Tirei
à sorte
a
sorte minha
ou
à sorte
deixei
a sorte que minha fora
e
sobrou o frio suor.
24.10.17
23.10.17
Asilo
No esconderijo
balizei o
meu nome
pelo rosto
outro
destravadas
as lágrimas coevas.
E depois
nas fráguas
alindadas
depois do
caminho tortuoso
desenhei as
letras de ouro no chão basáltico,
húmido;
dei nome
ao chão dantes órfão.
Alguém disse
que as
histórias são camas do avesso
e vemos o
tempo avulso
na rosa-dos-ventos
por inventar.
Não saberia
testar a hipótese.
A caixa de
papel esvoaça sem sentido
leva-a a
vontade do vento varonil
e as velhinhas
amparadas uma na outra
arqueadas sobre
o peso venal etário
congeminam
a vingança sobre os silenciosos.
Perdi o rasto
do esconderijo.
Sobra o
fogo de artifício
a parcimónia
ausente dos vaidosos
a perene
inquietação do entardecer
a perplexidade
da infância
equações
sem desenredo
e um rosto
suado
gasto
que se
entreolha ao espelho
e vê
devolvido
um rosto
inesperado
– o rosto
que havia seu
enquanto a
infância fora império.
Afinal
era aí o
esconderijo.
22.10.17
Modelo intelectual
O que
fazes
com o batom
torcido enfiado no sovaco
o rimmel
corado deitado aos lábios
e o Zaratustra
na mão contrária
à do
sovaco ocupado?
Respondeu
ela:
adestro-me
nas espinhosas artes
da formosura
e do abrigo
contra crocodilos
de afiado
dente.
21.10.17
Ciência desoculta
Eu sabia
que depois
do céu
tinha por
leito o corpo meu
e dos
poros incensados
fósforo perene
tirava o húmus
perfeito
dentro do
cabaz imperfeito.
Eu sabia
que as
estrofes seriam magas
e os
supores destronados
entre a
espuma velada do mar sentinela
e as
lombadas gastas e porém sabedoras
das rodas-vivas
da vida.
Eu sabia
que enquanto
fosse
sem me
tresler no que não podia ser
teria trono
a meus pés
reino inamovível
estiolando
as lágrimas inúteis
condenando
a melancolia ao degredo.
Eu sabia
que bastava
saber
e por
dentro da sabedoria
deixá-la
saber-se senhora de si.
20.10.17
Cobalto
Improfícuo
exercício
este exorcismo
sem gente
as mangas
arregaçadas contra a tirania
luas vazias
no sopé da ventania
sem a luz
das candeias amedrontadas
sem o pretérito
por caução
sem os
jogos ambares à espera de vez
sem os
braços contorcidos nas rugas das romãs
só com o
diamante-casulo no bolso dos haveres
e meia
praia suficiente no caudal do olhar.
Alguém protesta:
este lugar
está podre
– e a voz
sem rosto,
perdida no
sargaço da multidão,
não sabe
dizer
se o lugar
está podre
por causa
da gente que assim o medrou,
ou se a
podridão do lugar
trouxe
contágio nas pessoas.
E eu
discordo.
Debato-me
no olhar satélite
procuro a
voz e o rosto seu tiracolo
mas só
vejo rostos indiferentes
rostos iguais
que parecem
murmurar coisas inaudíveis
como se as
palavras-murmúrio
fossem seu alimento.
Discordo:
este não é
um pútrido lugar
nem a sua
gente rima com a malsã condição.
Os alvitres
desassisados:
gente que
se inflaciona
em estatuária
que com ela não quadra
exige excessos
no exterior de si
quando se
olvida
de ter
como seu semelhante critério.
Discordo do
excruciante julgamento:
este é um
lugar belo
feito de gente
bela
feito por
gente cobalto
gente imensamente
rica,
da riqueza
que não ofende os marxistas,
instruída
voraz
deliciosamente
mordaz
sorridente
culta gente
culta.
Os notáveis
sorumbáticos da espécie
peritos em
madraços olhares
não sabem
contar
a textura das palavras que entoam.
Em derradeira
hipótese
sobra o caso,
no trejeito
das possibilidades,
de eles
serem os patronos da podridão
e
em tal
caso
de se furtarem
à regra dos demais.
19.10.17
Fazer de conta
Prego
vadio
encravado no
pé levadiço
o sangue
reprimido
à boca de
cena:
fazer de
conta
conta para
o rosário dos heróis.
