Procissão das ardósias

Não é do cálice embotado

nem do vinho azedo

ou das lágrimas defumadas.

Não é dos dos pólenes que voejam

nem da matéria canhestra

ou dos pátios lavados em poeira.

Não é pelos braços da química

nem pelas escadas descalças

ou pelas saias encardidas.

Não é o crucifixo sem cor

nem as preces ocultas

ou as divindades sem identidade.

Não é da noite interminável

nem da alvorada em sucessão

ou do rasto do dia em plantão.

Não é da febre polida

nem dos medicamentos indigentes

ou dos médicos-feiticeiros em pose sobranceira.

Não é do tempo indevido

nem do tempo ainda furtivo

ou das tágides metidas em vestes sumptuosas.

Não é de ontem

nem de agora

ou de um outrora qualquer.

Não vem afivelado pelos segredos

nem coberto por seguros impacientes

ou sequer planeta perfeito.

Não, não e não.

É tudo no seu contrário.

Correrias loucas atrás de nada;

músicas descompostas em pautas avariadas;

luzes cínicas atravessando o olhar;

livros empilhados sem saberem se são lidos;

flores em decomposição, mas belas;

divindades ausentes sem angústia;

mapas coesos de projetos ousados;

promessas assinadas a sangue fervente;

casas desenhadas com os dedos;

palavras desenhadas na mesa, com os dedos;

gentilidades obnóxias;

lucidez arrogante;

decadência em forma de tempo prometido;

bustos esmagados contra o ar soerguido;

preces imprecisas sem divindade;

mãos húmidas secas no suor quente;

lençóis gastos pelas alvoradas incessantes;

ardilosas palavras que enfeitam silêncios;

frutos doces à boca de cena;

cadeiras desorganizadas na sala vazia;

o entardecer com os olhos derretidos no mar;

a pele macia de quem tanto se quer;

as paredes lívidas que sufragam desejos;

o jantar opíparo preparado com parcimónia;

o sono inteiro sem intermitências;

o corpo gasto no cansaço, todavia jovem;

a memória avivada;

o fantástico bocejo de todos os outrora;

e o beijo na armadura do tempo que é hoje.

Por uma unha negra

Quase

como se todo o tempo fruísse

no nevoeiro ribeirinho

em manhã demorada.

As lentes embaciadas

conspiram,

a nitidez furtada pelos alvores matinais.

De que serve o arranjo das almas

quando as harpas desafinam

e os pássaros canoros

decaíram na rouquidão?

O estribo da paliçada

(onde os petizes esvoaçam algazarra pueril)

consome-se em sua fragilidade.

Daí por umas horas

– quando for ocaso

e o entardecer convocar a melancolia

– o fosso que trava o passo

ditará para a ata:

quase

quasemente:

pois tudo são projetos

que não chegam a desembainhar

resoluções.

Poema transviado

O poema congeminado:

estrofes de início

palavras incensadas no cavalete das intenções

e depois

uma convulsão de palavras imprevistas:

o poema perdendo-se de mão

ganhando diferentes demãos,

poema autónomo.

Volto ao início:

o poema não rima com as intenções

o seu cavalete, imprestável.

É quase sempre assim:

o poema ganha vida própria,

ou é do poeta

que não sabe da disciplina mental.

Feiticeira

O sal cinzento veste as árvores

no compósito outono sem memória.

As pessoas interrogam-se:

que origem tem o sal cinzento?

Será do mar mestiçado

das chuvas poluídas

dos peixes adoentados

de um navio à deriva

de um vento transatlântico?

O sal cinzento não tem sabor

(já o documentaram habitantes curiosos).

Por tentativa e erro

cientistas rasuraram as hipóteses

com ponto de interrogação no fim.

Estavam azoados

cientistas e gente comum

no engodo do sal cinzento

que não saliva sabor algum.

Uma feiticeira proscrita

berrou no meio da feira semanal

onde os oradores encontram pedestal:

são as lágrimas dos desafortunados,

entranham-se nas terras

e desaguam nos mares açambarcados.

