Trago à história
um aroma de História
contra a bolçada aragem
de mitomania e disfarce.
30.1.20
29.1.20
Paciente (ao quadrado)
Um paciente paciente
conta as sílabas à medida dos segundos
E secunda a prosápia póstuma
dos iracundos a destempo.
desaperta os nós cegos por dentro
do sangue
em camadas fundas, inertes,
enquanto esboça a legenda sob a janela
no formulário amarrotado,
sem autorização para o agastar.
Paciente
o paciente interroga
a paciência
pois não consta
que pacientes impacientes
sejam de outra linhagem.
28.1.20
O homem que gostava de fazer prefácios
O homem que gostava de fazer prefácios
fez mais um prefácio
na contabilidade prístina
de quem se faz solene visita
às palavras lacradas por outros.
O homem que gostava de fazer prefácios
gosta de uma cerveja antes do jantar
enquanto amacia o pelo do bulldog
e mastiga as cascas azedas
que o mundo obnóxio não se cansa de bolçar.
E mesmo assim
o homem que gostava de fazer prefácios
tem sempre um prefácio
à espera de sementeira pela prolífica mão
e ufana-se
nos interstícios da alma
pela façanha contínua.
Ainda hoje,
tantos prefácios depois
que até
o homem que gostava de escrever prefácios
perdeu a conta ao inventário,
ninguém pergunta pela obra restante
do homem que gostava de escrever prefácios.
Tamanho pergaminho
é predicado de um escol
de um punhado de prescientes
estabelecidas autoridades intelectuais,
com obra firmada.
Mas
do homem que gostava de escrever prefácios
ninguém conhece a não ser
as páginas
onde o homem escreveu prefácios.
27.1.20
Barragem
Explosions in the Sky, “First Breath After Coma”, in https://www.youtube.com/watch?v=ZVSrcxqUQH0
Guardei as lágrimas
em avesso
dobrando as rugas à medida da luz
à medida dos dedos no meu rosto
e sem o estertor dos desertores
trouxe ao meu lugar a vívida expressão
a gramática sem arestas
a tença na meação da carne.
Dos pedaços de suor embebidos na boca
parecia emudecer
mas estava enganado
era o libérrimo ecoar escondido
que fazia rima com os versos avulsos
e os braços acordavam-me dos pesadelos
os braços
eram o refúgio que silenciava os pesadelos
o mosto incindível
que se acendia sobre o prazo ilegível
na sobreposição das palavras incendiadas
sobrando na maré-baixa
a constelação de estrelas onde se guardam
as frases emolduradas nos lábios incansáveis.
Guardei as lágrimas
no inverosímil rebanho que ninguém guarda
e contra os preceitos impecáveis
contenho no peito as águas de um rio
pois que de mim pediram para ser
barragem.
E eu não sei
se tenho bagagem
se em mim há a linhagem rara
dos letrados dos sentimentos
a curvatura dócil da letra
retirada à língua morta
para em refrão incansável
bordejar os limites do corpo com um luar
um luar intensamente singular
costurado pelas framboesas que não apodrecem.
E eu
exangue
limpo
não as lágrimas
mas o suor
que delas veio em permuta.
26.1.20
25.1.20
24.1.20
Opúsculo contra as exclamações
De que cor
é querida a exclamação?
O simultâneo pesar
armadilha o sangue válido
e as vésperas passam a ter sentido:
não são apoquentadas por exclamações,
enfim
na posse de seus autores
sujeitas apenas à sua vontade.
Não encontro as ruínas,
o que me deixa exultante
contra
os macilentos, espúrios tenentes da angústia.
Os dentes não travam os verbos anciãos
como não se opõem aos verbos moços:
em vez de algemas
desenham-se no céu
os contornos de um rosto que sorri
contra as injúrias,
demitindo as exclamações
que não passam de ruído de fundo,
uma distração.
Não se concebem
as partidas apalavradas
as enciumadas insónias
que travam o sono fecundo.
Eu sabia
que a interrogação
sempre foi o sinal preferido.
23.1.20
Ode aos detestáveis
Do cofre da indigência
a semântica da força bruta
esporeada pela verborreia incontinente
e pelas más entranhas,
sem remédio.
Os olhos vertem bílis
e do imerecido palco bolçam desrazões
à medida das horas perdidas em inventário.
Pudessem ser a gravitas
e do poder serem máximos tutores
e da inquisição voltar-se-ia ao verbete
num passo falso nas eras.
Uma certa comiseração lhes é devida:
pouco falta
para serem consumidos pelo avinagrado teor
das entranhas imersas em convulsão
e como
ao olvido atribuem as medicinais prescrições
desfilam a sua soez condição
patriarcas de um predicado:
o fel contínuo,
não decantado,
tem efeitos tóxicos
e são como os eucaliptos
que recusam a concorrência de outra vegetação,
risivelmente irascíveis
e vítimas da sua própria irascibilidade.
Quando à terra forem destinados
teme-se o seu maléfico efeito,
a contaminação
de terras e águas subterrâneas.
