Três dedos de conversa

Tinham razão

os druidas modernos:

queriam arredondar os números

pois deles sobravam demónios inteiros

em corpos primos.

Tinham razão

os melómanos inveterados

o silêncio só cansa os ouvidos destreinados.

E, contudo,

nos mapas antigos

com os limites algo impuros

e sem o tirocínio do GPS

fruía a estética dos sinais

contra a heresia dos turistas.

As guitarras com sons selvagens

arranhando os ouvidos impreparados

desenhavam as paisagens

enquanto o pensamento se entretinha

à escuta.

Talvez sejamos

sem saber

druidas

melómanos

turistas

e, quem sabe,

tenhamos um pouco de geógrafos.

Por junto

e nas areias limítrofes

arranjamos a lenha molhada

contra os penhores dos tempos ancestrais.

#149

Abreviem-se as penumbras

as fronteiras escombros

os temores algozes:

a vontade fortaleza tudo desimpede. 

Império

O contraste lunar nas costas nuas

no dobrar quimérico

nas mãos aquecidas

nas lágrimas viradas do avesso

um rosto cinzelado nas ruínas do prazer

no inconfessável mar proibido

nas rodas dentadas que não se aquietam

e na promessa de um amanhã igual

(pelo menos),

os retrocessos vedados no vocabulário.

Ah!

sobra nas esquinas de mim

aquele mel sem cor

o mariscado néon vertido pela lua-império

a alvura de tudo misturando-se com tudo

na sublime ênfase da soberana vontade nossa.

Escrevemos no ar,

com os dedos entrelaçados

em movimento contínuo,

as estrofes que são o sortilégio nosso

as camas testemunhas

os olhares singulares

os esteios arpoados

a saliva sentida,

quente

as roupas sem corpo

e o corpo que pede meças ao corpo sua metade.

Oxalá sejam intemporais

os vestígios de loucura

as baias que se desfazem no sargaço colhido

a entronização do que somos,

soberanos.

Se contarem com o vento púrpura

adornado pelos nossos lábios

como jogamos os braços numa coreografia

e da varanda sobranceira

guardamos os segredos,

o nosso desmedido património.

Misturam-se os cabelos

com a porosa teia do mar.

Somos o forro do tempo

a caução cantada no imorredoiro cabaz

que trazemos a tiracolo

no céu uníssono que desenhamos

com as mãos insaciáveis.

Somos o forro do tempo

sem esquecer de o consagrar

às divindades que residem em nós

– às divindades que somos nós.

Somos tutores da manhã ampla

dos marcos geodésicos a que subimos

das nuvens que apascentamos desde o vértice

com a chuva à mão de semear.

E de um porvir que não leva fim.

#148

Deito o corpo ao vento

e o leve sussurro da alma

desdiz o precipício.

Desorgulho

No insaciável anseio

de os olhos cobrirem a maior parcela das coisas

debati-me com o sufrágio da utilidade. 

Seria uma ambição 

(por assim dizer)

ufana

o narcísico poder de ostentar

a usura das muitas paragens demandadas

– ou de como o vento preso nas mãos

transborda num imenso nada. 

(Como os aspirantes a eruditos

esbracejam erudição de almanaque

só para apoucarem os demais

e se elevarem a um púlpito

de onde os olham com sobranceria.)

Talvez sejam bastantes as metáforas

o encadeamento dos materiais entrelaçados,

já sem possibilidade de os distinguir,

a jeito dos olhos todos

que por junto

não são desafiados ao desconhecimento. 

A tirania do orgulho

projeta na tela amarelecida

a fragilidade dos imberbes

dos que não se contêm dentro dos seus limites

(porque neles despertencem)

e atiram para o estirador dos outros

as cores que nem eles sabem ter uso. 

Admita-se:

dos males maiores

o garbo das proezas

para consumo exterior dos seus fautores. 

(E daqui já se descontam

as proezas dos mitómanos

sem emenda).

Aprendizagem

O esporão desencavilhado

o eremita sem sono

no derramado copo de cultura

evita o levitar das janelas frágeis. 

Quase todos os dias

um equânime sorriso

efervesce a discreta generosidade

e o eremita sentencia-se à sua anulação

à axial contrafação dos indultos projetados

para fora das suas fronteiras

ao passo que em si usa uma espada

que o trespassa sem verter sangue. 

A rosácea aberta

com o favor do sol que sobre ela se arqueja

desmente as piores modulações das coisas

os arautos das pontiagudas pedras

que esperam pés desprevenidos

numa laceração vicentina. 

Às vezes

o eremita não se contenta com a espada astuta. 

Desembainha as esporas afiadas

para o caso de não ser bastante a penitência.

Inglória aventura:

as lágrimas são fonte seca

e as dores 

imigraram do dicionário dos sentidos. 

