Aviso de receção

Ao bater a porta

sem remorsos pelo transato

a asa do fio condutor

e o transmissor ocupado pelo devir.

Ao bater a porta

o verbo da nuca sem remissão

a paleta preenchida com as cores 

assinadas no teatro sem tirania.

Ao bater a porta:

o sextante aberto

com a crisálida toda aberta

um vaidoso pavão que desfila

no parapeito do tempo.

#1327

A ovelha negra

é a que empresta cor

ao rebanho.

#1326

[Efeito de Fohen]

Sem o remorso não havia a consciência. 

Força extinta

O espelho no rio

as flores todas avivadas

abertas no acolhimento do sol

balbuciam cantos literais

na sombra das pontes retalhadas.

O rio

não se coíbe

avança contra as marés escrupulosas

como se dançasse entre os rochedos

serpenteando a coreografia avulsa

mas triunfando

para gáudio dos arbustos menoscabados.

Talvez seja um simples bocejar

ou o corvo esquecido entre o nevoeiro

ou uma senhora idosa em contemplação

na varanda do seu esquecimento:

talvez seja

outra tanta coisa

afivelando seu penhor

e a corrente forte do rio, 

imune a qualquer sufrágio,

dita a sua lei intemporal.

Até que um menino

imberbe como o são os meninos

vaticina o rio puído 

mal se consume sua dissolução 

no mar sem tamanho.

#1325

Não é preciso ser vulcanólogo

para saber de erupções.

#1324

[Poder de contradição]

O vento a despentear

o mar ainda bravio.

#1323

Indeferimento da saudade,

se não consigo lembrar 

da posteridade.

#1322

[Faro]

Recruto o sal

pegamos nas mãos

e colhemos as laranjas selvagens.

Mostarda de Dijon

Mostarda de Dijon

lembro

a mostarda de Dijon

o talão mais parecido

com a invasiva alocução 

de não aceitáveis substâncias

(julgo).

Lembro

o que as lembranças querem

insubmissas

tutoras de sua própria vontade,

uma indomável vontade,

como indomável é a rebeldia

da mostarda de Dijon. 

#1321

O belo

efémero

pertinente

em oblívio.

Já é hoje

Hoje 

soube pela minha sobrinha infante

que já era hoje

quando deu pela aurora.

Perguntei-lhe,

na despedida,

quantos hoje faltam

para ser o próximo hoje 

em que nós vamos rever. 

Sentado na esplanada

com muito pouco para fazer

soube-me ocupado

pela descoberta da minha sobrinha. 

O hoje redescobre-se

quando sabemos que já é hoje. 

Estultícia

é deitar um hoje a perder

só por estarmos convencidos

que temos muitos hoje de crédito. 

Desgraçadamente,

e num laivo de excessivo otimismo

(ou de demência irracional),

nem contamos

que o hoje que é hoje

possa ser o último em crédito.

#1320

Mais ou menos

um atilho na dobra do verbo

a névoa que enfeitiça a paisagem.

#1319

Lançada a mão no abismo

e já ninguém fica à mercê

de suplicar: “quem me acode”?

#1318

A exclamação adversativa

arranca do lugar

os habitualmente impassíveis.

#1317

“Quem me acode?”

ouço a súplica incisiva e pungente

e ninguém mora em redor.

Nudez

Da nudez

retomo o alvor

a indiferença

o mel em rima

testamento pressentido

costura. 

À nudez

devolvo o corpo

sem um dia faltar

e na nudez

não coabitam demónios. 

Nudez em resguardo

a intimidade em segredo

as linhas desenhadas

na urgência do poder

esconderijo

santuário do desejo

o verosímil nome não datado. 

Na nudez

nado

em águas revalidadas

faço a maré

sei-me nado

no avesso de modas

e da infecunda bandarilha

dos escanções do deslumbramento. 

À nudez

o medo se em público

feitoria de pesadelos

e o recato do corpo

fronteira que é viveiro de limites

onde forasteiros não têm pátria. 

Dou à nudez

os poros avivados

os versos lendários

uma guitarra aparatosa

o cais em espera

o vagar do tempo sem pressa

os mares todos recolhidos na mão

o torso arqueado sobre a alcateia

e o lenticular espelho das coisas disformes.

#1316

Não era o vespeiro

o banal berço dos nascituros;

esse estava ajuramentado

para a idade da lucidez.

