Desalojamento

Rumorejo

na insaciável forma

que se agiganta

no ocaso do dia. 

As sílabas são murmuradas

no promontório visível

que não estremece com os ventos desassisados

em reprodução de um verbo de

insurgência,

soluço cinético da roda dentada interrompida. 

Acordo na manhã tardia

sem o silêncio por companhia;

ou sonho, 

a destempo,

que o tempo se adiantou ao sono:

parece que a maré virou

e venho citado num edital contumaz

à espera da cidade sem estorvos

à espera de me fazer suserano de um nada

e do paço centrípeto expresso o deslamento

e entoo as estrofes 

tingidas com o açúcar da minha boca.

À medida das desmedidas

penhor de nada

por nada 

ser o império de que sou caução.

O império

desenhado na frontaria de um rumor

onde se empenham as palavras tementes.

#1202

É esta a tempestade,

a sementeira sem estorvo

dos deuses impertinentes.

#1201

[Continuação do poema anterior]

E se fizer a declinação 

da palavra compilação...

Decoro

É com o coro

que decoro

o código do decoro.

Corro nas entrelinhas

antes que a malha caia no decorro

e seja trespassado com o rosto corado.

Só mais tarde soube

que o decoro se não decora

e é preferível não haver coro

se ao decorar o decoro

do decoro me evadir

e caiar o conhecimento

com o soro da ousadia.

De cor

passo a saber

em alternativa

da cor da lascívia

em corrupção dos costumes

e sem fazer coro

no manual do decoro.

#1200

A trave sem mestrado

não chega a alicerce.

Sala de espera

Estimada sala de espera:

espero 

que não tenhas esperanças

da minha presença,

que a tua ausência tomo

como dádiva.

Mal não te auguro;

quero que de mim

tenhas o suave sabor do olvido,

para saber que de ti não tenho precisão.

Estimada sala de espera:

falta não me fazes:

das conversas que estranhos fazem

da estultícia militante nos canais de televisão

de aberrações que por lá desfilam

dos dramas que acinzentam vidas

das esperas que multiplicam o tempo.

Estimada sala de espera:

espero

que sejas tu

a ficar à minha espera

e que de tanto esperares

te canses

e esqueças que em mim há existência.

#1199

Imaginas o teu próprio dia

entre a miríade de sonhos

e escolhes uma personagem.

#1198

Enfim, outono:

a retaliação

contra o suor enxurdo.

#1197

Nau, se abundo.

Náusea, abundo.

Nauseabundo.

#1196

Sensibilidade no epicentro

e reticências no epílogo.

Dicionário

Uma pitada 

do teu sal

e eu desejo. 

Uma pitada

do teu mel

e eu transbordo.

Marxismo falhado

Em anotação demiúrgica

o rebelde suspira pelo epílogo sem dor

à medida que a sinfonia caótica de ruídos

ecoa da metalúrgica. 

Não sabe a que aspira o operário tardio

ou se apenas vive para o ganha-pão

que alimenta a sua vida. 

Não sabe a que sabe 

o saque do suor das pessoas,

versão expedita 

de um marxismo de palha gasta

na órfã gesta que não cessa de protestar. 

Sempre ouviu dizer

que as coisas não se ganham de graça

e a rebeldia inconsistente

não achava graça à onerosidade. 

Talvez sobre um pedaço de lua

sobranceiro à alvorada

e seja testemunha da sua insubmissão. 

Admite

que nunca soube o que era saber

uma intempérie diária 

abater-se

sobre corpo e alma

e admitia

que a rebeldia devia ter incarnação 

nas massas oprimidas,

não fosse dar-se o caso de não acreditar

na luta de classes

e no léxico correspondente. 

Não deixava de o lamentar. 

Sempre teve a impressão

que são mais diligentes

e próximas do leitor

as estrofes que se arregimentam

em favor dos oprimidos. 

#1195

A humanidade demasiado imperfeita.

(Ou por que há estátuas de vivos.)

Os ignaros não sabem nadar

Homenagem aos navios destemidos

a gesta que desafia 

mares imensamente maiores

aos que nas marés sulcadas levam mercancias

aonde não seriam do conhecimento

não fosse pela sua audácia. 

