Vulcão

Trazia as mãos molhadas ao peito

com sede de o arrefecer.

Foi assim

enquanto duraram as tempestades

enquanto pesadelos furtivos caiaram

as paredes do sono.

Receava que a alvorada

fosse uma partida sem chegada

que pedras grotescas mortificassem o peito.

Parecia

que o chão tinha a quentura de um vulcão

e toda a aderência dos pés

se derretia na lava ácida.

Mas isso

foi no tempo das tempestades irrefreáveis.

No tempo

em que as alvoradas tinham a forma

de penumbra

os ossos doíam num desfalecimento

e o sono era contumaz.

Agora

subo ao promontório,

ao mais alto de todos,

e levo comigo a inteireza que sou.

Sou capaz

de ver a alvorada

por entre a noite medonha.

Sou capaz

de decantar as palavras malditas

meditar sobre os sobressaltos espúrios

raptar da maldade a maldade toda.

Agora

abro o peito inteiro

ao vento frio que desalinha os cabelos

no mais alto promontório.

De onde vejo,

com o olhar de lince,

os antúrios a medrar

o rio a escorregar para a embocadura do mar

as neves teimosas atapetando os sopés

um falcão em suave coreografia

o vulcão com a lava arrefecida

e ao longe

o fumo das chaminés

desdizendo o frio invernal.

E sei,

agora,

quando descer ao casario

ter nas portas entreabertas e nas janelas

um trunfo que derrota intempéries

por dentro.

Sei

que não há ideias desarrumadas

nem zeladores da inverdade

a furtar as flores coloridas

que compõem a planície.

Pois sou eu que as tutelo

dia e noite

protegidas contra sabotagens.

Agora

de dentro do peito

gritam as palavras belas.

E agora,

por entre as portas entreabertas

e as janelas oportunidades,

sou rei do reinado reposto,

sem dar conta às cinzas embotadas.

Agora

apenas o ouro da coroa do rei

e os dedos de veludo

em récita generosa. 

Fonte fresca

E assim paramos diante

da fonte fresca

onde às mãos trazemos urze

e fruímos seu perfume.

As montanhas desenhadas no horizonte

abrigam os pressupostos da quietude.

O lento pulsar de tudo

é mapa a preceito.

A água fresca

o património que resguarda

a capacidade de remoçar.

E a vontade, também.

Como a água

que desabrocha da fonte fresca.           

Do tempo adiantado

O menino agarrado ao gato

no sono do gato

rima com o seu ronronar.

Espreita pela janela

bebe as cores diametralmente opostas

do entardecer.

Imagina-se mais velho

sem o torpor da meninice

uma ferrugem que embacia empreitadas.

E ele tinha tantas

arqueadas sobre o portal das resoluções!

Afaga o dorso do gato

e o gato espreguiça;

no fundo,

o menino quer o futuro adiantado

mexer nos relógios que amparam o tempo

torcer o braço ao tempo

para se fazer cedo

(cedo de mais).

Se aprendesse com o gato poltrão,

se ao menos levasse o olhar

à lição do gato,

traria do futuro ao tempo de agora

a alucinação do sono demorado

e o culto do vagar.

Um dia

o menino confidenciou

dramas extemporâneos ao avô.

Talvez por causa da surdez do velho

não pôde congraçar a lição que o gato

em seu regaço

silenciosamente emoldurava.

Medos sem medo

Seriam

vultos efémeros

palavras furtivas e negras

fantasmas

uma serpente colérica.

Seriam

medos a embaciar o sono

semeando sonhos plúmbeos

o corpo atamancado num túnel

ou nu no meio de nada

com vergonha de tudo.

Medos.

Das coisas difíceis

que por difíceis são tomadas.

Guarda-chuvas lilases e rotos

uma rosácea apodrecida

sem serventia.

O mar parado

com as ondas em greve

árvores estéreis

o arco-íris despojado de cores

e a madrugada

numa litania que coalesce.

Os números em desordem

desarrumando o pensamento.

Gatos ciciando o medo da água

e a água ausente em estio fora de época

tendo por baças as lentes do tempo.

Mas dos medos soergueu-se

o medo deles.

O que faria mais sentido:

a consumição dos medos

ou meter um medo de morte

aos medos todos?

Nórdico

Algures

onde o sol da meia-noite

beija as nuvens desmaiadas

e os alces correm desenfreados;

onde

no inverno anterior

houve auroras boreais

e nevões fartos:

é o regaço de um lugar consentido.

