Quarentena

Três alqueires de alquimia

por cima da pele gasta

no olho do observador experimentado

no furacão ensandecido

que não pactua com vírgulas a destempo:

pode-se enganar uma pessoa de cada vez

mas não todas ao mesmo tempo.

A vã ilusão da grandeza

esbarra no caudal apertado

nas águas mortiças que estagnam

no imemorial lampejo da recordação perdida

interpelando o barro arcaico

a fortaleza que oculta as rugas que destoam:

pode-se pretender ser o fingimento

o papel mais fácil 

(de atuar e de desvendar).

Profetizam os beatos adivinhadores

desgraças mais infaustas

o comezinho pó que se insinua nas entrelinhas

o pós-qualquer-coisa que pisa seus calos

o promíscuo contrabando de ideias

das pessoas desalinhavadas da vertebral coluna:

não sejam insistentes pregadores

não vá sua calvície acabar patenteada

ao público olhar. 

Pode-se jogar no arame da ignomínia

sem saber

que os jogadores são as presas favoritas.

#847

Joguei à simplicidade,

o complexo jogo

fermento das perplexidades.

Vias de facto

A vergonha não é órfã

sitiada no peito exposto

aos ventos alheios.

Torci pelo perseguido

não suportando maiorias

em diatribes moralizantes.

Caí na transgressão

num leito de pura provocação

o gratuito berro ecoado ao ouvido.

Nas descidas inclinadas

onde se antepõe a decadência

quis amesendar a preceito.

Intuí a delicodoce liberdade

o despojamento sem peias

a dor sarcástica da carência.

Folguei no folguedo

nas variedades proibidas

e não transigi aos costumes.

Da trincha empreendi

e das tintas usei

para dizer que nas tintas estive.

Nos colóquios apessoados

apeteciam andrajos

e a nuvem da higiene em falta.

Não será um fartote de rebeldia

que se me dizem rebelde

logo apetece alinhar pelo canónico.

Chamem-lhe (por assim dizer)

espírito de contradição

apurado com o andamento do tempo.

Espírito de contradição concentrado

depurado com a madurez

contra as aleivosias determinantes.

Pelo gosto de dizer não

quando suplicam o sim

e sim quando esperam o não.

Pelo dever de apaziguar

os demónios que se alimentam das veias

incensando-os nas cinzas transcendentes.

Até de mim saber paradeiro inteiro

o fôlego incansável

refugiado no cais longínquo.

Até de mim sobrarem 

(quem sabe)

epitáfios sublimes, silêncios.

#846

Desmaia a partitura

nos interstícios da dúvida

e eu rendo-me à latitude asceta.

Evanescente

Esqueci

do amanhã em equação.

Desvendei o vazio

no nevoeiro baço.

No tiranete bolçar das veias

fujo do calmo adornar dos corpos

das medidas enquistadas na arca

sem o temor dos temores

do sino maldito que turva o sonho.

Esqueci

da manhã em cogitação.

Arrematei o revólver 

no coldre sem fundo.

Nas águas onde corre o sangue

invisto com o destemor dos loucos

contra a vilania dos velhos

sem amordaçar as palavras

no verso repetido no eco da noite.

Não esqueci

dos vasos intumescidos

à boca do meu desejo.

#845

Faltam 

as horas contadas.

A metáfora do tempo que folga.

Parêntesis

Não fechou o parêntesis

na prosperidade da ideia por medrar.

Precisa de olhar

para o outro lugar:

onde não há castelos

e o luar 

se desfez dos vestígios de pedras.

O parêntesis continua aberto.

À espera 

das palavras insistentes

dos verbos sem medo

da formulação da manhã prometida.

Até hoje

continua convencido

que o parêntesis deve continuar

por fechar.

#844

O istmo embainhado no mapa

apregoa os lamentos intangíveis;

sobra-lhe a ambição de ser península.

Tiro no claro

É nesta pira

que os embotados se incensam

no espartilho do entardecer

blindado na sombra de um passo

a redenção do grama de crueldade.

As espadas vãs

não conferem com a maresia

e a alma aprende os rostos vazios.

A sabedoria sem rédea

é o castelo onde o sangue arrefece.

