Zona franca

Os óculos

sobre o mundo.

Embaciados.

O estremecimento

no limiar da alvorada.

Sem a lua franca.

As perguntas desfavoráveis

sobre as cores.

Um acordo sem palavras.

Emaranhado.

No cultivo das horas a mais

sem o destempero da pressa.

Um apanhado

da geografia ampla.

Olhos ávidos.

Destilados.

Vazio

Os nomes sobrepostos,

encavalitados numa escada gasta,

no confisco das almas

desistindo. 

Caminham arqueados

deitados no cansaço torpe

fabricado pelos algozes que obliteraram o sol. 

Olham para o céu

e as nuvens densas são como grades

que separam o lugar de onde estão

da ampla liberdade

embaciada no avesso do sol. 

Os prantos deixam o chão enlameado. 

A longa estrada,

uma reta interminável que esconde o horizonte,

esbarra no vento azedo. 

Os nomes sobrepostos

numa amálgama que desaprova a condição

não sabem o sorriso

e bebem na justaposição dos vinhos apodrecidos,

que já nem sequer embriagam. 

(Até essa esperança foi sanada.)

#187

Culpado da erudição atordoante 

ensinava ignorância amiúde

ocultada na febre da altivez. 

Duelo

O almocreve cismado

desconfia da trovoada;

resiste

desfila a besta de carga

no corso risível a destempo. 

Na esquina temperada,

onde joias não há,

desafiou o espantalho. 

O espantalho tinha vida,

vida própria;

era um espantalho fenómeno. 

(Por uma vez

o almocreve achou possível

o Pinóquio.)

Dali sairia duelo

no fiel do mais bestunto. 

Os dois ambicionavam a coroa. 

Faltava combinar

as armas por terçar. 

O almocreve escolheu 

a pontiaguda pança. 

O espantalho

a roda viva da dieta a eito. 

Assim como assim

só o almocreve precisava de mantimentos. 

#186

Virei página

nas palavras vertidas

em memória futura

e fiquei matéria viva da posteridade. 

#185

Precatam-se as sombras

que descem das nuvens plúmbeas:

não é hecatombe,

nem dilúvio

é a revivescência dos elementos.

Amanhã

O piano dedilhado no rumor manso

e as páginas que voam com a noite furtiva

sem convidar o desespero

sem evocar as malsãs esquinas do tempo

na admiração perene do que houver

por admirar

nem que seja pouco

nem que seja quase tudo.

Sentam-se os dedos no veludo da flor

e o mar plano chega para leito dos sonhos

no avesso do dia soalheiro

e do vento rebelde.

Às dúvidas

manda-se dizer que persistam:

não se encomenda mal atilado

se interrogações permanecerem acesas

sem refutações ensaiadas.

A gente na rua

prova o esteio impecável do planeta

sem contemplação 

com os que encontram nos outros

o diabo em pessoa.

Não tem importância.

Desajeitam-se os cabelos sem penteado

coíbe-se o estremunhar dos olhos

e as múltiplas facetas da alma 

erguem-se no altar

onde,

impantes,

os vivedores compulsivos

se consagram

a si e à vida

no palco imenso onde o público

é imperador.

Os estouvados precursores do desconhecido

ensinam estilos avulsos

esboçam estrofes que atestam memórias

sem soçobrar aos vulcões adormecidos

sem deixar de mestiçar o que não é par.

#184

Falava-se de pecados.

Era pecado pecar.

Recado do sacerdote, desde o púlpito.

O sacerdote gostava de pornografia.

Pecado, era atirar a censura ao sacerdote.

Pontuação

Um . 

podia ser uma ,

a pausa semântica ditou o .

Se houvesse enredo ao meio

e a oração se estendesse

exigir-se-ia um ;

ou talvez um –

se a estética da oração

não ditasse um ().

Na báscula gramatical

haja ao menos o brio

(ou a destreza no uso das regras)

para não pôr as ,, fora do sítio. 