Esta devia ser a próxima causa
dos advogados do ambiente.
22.1.20
Naipe
Um pequeno salto no úbere do medo
é a farsa composta no madrigal
entre os lagos parados e os ninhos.
Admita-se uma tempestade:
será apólice do desmedo
a tresloucada saída para a rua
o peito a dar-se ao vento irascível
à chuva copiosa
um desmando intrépido
a recusa do estabelecido.
Um pequeno salto na voz dos astutos
e a fala enuncia nomes
nomes na parte inteira de que são feitos
o verso da cidade que precisa de amanhecer.
Um instante na estação do metro
a plataforma apinhada de rostos sem rosto
o estridente matraquear das carruagens
desafia o olhar
extraído da abúlica condição.
O resto
são as escadas que separam do solo.
Não há medo que suba à superfície
quando somos toupeiras comodistas.
21.1.20
Occipital
[Ímpar]
Diz-me
deste desgoverno
que a alma dança
rebelde
no diamante hasteado no areal acobreado.
Diz-me
que contas são feitas com os dedos
enquanto se debruçam sobre o abismo
só para poderes certificar
como é a forma do abismo.
Dir-me-ás
(creio ser esta a minha preferência)
como se entoam as palavras
em variegados idiomas
em vez
da estulta demanda pela gramática pura.
Direi
em voz sublinhada
que as dunas esperam o seu mar
enquanto não se vê a orla da maresia
em ditos e desditos
comezinha matéria arrancada a ferros
contra as tresleituras
que naufragam o sentido das palavras.
Seremos diseurs
do que nos aprouverem os sentidos
dando lastro
à partida dos lugares estremecidos
porque sísmicos
só aprovamos
as estrofes ditas pelo régulo
que é a voz nossa.
20.1.20
Cena #4
O que arrumas
com tanto afã?
- Uns verbos sem remissão
o luar de desdém.
O que te falam os versos
assim despromovidos?
- O risível de mim mesmo
a mordomia da meã condição.
O que te prometes jurar
em tão intensa jornada?
- O limiar escondido
talvez a soberba da humildade.
O que te faz convocar
o avesso de ti?
- A insubmissão relativa
o desarrumar dos mapas interiores.
O que te faz pensar
em tão proveitosa demanda?
- Nada, um intenso nada
perfumado pelo não convencimento
das coisas.
O que te falta fazer
para desta passagem reunires um rito de ti?
- Tudo o que se inscreve
num oráculo falhado
a grotesca desmedida onde não cabemos.
19.1.20
Património
Não mudo a página.
Se dou a palavra
acerta-se o biombo através dela
por esta macieira sem companhia.
A sua folhagem circunspecta
não demove a geada.
Não mudo a página
e contudo
não me removo da aprendizagem.
18.1.20
Esquecimento
Não tinha as sombras
no avesso da memória:
o desfiladeiro rígido no dorso cansado
e a bota dura contra as rochas avulsas
desenhando o seu próprio caminho
“a pulso”
(como se envaidecem os arrivistas).
Não eram as sombras
o avental da memória:
por junto
no hemisfério da vontade
sobravam umas migalhas da impaciência
e um dia contrariado.
Há-os alguns desta linhagem:
dias sem remédio.
Da memória
não consegui outra coisa
que sombras sem fronteira.
17.1.20
A bússola interna
Norteio os limites pela régua gasta
antes que das montanhas desçam os druidas
personagens baças que enxameiam pesadelos
e por uma alvorada prematura,
em sobressalto,
seja assaltado.
Não é que me desinteressem
as quintessências assim apoderadas
mas os tronos prometidos são matéria venal
um desqualificativo.
Em vez disso
prefiro o entardecer
que amadurece num copo de cerveja
sem pensar nos retesados jogos semânticos
que sobram da maré restante
um poço fundo cheio do ar que o compõe.
O sangue bombeado não chega
para a imensidão de coisas que estão no mapa.
Má ideia
não será incluir um critério
nas resoluções a considerar
um critério
que calibre a bússola interna
e saiba distinguir
o que cai no goto do merecimento.
Pois de tantas e meãs imerecidas coisas
se desgasta o tempo que não capitula.
16.1.20
ORH+
A primeira fila.
A dos mirones.
Testemunhas oculares.
Porteiras,
no sentido metafórico,
o pior de todos eles.
E se houver sangue,
mais salivam pelos danos da carne,
indiferentes à vítima
– indiferentes ao que serão,
quando sua for a hora certa.
Arrematam os ombros do lugar
para serem espectadores in loco
por cima dos corpos dilacerados
e esquadrinham cada pormenor
do quadro para eles opíparo
e eles
batalhão com as bocas ensanguentadas
leem a partitura do abjeto
dando-se à circunstância
do sarrabulho e das morcelas
da faena onde touros são malquistos
das transfusões em que medram
na apologia da bandeira datada
suada em sangue.
E eles
necrófagos de si mesmos
em antecipação
pois sua há de ser uma hora
em que seus féretros são expiados
pelos que dobram na festa vivente
– pelos que sobram na festa sobrevivente.
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