#843

O sortilégio

é não sabermos

quando uma vez é a última vez.

Bouquet

No acaso

de estrofes desembaraçadas

pela luminescência da neve

encontro o rosto frio

o rosto que me aquece as mãos

no sôfrego aformosear do dia

quando é servido em tua companhia.

#842

Não são arestas no meu corpo

quando o teu nele se deita.

Morte cerebral

Neste corredor

onde os ossos se compungem

atiram-se interrogações sibilinas

num jogo de peças variáveis.

Não quisessem os sultões das verdades

ter pretensões

e talvez as subidas não o parecessem

nem o risível ganhasse forma.

Mas não.

Os ventos sopram a desfavor.

Na banalização das crises

surtem as frágeis invetivas ao pensamento:

o fácil não pode ser estorvado,

protestam os inflamados ascetas da nulidade.

Neste corredor

parece que se insinua

um odor a morte.

A morte cerebral.

A morte típica

dos que se entregam 

no catavento do despensamento.

#841

Travo

sob a pérgula da memória

o pleito contra os deletérios farsantes

os que se saciam na miséria dos outros.

Apetite

No tricotado das palavras

o desenho das vozes noturnas. 

Espreguiçam-se

no alpendre do tempo sem fim

como anzóis errantes num lugar ermo. 

Atribuem-se os sonhos madrastos

vasos capilares dos tumultos telúricos;

a gesta emoldurada

não sabe dos verbos favoráveis

e a maré joga-se 

no abecedário dos contratempos. 

À exceção do imaterial sorriso lacrimejado

não se sabe do paradeiro das feitorias

e o desassossego contamina os sonhos

(ou, dir-se-ia,

os maus sonhos 

fermentam no desassossego).

E é a noite,

na mais profunda noite,

que se amenizam as convulsões

desadmitindo as fatias de angústia

que o dia intemporal parece servir.

#840

A lua não é mentira;

habita em mim

quando me faço poeta.

#839

Ebulição,

o sextante

que tira a medida

do olhar.

Manhã

Não temos juras

nos braços que nos recebem

não precisamos de pretextos

para fugirmos de máscaras

não desafiamos

se não os deslimites onde somos.

Não dizemos não

a não ser para negar outros nãos

não escondemos o sentir

em ameias tricotadas de desdém

não transigimos

se não na transgressão. 

E não adiamos os dias perenes

no doce regaço em que somos nós.

#838

O mosto do inverno

pressentido

no hálito das lareiras.

#837

Pelo contrário,

antes pelo contrário 

– ripostou o pianista

à hipótese de orquestra.

Correio

Nas outras pessoas

o ónus de serem desafio

enquanto por mim porfio

sem nada querer com loas. 

Sei do amanhã um tremendo nada

resolvido num lençol de suor

amarrado à tenaz da dor

e nem assim aceito protetora fada. 

Se do ontem memória houve

trato (ato contínuo) de seu arrependimento

em cuidando deste esclarecimento

para a voz que de mim se ouve. 

Acerto o relógio com o presente

num infortuito sopesar da alma

no navegar do rio de água calma

sem tudo querer no que o dia consente. 

Se o corpo se debate, incansável,

na arena onde as proezas não importam

retiro da alma predicados que me imputam

e deito os dados ao céu insaciável.

#836

Declaro encerradas as hostilidades

e doo o dorso sereno

à posteridade.

Roda livre

I

A boca aberta

excessivamente aberta

dos osteopatas das farsas

retrocede ao paleolítico

quando as fraldas ainda eram de pano

e as gaivotas não eram omnívoras. 

II

Garante-se

a cova de um dente

sem míngua de mantimento;

tanto chega

no bazar da modéstia

sem confusão com a monástica condição. 

III

Um truque não é um ardil 

– protestava o diletante

enquanto o vento subia pelas pernas

e a maresia combinava um almoço

com o luar.

IV

Na linha de fogo

a língua de trapos

manifestamente gongórica

folcloricamente erudita

no divã do psiquiatra sonolento. 

V

A sede do dia rivaliza 

com a penhorada súplica por inverno

na contrafação dos calendários

e em contravenção 

com a maré estabelecida. 

