Ziguezagueando.
Como uma serpente.
Não precisa de coluna vertebral.
6.2.19
5.2.19
O desvalor da modernidade
Invento um modernismo.
Apetece um modernismo
um que seja só para mim
(não é egoísmo).
Um modernismo sem espelho
que não silabe em preconceitos
a primeira e a última hora
escrito na efemeridade de uma hera outonal
efémero como são as modernidades.
Nem que seja asneira
ou atavismo pela lente alheia;
que é o que menos importa
(a modernidade,
que não estou em dia
de ser desagradável para os outros).
Deixo o pensamento em roda livre
à procura do paradeiro da modernidade:
é assim tão importante
sermos tutelados pela modernidade?
Há os que se projetam na posteridade
os que conservam pergaminhos conservadores,
atados ao pretérito
(seu casulo contra a modernidade).
O pensamento voga para a distração
esquecendo-se da pergunta de partida.
Ainda bem que assim foi.
A demanda pela modernidade
é um pastiche sem serventia,
um psitacismo imberbe.
4.2.19
Manta de corpos
Corpos amontoados
nus
uns dormindo
outros entretecendo-se uns nos outros
outros ainda dormitando
outros em contemplação
outros partindo em demanda de um corpo par
outros tocando-se
outros falando através dos poros
outros desembainhando o desejo
outros vestindo um agasalho
outros sacudindo o suor
outros ensinando
outros estrofes da sua grandiloquência
outros desmatando o ubere da decadência
outros desenhando outros
outros entronizados num clamor triunfal
outros bebendo na seiva resultante
outros perfumando com suas bocas
outros desistindo do marasmo
outros em declinação, intoxicados
outros em êxtase, intoxicados também
outros dedilhando a pele tremeluzente de outros
outros nos outros
outros saindo de outros
outros em amparo de si mesmos
outros cinematográficos
outros decadentes e mesmo assim a jogo
outros no jugo de outros
outros âncora em espera
outros promitentes de cesuras
outros timoratos do deleite
outros aprisionados no preconceito
outros desenhando silhuetas
outros iracundos
outros defenestrando fantasmas
outros recitando o sol invernal
outros desaguando na indolência
outros arremedos, na indulgência do medo
outros sarcófagos sem saberem
outros impecavelmente belos
outros banhados em artificialidade
outros iguarias em altruísta pose
outros suplicando pares
outros querendo solidão
outros em tirocínio
outros na vulgata da adulação
outros experimentando
outros sem medo da idade
outros à compra de tempo
outros no invejável Némesis
outros atirados ao precipício
outros exangues
outros elixires intermináveis
corpos
todos
sem a decomposição dos síndicos
e até estes
contra todos os prognósticos
corpos.
3.2.19
Ferrolho
No banquete dos servos
a mão pesada do suserano
disfarçada de benevolência:
malquisto mundo este
viciado em viciantes dependências
imprimindo no rosto dos súbditos
a marca de água do eterno agradecimento
por de tresmalhados rebanhos se eximirem,
ordeiramente à ordem dos senhores;
para as moedas,
e como tinta-da-China do apascentar,
os rostos de suseranos
imortalizados em sua benevolência.
No banquete dos servos
coalesce a pútrida contrafação dos homens.
Entre esgares que são máscaras
e a indulgência da insciência
crepita a autoridade dos senhores
sob o beneplácito da autocracia invisível.
Oxalá a história servisse
para a emancipação dos homens.
2.2.19
Medalha
Estremecimento:
o sísmico estilhaço
em repetições que desmaiam
e o vago céu tomado por bruma
espera a noite.
O contrabando não se faz por menos.
O copo vago,
vazado de um golpe só,
deixou a sofreguidão falar
e a boca tomou o sentido.
Já não havia espera para nada.
Por enquanto.
1.2.19
Peito
Bato no peito farto
bato como quem à porta bate:
poderá ser a safra das interrogações
e só um peito generoso
será caudal capaz da função.
Bato no peito pétreo
bato como que serve arrependimento;
não sei de que culpa se explora
mas sei da dor que a percussão bolça.
Bato ao peito outro;
pode ser o vitral da atenção
um rumorejo sem jura
ou apenas o diadema das almas somadas:
o estipêndio da ternura
pois não é agressão que se aviva:
é um gesto aveludado
os dedos pincelando os poros
salivando o desejo sem freio.
Bato ao peito farto
e a boca entoa a consulta da alma
nos vocábulos que surdamente
tomam conta dos corpos.
Bato ao peito pétreo
a bandeira de um desejo desarmado,
à espera do peito outro
como santuário da demora.
#900
Não juro hinos.
Não venero bandeiras.
Não me inclino diante de dignitários.
Execro os exércitos.
A liberdade não aceita contaminações.
31.1.19
Caducidade
Uma roda viva
para ver se uma lotaria me unge
e eu, magnânimo,
trato da igualdade dos desiguais.
Uma pétala perdida
sobrevoa a paragem do autocarro
estaciona à frente dos passageiros em espera
à míngua de audiência.
Estão todos distraídos
a pétala correndo o risco de ser esmagada
se o autocarro cumprir o horário.
Que alguém dê pela presença da pétala
e a salve de tão terrível caducidade!
Ninguém abdica do lugar
na paragem do autocarro.
Ninguém dá pela presença da pétala.
E ela, lacrimejando melancolia
(ou seria uma gota da chuva que começava?)
como se seu pranto ciciasse aos ouvidos
e ela, triste por já não habitar
na árvore frondosa que dela se desprendeu.
