Banda sonora

Na música compartilhada

uma combustão uníssona:

na música datada

as rugas envernizadas;

na música intemporal

o ensejo de perenidade;

na música redescoberta

o tributo à lhaneza;

na música neófita

ambição sem medida

(há quem diga:

o retardar do envelhecimento);

na música improvável

o carimbo inesperado;

na música ímpar

a autonomia da singularidade;

na música relâmpago

um beijo sísmico;

na música mercadoria

a simplicidade mundana;

na música exótica

o quartel da diferença;

na música reinventada

um esboço de começo;

na música memória

o desapegar das peias modernas;

na música moderna

um subsídio contra o passado.

Música atrás de música

nos sentidos apalavrados

sentida paga contra os fogos ateados

sedimento de um mundo entrado pelas mãos.

A ponte franzina

Uma ponte na meada do caminho.

Atravesso

ou tenho medo?

Vejo as fundações em ruínas

a ferrugem tomando conta dos corrimões

uma convocatória para a desgraça;

ou vejo

uma centelha a refulgir no epílogo da ponte

a vegetação radiosa

o ajuramentado paraíso

(e quem acredita em paraísos?).

Da ponte não sei segurança

nem concebo o retrocesso.

No jogo dos dilemas

os dados são esquinudos.

Antes atirar uma moeda ao ar

e saber a cor da sorte ou do azar

na mediana bota do bandido à discrição.

#502

Parábola do hedonismo

(por mais que não pareça):

cuidar do corpo

antes que o corpo se descuide de nós.

#501

Desafiou a lotaria.

Não passaria sob escadas.

Percebeu:

o não azar não é caução de sorte.

Monólogo da indeterminação

Não faço a menor ideia.

De nada.

No assalto das dúvidas

tenho índice numeroso.

Das ideias feitas

das certezas à prova de bala

dos céus eternamente claros

das luas que só irradiam luar alvo

dos profetas que adivinham oráculos:

não faço a menor ideia.

E gosto.

Gosto que as ideias sejam tumultuosas

congraçadas dentro das veias febris

a que apetecem os remoinhos dos opostos

a dança de contraditórios

as interrogações seguidas de interrogações

o deserto de respostas.

Não faço a menor ideia

da base que recebe os sedimento da razão;

pois da razão

julgo ser volátil

matéria que se dissolve entre os dedos

as mãos na impossibilidade de a agarrar.

Não faço a menor ideia

por que se excedem em fantasiosas bússolas

os pederastas da razão

por que tiram a pele à pele

na ambição de saberem algum saber.

Na dúvida

prefiro o contentamento

de não fazer a menor ideia

– nem, muito menos, a maior das ideias.

Quero os livros sem certezas:

argumentos ao sufrágio outro

convite à dissidência

só pelo inexcedível prazer

da argumentação seguida do seu contrário

– sem o imperativo de inventariar vencedor:

não há nas ideias

cunho de superioridade

(e se há em alguns peritos em tresler,

seu é o mal).

Quero aqueles livros

embebidos na intelectual humildade

de serem desmentidos em ilações

atiradas ao escrutínio.

#500

Do pontão alteado sobre o mar

asas abonadas ao corpo

e eu adejando sobre as águas,

seu vitral perfeito.

Ópera

O suor tingido de mar

nos olhos réplica de lua

esbraceja lugar entre os poros teimosos.

No sufrágio do desejo

a boca quente, faminta

arremete como um lobo

sobre a carne trémula que é teu corpo

retrato de um corço não apavorado.

No pináculo de um sonho

sinto as veias efervescentes

que vogam em teu caudal

sonho em si puro.

Sorvo da tua boca

a saliva refúgio,

a muralha

e damos as mãos sobranceiras

pois sabemos das desregras.

Sabemos da loucura

que dança nos corpos guerreiros.

Há palavras ciciadas

um tudo a que se afivela o momento

sua perenização

como se guardássemos o tempo

no penhor das nossas mãos uníssonas.

Somos césares

na grandeza do exíguo terreiro

onde triunfamos.

Temos a manhã

por fiel depositária da combustão dos corpos

na demora desejada

na volúpia que descarna as palavras,

insuficientes para retratos fidedignos,

mas sempre palavras-refúgio.

Sabemos que conta

o que contarmos como sortilégio,

o osso fundo em forma de esteio.

Corremos

no pêndulo da vontade que acomete.

Corremos

com o vagar que nos manda

e esquecemos os gramas do tempo

por dentro do voraz desejo sem freio. 

