Emolumento

Uma miríade de cabeçalhos

as palavras como faróis

saciando-se na volúpia das sílabas.

Os cais secos preparam-se 

para serem o chão atapetado

onde discorrem as palavras salivadas

os bustos da improvável fecundidade

em promessas seladas

com o granito como haste.

Passam as horas

e as nuvens pesam no mesmo lugar.

O gelo que arde

deita-se no património repatriado.

São lagoas de águas paradas

os feixes por onde fogem as palavras

por todos os lugares

em seus malditos prantos

as invisíveis lágrimas nos suados vitrais.

Despedida a noite

no trono estilhaçado por um cometa errante

recolho do chão os corpos derrotados.

Esforça-se a manhã 

no desembaraço dos estivadores da alma

e rejeita as promessas bebidas

em cálices de ouro.

#823

O sentido das proporções

(a maré que transborda).

Asceta

Consigo a alquimia

no longo mar que se oferece

no possível infinito diuturno. 

Arranjo os modos

de compor o sangue em ebulição

domando-o à boca de cena

contrariando os presságios

em anulação das angústias a destempo. 

Não me serve o estertor

como não servem as fantasias órfãs

nem os importantes desenhos do tempo

com suas estrofes aformoseadas. 

Na mesa 

vejo os despojos

as cicatrizes fechadas

que avivam as marcas emolduradas. 

Trago no pensamento a luminosidade original

a espada bastante para cercear os incómodos. 

Dessa alquimia quero-a imorredoira

o lancil de onde me projeto

no largo amplexo do mundo

por meus braços recolhido

com a rima das ondas iracundas

que desfazem a lisura das areias.

#822

Sou a porta sobre a manhã

a medida sem métrica

no parapeito sem algemas.

Jogo de compensações

As compensações. 

Um jogo. 

Estafeta entre o ardil e o nó górdio.

Aventam-se as hipóteses. 

Elucubra-se.

Na autoestrada dos inverosímeis destinos

a sinalética das hipóteses

debate-se no intemporal vagar da dúvida. 

O ultraje disfarça-se de ousadia. 

Os ares límpidos da oportunidade

ocultam a adulteração dos sentidos.

No jogo tumultuoso

onde as nuvens temperam o despautério

confundem-se os lados

intersetam-se as palavras com seu sentido 

antagónico,

em invisíveis paradoxos. 

No desdicionário dos sentidos

jogam-se as compensações

no tabuleiro onde a consciência 

toma timorato lugar. 

São um arremedo de satisfação.

Só aproveita aos convolados

em seus interiores sobressaltos. 

O mal está feito.

Não é remediado por arrependimentos.

#821

Alinhavei

nas baças entrelinhas 

as venais, escondidas palavras.

A extração dos sonhos

Sonhei

que tinha a exaurido

a fonte dos sonhos. 

Sonhei

que os sonhos

se dissolveram no meta-sonho,

o sonho em que com nada se sonha. 

Por dentro deste sonho negação

soube-me num cais que era ilha

remota edificação no meio do mar

sem terra no termo da vista

cais órfão de fundações. 

O sonho sem sonhos 

– o sonho sua própria negação – 

sugou por dentro o oxigénio

manutenência

improvavelmente gasto 

no seráfico manto da mensurável textura

ao alcance dos dedos. 

Sonhei

que já não tinha sonhos. 

Afinal,

fora só um pesadelo.

#820

Perguntaram:

“o que é a identidade?”

Disse:

“é o emaranhado de uma matrioska.”

#819

Amarrotado

era o papel que desempenhava.

Extrato de conta

Contabilidades não marçanas

no rebuço da consciência

em silenciosos exercícios diuréticos.

Balançam-se

os proveitos e os danos pretéritos

inscritos numa matriz dicotómica,

pretoriana:

a inventariação arrasta-se

para nada ficar perdido 

na poeira do olvido.

Compulsadas as variáveis

o olhar atónito estende-se 

nas folhas feitas inventário.

Implexa tarefa:

casos de difícil arrumação

não se sabendo 

se são do lado do mais

ou do lado do menos;

mais ou menos

na lógica imperial das dúvidas arcanas.

