Ensimesmado

Combinados os verbos

só faltava a gravata a matar.

A rua estava à espera

e o espelho não o deixava desmentir:

tanto fulgor,

como podia alguém fazer de conta

que não notava a sua presença?

E, contudo,

foi tanto o exercício de si mesmo

à frente do espelho

poses solenes a perder de vista

ensaios diversos de pose matrioska

ângulos múltiplos sem encontrar defeito

em autocontemplação vagarosa,

que à hora de sair já era tarde.

Ao menos

o espelho reteve toda a grandiloquência.

Só não sabia,

no contorno do sono ardiloso,

que o espelho não fala com pessoas

e as pessoas não querem saber daquele espelho

(cada qual só toma atenção

ao seu privativo espelho).

#1124

Recolhida nesta avalanche

a antítese de qualquer parábola.

#1123

Em nome de quê,

se não no próprio?

Idioma misto

Será por ser chique

ou por colonização cultural

(ou por se ter convencionado

língua franca)

o pechisbeque

de misturar idiomas na mesma frase

em frases sucessivas

num dia inteiro de falas.

Nobilita.

Confere pergaminhos.

É de casta.

É e um linguajar metodicamente simplório

embora disfarçado de arte sofisticada.

Pois um portofolioé carteira

benchmarké modelo

targeté alvo,

outcome é resultado

e profit, no idioma caseiro,

não deixa de ser lucro.

É só perguntar a um dicionário.

O que não é lucrativo

é o idioma misto

que oxigena resultados risíveis

e põe estes trendycomo alvos perfeitos

de uma certa chacota irrestivível.

Podem ser modelos so cosy

tão avant garde

tão distintivos no seu speech

que me deixamsmashedem minha pequenez.

Prefiro ter em carteira

a saloiice de falar um idioma à vez.

#1122

A carne servil

na carne servil

berçário de um vendaval.

Ensarilhado

Este é o meu desmodo:

um arquipélago hasteado

na frontaria do ocaso

e um banco de ardósia

onde cimento meu pesar. 

Tirei as teimas

contra o improvável bocejo

dos deuses reduzidos à inexistência. 

Sabia que podiam ser magoados

mas essa não era minha mágoa. 

Cuidei do sentido olhar imaterial

ou, por assim dizer,

a digressão sobre a teórica conceção

onde se antecipa o pretérito.

O arquipélago era o refúgio 

depois

de extensas camadas de terra de ninguém

e as vozes iradas faziam o que podiam

em suas metáforas inacabadas,

seus proverbiais monólogos. 

Não queria saber de nada disto. 

Juntei as mãos

juntei-as

ao constante desvelo pelo mundo

e sem o contratempo que desfigurava a memória

pareceu-me que o espelho

devolvia algo admirável. 

Não era eu, contudo:

continuo sem remédio

esgotado na fogueira

onde se consome o vão estipêndio da memória

inseguro na consumição das inseguranças

que nem amaldiçoadas se alijam 

da fronteira onde deixo de ser eu. 

Se ao menos 

o arquipélago não fosse cercado por água

podia chamar a mim um reino,

um reino que fosse,

miserável, 

mas reino enfeitado 

pelo segredo de que seria tutor. 

Não contei 

com a desmedida da ousadia

e o arquipélago foi tomado

pelo mar enfurecido.

Tal foi o meu desmodo

não incensado nas arcadas do medo.

E às vezes digo,

quase como se fosse um lamento:

antes fosse, 

o medo.

#1121

(Variante do #1120)

De servitudes avulsas

no esquecimento da memória

amesquinha-se a natureza humana.

#1120

De servitudes avulsas

em ofensa à memória

amesquinha-se a natureza humana. 

Baú do futuro

Não prevejo

a fronteira do medo

o cais sobranceiro ao rio frugal.

É no trivial começo

quando nada parece sê-lo

que se agigantam as asas do sonho

e as barcas se dispõem à travessia.

Oxalá o medo fique antolhado,

preso nas malhas em que se tecem 

as fronteiras

para na pele repousada

se decantarem as vozes ciciadas

em forma de verso

as vozes-candeia

trazendo a tiracolo as luas esperadas.

Não prevejo,

nada.

As profecias,

deixo-as para os peritos.

#1119

Na boca quente

um beijo púrpura

um começo.

Navegação

Sabia de um navio fantasma

que dormia nas minhas mãos.

O navio

fugia dos faróis.

Não temia as marés iracundas

as tempestades impulsivas

os piratas que desrecomendavam os mares.

Estava nas minhas mãos

em seu sono protegido.

Era fantasma,

o navio.

Não tinha nome

nem se lhe conheciam registos oficiais.