Depois

tudo fica com uma clarividência estrelar:

desprendem-se os nós verdugos

os que desembolsaram

o capital social da inquietação

os que tiveram cobertura de demónios sonhados

em perfeita arritmia dos sentidos

como quem atira areia para os olhos

só para mascarar os palcos 

que interessa esconder. 

Não há proveito nas estações desapiedadas. 

Não colhem os frutos podres

nem o amargo veneno em nota de rodapé. 

O eremita não é (eremita). 

Tem andado ao engano

apoderado por um papel que lhe meteram

entre duas distrações cósmicas. 

Agora

o eremita tem de aprender

(a não ser eremita). 

#147

A vertigem derrotada
e tudo 
com as mãos recolhendo
a haste antes do ocaso. 

#146

Os promitentes dos apocalipses
e o seu concubinato com a melancolia 
na exata medida do amor do mundo.  

Naufrágio

Visto do naufrágio

e vistas as ausentes boias de salvação

sobrava mar de mais

e nadar.

Frias as águas

e tempestuosas

sinal da empreitada abruptamente

impossível.

Os braços não capitularam.

Passaram

a meio da tempestade

as frugais imagens em rol de memórias

alguns arrependimentos

um punhado de proezas

orgulho reprimido

a infatigável perseverança na espécie

os rumores das cinzas imprestáveis

o fogo que se emaciava no penhor das forças

e todo o musgo dos sonhos.

Os braços não capitularam.

Sentia o estrépito das ondas no rosto

constantemente esbofeteado

como quem se desforra do pretérito

em havendo contas por saldar.

Uma centelha esbracejava

no que parecia ser ao longe

entre as bofetadas de mar

e os levantamentos do vento indomável.

Podia ser um farol.

Um navio em socorro.

Não era

(ainda)

tempo para capitular.

Margem

De que adianta a epistolar vénia

se o chão é todo pútrido

se as margens escondidas

escondem sempre o mesmo

assim que são franqueadas?

Deixem o vernáculo no estábulo

os amofinamentos em seus perecimentos

as colheitas sem suas maleitas.

Olhar hirto

em frente

sem decair, nunca,

pois ajuramentámos a nossa, a maior,

dignidade.

Os dedos delgados não esfriam

enquanto escrevem epitáfios perenes.

Das raízes da água

em momento de tonitruante inspiração

agasalhos que não temem a imersão.

Venham as águas

por mais frias que sejam

que já temos descrédito talhado à medida.

Manutenção

O invisível lírio

estabelecido

hasteia o frémito sentido

na flor quente da carne

a fórmula reinventada do desejo

contra as crisálidas apodrecidas

sentadas às janelas sem cortinas.

Vade-mécum

O abraço da maré alta

em convulsões dionisíacas

mostra o pulsar da manhã. 

Nestes preparos

volto ao lugar eminente

onde as safras enjeitadas vão a jogo

e perfumes diametrais se cruzam nos corpos

e os pés molhados se entaramelam na areia. 

Sempre quis indagar

o que escondiam as rochas submersas

sem ter de esperar pela maré baixa. 

Quis só poder perguntar

que danos viriam em meu pleito

e não tanto

como podia terçar armas em contrário. 

Não pude esperar pelo anoitecer. 

O abraço da maré era convidativo. 

E eu depunha os pés algozes

na fria água que rompia a areia

onde o mar frutuoso tinha embocadura. 

Desaguei num cais vazio

o mar parado por companhia

e o grasnar irado das gaivotas em redor. 

Parecia um lugar sombrio

desolador

a bruma da decadência

que não julgava por penhor. 

Em vez de fugir

demorei-me

a apreciar o lugar. 

Acendi um cigarro amarrotado

à procura de sinais de fumo. 

Só parei 

quando as ruas

deixaram de estar desertas

e a noite foi removida pela manhã fresca. 

#145

Esta babugem

estorvo larvar em sentida costa

não será paredão

nem braço impossível de torcer.

Cidade nua

As asas de um noitibó

descidas

nas ramagens agitadas

onde um ancião se esconde do caçador.

Uma serpente persevera entre os arbustos

e na Nova Zelândia o curador de artes

rompe os sacos do lixo

desenganado com o capitalismo.

Muitos porventuras depois

em estilo obnóxio

com um certo desdém típico dos lordes

o cantor de ópera escorrega na chuva

esbarra no rosto enrugado de uma peixeira.

Na praia oblíqua

sem remar contra os pesares do mundo

apenas adestrando sua madraça condição

a esguia manequim

mete-se num parêntesis do pensamento.

Talvez esteja certa.

As explosões sem critério

desfazem a muralha propedêutica

e os financeiros atinados ficam sem verniz.

Muitos porventuras depois

nas gargântuas viradas do avesso

entre três colheres de flor de sal

e igual medida de um unguento secreto

os meninos ímpares sorriem nas esquinas do dia.

Não sabem sequer saber a dor

a menos que um sacerdote episcopal murmure

desejos inconfessáveis.