(Sendo contudo
heróis sem trono.)
Não seja o
pé cambaleante;
não vá dar
parte de fraco.
As ameias
brasonadas
a meias
com pergaminhos tolos
confecionam
ardis arenosos.
Depois dos
escombros
num dó de
si mesmo
rapa do pé
a fuligem preparatória
e esconde dos
varões
escaras que
afeiam
a dantes
consagrada estética.
(Oh!
frivolidade impante.)
18.10.17
Estibordo
À luz
clara
nos dentes
famintos do nevoeiro
duas colheres
de sopa de memória
e um
patamar prelúcido
dando cartas
aos jogadores.
Contra a
luz sedenta
em vez de
fome hasteada
três advertências
sopesadas
e a
trovoada por testemunha
dissolvendo
o medo a palavras.
À força da
luz desembaciada
sem cortinas
intrujonas
quatro amigos
esquecidos
e fotografias
sem moldura
atiradas para
o tempo invisível.
Depondo a
luz
em sucessivas
camadas marejadas
cinco bolsos
armados contra a intempérie
e a
terrina barroca
devolvendo
o gutural pesadelo de antanho.
17.10.17
Loucura
À caça das
estrelas
sem mapa nem
entroncamentos,
lúcido.
Não se
questione a loucura
em vestuário
distante do asceta
aos olhos
outros,
louco:
um destes
dias
sobre o
julgador se abata
semelhante
opróbrio
ou
– o que pior
será –
a demência
em puro estado.
As
lanternas da fúria
acendem os
parafusos derretidos
e os cálices
derramam veneno,
em vez de
vinho.
As
palavras gastam-se
num
sentido virgem
e depois
de amanhã
parece ter
sido ontem.
A loucura
é um
achado.
16.10.17
Um passo em frente
O carrossel
desce o fogo
olha de
perto
a medo.
Todavia alto
o queixume
amigos atravessados
na penúria
na baía
dos desapiedados.
Entreolham
as pessoas
talvez desconfiando
talvez deles
mesmos.
À porta do
labirinto
deixam o
idioma translúcido
e peroram.
À porta do
abismo
perdem a
conta aos passos
em destemor
gasto.
As cinzas
cobrem os corrimões
e as mãos,
assim sardentas,
encolhem-se.
Na laboriosa
função do nada
alvoroço meão
paredes-meias
com o transido olhar.
Não querem
acreditar
nas balizas
ateadas que desfilam
num cortejo
de arlequins pesarosos.
A medo
um passo à
frente
e cinco
atrás.
O orvalho
tardio
ensina as
impossibilidades
e espero, à
espera das possibilidades.
No murmúrio
no cais
as flores
encimam o céu sem traves
e passam poemas
às costas de cães vadios.
Chovem pétalas
suadas
secando as
mãos mal pousam
na transfiguração
dos sentidos.
Oxalá os
antigos estivessem errados
e o solstício
não fosse ardil
nem as
secantes do estio, ancoradouros.
Desisto do
entendimento
a meias
com a apalavrada cerimónia
com usufruto
do tempo vazio.
Desenho as
mãos
contra o
espelho do céu
em cornucópias
imprecisas.
Sou o meu
próprio combustível
e não careço
de freio
nem de
manuais de estilo.
Agora ouço
tudo
e no
tanque tomado pelo musgo
convenço-me
de que sou eu.
15.10.17
Mãos atadas
O
pugilista de mãos atadas
ruboriza na
varanda dos estorninhos
fumando
nervosamente
rindo
compulsivamente.
Roubaram
as luvas.
E ele não
sabe da sua mantença.
Amanhã
se acordar
(e se pesadelo
não for o caso)
há de
cuidar das mãos,
metê-las
num tesouro arcaico
e às mãos
pedir
fazenda
para as comendas
de que se
diz merecedor.
O pugilista
de mãos atadas
aprendeu preces
a destempo,
em dobro:
reza para
ser atendido
e para a
distração das divindades.
14.10.17
Manifesto contra a resignação
Estorno
intencional
rimando
com a chuva lateral
no
rosto desfigurado por balas furtivas
as
balas no acaso da rivalidade alheia.
Antes
fosse oco o rosto
vazios
os olhos testemunhas
e
nas páginas sobrassem,
ausentes,
palavras
esquecidas.
Às
vezes
a
alquimia atira-se contra nós
perfazendo
um rumor lancinante
transgredindo
as fronteiras,
as
margens inertes,
à
prova de invasões.
