Este
é o magma de que sou feito
medula
fecunda
o
cais de onde sou inamovível.
15.2.18
14.2.18
Interrogatório (?)
E se fosse
esta a arena
onde as
cartas se jogam
na mudez
do orvalho matinal?
E se as
ondas abertas
não se
fundissem na véspera do areal
invadindo (alegoricamente)
as janelas?
E se frondosas
sereias
lograssem as
distantes montanhas
recolhendo
dos arbustos frutos silvestres?
E se a lua
comprida
se mascarasse
de aurora boreal
e as
espadas diuturnas aguardassem veludo?
E se as
crianças emancipadas
não fossem
obedientes
nem aos
seus próprios vultos?
E se as
letras de um alfabeto diferente
fossem desenhos
impressionistas
por dentro
da tela rasgada que fere os olhos?
E se a
noite emudecesse
e só
sobrassem páginas brancas
à espera
de escrita?
A sagração do amor
O amor
fábrica de
cumplicidade
fervendo na
erupção dos sentidos
um amor
sino centrípeto
na casa
combustão
em degelo noturno.
O amor
às nossas
mãos
na entrega
ímpar
em
empolgantes coreografias
com a lua
por testemunha
na varanda
sobranceira ao palco do mundo.
O amor
sereno
o amor
insubmisso
o amor
matricial
deixando às
estrofes seu hino
deixando ao
desejo sua estirpe
deixando à
uníssona voz seu lacre.
O amor fértil
o amor sem
algemas
o amor
semente
multiplicando
por mil
a colheita
que vem às mãos
na sagração
do dia.
13.2.18
Sonhos tiranos
Não deixo
os sonhos falar.
Não os
deixo ter rédea.
Não quero a
pilhagem sem aviso.
Não quero
um palco cheio de espinhos.
Não quero
a jugular da vida apertada
por mordomos
sem rosto.
Sonhos sem
gramática
apenas sonhos
alçapão
precipícios
vorazes
polvos
famintos
em tentáculos
desdobrando-se no corpo transido.
Não quero
estes sonhos
os sonhos
suados
no coração
latejando em silenciosa ira.
Os sonhos
indomáveis
não convidados
e que
amesendam no leito frio
na desprotegida
nuca imersa no sono
sua vítima
sem direito de resposta.
Os sonhos
cavernosos
em vozes repetidas
num murmúrio intransigente.
Sonhos
tiranos.
Pois os
sonhos não se negoceiam
não admitem
uma vírgula à esquerda
ou um parágrafo
a destempo
ou um
verbo em forma modificado.
Sonhos
punhais
sem licença
pedindo a
carne
pedindo
ajuda a um cálice oxidado
onde se
vertem lágrimas
na equação
do sobressalto.
Refém dos
sonhos
às vezes
com medo do sono
por medo
dos sonhos pelo sono levitados.
12.2.18
Margem de erro
Por
pequena margem de erro
sentado na
margem do rio indomável
escuto as águas
caudalosas
destroçando
as pedras amontoadas.
Por pequena
que seja
a margem
de erro,
erro –
e não se
discute
se o erro é credor de indulgência
ou se tem
de contar no cálculo das insciências.
Será a
margem de erro
cláusula elástica
ou caução
para o desrigor?
A partitura
baça não ajuda
e até um tiranete
boçal
não arriscava
ripostar
ficando deserta
a demanda.
Use-se o
acaso;
a métrica
conveniente;
um critério
avulso, por assim dizer;
que o
desrigor quadre com desregras.
Até que a
margem de erro
deixe de habitar
os pesadelos
dos estatísticos.
11.2.18
Tradução
Tradução:
a impressão
não se estriba
na memória
adestrada.
As facas
dançam no limbo
sem atores
por limite
sem segundos
sentidos
ou parábolas
imprecisas;
dançam
e ninguém
lhes desenha os movimentos.
Tradução:
talvez
sejam sinais sem fumo
nuvens ausentes
de chuva
um saxofone
molhado e,
portanto,
emudecido
um poema
de silêncios.
O
descontrato selado em papel de água
contraria os
medos trespassados
os
alpes contidos nos bolsos do querer
uma peça
do jogo abandonada à ilharga.
Tradução:
tradução sem
tresler;
macias
sejam as palavras escolhidas
nas horas que
se ensinam
em decálogos
silvestres.
10.2.18
Parteira
Ó árvore
justa
que fitas
o céu
béu béu, béu béu
dita o que
a melancolia custa.