Mesmo que

nos antípodas do sol da meia-noite

haja noites imorredoiras

selando sombras medonhas

que esfriam os timoratos.

Leftovers

Os restos de um telhado
enchiam o chão.
Estilhaços vários
dançavam no vento.
No ventre da noite
os dentes afiados,
famintos.
Ouço dizer
que já não sobra nada
a não ser os despojos silenciosos.
A noite fantasma
deita uma cortina opaca
e talvez nem o amanhecer chegue
para tirar as teimas.
Não há de ser grande o desarranjo:
os despojos são palco habitual.

Floresta dos sonhos

E assim chegámos à floresta dos sonhos.

Notamos

pelo sal acetinado

que era o sabor na boca.

Pelos cães que tomámos por vadios

mas que eram dóceis.

Soubemos ser dos sonhos a floresta

pelas árvores caiadas com os nomes nossos

pelos rios de águas chamativas

pelo lucro das almas que embolsámos.

Dissemos:

deixemos que os labirintos da floresta

sejam nossa perdição;

deixemos coagir a vontade

até sermos despojados da matéria destilada

e então alcançarmos

a inteireza prometida em sonhos.

Em não sendo infinita a floresta dos sonhos,

ao sairmos pelo portal

ganhámos os sonhos em nossas mãos.

Soubemos:

que os sonhos eram tradução

da agora matéria sensível.

Devidamente admoestado

Os dons dados aos druidas

repicavam sinos das aldeias

dardejando os diamantes diuturnos.

Desde então,

desgrenhadas as barbas dos druidas,

os doidivanas demitiram os diademas

que os amesquinhavam.

Doravante

só contam os dados deitados

no destravado mar:

ditam a desdita e o seu contrário.

Sem dons

(e apenas humildade)

os demais desmaiam na dicotomia.

Dedos divinos

não lhes distribuem dádivas.

Desde então

só desvios dos descansados dias.

Tentativa do bem

Por um lado

os autores da boa moral.

Desconfio.

Uma moral fica rasa de bondade.

Uma moral,

ao querer ser moral,

esvazia-se de bondade.

Mas

– e depois –

por que precisamos de bondade?

Por outro lado

as leituras que decifram

a antítese da bondade.

Instintos maus

maldade perversa

malvadez militante

e pessoas a sofrer.

Não

não se recomenda a maldade.

Mas não nos defendamos

com sermões bolorentos

invocando o fungo da bondade.

Deixemos o resto à semântica;

a uma reinventada semântica:

pois talvez

seja apenas uma questão de demarcações,

o bastão da maldade

derrubado pela generosa bondade

(mas até podia ser ao contrário).

Sobra

o estalão dos conceitos

e a profusão de juízes dos demais;

coisa desnecessária,

em remate de ideias.

Interminável

Invocavas um fado generoso

um tempo luminoso

um peito cheio de glória

um sangue descontaminado

dos pérfidos querubins

em teu redor.

Não te cansavas das preces

exortando os bons espíritos

contra as sombras malditas.

Convocavas as santidades

em rima com as preces:

suplicavas amanhãs diferentes

sem as algemas do arrependimento.

Porém

por mais

que as curvas te parecessem retas,

na contabilidade das coisas,

quando os pés voltavam ao chão

e os olhos retomavam lente desembaciada,

tomavas nota da argúcia dos fazedores de fé,

de como não te podias entregar

nas suas mãos.

E então

choravas as lágrimas sem peias

amaldiçoavas a inocência irrefreável;

juravas que era a vez derradeira

e que os espelhos vindouros

teriam um banho de diferença.

Até nova importunação crítica

tomasse seu poiso

e em teus olhos

o de antanho voltasse à mercê da repetição.

Não tinhas remédio.

E sabias

(só sabias)

que as distintas proclamações

vertidas em tinta da China,

as juras de ventos outros

a tomarem-te como bálsamo,

eram inoportunas canseiras.

Já sabias:

os sonhos não são grande dano

mas também não afivelam propósitos

que se vejam.

Não estranha

que fosses contumaz à novidade.

Pavio curto

Deixei o atrevimento

ganhar milhas

enquanto suava para perceber

a raiz quadrada da lua.

Dei corda aos vapores

que me entontecem

só para intuir o avesso das coisas.

Das roupas puídas

não fiz andrajos.

Recusei o lugar-comum

das palavras gastas.

(Por mais que o sejam

nunca são gastas as palavras.)

Dei as mãos às paredes húmidas

e recebi em troca

um segredo sem préstimo.