#183

Espreita a escotilha

os olhos do avesso

e recolhe nas mãos

os segredos guardados

nas gotículas que se desprendem.

Evolução

Dantes

era uma fotografia

de mim mesmo.

Dantes

era

apenas

fotografia

de mim mesmo.

As voltas do mundo

o tempo em sua madurez mansa

as veias mitigadas

o pensamento aclarado

os contrapesos da alma

o horizonte despido de urdumes

trouxeram-me

da fotografia ao lugar de substância

a gente não apenas fotografia

a gente-gente

pleno em carne e osso.

Agora

entreolho a fotografia de outrora.

Agora

olho de frente

sem peias

sem medo de ter medo

a fotografia de outrora:

afinal

é possível vermo-nos de fora para dentro

na lenta maquinação do tempo furacão.

Do tempo

que transfigurou a fotografia

em pose sanguínea.

A soma das partes

Maior

do que a soma de todas as partes

a metamorfose das paredes

amparadas nas mãos túrgidas

desembolsa da areia as joias do mar.

Maior

do que a soma de todas as partes

as mãos simbiose remexem

entre o restolho do outono

os ramos fortes para amparar

as paredes decadentes.

Maior

do que a soma de todas as partes

o ocaso temperado

o chão de mar desemparedado

as tesouras em perequação

gravatas impecavelmente apessoadas

(sem todavia pescoços)

contratos sem papel nem assinaturas

as árvores frondosas à espera da primavera.

Maior

do que a soma de todas as partes

o poema tangido a quatro mãos.

Em uníssono.

Baliza

Cifrado o azimute na seara

de onde o mel se atirava aos viajantes

sabiam-se os olhos aturados de sombra

sob as asas de uma ave esguia.

E depois

nos degraus vazios

a escada íngreme bebia o convite

e os parentes lidavam com a safra audaz.

Embebidas as lágrimas no cálice fino

sobravam as pétalas escassas

em forma de ouro:

o depósito sagaz

da grandeza estiolada

quando tudo se desunia

dos esteios frágeis.

A idílica luta de classes

No cuidado artesanato dos haveres

trinta peões prostrados

valsam no precipício.

Juntam os dedos em cuidada sinfonia

com prevalência do silêncio,

no desânimo dos apequenados

em resignação religiosa.

           

(Foram educados

      que o oiro rima com silêncio.)

Os suseranos

poltrões em exercício de regalias

comicham sentados

nos diamantes das sinecuras.

As conchas secas

onde nem as aranhas pútridas acamam

são o leito dos mandantes.

      (Os peões já sabem

      que a equidade

 vem no dorso da moda.)

Doidivanas

os dissidentes de tudo

emparedados

entre o conforto da autoridade

e a reverência dos descamisados.

Na doce loucura da dissidência

escolhem os vitupérios a preceito

e esfregam-se no perfume desatravessado.

       (Não se enforcam no desconforto

  da posteridade aprovisionada

  como os peões

  quando açambarcam o poder.)

O beijo

Um beijo

salga a pele dourada

e eu

num enlevo sem meneio

reponho em dobro

nos lábios assim humedecidos.

Se o beijo falasse

teria cores que as palavras não têm.

O beijo

que abraça

os corpos em combustão

fósforo em reviravoltas constantes

no dever inalienável

do beijo sem pudor.

Na alvorada-beijo

pelas costuras do beijo,

o beijo-espada que emulsiona a alma

o beijo pulcro,

até se deslaçarem as fronteiras

do beijo-noite.

#182

Só se a medula vicejar

e no restolho da alma

as floreiras forem perpétuas. 

Diacrónico

A valsa dos chapéus violetas

brandida em banho-maria

à espera da alvorada macilenta

à espera dos dados sem sortilégio

numa rua sem eco possível.

