Imperativo
da desimportância
para no
gravame
não pernoitar
sitiado.
19.10.17
18.10.17
Estibordo
À luz
clara
nos dentes
famintos do nevoeiro
duas colheres
de sopa de memória
e um
patamar prelúcido
dando cartas
aos jogadores.
Contra a
luz sedenta
em vez de
fome hasteada
três advertências
sopesadas
e a
trovoada por testemunha
dissolvendo
o medo a palavras.
À força da
luz desembaciada
sem cortinas
intrujonas
quatro amigos
esquecidos
e fotografias
sem moldura
atiradas para
o tempo invisível.
Depondo a
luz
em sucessivas
camadas marejadas
cinco bolsos
armados contra a intempérie
e a
terrina barroca
devolvendo
o gutural pesadelo de antanho.
17.10.17
Loucura
À caça das
estrelas
sem mapa nem
entroncamentos,
lúcido.
Não se
questione a loucura
em vestuário
distante do asceta
aos olhos
outros,
louco:
um destes
dias
sobre o
julgador se abata
semelhante
opróbrio
ou
– o que pior
será –
a demência
em puro estado.
As
lanternas da fúria
acendem os
parafusos derretidos
e os cálices
derramam veneno,
em vez de
vinho.
As
palavras gastam-se
num
sentido virgem
e depois
de amanhã
parece ter
sido ontem.
A loucura
é um
achado.
16.10.17
Um passo em frente
O carrossel
desce o fogo
olha de
perto
a medo.
Todavia alto
o queixume
amigos atravessados
na penúria
na baía
dos desapiedados.
Entreolham
as pessoas
talvez desconfiando
talvez deles
mesmos.
À porta do
labirinto
deixam o
idioma translúcido
e peroram.
À porta do
abismo
perdem a
conta aos passos
em destemor
gasto.
As cinzas
cobrem os corrimões
e as mãos,
assim sardentas,
encolhem-se.
Na laboriosa
função do nada
alvoroço meão
paredes-meias
com o transido olhar.
Não querem
acreditar
nas balizas
ateadas que desfilam
num cortejo
de arlequins pesarosos.
A medo
um passo à
frente
e cinco
atrás.
O orvalho
tardio
ensina as
impossibilidades
e espero, à
espera das possibilidades.
No murmúrio
no cais
as flores
encimam o céu sem traves
e passam poemas
às costas de cães vadios.
Chovem pétalas
suadas
secando as
mãos mal pousam
na transfiguração
dos sentidos.
Oxalá os
antigos estivessem errados
e o solstício
não fosse ardil
nem as
secantes do estio, ancoradouros.
Desisto do
entendimento
a meias
com a apalavrada cerimónia
com usufruto
do tempo vazio.
Desenho as
mãos
contra o
espelho do céu
em cornucópias
imprecisas.
Sou o meu
próprio combustível
e não careço
de freio
nem de
manuais de estilo.
Agora ouço
tudo
e no
tanque tomado pelo musgo
convenço-me
de que sou eu.
15.10.17
Mãos atadas
O
pugilista de mãos atadas
ruboriza na
varanda dos estorninhos
fumando
nervosamente
rindo
compulsivamente.
Roubaram
as luvas.
E ele não
sabe da sua mantença.
Amanhã
se acordar
(e se pesadelo
não for o caso)
há de
cuidar das mãos,
metê-las
num tesouro arcaico
e às mãos
pedir
fazenda
para as comendas
de que se
diz merecedor.
O pugilista
de mãos atadas
aprendeu preces
a destempo,
em dobro:
reza para
ser atendido
e para a
distração das divindades.
14.10.17
Manifesto contra a resignação
Estorno
intencional
rimando
com a chuva lateral
no
rosto desfigurado por balas furtivas
as
balas no acaso da rivalidade alheia.
Antes
fosse oco o rosto
vazios
os olhos testemunhas
e
nas páginas sobrassem,
ausentes,
palavras
esquecidas.
Às
vezes
a
alquimia atira-se contra nós
perfazendo
um rumor lancinante
transgredindo
as fronteiras,
as
margens inertes,
à
prova de invasões.
Desfigurado,
o
rosto não se refugia
nos
contrafortes da melancolia;
podia
ser pior:
podia
uma montanha inteira desabar
ou
o mar transbordar e em sua fúria
gente
consigo levar
ou
o desamor ciciar o seu trunfo
no
rio seco onde tem leito a alma
ou
apenas
à
morte ter soçobrado.