VI

Tenho sede 

num palácio que aspira a sê-lo 

e orgulho no desorgulho que tenho

nas bainhas gastas de um povoado liquefeito

sem sombras por parapeito

e com garraiadas com toureada gente. 

VII

Podiam ósculos ser dieta capaz

mas arriscamos a sua banalização

e eles merecem tratamento a preceito

em vez de flácidas trompas

ecoando melancólicos estribilhos gastos. 

VIII

Se dissesse

“estou feito num oito”

compulsava-se a comiseração

a detestável, piedosa comiseração

e assim digo que estou feito num quatro

(ou num dois,

se me for dado a intuir

que meia dose de comiseração

é trazida à mesa).

IX

As mangas descidas

patrocinam a pueril encenação 

onde circenses figuras

se entaramelam em jogos florais

o reduto do humor sem humor. 

X

Se houvesse tempo

os adágios seriam boicotados

alfandegados em pirâmides sem vidro

à espera da desmemória sua sepultura. 

XI

Não paguem dívidas sem escol

que os incorrigíveis agiotas da alma

não perdem pela demora

mal se franqueie a porta do lúgubre lugar

a que destinam os imprestáveis.

XII

Juras sem notário

são as que sobem no mercado

na fecunda, verosímil varanda

onde se congeminam as vontades.

#835

Para memória futura:

o desviver não tem estorno

nem confere paga vindoura.

Desutopia

Conclui-se o anátema esforçado

a reviravolta a meio da jornada

enxugando as lágrimas de vinagre

que juravam boicotar a ternura. 

Admitem os sarcófagos

a desdita impensável

no contratempo sem remissão

na ignição da penumbra estiolada. 

Os compêndios são atávicos

e continuam a ser idolatrados

na sua meã consideração

de um lugar sombriamente emaciado. 

Compensam as falas surdas

sintomas de um lampejo de claridade

em antinomia com a cidade em escombros

fortuito acaso no tabuleiro montado. 

Se o anoitecer for esta promessa

as bocas não se encerram no mutismo

e subsistem acordadas na madrugada

à espera do dia finitamente caiado. 

Matéria fulminante no lodo inerte

vocábulos vagarosamente silabados

ornamentam a arcádia entreaberta

e os olhares insaciáveis espreitam no dorso. 

Não cuida ninguém de apurar a utopia

que todos recusam sacerdotais messiânicos

na exultação da aprendizagem pretoriana

contra os façanhudos peritos do logro. 

Um módico lampejo de claridade

lido nas entrelinhas do tempo

é erupção de sobra para um telúrico palco

desembaraço em falta para a derrota do letargo.

#834

(Positivity)

Sit down.

Shut down.

Shit down.

#833

Mar de fundo.

O néctar dos poetas.

Proposta

Persegue o minotauro

a besta desenganada

colhe de seu sangue

a tua infâmia. 

Devolve ao rio iracundo

a pele arcana que há em ti.

Combina com os demónios

o sargaço vitaminado

o repasto sem comensais

e habilita o leito nupcial

onde se verga a desonra. 

Vocifera os impropérios

não impeças o vernáculo estilizado

consome-te nos piores vícios

terça argumentos com impenitentes teimosos

mas não te adulteres

não deixes que te adulterem

na massa única de que és temperado.

O ónus arqueia-se 

sobre as comezinhas desempreitadas,

não te intimides.

Não há igual. 

Não há igual a nenhum outro. 

E nenhum outro 

é igual aos demais.

#832

Receoso

o rapaz entreolhava

o desiderato esboçado a giz

na parede do quarto.

Pesticida

À matemática fruição da estultícia

atire-se-lhe pesticida.

É no poço fundo onde medra

a provecta infertilidade dos obnóxios

em iletradas varandas que esfregam ódios

e vácuas sabatinas de egos incontidos:

atire-se pesticida

sobre tais águas vurmosas.

Atire-se

o vaso pesado por ação da relatividade

(é da força que se fala)

até que sejam modestos eremitas

reverberando a sua infausta condição.

Não se esqueçam

de comprar o pesticida.