Elogio da loucura

Vozes embargadas

sorrisos lunáticos

medos tresloucados

prisões mentais

passeios apoquentados.

Loucos aprisionados dentro de si

como lobos esfaimados da liberdade

e, todavia,

pressentem o resguardo do manicómio.

Patologias e comprimidos

angústia interior de fantasmas dispersos

mãos trémulas que são queimadura da vida

noites em gritos lancinantes

por temor do que só eles sabem ser temor.

Loucos de si

e pela lente dos não dementes como nós

ou talvez tudo no seu contrário:

eles, ao menos, desconfiam que o são.

Congeminam um sentir genuíno

palavras desprovidas de peias

gestos sem decaimento:

uma afinal lucidez que devolve a demência

aos que de fora os olham como loucos.

E nem que as grilhetas da noite sussurrem ao ouvido

em prédicas canibais que só eles escutam;

nem que fantasmas comam o pensamento

e que de fora sobressaia pesporrência

dos titulares do pensamento arejado;

nem que os loucos estejam sitiados num cárcere

e por dentro das suas cabeças voem monstros alados

e nós, os orgulhosos da lucidez,

tacanhos de loucuras indecifráveis;

e nem que se joguem os mitos todos

contra as paredes dos manicómios

e se desfaçam na poeira singular

dos singulares gestos loucos

– nem contra todas as intempéries mentais

ou contra os arrevesados descaminhos em que se amordaçam

e menos ainda

contra a lividez que destempera os lúcidos do espaço:

sobram as algemas nuas

outrora alojamento de um louco sem freio.

Mas são os loucos que domam

os cavalos selvagens que povoam as paisagens

por mais que julguemos

(os arrogantemente desembargados de condições mentais)

que pegamos na crina do cavalo

e somos seu máximo tutor.

Dos loucos aprendemos o desapego

a filosofia dos corpos sem tédio

os esgares teatrais que só fazemos na intimidade

o indomável pensamento que segue

livre e destemperado

pelas fronteiras dos ilimites.

Até que nos alvores de um tempo imaginado

loucos o não sejam

devolvendo a impureza da loucura

aos tantos saudáveis que a escondem

debaixo dos saiotes que são refúgio covarde.

Pois por dentro dos sonhos inconfessáveis

sonhamos ser loucos.

O véu dos amantes

Amantes embriagados

com o antídoto do desamor.

Sussurram palavras quiméricas

enquanto embargam o sal do vento.

Amantes de rostos hasteados

compõem estrofes debruadas a ouro.

Perfumam os quartos

com impuras impressões digitais.

Amantes entronizados

com coroa trespassada por bondade.

Desenganam os arbítrios

à medida que trocam de pele.

Amantes que se amam na função inata

enquanto amantes que são.

Pois de amantes serem

congraçam a balsa dos delírios.

Louvores matinais

O velho da barba rala

em tendo ido comprar o leite do dia

e enquanto esperava que o semáforo desse passagem

entreolhou as pessoas à sua volta

que transitam na azáfama que ele deixou de conhecer

(méritos da reforma).

Passa um autocarro à pinha

e o chão debaixo dos pés é como tremesse.

Noutro troar, agora vindo dos céus,

um avião desce para o aeroporto.

O velho

à medida que desenriça dois pedaços de barba

indaga de onde virão as pessoas naquele avião

e se somam mais fortuna que as pessoas do autocarro.

O velho quase decai:

quase sente uma teimosia a esbater-se

quando, num ápice,

se adivinhou na distante cidade de onde viria o avião.

(Ele que nunca foi cinquenta milhas longe de casa

e sempre teve medo de apanhar um avião.)

O semáforo pôs-se verde

e pareceu que tudo parou:

ele era o único utente da passadeira.

O avião foi à sua vida

o autocarro também

e o leite lá se fez, tépido, ao pequeno-almoço.

Entardecer

Calculo

que a aritmética

e os demais sortilégios divinos

foram congeminados

numa esplanada com o mar

como pano de fundo,

ao entardecer.

Sapatos trocados

Pegou no copo de vinho

bebeu-o até à última gota.

Bebeu outro.

Três, quatro

a garrafa inteira.

Uma segunda garrafa.

Julgava-se, então, filósofo emérito.