A
fina fímbria que da luz irradia
quis
outro fado.
Temos
por dado
o
que nos assenta nas mãos:
e
isto não é resignação.
13.10.17
Torre do Tombo
Acerto o
relógio pelo rascunho da manhã
tomado pela
indolência seminal
olhos estremunhados
no inverosímil nevoeiro.
Carrego as
resmas de papel gasto
e mantenho
a mnemónica jura
de sua
imperativa destruição:
não tem
cabimento o arquivo compulsivo:
se quase todos
os papeis
não terão a
bênção de revisita
qual a
tenção de sua guarda?
Afinal é só
um pesadelo.
Os quartos
não estão açambarcados por entulho
numa ordem
algo desajeitada
mas ordem,
contudo.
Era um
pesadelo:
A casa
sombria
acanhada
o odor
impregnado
mistura de
naftalina e dos ácaros residentes
nos papeis
empilhados
no travejamento
da parede circunspeta.
Os proventos
achados no decorrido
são apenas
a fina camada da memória.
Às vezes,
um estorvo
pelo tempo tomado;
outras
vezes,
o subtil
pretexto para anestesiar o presente.
Pela parte
que me compete
já decretei
com força
de interior lei
a extinção
dos arquivos
por excessivo
peso no corpo que se quer vago,
condenados
(os arquivos)
ao líquido
degredo da carência.
12.10.17
Meio-fundo
Temos
lembrança
dos
ossos tombados
sobre
a lombada lírica dos penhores
nos
interstícios afunilados,
no
embaraço visível da língua morta?
Os mirtilos
orvalhados à espera da alvorada
presos
à raiz sentida do frio
atravessam
o monólogo cansado
dos
velhos túrgidos.
Pouco
interessam
o
ciciar das martas
os
espinhos das rosas decadentes
as
cinzas tumulares
as
epístolas impecavelmente organizadas
(pelos
possuidores da razão)
as
emasculadas espadas sem trunfos
os
abraços estimados como fraudulentos
as
ávidas, frondosas paisagens sem mapa
e
as juras estelares sem cio por parceiro.
Os
lençóis diurnos
ajeitam-se
ao corpo exangue
e
as diuturnidades da alma
cessam
seu pesar atávico.
11.10.17
Sobre os efeitos terapêuticos do paracetamol
A barganha
estipulada em cortes marciais
por entre
as facas em sentido
só para
alinhavar o suor do rosto,
o
aristocrata pergaminho.
Cozinhados
os mantimentos
sem especial
cuidado
os varões
amesendam à volta do vinho
e cospem
marialvas escalpes da sua estultícia:
ainda acreditam
em historietas
pueris
de máscula
superioridade
e na exigível
genuflexão feminina.
Debatem-se
em sua escondida fragilidade:
quando a
hora rima com a letra inaugural
(H)
emaciado
mastro inepto para a função
a menos
que azulecidas drageias
icem o
coiso misteriosamente anestesiado.
São como cães
– sem desprimor
para os cujos ditos –,
em sabendo:
vozeiam
militantemente sem saberem dentar,
para
desprazer de donzelas
falazmente cativas de verborreia feiticeira,
antes de,
de si para
si mesmas,
lavrarem
protesto:
os
direitos do consumidor
não podem
ser destarte menoscabados!
Em modo de
justiça divina
(ou lá o
que é)
a palavra
passa de boca em boca:
e os
mastins amarialvados,
do alto do
garbo cavernoso
sem quadrar
com os latidos promitentes,
julgados
em pública praça são
por
contrafação
(de si
mesmos).
Carta aberta à DECO
Serve a presente reclamação para instar V. Exas. a
intercederem, junto de influente entidade, para que seja devolvido o outono.
Suscitam-se as hipóteses de o outono ainda não ter nascido (parto difícil) ou
de andar em errância, em parte incerta. Em caso de manifesta impossibilidade de
ser travada a procrastinação do outono (por logro do calendário ou por ócio do
outono), sugiro que movam influências para uma passerelle direta do verão para
o inverno.
Com elevada estima e consideração,
O acima assinado.
10.10.17
Quinze minutos
O
archote capitulado
o
vaso estilhaçado na mira da tempestade
o
cientista embriagado
o
cineasta ensimesmado
o
vinho azedado
o
vizinho acabrunhado
a
miríade de sonhos sem cais
as
rodas tentaculares da prosápia
a
carnificina dos convencidos
o
xadrez sem vitoriosos
o
espaço adulterado de apóstolos desassisados
o
bramido dos perenemente silenciados
as
fronteiras do equinócio desordenado
as
aves amedrontadas pelo trovão fundo
o
avião a fugir da colher do tempo
o
almirante destronado da sua espada
a mão
escondida da mão invisível
a récita
do sol em seu ocaso.
