Diria
ter um Rubicão para derrotar
ao
dar abrigo no regaço
aos
trovões que vieram
com
a tempestade tardia.
Estava
enganado.
Não
eram trovões
nem
era tempestade
nem
sequer entardecia.
No
meu regaço
o
ar vidrado a espelhar
as
minhas roupas
e pouco mais.
O
Rubicão é um começo de conversa
a
ter no palco molhado
onde
sereias impossíveis de ver
deitaram
o musgo transparente.
E
pouco mais:
a
febre vertida no céu
aproveita
aos espontâneos adoradores
de
conspirações.
E
pouco mais.
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