Por ser fantasma

descuidara-se de tripulação.

Vogava no sentido dado pelas minhas mãos.

Não precisava de bússola:

o seu sono,

em minha tutela,

sob a jura da minha janela,

era o sextante suficiente.

Por ser fantasma

não estava a jugular sob a mira da destruição.

Era como o meu sono

uma constelação de idiomas perenes

o complexo enredo

desembraçado das teias milhentas

em que se decompunha.

E o meu sono,

dantes povoado por navios fantasmas,

navegava a preceito

no zimbório de onde está de atalaia,

resguardado de fantasmas.

#1118

Tirou à sorte 

a fronteira do abismo

e fechou os olhos, a medo.

#1117

A mão pressentida

vertida sobre um nenúfar

acende a água redentora.

Generais da estultícia

Cortejo.

De verdades alindadas.

Dá orgulho ver o prazer

os zeladores das verdades.

Insofismáveis,

como é de preceito considerá-las.

(Ou prazer ver o orgulho,

já nem sei.)

Cortejo.

Do verbo arrebatado.

Da bravata fácil

a espada desembainhada

à menor ofensa

(ou coisa que se assemelhe).

Dos jumentos sem onça

não se lamenta a estultícia.

Não pode;

alimenta-se deles,

a estultícia despudorada.

Não fogem do repto.

Inventam-no,

quando não se sentem cercados.

Tresleem

e são pobres hermeneutas

das palavras não deles.

São diligentes

a versar palavras nas bocas outras.

Não satisfeitos

avalizam erráticas leituras

e atiram-nas para cima dos vilipendiados.

Chegavam 

para encher vários quarteis.

Não era mal pensado.

A ilógica castrense

cai-lhes 

que nem fato feito por medida.

#1116

Respiram, 

as coisas,

com a leveza de um avião planando

como se folha de papel fosse.

Quociente

Digo o improvável:

a soberania gasta

o recinto imaculadamente vazio

as árvores inertes

profecias por escrever

o peito marcado pela aurora sem nome

nos confins de tudo

e no limiar do nada.

Digo o improvável:

canto como danço

na voz gutural e no gesto fino

e devolvo à mentira o palco

as tábuas irregulares onde pisam os pés

fábrica abandonada no fastio da tarde

e sem palavras ouvidas

o silêncio vetusto que não se cansa.

Digo o improvável:

arco com o peso da memória

invisto contra a tirania da memória

e debato-me no irreparável desejo

a fatia mais grossa da luz não depurada

e as mãos generosas

nas dádivas que não encontram sujeito.

Digo o provável:

não sei como são as dores

não sei desconhecer a matéria sensível

e da filosofia do modo

entre marchas solenes e opíparas comendas

revisito as cicatrizes oculta

sem pavio para exorcismos

no sempre curto testemunho

do trovejar com saliva contra o efémero.

Digo o provável:

erguidos os cálices

irrelevantes os párias

inconsequentes os perjúrios;

só o cingir do amor

o fausto manjar sem preço nem rótulo.

#1115

Atiro-me à maré

no património de uma frase solta

e de volta trago o dia arrebatado.

#1114

Perdido por mil

é mal menor

do que perdido por dez mil.

Cemitério

“Is there life before death?” (Numa exposição no Museu de Serralves)

Código genético:

o desperdício

das dádivas que vêm às mãos.

O desgaste dos olhos

em vidraças mundanas

venais

que postergam o festim da vida

e aproximam o tempo da morte.

Na encruzilhada do pensamento

uma interrogação desmente a maré:

não é saber da vida depois da morte

(a mais espúria das interrogações,

com negação na sua própria formulação),

mas se houve vida

antes de ela ser negada pela morte.

A hipótese de um palimpsesto de morte

não está de parte:

a vida como farsa

ocultando um sentido antecipatório da morte

e a vida,

mera lantejoula 

onde a morte se passeia.

#1113

Uma excentricidade depois

continuava a mesma pessoa.

Fora do tempo

Não tinha noção do tempo

na contabilidade desassisada dos válidos,

se aos válidos fosse pedida noção.

Preferia outra moção:

faria do tempo

a enseada por onde,

gota a gota,

ao mar seria dada entrada,

sem o apressar nem dilatar

(o tempo).

Uma clepsidra disfarçada de sereia

quis repudiar a hipótese

procurando alternativa no roteiro 

das meãs possibilidades.

Ocultavam,

tais possibilidades,

um tempo que era um enredo em forma de farsa

com um palco sedutor

narrativa solenemente hasteada

o idioma nunca lesado em seu domínio 

muito ouro ungido dos dedos

– tal como o disfarce envergado pela clepsidra.