Homenagem. 

Que nos tempos correntes

apedeutas eleitos por outros seus pares

se aprestam 

a rasurar a história e o conhecimento

oferecendo aos súbditos

o poder da sua ignara arbitrariedade

e as sementes do retrocesso. 

Mal soubessem

os súbditos assim governados

que saber do outro

não é aqui bisbilhotice;

é abrir as janelas

de par em par

para do outro receber fragmentos

e ao outro deixar um selo com a sua marca. 

Prouvera

que aos néscios dessem tirocínio

e umas lições sobre os registos do pretérito.

#1194

Mobiliza-se, o ócio,

na manhã de todas as azáfamas

e eu, 

como se conspirasse contra os deveres.

#1193

Amo o amor

como o amor 

me traz por amo.

Claraboia

Ao vigésimo segundo dia

o ato de contrição:

desarrumadas as ideias num gavetão rombo

espezinhava os estilhaços sobrantes

sem conseguir travar um esgar de dor. 

Possuía os dedos enquistados

e o atavismo das flores caducas

soava alto 

à boca de cena. 

Tirava as medidas ao arrependimento. 

Vestígios de um imenso nada

doíam nos olhos

assim marejadas no atraso das encomendas. 

Um passe de magia 

– em jeito de súplica sem destinatário,

como se fosse possível erradicar os erros

num golpe de asa que destruía o passado. 

Talvez não quisesse a redenção. 

Não sabia o que queria,

ao certo. 

Estava já convencido a errar 

pela maciez do tempo vindouro

quando notou numa centelha

a desfibrilhar a anemia dos sentidos. 

Era a terceira noite sem dormir

e já não sabia 

da fronteira entre lucidez e sonho:

agora era assaltado 

por um feixe de imagens recorrentes

atropelando-se umas às outras

numa agonia impaciente 

– um palimpsesto de sonhos 

situado

num palimpsesto dominante.

Quatro caminhos agravados aos braços

e um grotesco pesar 

alimentando-se da vetusta imagem do porvir. 

Admitia não saber onde estava

uma dor lancinante tomando conta do peito

à espera da misericórdia

(ou de um golpe de misericórdia,

já não sabia). 

Oxalá viesse 

depressa

o vigésimo terceiro dia.

#1192

Trespassam-se convicções. 

Motivo: sua confirmação ao espelho.

Pauta

Deste-me 

um mapa

as paisagens em cores plúrimas

um diadema que veio tocar-me

e eu soube

que na morada que seríamos

seria o repouso da beleza

uma orquestra com as vozes sublimes

entoando as músicas sem acaso

num consumado beijo perene.

Deste-me

o que de valioso é património

e das mãos um feixe de luzes irrompe

o acontecimento crepuscular

sem data de validade

sem medo sequer dos medos

desenhando os deslimites do intemporal

na constelação de corpos que somos

pluralidade singular

matriz com selo cautelar.

Deste-me

as palavras sem rebordo

as palavras-refúgio

e eu do magma 

fiz levitar as bandeiras sem algemas

a tua boca saciada pela minha boca.

Quais são as casas que nos perseguem

as montras ilógicas onde a fala se desprende?

E nós, 

odes a nós mesmos,

arquitetos da safra abundante

um vulcão à beira-mar

uma maré copiosa

estandarte onde, 

serenos, 

os traços dos rostos sem reticências 

se recolhem.

Não damos caução a exemplos

que por nós somos inteiras peças

incorruptíveis ao desejo segredado

uma maré cheia que nunca esmaece

no bojo denso com magnólias a imperar

como se fôssemos nós mesmos

a avenida que nos tem por morada.

Não esbracejamos esta inteireza

que prescindimos das bandeiras que ostentam

petulância.

Somos nós

e por nós chega

na vidraça que reflete os nossos corpos

no uníssono que sabem

atestado lúcido no aroma da loucura

sem espartilhos

nem palavras banidas.

Somos

um amor

e nadamos por dentro dele

saciando a vontade de viver.