Ó
arquiteto erudito
que olhas
a terra
berra,
berra
a injustiça
desde o teu púlpito.
E tu,
simples mortal
afocinha no
chão
ão ão, ão ão
admite teu
valor venal.
9.2.18
A vitória
Não
são falsos passos
nem
sombras emaciadas
ou
ventos sulfurosos:
se
há dádiva por recolher
ela
medra em mim
na
recusa dos contratempos
na
antítese da rocambolesca encenação
que
apenas adia o dia.
Emagreçam
as sombras
outrora
vestígios em demanda de exorcização.
Desvitimizem-se
os
diligentes engenheiros dos prantos
cubram-se
de ouro farto
os
olhos incansáveis
as
luas caiadas de pureza
os
bolsos tingidos com a plenitude singular.
Tomara
o pretérito
ter
sido leito de tamanho desassombro.
E
as costas preparadas
em
montada sem espera
dissolvendo
os lamentos tortuosos
como
se fosse
uma magnólia abrindo-se à luz clara
e
as mãos
subissem ao sol em generoso devaneio.
Já
não sei o que são sombras.
Regozijo.
O
desaviso das tempestades
cuida
dos limites,
tecnicamente
despromovidos a chão fértil
onde
as flores sorriem até à noite.
As
cavernas estão arcaicas
já
não esteios malsãos
já
não
revés
excruciante.
A
colher artesanal
tirou
a espuma inútil
do
moinho do tempo.
Às
sombras
encomendou-se
jazigo.
O
museu da memória
não
transige com o esquecimento
e
fingir é um ultraje contumaz.
8.2.18
Descolorido
O
que me podem dizer
esfíngicos
olhares
gatos
matreiros
lágrimas
desnatadas
as
palavras metodicamente sublinhadas
no
tabuleiro descolorido?
O
que me podem dizer
atrocidades
sem rosto
as pedras
lisas de tão gastas
o cobre
escondido
as velhinhas
que tremeluzem sua tristeza
nos
xailes descoloridos?
O que
me podem dizer
os bascos
insubmissos
as marés
sem freio
a carne
bravia, tisnada, afoita
os copos
altos cheios do vinho
retirado
de vinhas descoloridas?
O
que me podem dizer?
O
que me podem dizer
que
eu não julgue saber
por
dentro de um oráculo frívolo
contra
os mestres sapientes
contra
os pesares desarmadilhados
na obnóxia
condição humana?
Servem-se
as
gotas todas da chuva
que
não se recusa
um
nada do tamanho do tudo.
7.2.18
Relativismo
Este
tossicar repetido
dilemas que
fermentam
na epístola
da inverdade.
Os insinceros
fazem jogo dúplice:
o que
podemos aferir
quando narram
intrujices?
Os novelos
do raciocínio
esbarram nas
nuvens frigoríficas
fortalezas
onde se oculta o entendimento.
Desafio para
os apóstatas do fingimento,
todavia, entediante
jogo:
pelo meio
do tempo
ou nos
seus interstícios
nunca é
dado saber
se se sabe
o que sabe
ou se o
que é dado como conhecimento
é um logro
incomensurável.
As margens
do lago espelhado
(onde as
montanhas com acobreada vegetação
se refratam
nas águas paradas)
podiam legar
um subsídio para o enigma;
desenganem-se
até os cultores do lago:
a montante
a represa
ameaça desmoronar
e as águas
mansas
depressa
serão depostas.
Em sua vez
o caudal
desgovernado
em soma
com os destroços
em aleatória
errância.
#464
Estava
capaz de um cometimento
um golpe
de asa,
“ou assim”,
uma palavra
interditada
para arrumar
o atónito incongruente.
6.2.18
Sobremesa
Uma voz
sem nome
na floresta
fria
murmúrio incessante.
A solidão
composta
no inviável
sacrifício
entre árvores
altas.
O rio
sussurra segredos
escondido no
fundo vale
torna-se bússola
restante.
Do labirinto
gutural
o sangue
enregelado
e o medo
por companhia.
As bandeiras
ausentes
desaprovam
os vasos vazios
e a música
cicia-se no remoto.
Se há
limites por desafio
fronteiras
hasteadas
convoco a
clepsidra árabe.
Muito ao
longe
cantorias num
minarete
páginas abertas
com avidez.
No muro
sombrio
um frágil
véu levita sobre o chão
e eu
aprendo com os arbustos.
Não choro
por secas
as lágrimas
nem por
sua serventia.