Os ventos

devolvem-nas à copa das árvores

para que ninguém se esqueça

das mortificações suas e alheias.

E o povo

sem norte em que confiar

fez de conta que tinha sido um sussurro

de um pássaro migrante.

Já se habituara a olhar

sem o pasmo inaugural

para o sal cinzento.

Fazia-se constar serem cinzas,

restos tão inertes

como a decadência das ruínas.

Mar de outubro

Este mar

diante dos olhos

não é o mar de outubro.

Para inauguração do outono

este é um mar bastardo.

O outubro como deve ser

não é tutor de um mar poltrão

um mar assisado

um mar refresco

mar feminil

o mar fácil para qualquer marinheiro.

O outubro deixou de ser

como devia ser

e já vai algum tempo.

Talvez

seja preciso

mudar os nomes das palavras

que enfeitam o mar de outubro.

Centelha

Einstürzende Neubauten, “Emanuelle”, in https://www.youtube.com/watch?v=sG5GaXXfiHQ

Um copo vazio

A sombra de um gato

As mãos deitadas no rosto

O murmúrio do vento

Um chapéu vermelho

Os lábios que beijam a janela

O cais sem navios

Um piano à espera

A almofada fria

Os olhos marejados

Um peito descarnado

Um corpo cheio.

            E as costas das mãos

            que limpam as lágrimas.

As folhas de outono em despojos

O entardecer que se arrasta no tempo

O mar parado

As páginas gastas de um livro

A chuva sem finitude

Os caminhos pedonais, sem gente.

            E os lábios quentes

            que enxaguam a melancolia.

O navio naufragado

O prato com a comida fria

A noite madraça

Uma sereia pelo meio do sonho

A música que empalidece

As roupas ininteligíveis

A cidade esquizofrénica

Um avião fantasma.

            E os olhos no seu avesso

lambendo as lágrimas fúteis.

Um abraço demorado

As palavras tangentes

O milagre do pensamento

A viagem purificativa

Um ocaso sortilégio

Depois do amanhã promitente

O baloiço pueril

As coisas muito sérias.

            E um peito tórrido

            ninho das manhãs claras.

A parede branca

O cavalo desembestado

Violinos sem freio

Um quadro espelho do olhar ardente

O gelo em forma de trovão

O sorriso torrencial.

E o sol que canta

à lua que espera.

Maestro

O sal dourado que cobre

teu corpo:

bandeiras hasteadas no lóbulo

centrípeto.

O vento fresco

acalma a fornalha estival

sem demorar o fuso do desejo.

Sem tempo a perder.

Que as mãos trémulas

cuidam da pele salgada.

A boca orquestra a dança

que sei dançar.

O resto

deixamos aos desvarios

que em nós se compõem.

A pele dourada

já não albergue do sal febril

repousa no regaço quente

que há em mim.

Arco-íris

Damos os nomes às cores.

Mil nomes

na vastidão de dez mil cores.

E recolhemos

nos despojos da maré

um coração cheio de lágrimas.

Não é da maré que temos medo.

Não é de uma cheia que temos medo.

É dos nomes férteis que dão à costa

e do caos a seguir.

O pseudónimo forçoso

Não adianta

perseverar na obra

se os círculos competentes se encerram

no bastião dos dogmatismos.

E quem tutela os dogmatismos?

Gente

que morde a palavra democracia

que lambe a palavra tolerância

que se estica, em bicos dos pés,

no altar sublime do julgamento dos outros.

Gente que,

ó todavia,

apenas morde e lambe e estica

sem praticar o que as palavras encomendam.

Catedráticas pulsões da subjetiva arte.

Não entrar no círculo é fatal:

desmerecida a obra

na acutilância das recensões escondidas

em hermética erudição,

sobra a vastidão do nada

o esmagamento ao nada;

mas as sumidades falam no vazio,

palavras estigma que apoucam a obra revista.

E ai se ousas meter o baraço

pelas ideologias erradas:

por condenação liminar à anti-arte

esquece os cardeais da publicação

(ou esquece o sustento se achares que nela o acharás).