Ensaiou a hermenêutica

de um poema mentalmente idealizado.

Sentia as palavras indomáveis

brasonado pela irrefreável criatividade.

Sentia os pensamentos que vinham

com a velocidade do vento sagaz.

Formalizou páginas a eito

sem cuidar de voltar atrás nos parágrafos.

Depois se veria a gesta

quando depois da alvorada

(e ainda imerso em cefaleias próprias)

a lucidez da sobriedade pudesse julgar

a lucidez da embriaguez.

Tinha medo.

Tinha medo que à lucidez embaciada

creditasse préstimo que julgava ausente

na lucidez sóbria.

Depois veio a contumaz interrogação:

como podia ser a lucidez embriagada julgada

pela lucidez da sobriedade

se as duas se amanham por diferentes medidas?

Não obteve solução para nenhum dos enigmas.

Nem voltou ao despautério do vinho excessivo.

Fogueira

Da fogueira em crepitação

um naco de madeira incensado

nutrindo archote precisado.

O archote empunhado

contra o ardil da noite madraça

trespassando a penumbra.

Revivesce, traindo a decadência,

num solfejo capaz

devolvendo a maciez da luz.

Todas as centelhas se embebem

por entre a rudeza do chão

retirando o corpo das trevas.

O archote, chave guardada

límpido farol sem capitulação

triunfando na maré plúmbea.

A garrafa náufraga

Nas areias perfumadas a maresia

deposto um testemunho lacrado

pelo mar abundante.

Trazia vidro fumado

corroído por sabe-se lá quantas ondas

e quantas marés vigorosas.

As aves marinhas dele se afastaram

as de praia grasnavam

como se em pânico estivessem.

Uns pescadores benziam-se

e furtavam os olhos do areal.

Os pais de umas crianças

advertidas que ali podia jazer ardil de um demónio

e as crianças logo compulsivamente afastadas.

Por quatro dias e quatro luares

a garrafa náufraga esteve ao relento.

A areia deposta pela maré alta

já cobria uma parte da garrafa órfã.

Em passeio vespertino

um forasteiro tropeçou na garrafa.

Notou no pergaminho interior.

Como não havia pescadores nas imediações

usou da força das grossas mãos

e desabotoou a garrafa enigma.

O pergaminho transfigurou-se em mítica figura.

Não lhe perguntou por desejos.

Perguntou-lhe pela curiosidade interior.

E se não sabia

que a curiosidade às vezes é mórbida.

O forasteiro

como não percebia a língua

do génio vindo da garrafa,

e em estando ébrio,

pegou no atilho do sapato da figura mítica

e amarrotou o pergaminho.

Fez dele lixo do vário em cima do areal.

Receituário

Não é à teia da aranha

que devemos temor:

é a quem a saliva.

Fiel depositário

A justa medida.

Desconta:

o olhar poltrão

o esbracejar que berra

a estrela da televisão ávida de reconhecimento

os pregadores que vomitam moralidade

(tacanha, como são as moralidades)

os bácoros que linguajam brutalidade

os tubarões que tudo açambarcam na sua inveja diletante

as vetustas velhinhas

(que rivalizam com os pregadores)

os magalas que encenam a próxima bebedeira

os executivos apessoados

que ouvidos deviam deitar aos pregadores

(se não soasse a antinomia)

os intermináveis candidatos a cassiopeias

as sumidades que transpiram intelectual estalão

e destilam pesporrente e elitista erudição

os mestres de cerimónias e os mestres de obras

que não mestram coisa que valha

nem obra que tenha valimento

as pitonisas em tirocínio

e os vitorinos eternamente prometidos

os boçais que saem da churrasqueira de palito na boca

os narcísicos com espelhos pinóquios

os polícias que protegem as leis e os polícias dos costumes

e as proibições a eito

mais a ordeira obediência como sinal de pertença.

Ensaia os teus deslimites

a ópera da transgressão

se julgares que esse é o tributo cobiçado

ao existir descomprometido.

O resto,

o resto desimporta.

Nem que tenhamos de desinventar.

E de desnascer:

para o nascimento outra vez.

Alto o Douro

A mão do homem tira talhadas da montanha

esculpe-a

como se gigante fosse a sua mão

e exígua a montanha.