Malmequer

De resto

arborizei a planície

com o mister de esconder

a impudicícia. 

O resto

dardejei sem penhores

os caudais fartos que batiam à porta

(com exceção 

das liturgias pespegadas

por espalhadores de fés variadas).

Abria janelas

à espera da linhagem do vento

e esperava,

esperava que não fosse albergue dominante

o da noite vultuosa

o imerecido destacamento da fúria,

estes comezinhos sentimentos. 

O resto,

de resto,

amaciei com a saliva

deixando à mercê das sílabas

da métrica articulada na cama dos versos

destituindo o coma dos sentidos. 

#1315

Digo: 

martelo pneumático

a voz percutida mais parecendo 

o efeito mostarda de Dijon.

#1314

A custódia da matilha

(em vez de um mal maior).

#1313

[Compêndio do desmedo]

Pega-monstro.

Paga o monstro.

Pega no monstro.

Valado

A data pela metade

no poço dos mouros

amuralhado na manhã invernal

e o prefácio ensarilhado nos nomes.

Bastava um grito;

um grito pujante

como a trovoada

para fazer do rio um gigante sem freio

e de cada palavra na boca 

os lagares onde se cozinham

os melhores versos.

Do labirinto

veem-se as ameias gastas

e os olhos descansam no parapeito do luar.

#1312

Folheias as páginas do jornal

ficas com os dedos amarelecidos

com o mundo que não gostas de ver.

Abrigo

Não posso pegar

nas dores do mundo. 

Não quero

que contaminem o meu regaço,

não lhes dou tutoria

no venal recobro das almas 

sem paradeiro. 

Não posso

saber dos transvases 

que vociferam verbos irados

e das pálpebras deitadas ao vento.

Retomo a paciência

o tomo secular, 

enciclopédico,

o dicionário que ensina a estima

o olhar selecionado

a palavra que não é destinada 

a um lugar vão.

Não quero

ser constituído algoz de mim mesmo

e prefiro que o avesso da memória

se demore num lugar intemporal

onde as cores se confundam com palavras

e por eito

sejam verbos constantes

miragem dos ocasos sem lugar

a esplêndida estatura por onde se mede

a atalaia do festim que há 

na semântica de um nome.

#1311

O estuário

cobra a portagem

das mansas águas 

o santuário que derrota a angústia.

Wrongdoing

É dos manuais:

a lisura dos estetas

contra a infecunda fala

e dos equívocos em barda

não se consta

que haja penhor por perto.

Se aos lustros pedem conselho

e do cognitivo mear ficam devedores

não se compromete o erro por assinatura

o tear onde se tece 

o avesso do que haveria de ter sido.

Preceito de todos os males,

a precisão do erro

tem medição

só depois de ter sido 

contrasteado como tal 

– como se fosse um ouro do avesso,

ou o avesso do ouro,

o seu porte como simetria do que haveria

na hipótese do des-engano.

Pois que se duvide

e com fundada legitimidade

que haja quem patrocine

e com intencionalidade

o erro metódico, sistémico.

#1310

Esta é a jangada que escolho

o miradouro atempado

na rosácea de vontade. 

Agente à paisana

Era como ir a uma loja de guloseimas

e nós

tomados pela passividade dos desinteressados

indiferentes à mercadoria.

Era como temperar com fogo

a combustão implacável do vulcão

deitando-se sobre as nossas peles

e nós

hipotecados pelo inverno alinhavado

embebidos na fuligem das cinzas

mordendo os corpos em ebulição.

Era como lacrimejar no apogeu da angústia

e nós

consumidos pela melancolia sem razão

fugíssemos do cais impreciso

onde reluziam os néones refulgentes.

Era como beber um vinho encorpado

dando as bocas ao desejo insondável

o desejo como lava subindo pelas paredes

e nós

tementes apenas da convocatória dos prazeres

suseranos das coisas entronizadas.

Era como saber não fingir

E nós

Atores à paisana, 

sem palco

senhores das nossas palavras

fortalezas sem acesso ao fora de nós

cinzelássemos as fronteiras sem limites.

Era como povoar um lugar mudo

e nós

penhores de todos os silêncios

disséssemos as palavras altas

sem recusar os proventos da ternura.

#1309

Sem medo da usura do medo

os olhos cravados no luar do devir.