Pode não chegar

para a levitação artística:

é só recusares os imperativos categóricos

que rimam com imperativos ideológicos

não andares de braço dado

com os companheiros certos

nem assinares os exatos abaixo-assinados

ou não fazeres coro

com a turba que educa as massas;

destino o teu,

candidato a artista,

traçado:

de candidato não passarás

devolvido à penumbra onde não medram criadores.

Pois os tutores da estética

os paladinos das artes

os afocinhadores que retiram da merda

a arte que interessa legar ao público

(ao público ordeiramente instruído)

são sumidades à prova de provas

bestuntas presunções cognitivas

deformadores das artes desde o pináculo da ideologia.

São como os reses que afocinham

em lamacento solo em demanda de trufas.

(Sabes o nome dos reses, não sabes?)

Deviam ir para a política

onde se juntam os mesquinhos quase todos.

                

Oxalá pudessem as cores das artes

desprender-se de peias ideológicas,

sem os freios que adulteram a sua exegese.

Em assim não sendo

saibam os que afiam a lapiseira

para o lugar de candidatos às artes:

o respeitinho às sumidades

é condição primeira para o reconhecimento.

E ai de quem soletre, pausadamente,

e-n-d-o-g-a-m-i-a

que suas sumidades expelem indisfarçável fel

e assinam a sentença fatal:

pois que a quem assim acusa

não é dado o respeito pelas sumidades.

A maior das heresias!

Ato contínuo:

o ostracismo.

Esqueçam que podem ser arte(s).

Não fumadores

Se eu fumasse

punha-me a escrever poemas

em cima das nuvens de fumo

desenhadas a preceito.

Aposto que seriam

poemas cheios de estilo.

Controlo remoto

Não é na hecatombe
que adiantas as fraquezas.
É nas tardes soalheiras
no colo madraço do tédio. 

O melão aberto

Partido em quartos

resplandecendo amarelo esverdeado

(que também podia ser verde amarelado

– depende do olhar afinado):

o melão garboso mostra-se à clientela.

Comam o melão ufano

– adverte o preço de saldo.

Mas se é de saldo seu preço

ponham compradores potenciais

as barbas de molho:

nunca fiando

quando a esmola fermenta tão abundante.

Mais a mais

deve a suspeita trinar:

como pode o pobre melão

ostentar sorriso que pesca o comprador

pela boca da ingenuidade

se o melão assim esventrado

não é, decerto,

produto da sua vontade?

Ardis do marketing, parra seca.

Caem os incautos

os que sucumbem às árias envenenadas

dos mercantes sem remorsos.

Que isto do capitalismo

é cicuta que traz a humanidade pela trela.

(Ó verdade insofismável!)

Paris nas mãos

Os pés não cansados

na exata proporção da sede da cidade,

do tamanho da cidade.

Paris perfuma quem está

e os passos ficam curtos para a volúpia

que dá de presente.

Os dois braços do Sena

naquele lugar em que a ilha o divide em dois

abraçam-se às pedras antigas

– às pedras que foram residência

de quantos turistas?

São pedras angulares de história imensa.

Paris nunca expiou o encanto

– nem agora

que os parisienses são rasos na multidão.

Num pulsar arrebatado,

do cimo de Montmartre

com a basílica a fazer de testemunha:

Paris a nossos pés.

E nós,

com a cidade a agasalhar-se nas mãos.

Flow

Wolf

Flow with a wolf

Wolf in a flow.

Flow.

Wolf.

A história do futuro:

,

Palavras torpedo

Em penhor com as palavras

não lhes batizo o sentido.

Apesar as metáforas

das figuras de estilo

e da estilística literária

enfim,

da plasticidade das palavras,

há as que não podem ter sentido furtivo.

Das palavras bebo um sentido.

Duvido

quando se empregam palavras

em sentido difuso.

Fico sem saber

o que mandam dizer tais palavras,

as que julgaria apenas transfiguradas.

As palavras mandamentos

não se deviam entregar aos equívocos.