Lápis azul

Já as alvíssaras foram ao tacho

pelas penadas almas

que assombram as penitências dolosas.

Encomendada a fatiota janota,

que velório ninguém espera,

dize lá, ó gente madraça,

se sois loisas ou larachas carnais,

ou bichos alcoviteiros

tomados pelo vulgar desdém.

À noitinha,

quando as luzes se apagam da memória,

não vos acometam quiméricos querubins;

não vos sobressaltem as tágides pálidas

nas suas preces iliteradas

e a língua de trapos dos que muito falam

sem nada dizerem.

Não vos deitais no mirífico sossego:

que as teias de aranha por dentro do pensamento

não agrilhoem o pesar.

Não aconselhável a maiores de dezoito anos

Os gritos ululantes na selva infantil

desenham a inocência nas arcadas do tempo.

Os petizes olham-se, ingénuos,

vociferam contra as prosápias adultas:

mandam-nos estudar;

mandam-nos comportar-se a preceito;

mandam-nos comer a sopa;

mandam-nos ser obedientes;

mandam-nos não quererem ser adultos

 - que adulta é uma idade tristonha.

Pegam nos livros:

atiram-nos para a lareira,

escondidos debaixo da lenha

para que ninguém os salve a tempo.

Pegam nos entediantes filmes intelectuais,

os que as subtraem à televisão pueril,

são mandados janela fora em voos aerodinâmicos.

Pegam nas plantas dentro das jarras

para as alimentarem com lixívia.

Vão à casa de banho,

não para satisfação de fisiológicas necessidades,

mas para entupirem a sanita com um farto bolo

de papel higiénico.

À noitinha,

quando as querem já mortiças,

preparadas para o sono que as descansa,

espreitam no quarto onde dois adultos gemem,

só para os ver aflitos quando vêm que os estão a ver.

As excrescências nasais

deixam-nas penduradas debaixo da cama.

Não gostam que a água se pegue ao corpo,

pelo menos com a frequência a que chamam higiene,

e mentem (se preciso for) para ocultar o banho por tomar.

E se lhes querem cortar as unhas

(porque as dizem encardidas)

protestam com gritos que os fazem salivar de ira

e desistir da função.

São soberanas de elas mesmas,

as crianças,

e não querem os graúdos a dizer

o que devem ser

nem o que devem fazer

ou o que não podem asnear.

São arautos da felicidade que os crescidos ignoram.

Por isso as invejam.

E por isso as massacram

com códigos de comportamento

com furiosas demandas

com proibições a eito.

Elas é que são o exemplo.

Da maneira como são

sem capitular

perante os freios dos que as conceberam.

Vociferar

Verbo viçoso,

            vernáculo vistoso.

Vistas volúveis,

            vozes variáveis.  

Voracidade vocal,

            voz vivencial.

Volúpia venal:

            vanguarda vital.

Entrelaçados

As pagas não são juras.

Acantonam o tempo surdo.

Embelezam os braços suados.

Afiançam os desejos prometidos.

No deserto ou na mais agitada cidade.

Em todo o lado.

Em palavras adocicadas.

Na febre dos passos ouvidos.

Orquestradas nos beijos sibilinos.

Que dissolvem a sujidade das paredes.
Porque as juras não se pagam.

Vol d’oiseau

Visto do miradouro,

onde a paisagem é um distante nenúfar,

tudo é paradoxalmente detalhe.

Como se a miopia fosse ao contrário,

a distância curando de arranjar

lente hiperbólica.

Confirmando que a inspeção da proximidade

é nevoeiro atirado para cima da lucidez.

E confirmando a higiénica distância,

sabática purificadora que dita a,

talvez,

arrogante sobranceria do isolamento.

Desde o miradouro.

Binário

Ah!,

o sorriso largo dos fedelhos

em contramão com o rosto fechado

das velhas;

e, a uma mesa de café,

o tirocínio do mundo

em seu pulsar contraditório.

Prolegómenos

Exulta.

Exorta a tua exultação.

Exulta por seres livre de exortar.

E desembacia as palavras agrilhoadas

se não queres ser refém dos tiranetes

que amordaçam

exortações e exultações.

Depois da noite tempestuosa

Archotes incensados

vertem a luz que dantes era ausência.

Nas cinzas arqueadas no chão

a mácula de tempos abraseados.

Mas as cores reavivaram,

encontraram cais onde aportar.

Tudo se interroga.

Tudo, como se certezas fossem apenas

incógnitas.

Os sobressaltos contínuos estão extintos.

Ao acordar

por entre a penumbra caldeada pela luz fresca,

o querer inspecionar o mundo.

De o meter na palma da mão

e depois a abrir

e ele voar no amplexo da liberdade.

Na posse dos archotes em sua chama

jurando as preces que alindam

o inteiro mundo.

Post scriptum

A capa de gelo:

frontaria reluzente

onde o sol se aninha.

À noite,

quando o frio consome

as entranhas de tudo

e a lua adeja no firmamento,

as veias incandescem.

O lugar dos contrários refaz-se,

desafio.

Os olhos não se demitem.

As mãos ensopadas em suor,

dedilham no céu opaco

os esboços da alvorada devolvida.

Os amanhãs deixam de ser

uma espessa camada com sabor a nada.

O gelo transformou a hibernação

em quadro tingido a fogo.

Agora o doravante já não é pesadelo perene.

Oxalá

Sai do sangue

sem contudo pesar

a irradiação que alimenta o tempo.

Sai com o sangue

demora-se e contempla

o devir prometido que tarda.

E se for só com sangue

a custo tanto a que vêm os partos difíceis

será com o sangue assim derramado

que o entardecer do porvir

virá a seu tempo.