Mas era um tempo farsante,

um logro de um tempo vazio

sobrepondo-se ao tempo não avarento.

Rejeitei os solilóquios encenados

na bela fazenda arroteada com cores de néon.

Fui a tempo

de não me achar

fora do tempo.

Fiquei com a impressão

de saber da medida certa do tempo.

#1112

No magma sem rota

o sedimento

contra o perjúrio do tempo.

#1111

Queria ser o dia altímetro

para do meu corpo

cordilheiras inteiras irromperem,

vulcânicas.

Extravio

Esta é a pior estrada possível.

A recauchutagem desqualificada

penhor dos piores instintos

a sublimação de todos os males

o correio que não se espera.

Esta é a pior estrada possível.

O degredo metaforizado.

O inalcançável vulcão que respira o enxofre 

– e se alimenta de enxofre – 

no biliar enxovalho das palavras

que descem a sub-idioma

a decadência que se não esconde

sem lugar para esconderijo.

Um extravio,

Esta que é a pior estrada possível.

e, contudo,

é a estrada com mais trânsito

a estrada que apetece parafrasear

saciando as vírgulas e os parágrafos

a pontuação inteira em seu melífluo pesar

por anacoretas fingidos de aristocratas.

A estrada.

A pior possível.

Um desfiladeiro sem opção

no ermo lugar a que se aconchega

nas varandas escancaradas ao luar

onde não sobem lobos esfaimados

nem criminosos do pior jaez:

só os persistentes viandantes usam a estrada 

– a pior estrada possível – 

em estados lastimosos

nauseabundos

o pensamento sem paradeiro

húbrisdesapalavrado nas esteiras sem sol

em movimentos sísmicos

convulsivos

e choros de lágrimas fluentes

que são afluentes de rios caudalosos.

Esta é a pior estrada possível.

A pior possível.

A barreira sobreposta ao olhar

algema que aprisiona as mãos intimidadas

verbo proibido no cancioneiro das falsas fadas

uma espada sem comiseração

crispada sobre o dorso condoído

a punção perene das angústias sem finalidade.

A pior estrada possível.

A inevitável estrada.

Comum.

#1110

O medo

é uma dinastia

à prova de república.

#1109

Devolvo

ao mar cansado

a lágrima doce da bonomia.

Cortina de espelhos

Esconjuro 

as rodas encravadas

na engrenagem que congemino.

Um sussurro

desvenda as cortinas vetustas

no solitário bocejo da noite.

Antevejo

nas escadas íngremes

o absoluto encantamento do verbo.

Revejo

as páginas idas

no mirífico campo do silêncio.

Entardeço

no irreprimível movimento do tempo

sem capitular aos demónios invisíveis.

Arroteio

uma montanha milenar

no refúgio que se intui exigível.

Escondo

a matéria pútrida

dos olhos vivos que são juízes.

Perdoo

ao tempo contumaz

as cicatrizes legadas à pele.

Preparo

o chão gasto

para os pés nunca cansados.

Não corrijo

os contratempos de que fui tutor

por do arrependimento não ter saber.

Não escondo

as mágoas enquistadas

sob o esquecimento armado.

Não resisto

ao ocaso sibilino

a página-entrelinha que dita o segredo.

Não me oponho

ao verdugo da fala

se por ele se desmatar a fala mundana.

Não digo não

se o não for o cais sereno

onde repousa o rosto exangue.

#1108

(Cefaleia)

Um eco persistente

o mais audaz dos punhais

coloniza as veias pungentes.

A manhã e a maré

Deixei que a manhã 

tomasse conta da maresia

em sucessivas camadas de nuvens 

– diademas graciosos sem epílogo.

E nas contas da manhã

entre equações sem paradeiro

e vozes sem nome

dela tomei as rédeas

e somei-me

à aventura do mapa por desenhar.

Talvez fosse a manhã

a arquiteta do mapa por congeminar;

ou talvez a manhã

estivesse à espera de instruções

de um fogo por atear

na maré nascente que se parecia purificar

nas arcadas da paisagem

ela, 

por sua vez, 

debruçada 

sobre o leito seco do mar.

Deixei que a manhã fosse aviso

a cautela por vezes remediada

e resgatei do peito

os versos que ficam sempre por acabar.

Dei-os de volta à manhã

que se fundiu com a maré

e juntos partiram,

as suas silhuetas sumidas 

no ténue fio do horizonte,

sem mapa que os desenhasse

sem nada

a não ser o sangue siamês

que passou a ser uníssono. 

#1107

Depois da ponte

atrás de mim,

as ruínas que me precederam.