Outrora houve
embaraços
sobressaltos
em noites contínuas
vontade de
capitular.
Outrora é
pretérito
e as vozes
audíveis
não são
miragem.
5.2.18
Choque frontal
Da
tocha acesa
uma
ponta de sol humilde
contra
ascetas furibundos
e
seus mastins apoderados.
Subindo
a ladeira íngreme
na
cadência arranjada contra o desencorajamento
vociferam
as ramagens inclinadas pelo vento
e
os ossos doem no pedregoso caminho
agredidos
pelo vento indomável.
Nem
assim capitulo.
Terei
a mania que sou probo,
mas
é só uma farsa
um
ato volitivo de esvaziada camada.
Não
chegam os castelos todos
no
tortuoso, banal sofisma de sacrifícios,
como
se os sacrifícios fossem caução.
Não
será má ideia
desatribuir
importância
até
às coisas tidas por imperiais.
E
jogar-me no imenso mar lúdico
que
espera
sem
contar com os improváveis esgares
de
beneplácitos não averiguados.
Que
não se espere nada.
Que
não se espere por nada.
4.2.18
Ano zero
Ano zero.
Disfarço-me
de vulto.
Porque os
vultos não contam
e zero é o
vazio a condizer.
A espera
pelo ano depois do zero
é a
mordaça que sacia o vulto.
Não se
sabe
se zero é
véspera do um
ou apenas
um
labirinto sem porta de saída.
Entretanto
pode ser
que acorde
e o pesadelo
se dissolva na água matinal.
3.2.18
2.2.18
Nuvem
Abraça-se
o manto denso na cumeeira
e
alvitra-se a proeza
que
braços tão altos se elevam
sem
medo de alcantilado promontório
sem
tergiversar na vertigem.
Como
se estivesse alado
e,
todavia, as asas disfarçadas na ambição,
faz
de alpinista
não
se atemoriza com os degraus embaciados
nem
com o musgo embebido nas rochas.
O
manto galopa a serrania
ao
início invisível
ganha
espessura com o que traz agarrado às mãos
e o
manancial que veio adejando
desde
o vale onde se fez nascituro.
Deita-se
na encumeada
refrescando
os sentidos
na cor baça que a empareda.
O
sol,
naquela
encumeada deixado murcho,
nada
pode com suas bravas forças
contra
a investida da nuvem tresmalhada.
Assim
se ensine às criancinhas:
pequenos
corpos
transfiguram-se
grandes espíritos.
Assim
impere a vontade.
#460
A
terra dura
fealdade
sem vergonha
e
suas gentes que com as mãos duras
escavaram
lugares nesta terra.
1.2.18
O piano resplandecente
Por dentro
deste motim
o sangue
efervescente
desembaraçadas
as facas afiadas
calados os
sons guturais em verbo de ira.
De dentro
deste motim
bolço ao
mundo a ossatura matricial
e dos
bolsos arranco as palavras gentis
contra os
ferozes mastins da dissidia.
Ao fim
deste motim
os jardins
alindados onde a neve repousa
e os
esquilos furtivos abrem nozes.
Amanheço à
imagem das mãos
inteiras e
açoradas
movediças
com a sede
do mundo inteiro
no cruzamento
dos ventos sem rumo
inventando
dicionários, cores e frutos
e deixando
à janela
na consagração
da manhã demiúrgica
a seiva
fecunda do febril estado nómada.
31.1.18
Fresco noturno
Morde-me
esta intuição
prisão dilacerante
uma terrina
estilhaçada como palco
e os pés
feridos nos despojos lançados.
Arranjo coragem
para o longo estio
e nem a
sombra contumaz
chega a
ser sombra
desmentindo
os argonautas pueris
e o mar precoce.
No vetusto
banco do jardim
calcinado pela
ferrugem do tempo
sentamo-nos
lado a lado.
Olhamos
olhamos em
redor
e para as
copas das árvores
à espera
de perderem a vergonha da nudez.
Somos a
alvenaria constante
os azulejos
cintados numa constelação de cores
a palavra-viva
contra a matéria-morte
a palavra
que dispensa contratos
o contrato
de cimento armado na pele ávida.
Nas mãos
amplamente abertas
guardamos
em segredo o estirador,
nosso
salvo-conduto.
Somos:
sem a
desmedida função
de não
sermos o que não queremos.
A noite
invadiu tudo
mas ainda
vamos a tempo
da sessão
da meia-noite.
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