando o olhar;

livros empilhados sem saberem se são lidos;

flores em decomposição, mas belas;

divindades ausentes sem angústia;

mapas coesos de projetos ousados;

promessas assinadas a sangue fervente;

casas desenhadas com os dedos;

palavras desenhadas na mesa, com os dedos;

gentilidades obnóxias;

lucidez arrogante;

decadência em forma de tempo prometido;

bustos esmagados contra o ar soerguido;

preces imprecisas sem divindade;

mãos húmidas secas no suor quente;

lençóis gastos pelas alvoradas incessantes;

ardilosas palavras que enfeitam silêncios;

frutos doces à boca de cena;

cadeiras desorganizadas na sala vazia;

o entardecer com os olhos derretidos no mar;

a pele macia de quem tanto se quer;

as paredes lívidas que sufragam desejos;

o jantar opíparo preparado com parcimónia;

o sono inteiro sem intermitências;

o corpo gasto no cansaço, todavia jovem;

a memória avivada;

o fantástico bocejo de todos os outrora;

e o beijo na armadura do tempo que é hoje.

Por uma unha negra

Quase

como se todo o tempo fruísse

no nevoeiro ribeirinho

em manhã demorada.

As lentes embaciadas

conspiram,

a nitidez furtada pelos alvores matinais.

De que serve o arranjo das almas

quando as harpas desafinam

e os pássaros canoros

decaíram na rouquidão?

O estribo da paliçada

(onde os petizes esvoaçam algazarra pueril)

consome-se em sua fragilidade.

Daí por umas horas

– quando for ocaso

e o entardecer convocar a melancolia

– o fosso que trava o passo

ditará para a ata:

quase

quasemente:

pois tudo são projetos

que não chegam a desembainhar

resoluções.

Poema transviado

O poema congeminado:

estrofes de início

palavras incensadas no cavalete das intenções

e depois

uma convulsão de palavras imprevistas:

o poema perdendo-se de mão

ganhando diferentes demãos,

poema autónomo.

Volto ao início:

o poema não rima com as intenções

o seu cavalete, imprestável.

É quase sempre assim:

o poema ganha vida própria,

ou é do poeta

que não sabe da disciplina mental.

Feiticeira

O sal cinzento veste as árvores

no compósito outono sem memória.

As pessoas interrogam-se:

que origem tem o sal cinzento?

Será do mar mestiçado

das chuvas poluídas

dos peixes adoentados

de um navio à deriva

de um vento transatlântico?

O sal cinzento não tem sabor

(já o documentaram habitantes curiosos).

Por tentativa e erro

cientistas rasuraram as hipóteses

com ponto de interrogação no fim.

Estavam azoados

cientistas e gente comum

no engodo do sal cinzento

que não saliva sabor algum.

Uma feiticeira proscrita

berrou no meio da feira semanal

onde os oradores encontram pedestal:

são as lágrimas dos desafortunados,

entranham-se nas terras

e desaguam nos mares açambarcados.

Os ventos

devolvem-nas à copa das árvores

para que ninguém se esqueça

das mortificações suas e alheias.

E o povo

sem norte em que confiar

fez de conta que tinha sido um sussurro

de um pássaro migrante.

Já se habituara a olhar

sem o pasmo inaugural

para o sal cinzento.

Fazia-se constar serem cinzas,

restos tão inertes

como a decadência das ruínas.

Mar de outubro

Este mar

diante dos olhos

não é o mar de outubro.

Para inauguração do outono

este é um mar bastardo.

O outubro como deve ser

não é tutor de um mar poltrão

um mar assisado

um mar refresco

mar feminil

o mar fácil para qualquer marinheiro.

O outubro deixou de ser

como devia ser

e já vai algum tempo.

Talvez

seja preciso

mudar os nomes das palavras

que enfeitam o mar de outubro.

Centelha

Einstürzende Neubauten, “Emanuelle”, in https://www.youtube.com/watch?v=sG5GaXXfiHQ

Um copo vazio

A sombra de um gato

As mãos deitadas no rosto

O murmúrio do vento

Um chapéu vermelho

Os lábios que beijam a janela

O cais sem navios

Um piano à espera

A almofada fria

Os olhos marejados

Um peito descarnado

Um corpo cheio.

