Amanhã

O piano dedilhado no rumor manso

e as páginas que voam com a noite furtiva

sem convidar o desespero

sem evocar as malsãs esquinas do tempo

na admiração perene do que houver

por admirar

nem que seja pouco

nem que seja quase tudo.

Sentam-se os dedos no veludo da flor

e o mar plano chega para leito dos sonhos

no avesso do dia soalheiro

e do vento rebelde.

Às dúvidas

manda-se dizer que persistam:

não se encomenda mal atilado

se interrogações permanecerem acesas

sem refutações ensaiadas.

A gente na rua

prova o esteio impecável do planeta

sem contemplação 

com os que encontram nos outros

o diabo em pessoa.

Não tem importância.

Desajeitam-se os cabelos sem penteado

coíbe-se o estremunhar dos olhos

e as múltiplas facetas da alma 

erguem-se no altar

onde,

impantes,

os vivedores compulsivos

se consagram

a si e à vida

no palco imenso onde o público

é imperador.

Os estouvados precursores do desconhecido

ensinam estilos avulsos

esboçam estrofes que atestam memórias

sem soçobrar aos vulcões adormecidos

sem deixar de mestiçar o que não é par.