Um fresco sobrevoando o tempo hodierno

Sei-o bem

é da ordem do mítico

o santuário

onde sereias e dragões

concebem criaturas hediondas

híbridos

em que o pior das partes

é um sincrético califado,

o eixo pútrido de todas as coisas. 

Investem os medos contra os inocentes

e em vagas cimentadas a ira

os lençóis descidos sobre a frágil condição 

os Homens assim despojados

à mercê

dos punhais impiedosos

da descendência de sereias e dragões. 

Vejo este pesadelo em horário diurno

em pleno gozo de faculdades cognitivas

em desfiles hediondos

cúpula do prazer dos plumitivos

enquanto os atores a preceito

se saciam na inofensiva bulimia

dos que são 

crentes

sem saberem como.

#1308

O céu púrpura

de meus olhos centelha

à espera da noite espartana.

À hora certa

De repente

os pássaros calaram-se

e ficou o navio,

galante,

visto desde a proa,

sem se adivinhar o destino 

– sem marinheiros à vista.

As comodidades da vida

são um disfarce

as pessoas sem tirocínio

para as empreitadas encavalitadas 

– um logro que devia ser julgado.

Os pássaros calaram-se

(não sei se já foi dito).

E só se ouvia

o estalido da noite

noite fora

percutindo na tela da memória

como se a memória fosse a mnemónica 

– de um oráculo sem nome.

Diziam, 

as viúvas,

que em tudo há um escárnio lazarento.

Mas isso eram elas,

as pobres viúvas,

que teriam muito a aprender

com os pássaros que emudecem 

– à hora certa.

#1307

Jogo com a sorte 

– e o que é a sorte

se não um pretexto para o azar.

A maré que fazemos com as mãos

Descemos ao chão

juntamos as mãos ao ouro esparso

não queremos adivinhar a colheita à espera

somos, 

antes, 

coreografia avulsa

ordem sublime 

retirada ao penhor do dia. 

Dizes:

beija o céu

traz o céu 

para a embocadura da tua boca

deixa o céu sentir a cartografia da tua boca

a geografia do desejo

singular.

Amanhece no meu oráculo

e diz-me

de preferência em palavras suadas

que quimeras me reservas

no mais impuro santuário

que cingimos 

com os corpos trémulos. 

Digo:

que dizemos as palavras proféticas

os vasos esbanjando fertilidade

e sabemos ser tão fina

a fronteira entre o chão e o céu

e por isso 

não capitulamos

não transigimos 

na levitação das árvores frondosas

o traço grosso 

com que desenhas no meu corpo

o teu nome próprio

e o que de minha safra 

deixo

em moldura perene

o veio forte onde nos agarramos

como corrimão de platina

ou do material mais pétreo que houver

em nossos limítrofes ligares. 

Concebemos um palco ímpar

as tábuas arrancadas às cicatrizes dos lugares

com um lampejo do sol tardio

e agarramos a luz porém modesta,

chega-nos esse módico,

que do demais somos lídimos fautores

a imperturbável ciência da cumplicidade

os corpos necessariamente chegados

o deslocamento do resto

até que sejamos nós

a dobrar de tudo o resto. 

E dizemos:

damos os rostos à chuva copiosa

sentimo-la entranhar-se nos poros abertos

cuidamos 

de alisar os lugares da nossa gramática

cuidamos

de aplacar a ira do mar

com os versos retumbantes que falamos.

Desaprendemos 

o que for de desaprender

só com a ânsia de aprender 

como se um zero fosse o reinício. 

Na discreta comunhão do tempo

em páginas e páginas esgrimidas a quatro mãos

o lisérgico saber que nos acomoda

em montanhas e montanhas que desfilam

desafiantes

no cais de onde retiramos 

o olhar insondável. 

A vida não vai depressa

ela é que tem de esperar por nós

soberanos dela,

artesãos desenfreados das suas fronteiras

cada vez mais lassas,

cada vez mais incindíveis

no mapa desamparado sob nossos corpos

e nós

imperturbáveis

imaginamos o tudo que quisermos por imaginado

autores da nossa autoria

desenhando 

o desenho que encerra a rosa-dos-ventos

e no silêncio da noite

sussurramos os nossos nomes

como se fosse necessário

eles serem

a jura recíproca.

#1306

Obnóxios 

os que em usura se fanfarreiam:

“não há pai para mim”!

(Se para cada alma

um pai é pressuposto).

#1305

Pedra angular.

Mecenato

do ângulo morto.

#1304

A cicatriz

selada

no bojo do oblívio.