Sorte
que o autocarro estava em atraso
e a pétala foi salva por um golpe de vento,
a sua lotaria num acaso.
30.1.19
A fúria demitida
A dedução escrita na ardósia:
a fúria cabeluda
não é alimento que se veja.
É como submeter o crânio
à centrifugação de uma máquina de lavar
a centrifugação velozmente dolorosa
– e a cefaleia prolongando-se para além do sono
na sucessão de dias condoídos.
Em vez da cabeluda fúria
e para desapalavrar o iracundo estado
antes ferroadas de abelhas em barda
uma colher de sopa de mostarda de Dijon
uma ópera bufa
malparida por músico amador
a literatura dos gurus das almas
a esfusiante e, todavia, ardilosa alegria
irrompendo dos gurus das almas.
A dedução
escrita na ardósia
na rima dos violinos
na fervura do mar gentio
no insubstituível cais
onde repousa o pensamento.
O colo firme
onde se dissolvem os males inteiros
(fúria incluída).
29.1.19
Sorvete de inverno
A litania dos escorraçados
os vultos seráficos açoitando o riso
por dentro das nuvens
onde tudo é chumbo
onde nada se avista.
À margem
uma frase escrita à pressa
a caligrafia imprecisa
o eco forte de um sino válido
na maré sem estribeira, transbordando.
À luz clara
uma loa sentida
a juba do tempo açambarca o verbo
e todos vítimas de todos
na anulação matemática da culpa.
Que serventia, a convocatória dos escorraçados
se todos se embebem na purulenta sede
e amarelecem na palidez gasta
vestígio de nada
no contragosto de tudo?
Desfaçam os paredões hasteados
contrariem os pederastas da razão
tirem o fio de prumo às raízes fundas
no caldo mestiço dos verdugos
em contemplação dos rios sem rédea.
28.1.19
Meia-idade
O rosto visível
na sombra dos versos
chama a voz a desmedo
nas sílabas que se desprendem da boca.
Sem a ferrugem do gasto
na mão das palavras casuísticas
e, porém, acertadamente temporais,
esboça-se uma dança sem par
o colóquio antes da tarde
no sopé do peito ufano
autor dos versos escondidos.
Fossem os sufrágios da mesma têmpera
as manhãs um riso sem fim
e as rosáceas não murchassem com o frio;
fosse a jura como a maldição
e as campas sem corpos
a tinta perene, na recarga da caneta,
e os pulmões não cessassem a função;
fosse o labirinto o escol da modéstia
e os furtos, distrações sobre a maldade
as vestes nunca gastas
e os pirómanos transfigurados fogueteiros
à passagem dos comboios fantasmas
nos apeadeiros perdidos
nos rios sem nascente por demarcar
e as guitarras uníssonas ciciando o silêncio
contra o jorro dos geiseres pespontados
no olhar insaciável.
Creio ser pouca a ambição
se segredar que quero tomar posse
do mundo inteiro,
dar à sua volta quatro voltas inteiras
e atar a angústia esmaecida
nos contrafortes da loucura
como é privilégio dos argonautas sem sono.
Quatro
as voltas ao mundo
sabendo tua mão gémea da minha.
E depois
na mealha do matinal vento quente
segredar ao teu ouvido
um punhado de palavras quiméricas
antes de sabermos por onde entrelaçar os corpos
e na bica dos suores
escrevermos as estrofes vadias
os preparos do despreparo
a loucura em que fermenta inveja
as orações sem deus outro se não nós mesmos
as mãos juntas
cúmplices
as bocas desenhando-se uma na outra
e toda a fome descontada no singular amor.
Com tudo à mão de semear
as armas que não precisam de guerras
as armas com que terçamos os opúsculos fartos
património que só nós sabemos
tutores das almas que apetecer.
Bebo uma gota do suor
na curvatura levemente ruborizada
do teu dorso
e sei-a do sabor do meu.
27.1.19
Criação
Apanho a rosa murcha
um vestígio do chão desordenado.
As pétalas caducas desprendem-se
ungindo as minhas mãos.
Cobro da tarde soalheira
o êxtase perdido nas migalhas da luz.
E depois
sopro no ombro da noite
à espera que seja mensageira.
As costas das mãos estão suadas.
Bebem o inverno timorato
e inocentam as árvores nuas
desprotegidos cadáveres
à espera de um fôlego.
Oxalá se aqueçam os corpos frios
na fogueira que a minha boca acende.
26.1.19
25.1.19
Torto por linhas direitas
As calendas
o processo reescrito
oximoro vestido sobre o corpo
as regras viradas do avesso
– e a exceção entronizada regra.
Não sei se
um módico de filosofia do direito
ou um mais geral entendimento do rosto político
é dilema hermenêutico
de quem assim transige
e muda a cor da exceção
para lhe dar o sabor de regra.
24.1.19
Logo
Admito as lágrimas
no largo que é seu lugar
não sem advertir os dias lunares,
que convocam lobos famintos,
que se pressentem vozes radiosas
versos de poucas falas
as sílabas compostas no tear arcano
sem notícia da ferrugem
nem a oposição de comezinhos oradores.
Na conta corrente
raspo o salitre desprendido do mar
e os navios em espera são testemunha,
notários involuntários
por sua envergadura ser sobranceira
à minha demanda.
Não noto a presença de marinheiros
(devem estar algemados ao sono);
naquele momento
sou o único marinheiro em redor
com a vantagem
de não responder perante comandante nenhum.
Hei de fazer com este salitre
um tesouro inteiro
e dele darei conta aos trovadores vindouros.
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