Prefere-se salomónica resolução:

um terceiro género,

indiferente

ou indeterminado.

Nem assim se aplaca a complexidade.

As proezas e os danos

não se medem em números frios;

as proezas e os danos

valem diferentes pulsões

se medidas no termómetro das emoções

e avaliadas na matriz que os eventos sopesa.

Não sei ler o extrato de conta.

Talvez não interesse.

Leituras mais proveitosas ficaram à espera

com prioridade sobre o extrato de conta.

Folgo em saber.

Nunca foram o meu forte,

os números.

#818

Talhados de vidro

o colostro fatiado

nas entrelinhas das cicatrizes.

Extinção da espécie

O que era feito

dos duendes?

Invisíveis em seu nanismo

ou escondidos contra os pleitos

que deles se aproveitavam?

Dizia-se 

estarem a coberto

para não serem continuadamente

escarnecidos. 

Outros diziam,

com o medo a sussurrar atrás das ideias,

que os duendes conspiravam

e haveriam de inventar elixir

que invertesse as forças em desproporção. 

Alvitrava-se muita especulação

(desporto favorito de abundante gente

provavelmente desocupada

ou apenas farta dos seus eus).

Não ocorreu a ninguém

a mais simples das hipóteses:

os duendes 

estavam na penúria da espécie

em excruciante travessia da extinção.

#817

Já alguém colheu

de crocodilos lágrimas

para atestar o que são

lágrimas de crocodilo?

O silêncio

Dou à chave ignição

no visível entardecer 

só à espera de uma flor

em prodigioso desabrochar.

Não conto com quimeras.

Espero pelo tempo capaz.

Não tenho da alvorada

uma medida sem proporção.

Apenas a quero

madrugada

ainda silenciosa

ainda não testemunhada

quase só minha,

estremunhada a madrugada.

Não é um pórtico da solidão

(como se podia ajuizar,

se fossem banais 

as baias do juízo).

Do silêncio

hospedo a chave dos segredos,

dos que navegam no caudal meu

e precisam de fecundação.

#816

Não digas “sessenta”.

Faz como os franceses,

diz “três vintes”.

(Para ver se enganas os números).

Autoajuda

Bebeu coragem

nos preceitos sagrados 

de guru de categoria. 

Até as cinzas pisou

e descalços iam os pés. 

Ainda jura

que a dor não o derrotou. 

Tudo aquilo

era uma embriaguez de vida

a perene boa disposição

era como se não tocasse em desacerto

a melancolia

o contratempo

a injustiça 

para dela se dizer vítima. 

Éramos quase capazes de jurar

a crer na encenação

que era o epítome da perfeição. 

Perguntava, perplexo

diante da nossa dúvida metódica:

como é possível 

uma alma que de alma seja feita

recusar as lições do guru?

Oh, oportunidade em débito:

dilação da excelência

diligência da serenidade

e a desoportunidade de sobre cinzas andar

sem sequer a dor notar

e a epiderme ganhar tisnado aspeto. 

Oh, crime de lesa-majestade

deixar tanta virtude em órfão estado

desperdiçar

a bondade do régulo da autoajuda,

oh impenitente insubordinação

de que sobram, hélas,

as providências que desacautelam 

os dias inteiros ungidos 

pelo imorredoiro bem-estar.

#815

O espelho incandescente

geografia de um lugar furtivo.

#814

Contradição latente:

os moralizadores nunca protestaram

contra as maminhas ao léu da república.

Paleontografia

Do resmungão muro

já não caiado

embotado pelas tatuagens que o afeiam

vociferam os palpites sem quarentena.

É o úbere da indecência

o manjar que repugna os retos

o saldo das prebendas

o sal cristalizado no pensamento em síntese.

Talvez as peugadas

sejam um achado sem freio

vertigem hasteada nas asas dos meãos

as horas ímpares dos incansáveis cultores.

Se ao menos houvesse 

a contradição

e do avesso sobejassem palavras hirtas

talvez os ultrajados

se reconciliassem com a indecência

e os prados desertos se enchessem de vestígios:

radiografias fossilizadas em esbatidas leiras.