Desfigurado,
o
rosto não se refugia
nos
contrafortes da melancolia;
podia
ser pior:
podia
uma montanha inteira desabar
ou
o mar transbordar e em sua fúria
gente
consigo levar
ou
o desamor ciciar o seu trunfo
no
rio seco onde tem leito a alma
ou
apenas
à
morte ter soçobrado.
A
fina fímbria que da luz irradia
quis
outro fado.
Temos
por dado
o
que nos assenta nas mãos:
e
isto não é resignação.
13.10.17
Torre do Tombo
Acerto o
relógio pelo rascunho da manhã
tomado pela
indolência seminal
olhos estremunhados
no inverosímil nevoeiro.
Carrego as
resmas de papel gasto
e mantenho
a mnemónica jura
de sua
imperativa destruição:
não tem
cabimento o arquivo compulsivo:
se quase todos
os papeis
não terão a
bênção de revisita
qual a
tenção de sua guarda?
Afinal é só
um pesadelo.
Os quartos
não estão açambarcados por entulho
numa ordem
algo desajeitada
mas ordem,
contudo.
Era um
pesadelo:
A casa
sombria
acanhada
o odor
impregnado
mistura de
naftalina e dos ácaros residentes
nos papeis
empilhados
no travejamento
da parede circunspeta.
Os proventos
achados no decorrido
são apenas
a fina camada da memória.
Às vezes,
um estorvo
pelo tempo tomado;
outras
vezes,
o subtil
pretexto para anestesiar o presente.
Pela parte
que me compete
já decretei
com força
de interior lei
a extinção
dos arquivos
por excessivo
peso no corpo que se quer vago,
condenados
(os arquivos)
ao líquido
degredo da carência.
12.10.17
Meio-fundo
Temos
lembrança
dos
ossos tombados
sobre
a lombada lírica dos penhores
nos
interstícios afunilados,
no
embaraço visível da língua morta?
Os mirtilos
orvalhados à espera da alvorada
presos
à raiz sentida do frio
atravessam
o monólogo cansado
dos
velhos túrgidos.
Pouco
interessam
o
ciciar das martas
os
espinhos das rosas decadentes
as
cinzas tumulares
as
epístolas impecavelmente organizadas
(pelos
possuidores da razão)
as
emasculadas espadas sem trunfos
os
abraços estimados como fraudulentos
as
ávidas, frondosas paisagens sem mapa
e
as juras estelares sem cio por parceiro.
Os
lençóis diurnos
ajeitam-se
ao corpo exangue
e
as diuturnidades da alma
cessam
seu pesar atávico.
11.10.17
Sobre os efeitos terapêuticos do paracetamol
A barganha
estipulada em cortes marciais
por entre
as facas em sentido
só para
alinhavar o suor do rosto,
o
aristocrata pergaminho.
Cozinhados
os mantimentos
sem especial
cuidado
os varões
amesendam à volta do vinho
e cospem
marialvas escalpes da sua estultícia:
ainda acreditam
em historietas
pueris
de máscula
superioridade
e na exigível
genuflexão feminina.
Debatem-se
em sua escondida fragilidade:
quando a
hora rima com a letra inaugural
(H)
emaciado
mastro inepto para a função
a menos
que azulecidas drageias
icem o
coiso misteriosamente anestesiado.
São como cães
– sem desprimor
para os cujos ditos –,
em sabendo:
vozeiam
militantemente sem saberem dentar,
para
desprazer de donzelas
falazmente cativas de verborreia feiticeira,
antes de,
de si para
si mesmas,
lavrarem
protesto:
os
direitos do consumidor
não podem
ser destarte menoscabados!
Em modo de
justiça divina
(ou lá o
que é)
a palavra
passa de boca em boca:
e os
mastins amarialvados,
do alto do
garbo cavernoso
sem quadrar
com os latidos promitentes,
julgados
em pública praça são
por
contrafação
(de si
mesmos).
Carta aberta à DECO
Serve a presente reclamação para instar V. Exas. a
intercederem, junto de influente entidade, para que seja devolvido o outono.
Suscitam-se as hipóteses de o outono ainda não ter nascido (parto difícil) ou
de andar em errância, em parte incerta. Em caso de manifesta impossibilidade de
ser travada a procrastinação do outono (por logro do calendário ou por ócio do
outono), sugiro que movam influências para uma passerelle direta do verão para
o inverno.
Com elevada estima e consideração,
O acima assinado.
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