#1191

Subo ao teatro

onde os sonhos são desmentidos

no chão impreciso do palco.

Jam session ao entardecer

Sem regras. 

O mar imponderável 

seguido

de um imponderável mais fundo

enquanto as vozes sussurram

nomes inventados

o desmentido da erudição. 

Fala mais alto,

o espontâneo,

traduz instintos sem algemas

e a vontade de romper a ordem

no rendilhado de ameias vertidas

na intemporalidade. 

À primeira tentativa de regras,

o fautor condenado ao exílio;

essa é a única regra consentida 

– a proibição de regras,

para além daquela que as proíbe. 

Entreolham-se os confrades

à espera de um mote

à espera da refulgência da inspiração

que dê o mote

para a réplica ao mote de partida. 

A exaltação dos espíritos lisérgicos

é uma combustão

a transcendência dos olhares a desmedo

o cerzir de palavras improváveis

num intenso fervilhar 

em que se compõe o texto,

a múltiplas vozes. 

No fim,

não sobra registo

a não ser a memória efémera dos confrades,

um pedaço sem marca do tempo.

E essa 

é a segunda 

e última

das regras consentidas.

#1190

Evocação da infância:

Benny Hill a dar palmadinhas

na careca do pequeno ancião.

Servidão

O servo impreciso,

naipe que não vê a luz do dia,

proclama o juro estimado

a febre sem dor

e a recusa da complacência.

Oxalá desdissesse a servidão

os pactos sobrepostos à vontade

as mil e uma tergiversações

os altares que são a pauta indesejada.

Oxalá

que das servidões

sobrassem apenas os servos.

#1189

As mãos futuras,

rainhas sem coroa,

metáforas da casa sem paradeiro.

#1188

Demora-te

no fundo exercício

da tua demora.

#1187

Da “mão beijada”

ser metáfora do gratuito

é desonra às mãos que se beijam.

Em ponto morto

1

Começada a empreitada pelo telhado

contra os cânones

e o conselho do prior.

2

Se havia fio condutor

não era à prova de água

e o cão tresloucado tratou de o provar.

3

A iguaria merecia distinção

e os ancoradouros de outros lugares

assinaram a tinta-da-china.

4

O operário esfrega as mãos

mas não é de contentamento

é para acentuar as rugas.

5

A escola inventariou um saber

sem ajuda das prateleiras da biblioteca

na sua opacidade inútil.

6

A fortuna está nos livros,

repetiu o filósofo

enquanto ninguém lhe dava atenção.

7

A praça estava deserta

na panóplia de silêncios

de que é fautora a noite.

8

Se ao menos um livro

viesse conhecer a noite

traduzia a audácia em sabores.

9

São contemplativas as preces

menos para o sacerdote

que ferve à espera do manjar.

10

As mãos inscrevem-se nas flores

e perfumadas assentam o entardecer

na literatura experimental.

11

Não sabem nada, os turistas

a não ser emprestar mundo

à cidade que os recebe.

12

Do alto das muralhas

os rapazes admiram o rio 

só falta uma estrofe a desenhar os limites.

13

Da noite estimada

a coreografia de luzes

e a volúpia dos corpos.

14

Da alvorada anunciam-se os alicerces

por onde os cânones

interpretam os começos.

15

Desafiam-se as larvares consumições

as onomatopeias costuram as paredes

e os ascetas despem-se de pressupostos.

16

Tudo é nudez

em palavras e ideias

para ninguém ganhar vantagem.

#1186

O truque, é tudo puerilizar

para a criança feliz

(que não devia ter abandonado o corpo)

entronizar.

FFW (fast forward)

Penso rápido

que é pressa o comando

e ninguém gosta de ficar para trás.

Um penso rápido

para os embriões de ruína

condenados a lamber as feridas

com a saliva azedada.

Rápido, 

que pensa o ilustre

e nem desconfia

das toneladas que se esvaem

na tabuada de tanto afã.

Rápido, 

um penso

que a precipitação sangra

e há o risco

de serem cegas as cicatrizes.

#1185

Apartado postal,

a sua posição na luxúria.

(Ou um eufemismo de promiscuidade.)