Somos alpinistas indomáveis

e nem alcantilados vãos nos retardam.

Em teu campo florido

derramo o albino suor.

Consumação.

E damos as mãos:

somos deuses

de uma matéria perfumada

com a nossa assinatura.

#499

Adenda ou nota de rodapé,

não importa:

conduzo na estrada sinuosa

até no ermo me encontrar.

Finis terrae

Tenho fronteiras em meu regaço

limites desenhados pela trova malsã

bandeiras descoloridas

idiomas vetustos, gastos

tenho uma espada desquiciada

nos despojos da imperial fachada

e os escombros dela emoldurados

mapa que custa pisar.

Tenho a terra molhada entre as mãos

o seu cheiro encantador

o aroma prazerosamente deletério

de um cachimbo fugaz

o refúgio contra o palavroso vazio

tirando o chão aos errantes

tirando as lágrimas dos melancólicos

e a sua melancolia legada ao escárnio.

Que território é o meu?

Na provável descosedura de tudo

no improvável arpoar de uma lantejoula

por carência de cais

por mares que deixaram de ser navegáveis:

talvez não saiba dessa terra minha

ou ela esteja em ebulição

nas margens sitiadas de um rio murmurado

escondida do turbilhão hodierno

da intromissão dos outros sem caução.

Desta terra sem fim

(porque assim o determino)

desenho os contornos

os marcos geodésicos onde estou de atalaia

a boca do céu testemunha

para deleite das porteiras mascaradas de gente

e infortúnio dos profetas de tudo.

Desta terra

atestada terra sem fim,

seu curador legitimado.

#498

Um mosaico de rostos

constelação de nomes sem paradeiro

hibernação do mundo.

(Oxford Street, Londres)

#497

Há um lugar em Lisboa chamado Desterro.

Estarrecido fico

ao pensar por que deram ao lugar

tão ablegada toponímia.

Inventário

É a etiqueta

o manjar bastardo dos párias

a estulta montra do tempo

uma garrafa esquecida pela maré

os olhos marejados da idosa

a contrafação da gramática

a manhã tardia

um estroina interiorizado

um cálice dourado e, porém, vazio

braçadas fortes no mar contra

sapatos esgotados na fibra do caminho

– a possibilidade do impossível;

o marear das velas hirsutas

o espelho de sombras vetustas

a promessa infundada

os versos aformoseados pela singeleza

o parto adiado

o estranho ocaso lunar

os estragos do sorriso soez

o sarcasmo alinhado no avesso do dia

o pregão repetido, exaurido

a luz desmaiada na alvorada sombria

uma chávena de café sem misericórdia

o pranto das lágrimas enxutas

– a impossibilidade do possível.

#496

Desta candeia extingui o fogo;

não queria ter o porvir

de atalaia.

#495

O baraço solto

dança sem rota

na mão invisível do mar agitado.

Friendly fire

Só por obnóxias convenções

se estima

que um paradoxo deixa de o ser

e se verte no contrário do seu teor:

as balas perdidas

são, porém, balas:

magoam tanto

como não perdidas balas.

É como os zeladores de nós todos,

catedráticos das convenções

(que, por o serem, são bondosas),

no argumentário do bem maior

ou na lógica ilógica

dos danos colaterais.

Antes medrassem

filólogos sem desvios

e os conceitos eram conceitos

(e não uma amálgama

orquestrada pela variável batuta

dos catedráticos das convenções).

#494

Trazias no bolso

um bolbo esquecido

e não era a Holanda que te viu.

Crédito

Por estas ruas suadas

as paredes acordadas em vigília

e o altar onde se espera

a alvorada.

A muralha erguida

estilhaços de balas perdidas

um aquário com a água frígida.

No estuário soalheiro

os remorsos omissos

em vez da farsa composta

no dorso fingido das dádivas.

É por este ângulo estreito

na enseada refeita

que se a venda derrui

e o olhar ganha condição.

Monção

Inventei uma monção

agora que a chuva é teimosa

– uma monção que não é minhota.

No lago defunto

onde só os nenúfares medram

agora tudo bebe renovação

pela mão da vistosa visita da chuva.

Os desapossados de sorriso

por estes dias de tempestade

revolvem-se nas entranhas:

possuídos

ai, se ao menos pudessem,

disparavam o arsenal todo

contra os feitores da monção,

ou martelavam um tamponamento no céu diluviano.