Um sultão marreco

em aproximação ao confessionário

passos vagarosos e olhar desconfiado

à espera do sacerdote combinado

em juízo dos arrependimentos

dos esquecimentos

do que deveriam ser esquecimentos.

A cobertura da catedral

tinge-se dos raios difusos

de um sol partido.

Dizem que as intenções se entronizam

no congeminar do belo

que delas se extrai.

E que mais nada importa

– dizem, também.

#181

Não te lances
estrénuo
ao vértice do farol sentinela
que das lágrimas não trazes
palavras. 

Bricks and mortar

Aos cunhos sem desafio

aos deuses esquecidos

aos mendigos felizes

aos próceres da tirania

aos parâmetros da toleima

aos varões bizantinos

aos cozinheiros sem sal

aos tementes de agnosias

aos lídimos arautos da decência

(ó coisa mais linda!)

aos professores do desamor

aos diligentes cavaleiros da temperança

aos algozes da mentira

aos contrafeitos penhores da idade

aos relógios sem serventia

aos meninos intemporais

aos tiranos sem trono

aos tronos emagrecidos

aos confecionadores de dietas estultas

aos estroinas sem memória

aos zangões sem colmeia

aos padrinhos com espelho aumentado

aos sindicalistas exaltados

aos madraços sem mangas

aos leiteiros do leite azedo:

lavem as mãos gastas

no manancial rico da serra longe.

Incorrigível

No paço das rebeldias

ilustres desconhecidos fizeram tirocínio

uns

por dever de alinhamento 

no lado lunar da monotonia

outros

por caírem numa inadimplente distração.

As paredes ásperas

são um descontínuo no venal convento 

onde uns pernoitaram a eito

e é lugar habitual para os estroinas

sem remédio. 

Nas traves da noite malsã

o paço arregimenta 

prazeres vários

merendas sagradas no púlpito

onde deuses sobejam

segredos que afinal todos sabem

(continuando, por teimosia, a ser segredos)

uma centelha singular

que dissolve trevas à sua passagem

um contínuo de insubmissão que quadra 

com o orgulho curricular. 

Persistem as neblinas que escondem a manhã

em levas de barcos sem rosto

que transfiguram os mares. 

Amanhã

quando houver outroras para assinalar,

e os corpos cansados 

se deixarem ficar na espreguiçadeira do porvir 

dantes ajuramentado, 

a majestosa cobrança virá a pleito:

quantos dos quartos 

emparedados com a rebeldia insana

trouxeram um propósito anelado?

Porventura

apenas um esboço de interrogação

muito certamente destinada a réplica ausente

(e sê-lo-á não por economia de palavras).

Pois os segredos

mesmo quando são um ardil na sua perfeita forma

são sempre segredos. 

#180

Mnemónica:

farinha maisena

argamassa

chefe de obras;

não:

gastronomia.

Bolsa de valores

Fechou a porta por fora

a chave esquecida por dentro.

Não se apalavrou ao medo.

Nos contrafortes dos dilemas

há uma chave escondida

um suplemento de ânimo

uma penumbra não escondida da claridade

o trunfo na improbabilidade do ganho

os horizontes arrematados à névoa,

sem escafandro.

A porta fechada por fora está.

A pose abonatória

joga a seu favor:

no perjúrio da mofina

congemina-se o luar promissor.

#179

A enseada abre os braços

e sob o juramento de deuses bondosos

conduz a embarcação

sem o estorvo das armadilhas. 

Mandatário

Mandam-se avelãs 

aos escombros do pretérito

sem se intuir o seu adocicar. 

Mandam-se as avelãs

ainda por amadurecer

porque esse é o desejo

(e chega).

Se não fosse o guarda-chuva oriental

o sol tinha vencimento,

mas só acima das nuvens tingidas

com o pulcro.

As cinzas esvoaçam

dizendo que o vento se agigantou.

Quem diria?

O mandatário

não pode nada.

#178

Não queiras garantir o futuro

se o futuro é que te dirá

se é tua garantia.