            E as costas das mãos

            que limpam as lágrimas.

As folhas de outono em despojos

O entardecer que se arrasta no tempo

O mar parado

As páginas gastas de um livro

A chuva sem finitude

Os caminhos pedonais, sem gente.

            E os lábios quentes

            que enxaguam a melancolia.

O navio naufragado

O prato com a comida fria

A noite madraça

Uma sereia pelo meio do sonho

A música que empalidece

As roupas ininteligíveis

A cidade esquizofrénica

Um avião fantasma.

            E os olhos no seu avesso

lambendo as lágrimas fúteis.

Um abraço demorado

As palavras tangentes

O milagre do pensamento

A viagem purificativa

Um ocaso sortilégio

Depois do amanhã promitente

O baloiço pueril

As coisas muito sérias.

            E um peito tórrido

            ninho das manhãs claras.

A parede branca

O cavalo desembestado

Violinos sem freio

Um quadro espelho do olhar ardente

O gelo em forma de trovão

O sorriso torrencial.

E o sol que canta

à lua que espera.

Maestro

O sal dourado que cobre

teu corpo:

bandeiras hasteadas no lóbulo

centrípeto.

O vento fresco

acalma a fornalha estival

sem demorar o fuso do desejo.

Sem tempo a perder.

Que as mãos trémulas

cuidam da pele salgada.

A boca orquestra a dança

que sei dançar.

O resto

deixamos aos desvarios

que em nós se compõem.

A pele dourada

já não albergue do sal febril

repousa no regaço quente

que há em mim.

Arco-íris

Damos os nomes às cores.

Mil nomes

na vastidão de dez mil cores.

E recolhemos

nos despojos da maré

um coração cheio de lágrimas.

Não é da maré que temos medo.

Não é de uma cheia que temos medo.

É dos nomes férteis que dão à costa

e do caos a seguir.

O pseudónimo forçoso

Não adianta

perseverar na obra

se os círculos competentes se encerram

no bastião dos dogmatismos.

E quem tutela os dogmatismos?

Gente

que morde a palavra democracia

que lambe a palavra tolerância

que se estica, em bicos dos pés,

no altar sublime do julgamento dos outros.

Gente que,

ó todavia,

apenas morde e lambe e estica

sem praticar o que as palavras encomendam.

Catedráticas pulsões da subjetiva arte.

Não entrar no círculo é fatal:

desmerecida a obra

na acutilância das recensões escondidas

em hermética erudição,

sobra a vastidão do nada

o esmagamento ao nada;

mas as sumidades falam no vazio,

palavras estigma que apoucam a obra revista.

E ai se ousas meter o baraço

pelas ideologias erradas:

por condenação liminar à anti-arte

esquece os cardeais da publicação

(ou esquece o sustento se achares que nela o acharás).

Pode não chegar

para a levitação artística:

é só recusares os imperativos categóricos

que rimam com imperativos ideológicos

não andares de braço dado

com os companheiros certos

nem assinares os exatos abaixo-assinados

ou não fazeres coro

com a turba que educa as massas;

destino o teu,

candidato a artista,

traçado:

de candidato não passarás

devolvido à penumbra onde não medram criadores.

Pois os tutores da estética

os paladinos das artes

os afocinhadores que retiram da merda

a arte que interessa legar ao público

(ao público ordeiramente instruído)

são sumidades à prova de provas

bestuntas presunções cognitivas

deformadores das artes desde o pináculo da ideologia.

São como os reses que afocinham

em lamacento solo em demanda de trufas.

(Sabes o nome dos reses, não sabes?)

Deviam ir para a política

onde se juntam os mesquinhos quase todos.

                

Oxalá pudessem as cores das artes

desprender-se de peias ideológicas,

sem os freios que adulteram a sua exegese.

Em assim não sendo

saibam os que afiam a lapiseira

para o lugar de candidatos às artes:

o respeitinho às sumidades

é condição primeira para o reconhecimento.

E ai de quem soletre, pausadamente,

e-n-d-o-g-a-m-i-a

que suas sumidades expelem indisfarçável fel

e assinam a sentença fatal:

pois que a quem assim acusa

não é dado o respeito pelas sumidades.

A maior das heresias!

Ato contínuo:

o ostracismo.

Esqueçam que podem ser arte(s).