As indecências perderiam a aura de indecência.

Ninguém o aceita o desiderato:

nem os decentes

(que perderiam a bússola de um combate,

habituados que estão 

a ser contra até o contra)

nem os indecentes

(que desprezariam 

a normalização da indecência).

É por isso

que a paleontologia se estabeleceu.

#813

Um fugitivo só é fugitivo

nas ameias de um labirinto.

Piano

Não é meu canto o piano

nem são as mãos

teclas brancas e pretas

que desenham uma melodia.

Não é meu, o canto.

O piano convoca minhas mãos;

fossem adestradas

e as notas sobrepostas

refugiadas no canto da memória,

em fermentação contínua,

resultariam em pauta diligente.

Mas não são minhas mãos

feitas para pianos.

Não sei da leitura de pautas.

Contento-me

com as teclas percutidas

as sonatas que substituem paisagens

as composições que remedeiam

os deuses sem lugar

contento-me

em ser ouvidor.

Sei, ao menos,

das melodias desenhadas

a rima precisa, prodigiosa,

para o sortilégio de um verso.

#812

Bandeiras dissolvidas

a terraplanagem metódica

segredo para a recusa da lassidão.

Sequência

O verso oblíquo

(talismã).

O verso emoldurado

(maresia).

O verso desembaraçado

(lunar).

O verso combustível

(miopia).

O verso enfarpelado

(circunstância).

O verso atónito

(neblina).

O verso empertigado

(beleza).

O verso farsante

(sacerdote).

O verso contumaz

(acrisolado).

O verso tangente

(diametral).

O verso festivo

(corsário).

O verso litania

(boquiaberto).

O verso tenaz

(lassidão).

O verso inacabado

(perfeição).

O verso síntese

(complexidade).

O verso estiolado

(decadência).

O verso luminoso

(matinal).

O verso quimera

(beijo).

O verso do avesso

(adverso).

O verso farol

(manutenção).

O verso imorredoiro

(tatuagem).

O verso nome

(amor).

O verso-verso

(amor).

#811

Refrão à mercê da chuva

colo desamordaçado

enfim, a viuvez da melancolia.

Sem sombra da vaidade

Na pira das vaidades

efervesce a cédula acostumada

o jeito a leito da exaltação 

que deifica o eu.

São assim 

os teatros não escritos

os profetas diligentes

os campeões sem taça

os verbetes ausentes de dicionários

os afluentes das garridas luzes compostas

os mastins que se mastigam

em emasculados marialvas.

Cedem-se espaços na rima estarola.

Se à noite se tirar o compasso

e da lua sobrar um eclipse

a soma confessa a vastidão de um nada,

atribulado cadafalso

para onde atirados são

rostos altivos mas à míngua de latitude. 

Não peçam à lua resguardo. 

Não peçam à noite esconderijo

(ou disfarce 

a pretexto de um vulto acanhado).

Se de alguma coisa sabemos,

após transigência dos mundos apalavrados,

é que ao lume irremediável

estão as vaidades condenadas.

E às sombras

nem um módico de vaidade 

acomete.

#810

É preciso entrar

no perímetro da loucura

para assisadas palavras encontrar?

#809

Tenho medo

do novo homem novo

que procede das cavernas.

O pecado do pecado

Poeira tóxica

instrumento de castração,

o pecado

que se abate sobre inocentes

a soldo de espirituais figuras.

Houvesse o decoro 

de não julgar

se não os pessoais cometimentos

e o pecado

seria conceito ensimesmado

privativo de cada um

– e não a faca pendente 

sobre a jugular dos outros,

pois são os outros

que sempre têm 

pecados a expirar.

Desconfio

dos que, diligentes,

sentenciam pecados alheios:

são os que não ousam

aceitar os seus próprios pecados.

Pois os males

vivem melhor

agarrados aos esqueletos dos outros.

#808

Tenho a impressão

que a saliva de Baco

chegava para derrotar Zeus.

#807

Doca seca:

redenção de outrora

ou remédio desembainhado?