Tirando os joelhos condoídos

de idosos em decadência

e os impensáveis aduladores do “bom tempo”

não se proteste contra a monção ágil

o filamento dourado da fértil terra

seu tesouro incandescente

a água de que somos todos escansões

– lá vai lugar comum:

“a fonte da vida”.

#493

As sábias sílabas

sulcam o sexo suplicado

sonhando sonhos entronizados.

Insurgente

Ah!

Este salafrário

o estroina mundano

profeta dos desacatos

ignóbil desarrumador de ideias

agitador incorrigível

aquele que pega nas marés

e as vira de pantanas

o provocador que zela pela polémica

estouvado e vicioso

sacripanta com fama de pária

personagem desamado

ele que tem a honra de aparecer desarmado

contra os areópagos

onde se sulfatam obediências.

Sem medo do desterro;

aliás

é essa a sua ambição maximalista

no contínuo terçar da insubmissão

contra as algemas do gerúndio

e as alimárias da infecunda existência.

#492

O mosto conseguido

na lágrima derramada pela manhã

e eu não vacilo no dia.

#491

Já não

protestos sobre sonhos dissolvidos:

só versos amplos,

santuário da alma desembainhada.

Nadador-salvador

O incendiário

atento à fogueira que cresta

nado-morto deposto na clareira

onde as lágrimas se usam para extinguir

o fogo.

Ao fundo

depois da alcantilada ladeira

onde o vale recebe os sedimentos

o vagaroso rio traz nas mãos

as lágrimas do incendiário.

Mistura-as com os minerais volúveis

parafraseando os alquimistas:

“a fórmula certa não existe,

apenas um palpite

uma bala disparada na câmara escura.”

O incendiário foge:

corre sem parar

atravessa os vales

à espera de novos vales

desprende-se das lágrimas

nos muitos caudais banhado.

Foge dele mesmo

à espera de um fogo possante

que desfaça em cinzas

a vergonha impiedosa

em que seu sono se consome,

que liquefaça nos caudais dos rios

o façanhudo esgar melancólico.

O incendiário

despojado das suas artes

vê-se atirado

para os braços salvíficos

do nadador-salvador.

#490

Cobro do futuro

os juros sem jura

e conto com a lente desembaciada.

Amotinado

Motim dado em combustão

negação do gelo fundido

serventia improvável na gesta intrínseca

como obituário sem lavra notória.

Dos montes mais altos

vozes em forma de esgar

à falta de audiência

à falta de lucidez.

As esporas da montanha

trespassam cicatrizes nas costas do futuro

e os animais seguem indomáveis

na frutuosa liberdade.

Compõem-se pontes estéreis

e nos dedos cresce o aroma sem meças

enquanto as palavras dançam na tela

e os olhos se soltam das amarras.

Talvez esteja amotinado

ou um sonho desenfreado levanta-se da fonte

mas sei que das sabidas coisas

não guardo vestígios e colheitas.

Talvez seja apenas uma quimera

e desabotoe as juras guardadas

no lamento entretecido

no limiar de desfiladeiros medonhos.

Motim ou não

nos esteios das reverberações

meãs estruturas em cimento baço

e um asceta em protesto contra sua severidade.

#489

Dei de mim ao desterro

o fundo onde as trevas se aninhavam

e ganhei caução para o ocaso bucólico.

#488

Não olhes

não são as sombras

o prefácio da contaminação:

são as divindades malsãs.

Opostos

Sem a noite

vejo os gatos vadios

uma trova no mosto das uvas colhidas

contra as trevas militantes.

Jogo os cordões desatados

na infinita parede ao acaso:

tiro do rosto rugas sem nome

e sento-me no convés frio

– talvez à espera da lua caiada

ou apenas da alvorada. 

Não trago as armas dos outros;

não canto nem danço

nem me entrego à teatral função

(mesmo sabendo ser o fingimento

a fingir-se a si mesmo):

contemplo os frutos maduros

quase pendidos em véspera de senescência,

dir-se-ia

do olhar propositadamente demorado

à espera da decadência dos frutos. 

Os mundanos pesares jogam-se no vazio

onde os espera o acaso. 

Não aprendem com o ocaso das coisas

e empenham-se na insentida refrega

no labirinto medular

o inexistente êxtase sem sufrágio. 

Fujo da noite quando quero o dia

e encontro a noite quando cansa o dia. 

Disto é feita minha carne

no sangue constante

conciliábulo dos opostos.

#487

Nesta paliçada

o penhor que obnubila a ira

candeia que doa a luz ao dia.

#486

Tragam-me o mar

as mãos imersas em ouro

e faço do dia sua haste.