Homérica, a empreitada

retalhar terra semeada de pedras

ceifar uma terra alcantilada

emprestando a mão do homem

feição propícia à paisagem.

Seu lídimo arquiteto

o homem

(sucessivas levas dele)

cinzelou arte singular

e domou paisagem que se arrematava irrefreável.

Os montes tingiram-se

com uma tela de pura beleza

mercê do suor e do sangue dos arquitetos.

O vinho derramado das encostas

embebe o adocicado do suor e do sangue

matérias-primas da paisagem penhor dos encantos.

Estética assanhada

Um

(pode-se dizer?)

parolo desce à grande cidade.

Ofende a estética dos

(autoproclamados)

janotas.

Os janotas passeiam estultícia

mas não sabem.

Em sendo janotas

fingem que apedeutas não são.

Caçoam dos parolos que:

vestem andrajos

(mesmo sendo refulgentes paramentos)

metem decibéis na converseta com os iguais

amesendam com alarvidade ultrajando os costumes

e demoram em regressar às terrinhas.

Os janotas podiam não sair de casa

em jornada de costumeira visitação dos parolos.

Evitavam males maiores à sua elevada estética:

das catacumbas da “sabedoria popular”

(uma contradição de termos)

cunha-se um dizer sintomático

que manda ensinar aos incomodados

que o seu incómodo disputa mudança de lugar.

Os assanhados tutores de uma estética urbana,

fiéis depositários das normas visuais que não ultrajam,

podiam mostrar credenciais;

só para certificar autoridade tanta em que montam

no papel de juízes de uma estética abonada.

Incultos e frívolos

descontam para o ladário da boçalidade.

E nem dão conta

tão entretidos em fazer de conta que fazem de conta,

que um deles é agressão maior que mil falantes parolos.

Lente desfocada

Tirava as medidas à ambição.

Quatro lustros depois,

desembainhado de esperanças,

tirava as medidas da ambição.

O sabre frio,

estulto zelador de uma (diz-se) justiça divina,

repôs as coisas em seu estado natural.

A ambição era uma desmedida.

À medida dos sonhos

que cortam a eito na longa reta

da estrada que leva a lado nenhum.

A vertigem do tudo

Tenho a dizer

que o amor perfuma o tempo imorredoiro

banha os olhos com a nitidez das manhãs claras

incensa o corpo num remoinho de águas amornadas.

Tenho a dizer

que tudo o que seja infortúnio

vem no contraditório de um abismo que o consome;

que tudo o que seja infâmia

se ensarilha no redil de que é refém;

e que os arpejos notórios

são os que deitamos nos ouvidos

em forma de sussurro

ou nos gritos que troam pela casa fora

pelo mundo que tecemos nas pontas dos dedos.

Tenho a dizer

as palavras que são melodias que sopesam o vagar

as palavras que sejam, talvez, rotineiras

e da sua lhaneza se extrai o incenso que coalha

as impurezas todas.

Quero que as janelas do tempo tomem conta das paredes.

Quero que o tempo trepe pelas porosidades das paredes

e se faça moldura do quarto perene.

Quero o desleixo que queira vir

a barba rala e descortês arborizando-se no meu rosto

as roupas gastas em cima do corpo

os livros amarelecidos e, porém, casta divina

as músicas segredadas no palco da cumplicidade

e as mãos que se dão e se emprestam calor.

Não sei se o tempo se demora.

Não sei quantas luas há para vir.

Não sei

que palavras rimam com o meu rosto povoado pela fortuna.

O que já perdi é a constelação do que tenho agora.

Não sei o que mais não hei de saber

no saber que se abraça ao dormitório das interrogações.

Talvez saiba, contudo,

contar as lágrimas que se derramam sobre o meu rosto

contar as lágrimas tuas todas que seco

contar as histórias que vierem no dorso do acaso

e vociferar todos os males

encomendá-los em correio expresso

para o lugar onde o sol não seja alvorada.

Hoje sei: tenho tudo.

Tenho tudo, a começar no amor.

E a acabar no amor.

E tenho a dizer:

que tudo o resto me seja expropriado

que mantenho as rédeas da vertigem do tudo

as faces rosadas pela espada que nos consagrou

reis de um reinado exíguo

que se espalha na grandeza de nós.