Agarrei o chão

com as mãos quentes

e os nutrientes seguros

foram-me servidos em banquete.

Já só faltava

ver o dia cessante

deitar-se nos arrozais

cercados de montanhas.

Limites

O topete dos que julgavam

maiores serem do que a sua estatura

sempre me causou espécie.

O poço sem fundo do narcisismo

parecia-me doença pueril

distúrbio volitivo

perturbação dos sentidos

(podia ainda dar-se o caso

de ser apenas um espelho retorcido).

Como não há nada que a filosofia não cure

percebi,

leituras depois

e pensamentos depois,

que somos uma ilha

por mais que as formatações ensinem

a social convivência.

Em havendo uma ilha em cada indivíduo

faz

(filosoficamente falando)

sentido

que a cada um venha a noção

de matéria centrípeta ser.

Mesmo quando os terramotos

desarranjam o chão que pisamos

mesmo quando o rio

transborda e somos seu leito

mesmo quando o cais que somos

tergiversa e a âncora não fundeia.

Na nossa imensa pequenez

átomos irrelevantes para o devir do universo

há em cada um a grandeza singular

ímpar

de não haver outro igual.

Fica confirmado

que podemos ter o topete

de maiores nos acharmos.

Não que isso adiante grande coisa

a não ser para as dores de alma

que incendeiam os dias sem solstício.

Viveiro

Vai ao mar perfeito

com a proteção

do meu peito.

Mergulha nas águas

onde te encantam os corais

e resgatas o peito sem mágoas.

Quando as areias pisares

o teu olhar vívido

já sem vestígios de pesares.

Deitas no seu avesso os olhos

desbravas a largueza do mundo

no altar dos sonhos.

É perfeito, o mar

salgando a pele dourada

um estro que contagia o ar.

Contranatura

Patrocinar causas estultas.

Ler os estetas da calinada.

Deitar os olhos na arte pretensiosa.

Evocar os autores ridículos.

Amesendar num restaurante falhado.

Ensaiar bricolage destinada ao fiasco.

Medrar numa fé que não tem pé.

E ler os pedagogos do pensamento apedeuta.

(Ele há tantos por aí

agora que a opinião se tornou democrática.)

Era caso para serem resoluções de novo ano.

Não fosse

o ano novo já não ser infante

e as resoluções afixadas

poderem à apoplexia levar.

A sete chaves

A neblina temporã

mistura-se com os olhos estremunhados.

O tempo levanta-se devagar.

Devagar

como as gotas do orvalho

que pendem da janela.

Pudera uma moldura da memória

guardar este sortilégio.

Pudera que as palavras conseguissem

emoldurar a quimera.

Os violinos sopram ao longe

sussurram às veias a inteireza de nós.

E nós

tomamos por moldura

a janela de onde temos o mar por nosso.

Somos gotas de orvalho

que se deitam no oceano majestoso.

Vamos ao mar

e recolhemos nas mãos os seixos vistosos

as portas douradas

o nutriente vitaminado

os beijos-alimento.

Sabemos que as ondas iracundas

acalmam o sangue fervente,

ao sermos tutelados pelo mar imenso.

É como se nos deitássemos no mar

e nele houvesse

em todas as suas moléculas

um pedaço de nós.

Um pedaço maximizado de nós.

Para sermos colonizadores do mar

e dele bebermos as doces gotas

do nevoeiro matinal.

Diremos aos navios e seus marinheiros

aos capitães de todas as embarcações

aos apoderados das ondas

aos que se ajoelham diante da grandeza do mar

ou apenas à gente indiferente;

diremos:

que somos ímpares

depositários de uma pureza singular

timoneiros do futuro

olhos de água por onde os outros olhos vêm

uma força sem tréguas

poetas mesmo sem palavras

enlaçados no tempo inteiro

na evocação de um tempo pretérito

que decretamos nosso

e

deuses de nós mesmos.

Diremos:

cuidar das destemperanças

erguer alvoradas despejadas

dançar coreografias desassisadas

espreitar nas fechaduras do tempo

deixar os corpos na sua linguagem

limpar as lágrimas que coalham os olhos

enquanto as divindades distraídas

nos deixam ser as nossas próprias divindades.

Deuses de nós mesmos.

É isso que há em nós

é isso que bebemos das palavras

que deitamos no fogo.

É isso que há,

deuses-nós,

nas funduras de nós que se alinham

nas fachadas do tempo.

Orquestra

Os objetos animados.

Cores.