Previsão

Desta quarentena

a solidão sem mestre

no poço esventrado em seu fundo

rascunho da maresia esquecida

úbere inteiro 

sem as algemas pueris. 

Deste a quarentena 

aos seus algozes

em retribuição

do âmago de uma generosidade sem estima

entre os modos diplomáticos dos covardes

e a boçalidade hipnotizada 

do corpo diplomático. 

Desde a quarentena

um levantamento avulso

as mãos viradas do avesso

réplica da escotilha retesada

por meãos intérpretes da crueza. 

De fora da quarentena

a máscara estilhaçada

e a espuma que se alvitra

no sopé de um corpo empenhado.

#1303

Resistir.

Reexistir.

#1302

O verbo deslaçado

contra a adulteração do fojo.

Uma aresta por dizer.

Manifesto contra as apoteoses

Apoteose:

apetece ser o ocaso

pois só no ocaso

se abrem as apoteoses,

o braço do rio

onde se depositam

as proezas.

Mas perguntas:

não podem ter lugar

apoteoses

a meio do caminho,

ou até no começo da demanda?

Somos dependentes

de apoteoses

esvaziamos o tempo

fora das apoteoses,

do tempo delido

numa penumbra intemporal.

E a sede de apoteoses

é a sede da angústia,

o seu lugar centrípeto,

por mais apoteoses 

que não são anotadas.

Tanta a sede de apoteoses

que se apagam

na opacidade de que são feitas.

Sobra a palavra

ininteligível,

como o travo da apoteose.

#1301

[“You use to speak the truth

but now you’re cleaver.”

Happy Mondays, “Wrote for Luck”]

Ensaio de realismo.

Ou palimpsesto de fingimentos.

#1300

As teimas tiram-se

no tabuleiro raso

em que iguais se jogam 

as peças. 

#1299

A voz de que sou capaz

mar com sílabas por contar

acústica do meu tonitruar.

Fortaleza

O chapéu

a aba torcida

gasta pelo frio

desdiz os elementos:

em seu interior

conserva a lucidez,

assim se espera,

que se arremessa contra

o atavismo.

O chapéu

apregoa o estilo

mas do estilo não sobeja

contemplação se não frívola

sem cabimento

na cal negra que são as abas

do chapéu.

Mas o chapéu

pode ser esconderijo

ou fortaleza devidamente ameada

onde se resguarda o pensamento.

Não vá o pensamento

ser vítima

de contrafação.

É para isso que serve

o chapéu.

Transmissor de uma baça cortina

opositor da transparência

por a transparência poder ser aval

da imitação sem escrúpulos.

#1298

O sangue sem voz

em uníssono ciciar,

uma gramática recriada.

Velocidade

Desenho as vozes

no altímetro onde entoam as harpas

e de música tão terna 

açambarco

o sumo escorreito no cais dos abetos.

Trago no espírito livre dos dias por haver

os despojos dos preconceitos baços

a literalidade das palavras

no avesso das metáforas incensadas

e de tanto teimar

aconchego nos braços 

parágrafos inteiros

um livro que desmente a sabedoria

as onomatopeias costuradas a tinta-da-china.

Desenho as vozes.

Meãs e audíveis

projetando-se no céu desembaraçado de nuvens

contra os insultuosos contrabandos do tempo

contra a puída corrosão da fraqueza

contra contrariedades emulsionadas no tabuleiro

desenho-as,

luminosas e prestáveis.

Pela cor do vento

sei 

que as compungidas dilacerações das almas

não tardam.

Pela cor do vento

e pelas vozes que se desenham

em estiradores não amuralhados

desconfio que está para chegar 

a colheita invejável

a invetiva contra os pederastas do medo

o auto perfeito 

contra os miasmas da usança.

Oxalá 

tenha em mim as forças que houver

e não deixe nenhuma em saldo esbanjado

no inventário dos poros enxutos

no inventário das palavras destrunfadas.

Das vozes sobrepostas

retenho palavras avulsas

palavras que não compõem o inteligível

palavras rasas no miradouro perdido

e delas hausto a medula 

desmentindo profecias terríficas

vésperas de dias feitos de noite

as miragens que não saem do laboratório

e figuras de estilo sem lugar na gramática

em vez

dos milímetros em precisa medida da voz

e das palavras 

sopesadas em balanças de fina flor de sal

no traço certo 

que subtrai o caiado da folha.