É uma vertigem, das boas.

Um sal que não queima deitado sobre as feridas.

Um remédio que atalhou as cicatrizes.

Somos a pele pura

o pano dourado onde os pássaros se querem deitar

e nós,

reis do reinado exíguo maior que tudo o resto,

curadores do saber que conta.

Leap of faith

Pegar no oráculo que estiver à mão
esperar pela penumbra reveladora.
Os cães danados latem a fúria toda
e nem damos conta como erram nas ruas em redor.
Tomemos o exemplo das andorinhas primaveris
voemos com a leveza que extingue inquietações.
Sejamos como os grossos troncos de árvores
que se enraízam na firmeza das fundas raízes
e não tergiversam nem com tempestades furibundas.
Sejamos tesouras que cerceiam os males andarilhos
a pele onde pousa a bondade
o terreno onde fertilizam as coisas que importam
o baú onde medra a saudade do tempo presente
os cometimentos não estéreis abraçados ao sol radioso.
Aos desatinos vulgares e às coisas mundanas
sejamos contrapartes indiferentes
esteios de uma forma totalmente diferente de ser
até que o ocaso seja apenas uma oportunidade para outra
e melhor
alvorada.

Mar de prata

Um espelho do sol.
O mar, seu regaço
à medida que as suaves ondas
retratam o sol que nelas se depõe.
E o mar tinge-se de outra cor.
Uma osmose que sossega o olhar
nem interrompido pelos bandos de gaivotas
em sonoro grasnar.
A sombra do sol 
devolve-se ao mar tardio
e empresta-lhe pergaminhos
de um mar de prata.

Evangelho segundo o nome terceiro do diabo

Três colheres de fel

duas esponjas cheias de tabasco

uma esperança mal medida

(só para aplacar a ira).

Um cão raivoso a morder na perna

a perna mesmo ao lado do pântano

no pântano cheio de sanguessugas

como velhas carpideiras na portaria dos prédios.

Um bolo salgado

a acompanhar sumo de menta

a língua corroída pela acidez

da mesma acidez que perfuma os imbecis.

Juntem-se, agora,

seis colheres de fel

três olhos de boi

barbas de milho salgadas

presunto de búfalo

dados viciados

uns drogados em impudicícia

e umas algemas que escondem as proezas.

Mande-se o resto à sorte da fornicação

(caso se tenha a fornicação por coisa abjeta).

De outro modo

encomendem-se as almas transvestidas

ao vómito de si mesmas.

E haja deuses controversos,

deuses que ninguém siga,

para abençoar este altar ungido

por um unto que escorre das bocas pestilentas.

A aridez do forno caldeia pesares.

Haja serventia para os bestuntos de fatiota janota

sem outra que seja o passeio da sua agnosia.

Empreste-se-lhes palco.

Precisam da ostentação do brio mendaz.

Grito de protesto

Esbracejam os pesares pelas vozes impuras,

as santidades que bolçam arbitrariedades.

Contra elas não podem os silêncios.

A elas

mandam-se mastins esfaimados

uma jugular incendiada

teias de aranha que arrematam o veneno todo

incinerando olhares malsãos.

Apodera-se uma ira fecunda

(quando a ira nem é geneticamente fecunda).

Os nenúfares mirrados vegetam na água pútrida

cegando o ar com a pestilência dos exilados.

Doravante

os nãos são ditos quando tiverem préstimo

o rosto embacia-se numa severidade medonha

os dedos das mãos são pazadas de força

o mel azeda

os ossos salgam-se de sais raros

o coalho dos dias serve-se como iguaria

e as cartas adulteram-se.

O jogo passa a ser o que dantes era rejeitado.

À medida dos outros medra desconfiança

sentinela dos ardis reinventados.

Faz-se de hiena, se preciso for

saltando florestas com velocidade vertiginosa.

Faz-se de leão, se preciso for

e devoram-se os sobressaltos que vierem de frente.

Há um copo de leite estragado à espera.

Peixe datado servido em forma de vistoso sushi.

Palavras corteses que são alfaiates da inverosimilhança.

Comboios vetustos, armários dos tempos que foram.

Uma constelação que não resplandece

e não há eclipse que a embote.

Deixa-se vir ao de cima

um grito de protesto que decanta a ira.