Uma crisálida de palavras.

A clepsidra dá as horas.

A voz radiofónica proclama as novas

(as boas, as más e as outras).

Não é em vão que as mãos se dão.

E, ainda assim, é o olhar que diz tudo.

Substitui as palavras.

Que o olhar não se esconda

atrás de um biombo.

Os ângulos diferentes.

E os objetos inanimados.

Palcos onde se movem

enquanto nuvens esparsas

dançam acima do olhar.

As cores transfiguradas ornamentam o cenário.

Os dedos tecem-se entre as texturas

entrelaçam-se no calor estival dos corpos.

As mãos

as mãos suadas

dizem o que as palavras entretecem.

Os biombos são espinhos pétreos

obra terçada contra a modéstia.

Por isso,

as mãos levantam-se

em preces pagãs que convocam

o fado atilado.

Exoneradas as trevas

mercê dos bons ofícios da purificação.

Os objetos todos

deitados numa pauta

em forma de notas musicais.

Primeiro, rarefeitas.

Depois,

em crescendo

numa orgia de sons que povoam

arrebatamento.

Um piano imaginado.

E um pianista de circunstância

que salta da audiência e oferece préstimos.

A intempérie

esmaga-se contra o parapeito das lágrimas

mistura-se com elas.

E elas

dissolvidas na chuva abundante

encarecem as palavras volúveis.

Pode ser

que as mãos suadas

acabem em volúpia.

E os corpos abraseados

façam subir as montanhas

e os rios caudalosos,
até se deporem no púlpito do deleite.

Na televisão

correm imagens disformes.

Enquanto a penumbra derrota o dia

e os corpos cansados tirocinam vagar

há por todo o lado

rostos sorridentes

rostos sombrios

mãos frias

corpos arqueados

gente triste e gente alegre

e os gatos abrigados que ensinam

o vagar.

Os objetos coreografados pela melodia

deslizam com amenidade;

dir-se-ia

não deixam rasto no chão da sala.

Os olhos prostrados assistem.

Digerem as imagens dos objetos em sua dança

e da dança dos corpos adestrados pela volúpia.

À noite

quando o sono tiver lugar

já nada disto tem império.

Diabos escondidos

Que o diabo tem cauda afiada

e tez vermelha

não é motivo de importunação.

Os demónios assomam

quando menos contamos

e nas formas menos previstas.

Não haja pânico.

Em cada um de nós

habita um demónio

– talvez não rabudo,

talvez não ruborizado na epiderme,

talvez, até, não maldoso.

A páginas tantas

saciamos a comiseração dos diabos

dos que há em potência

e, por contágio,

dos que exercem a inteiro tempo.

No fim da página

as diatribes merecem nova semântica:

não são atos travessos

nem atavismos

malsinados por moralistas conservadores;

são só

provocações mordazes.

E

assim como assim:

quem nunca se sentiu inteiro

ao decair para demónio?

Juramento

Juras maiores

juras menores

e as que deixam de contar.

Juras embelezadas pelo gelo quente.

Juras montadas no dorso de um corcel.

Juras liquefeitas.

Juras debruadas a ouro.

Juras que as juras são bastiões

como juras-esteios que seguram as peias.

Juras que deixarás as lágrimas em vão.

Juras malsãs.

Juras com adiamento aprazado

(e as com prazo adiado).

Mas juras

que continuas a jurar

mesmo que juras ninguém tem peça.

As juras é que pedem meças

aos ajuramentados tocadores de violino

de onde soam as notas em falsete.

A jura que mais importava

continua por ajuramentar:

jura que deixas de jurar

     (não te tomem pela mitómana faceta).

Intenções

Dei de mim

a soberania de tudo.

As raízes fundas

embebidas nas sementes ávidas

ditaram o chamamento.

Não sei se dei

soberania bastante;

sei,

menos ainda,

se a soberania de mim arrancada

teve provimento.

Talvez

nem sequer tenha ideia

(uma ideia aproximada, sequer)

do trato da soberania.

Fermento

Um rosto devolve cinzas,

ruínas que escondem decadência.

Um palco

as sombras todas como pesares.

Mas um rosto decaído

não bolça só melancolia;

esconde os artefactos da manhã

onde estão alinhadas as coisas

que importam. 

Pois um palco

por mais cinzas que sejam seu chão

é a armadura dos esteios da grandeza.

Um rosto tem múltiplos rostos

nas entrelinhas.

Como os palcos

e os estados de alma que neles
se ensaiam.