Os gatos vadios sentados no telhado

apreciam o resto.

E as rugas anciãs

sem ramagens onde aportar

são peregrinas na imagem sentada

coalhando os néctares precisos.

Amanhã tudo seria um igual singular.

Amanhã

as mãos seriam operárias

no amassar da massa indiferente

e os placards resplandecentes apagar-se-iam

por um minuto que fosse

para deslaçar o silêncio jurado.

#144

Como posso ter deus,

a não ser por vagante,

se deus nunca quis ser eu?

Mar sem chão

Arrancar dos dédalos vociferantes

dos distintos nós que esperam desembaraço

com os pés leves que se embebem na manhã

sem o medo dos vultos que açambarcam o céu

nem das fábulas com selo das gentes lhanas

pondo nas mãos

o prodigioso planar sobre o mapa aberto

sem esquecer

o rumorejar do mar a desfazer-se na areia

numa luta desigual

e, todavia, teimosa

para vingar no pleito 

contra musculadas divindades 

feitas para dispor as contrariedades

no tabuleiro do jogo. 

Sopesam-se

os ventos que não correm de feição

os remoinhos que tomam conta do corpo

a ossatura que dói

o entardecer que levanta a poeira 

dos espantalhos insistentes

e sobra

um pequeno grão de um cereal sem pertença

a idílica fonte onde o corpo assustado

vai saciar a sede do porvir,

retomando a soberania de si mesmo. 

Pois nada se contempla

no equinócio bastardo das funções apoquentadas

sem que,

em dobro,

ouro aquecido queira de mim um regaço. 

Máscara

Uma máscara

descida sobre as mãos nuas

uma reticência

rasto assombrado dos vãos desditos

sem supor o viés de tudo.

Tirando os dementes

que cursam a apoplexia dos dias

talvez sejamos o pasto verdejante

dos poderosos

– e sabemos.

Não se reclamam os impropérios

na endemoninhada inércia dos membros

como se uma anestesia geral tivesse chovido.

E, porém,

somos apenas de nós mesmos

(em pertença falando)

no jogo que se joga nas balizas da vontade

sem o jugo exterior

sem a paráfrase dos poderosos

que se deita sobre a nossa vontade.

Máscaras

usam-nas os que se escondem

nos ardis do poder.

Nós,

tutores do despoder

não carregamos máscaras

a não ser o rosto nas rugas transientes.

#143

A bombordo

no bom bordo

o bom bardo

aborda a boda

e a barba à borda.

Entronização

Sem saber nadar

atiro-me para dentro dos teus olhos

o poço de águas leves

a carne quente onde repouso

no beijo macio que traz tempo de volta

e os olhos que marejam no cais sentinela

algures numa lua sem freio

onde somos despojados por decreto nosso

sem as vestes por defeito

apenas corpos em entrega

e o mergulho nos olhos recíprocos

com o sal quimérico

o suor doce

as camas desfeitas

as roupas perdidas

as montanhas transfiguradas em planície

os navios dos nossos olhos quentes

onde selamos o baluarte de nós

desatando os nós túrgidos

as alfândegas a destempo

as flores metidas no seu avesso

os lençóis frios à espera de fogo

em tempo sem tempo de que somos reis

num palácio sem mapa de que somos tutores

sem mais nada lá fora

a não ser o que os nossos dedos desenharem

num dote ímpar.

#142

Ouvir as folhas que estrelejam,

andarilhas no fogo fingido,

e beber os vinhos próximos do rosto.

Medir o pulso

É este o teu pulso

a moldura sem freios

penhor de todas as coisas

em compasso com as flores campestres?

O quebrar das ondas

sussurra aos destemidos arrais

sobre o dorso cansado dos mercadores

que vêm ao mercado de vazias mãos.

Julgo saber

(das horas escritas em finas pérolas

dos contrapesos em orações derramadas

com a grave servidão das lágrimas)

que a multidão se inclina às solenidades.

Que interessa a grandiloquência

se continuarmos sitiados pela gravidade da pose

sem a pose quadrar com o avesso das costuras?

Não sei

se hei de convocar os súbditos distraídos

ou proclamar versos sem forma

ou apenas jurar aos ventos futuros

que o pulso imaleável é venal.

Desdeus

“(...) because God won’t do it and we are going to play God here.”

Tennessee Williams, The Night of the Iguana.

Não faças as perguntas venais

as que enxugam suas próprias lágrimas

sem o remédio dos patronos verificados.

Não dependas de juras largas

nem de oxalás penhorados

em lençóis de fino linho.

Não julgues que a bússola se avariou

na temente exaltação das respostas a tudo

sob a pena do arquiteto mor

do dom da omnipresença.

As empreitadas por fazer

e a gente toda à espera de um sinal

de um milagre

e da empreitada que se resolve por si.

Desenganam-se.

Descobrem que elas estão no papel

que esperam da divindade.

Não podia haver

maior demissão de deus.