A ira, que é banquete escusado

mas imperativo quando as armas terçadas

são aleivosia farta.

O descaminho continua a ser altar alheio

dos que se montam em bonecos faz de conta

em montados estéreis

onde o que se aprende é o nada.

Por cima dos algozes da impureza

congraçam-se e falas não pueris.

Num braço de ferro, se preciso for

só para ver quem mais alto grita.

Em estrofes de protesto

que desatam o desassombro aferrolhado.

Depois

sobra a retoma do tempo dos olhos vivazes

as almas merecedoras

o vinho desembargado

a ira aplacada

os castelos desenhados pelos dedos

os palcos onde se ensaia a vontade soberana

as palavras encantatórias

– e já não as de protesto.

Vidro estilhaçado

Os veios atravessam a superfície do vidro.

Do agora vidro raiado.

Não chegou a ficar em escombros,

o vidro,

apenas sobrou um espelho estilhaçado

já sem a cintilação de antes

já sem a serventia que teve.

Os estilhaços decantam o olhar:

julgava-se que o embaciassem

a superfície arrombada pelos veios tentaculares;

ao contrário

os estilhaços devolvem a imagem retorcida

do que um (falso) espelho diria translúcido.

Em contraponto com a maré

o vidro estilhaçado mostra a claridade de tudo.

Já nada é embuste

já nada se encobre num simulacro capaz

já tudo se revela matéria transparente.

Por vezes há rombos argutos.

E, por vezes,

derramadas as lágrimas necessárias

em depurações que abraçam as (enfim)

cristalinas coisas.

Não tem préstimo a consolação da sorte madrasta.

Não têm préstimo vidros resplandecentes

ocultando a podridão das coisas.

A ser assim,

antes os vidros estilhaçados

a tonalidade das coisas sem máscara.

Pois nos vidros estilhaçados

não se ferem os olhos penhorados

por uma penumbra promissora.

As quimeras

não são fiadoras da alma soerguida.

Dança dos pontos de interrogação

E se o sol retardasse o entardecer?

Se as velhinhas se despissem da coscuvilhice?

Se os gatos e os cães viessem com genética trocada?

Se a lua adejasse sobre a luz diurna?

Se os chacais fossem curadores da bondade?

Se os algarismos fossem frases completas?

Se o vómito de um bêbado adubasse a magnólia?

Se as crianças ensinassem leituras aos mais velhos?

E os velhos desdenhassem o firmamento?

Se os esteios fossem os lados frágeis do mundo?

Se os mares perdessem o sal e a areia fugisse das praias?

Se em toda a comida se extinguisse o paladar?

Se as mãos não se embotassem de afetos?

Se os pássaros fossem juízes da gente?

E a gente fosse toda mundana?

Se as pedras sob os pés fossem um tapete de veludo?

Se as pedras atiradas enfeitassem quem elas atingem?

Se os ultrajes se virassem do avesso?

Se um módico de confiança não fosse atraiçoado?

Se a boçalidade fosse espécie em extinção?

Se se reinventasse a escrita?

Se fossem depurados os olhares que se deitam sobre as coisas?

Se a noite fosse banida na perenidade da luz diurna?

E se os sonhos perdessem a espessura de sonhos?

e nem os pesadelos troassem no lugar escondido do pensamento?

Se as coisas fossem antípodas do que são

e as palavras ganhassem sentidos singulares pelas bocas diferentes

e toda a linguagem fosse uma metáfora de um pulsar radioso

e as mãos tocassem sempre ouro em teclas de piano enfeitiçadas?

E se fôssemos partes inteiras e não a soma de todas as partes?

E se as sombras não fossem apenas tédio?

E as utopias uma linhagem das coisas que há?

E o que seria

se não houvesse pontos de interrogação?

Siamese hearts

Incomparável
Inigualável
Inúmero
Indelével
Incalculável
Inextinguível
Inviolável
Indisputável
Inamovível
Inquebrantável
Incansável
Incorruptível
Improrrogável
Inadiável
Indispensável
Insaciável
Incandescente
Inimputável
Inestimável
Invejável
Inexorável
Impassível
Imbatível
Incontestável
Imperioso
Irrefreável
Irrepetível.
E intenso.