9.10.17
Amálgama
De que é
feita esta amálgama?
De que sol
fundido se orquestram as palavras
entre os
berços vadios
e arbustos
revezes?
Destronei
os patíbulos do dissídio
em desfavoráveis
tempos
de argutos,
insensíveis escanções das almas
contra os
abutres famintos
sobrevoando
os contratempos em pose impante.
Não fugi
das cartografadas responsabilidades
não as
afugentei para lugar incerto
e aos
sobressaltos não fechei os olhos.
Não terei
sabido de muita coisa.
Não terei
sabido tomar nas mãos,
em sentido
próprio,
as intentonas
cruéis
os abjetos
tronos das divindades impostoras
os embaraços
diurnos
as majestosas
lápides deselegantes
os pesqueiros
sem proa
os mares
das ondas indolentes.
Não havia
sangue derramado
nem cicatrizes
tatuadas na pele molestada.
Tirando isso
sei o
lugar da intrincada amálgama
e não sei
o resto:
de que é
feito esta amálgama.
Mas sei
do sólio insensato
das mágoas sobrantes
e da alvorada
emoldurada no rosto radioso,
no intemporal
sentido das perguntas
a que não
desaguam respostas.
8.10.17
100 metros barreiras
À condição:
um lampejo
de génio
contra a tirania
do estertor.
Combatem-se
vultos,
arruinado a
trepidez,
na viável
volúpia do resgate.
Não pagam
comissões
os tiranetes
dos roubos de almas
nem os que
se lambuzam
com sequestros
não circunstanciais.
O génio
em lampejo
fosforescente
com lantejoulas
a adejar
(assim
seja preciso)
clareia o
baço dia (des)composto.
Não há
nada
como a
manhã adversa
(ou a manhã
controversa,
o que vai
dar quase ao mesmo):
o tempo em
espera
só pode
ser caução de proezas.
Nem que
seja à condição.
7.10.17
Chave
Atirada a
chave ao ar
no aleatório
movimento da demência
não sabia
se ganhava a cor do vento
ou se
tinha diluição nas águas pluviais.
O cinto
armado
sobre o
coldre gasto
não constituía
fiança.
Cantava ao
longe o coro outonal
e as
estrelas timoratas,
amalgamadas
nas nuvens,
mal acendiam
a noite rompante.
Procurou a
chave.
Mapeou o
chão
e os vestígios
das águas pluviais
enquanto a
cidade se esvaziava
com a
noite por testemunha.
Achou a
chave
Por entre detritos
encostados a um baldio
tomada pela
sujidade
na imundície
de quem se acha perdido
e configura
os passeios da cidade
em errância
venal.
6.10.17
Colosso
Desisti do
lírico amparo do mundo.
Não que o
mundo não mereça;
não quero
mais mondar as margens volúveis
não quero
naufrágios
em berço de ouro
facas fundas
a boiar em nenúfares sem culpa
as
ruidosas crianças
sem
adivinharem o pleito doravante
e as
buganvílias decadentes
na ilharga da estiagem.
Vingam-se
as nuvens sem rosto
em apuradas
incisões por dentro da carne
em cicatrizes
indissolúveis
um baraço
irritante que detém os movimentos.
Ah!
Se ao
menos pudesse sonhar com um oásis
com prestimosas
personagens seus atores
e as planícies
não escondessem um ermo arenoso
enquanto à
ceia
servia as
palavras empunhadas pela boca faminta
nem que
fosse apenas
para ser seu singular ouvinte.
Deitar-me-ia
sobre tapetes sem rugas
no dorso
da noite desamparada
– e eu seu
exigível amparo,
se me não
esquecesse.
Meneio o
olhar profícuo
à procura
dos versos andantes
das paredes
transparentes
dos sacerdotes
sem deus
dos invulgares
esteios sem cais
dos números
perdidos nas equações.
Procuro
algum sentido
sem aval
dos compêndios azulados da razão
sem o escudo
esquecido da bondade,
apenas com
a indomável gesta sem antepassados
sem sequer
o patíbulo do adeus.
À espera
de invenções tonitruantes
do progresso
à falta de
ser eu seu fautor.
5.10.17
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