Reda morta

Corpete de caramelos

na autoestrada cheia de esquilos,

o embaraço do timoneiro

contra o mendigo erudito

em sucessivas palmas cinéfilas

no avatar desemoinhado. 

Um falatório sem igual

as falas segredadas pelo ponto imóvel,

o arcaico pajem em circenses meneios,

que serpenteia as tábuas redondas do palco

e esgrime o cardápio prometido

em ufanas, místicas celebrações da confraria. 

Safa-o

não a safadeza da litúrgica mitomania

nem os esgares bem compostos 

da solene gravitas

(e muito menos

o desembaraçado moço de recados

em diligente influência dos plumitivos);

safa-o

o corpete de caramelos

em oferta deixado aos escrutinadores,

aos distraídos escrutinadores

embalsamados por um qualquer feitiço,

peixes inertes

deixados ao acaso

numa rede morta.

#1423

Não são as horas vãs

nem as estultícias avulsas;

são os paninhos quentes

a obnóxia condição dos meãos.

Afinal, contrabando

Começo 

como se o olvido fosse proverbial:

como se fosse virgem a manhã

e de vésperas não houvesse vencimento

latitude com fim a começar no início. 

Como se fosse

o esvaziar de todas as medidas

e do tempo houvesse apenas

o meteorológico,

sem notícia do restante

numa mão baça 

deitando-se sobre a ponte levadiça da memória

transfigurada em desmemória. 

Começo

por esquecer os idiomas

as telhas gastas onde toda a chuva se adulterou

as próprias telhas com a cor adulterada

pelo sol incisivo;

e esqueço

em socorro da memória seletiva

os alçapões

as visitas arrependidas

os poços sem fundo

os pesadelos sem freio

a incrível dor da impureza

(ainda mal refeita das recentes novas

que anunciam a impureza 

como medula dos arrogantemente imperfeitos

humanos)

e até

a traição ao ser que se é

quando a memória é açambarcada

pelo desonroso esquecimento. 

Os programas não passam de intenções

sem chão para se tomarem por raízes;

ou as intenções

não chegam sequer a ser programas.

#1422

Uma maré em verso

beijo de espuma que ganha asas

e a tua boca, onde me abrigo.

Programa

Sem penhores

sem embargos

sem aliterações

sem palavras emaciadas

sem postergamento

sem corrupção da alma

sem logros

sem tergiversações

sem arremedos

apenas 

o caudal onde sou navegação

à espera de transbordar. 

#1421

Consolado

Con su lado. 

Consulado. 

Janela sobre o rio

A curva do rio

retém os minutos,

deseja ao tempo

que seja refém 

da sua suspensão. 

Ontem 

era o rio soalheiro. 

Hoje 

o rio bendiz a chuva,

que não apetece demorar. 

A curva do rio

indiferente

pereniza uma certa ideia de deificação

e os olhos testemunham

barcaças indeléveis 

de um torpor lisérgico.

Ensaio da coragem

Tapei o luar

com a voz húmida.

Sem as trevas a adejar

havia uma janela calma

o andaime onde os jardins mentais

se antepunham

em cascatas de uma luz ímpar

o musgo onde as mãos se saciavam.

Se à manhã fosse devolvido o cais

seria como um cimento que dá forma

e o dia ganho 

em vez de angústia

Seria 

como moeda atirada à sorte.

Atirada à sorte:

faltava saber do seu paradeiro,

Para que a moeda 

não ficasse órfã.

Do embargo

Não sei do embargo

das lágrimas sem curso

dos verbos estilizados

do caudal sem sombra

da matéria fecunda hasteada

do jogo onde se terçam os desejos.

Do embargo

com que sou entronizado

num lugar sem terra,

as quimeras desenhadas 

numa tela sem amperes

num lugar

onde se desembainham os rostos

em miragens que se não gastam

em maresias que aterram em meu colo.

Digo do que disse

o mesmo que hei de dizer

quando o tempo a haver

for tido como prenda da memória.

Digo o que digo

o que for sem o embargo da prevenção

e invento a gramática a dedo

meticulosa

irreparável

maravilhosamente devastadora.

Já sei do embargo

de tudo a que ao embargo se dá

e não dou ao coldre

a menor impressão de medo

a menor impressão

do arrependimento de ser o que vim a ser:

ao abate 

entrego as memórias sem paradeiro

os apeadeiros a que não fui

as palavras que fiquei por dizer

esta ociosidade dilacerante

os adiamentos sem agenda

o eu que não quis ser.

Não me cabe

o embargo 

de ser embargo de mim mesmo,

descategoria operativa

nos quintais férteis, 

ávidos,

povoados pelas árvores de fruto

e por sua maré odorosa. 

#1420

Os rios

não secam

nunca.

#1419

Venho no silêncio

vento sem apeadeiro

voz no avesso de um verso. 

Tribuna

Amanhece

o que entontece

na ausente prece 

do homem que não esquece. 

Empalidece

o que apetece

no palco em que acontece

e no peito enfurece. 

Agradece

onde anoitece

e espera que amadurece

o verbo que enaltece. 

Entretece

o rosto que entardece

e a pele que enrijece

no amanhã que estremece. 

#1418

Passei na morada da tempestade

e disse ao oráculo 

que ficava entregue ao oblívio. 

#1417

Amante

é a palavra mais vilipendiada.

(Pois se amante

é aquele que ama.)

Coiote

O pobre coiote

sempre derrotado

sempre espalmado

ou tisnado pela dinamite 

ou eletrocutado por uma aleatória trovoada

(sorte a dele: 

em crédito 

tinha mais do que sete vidas)

faminto,

incapaz de aprisionar o pássaro. 

O pobre coiote

no papel de caçador

sem arcar com o estigma da maldade,

metáfora intransitiva da desrealidade:

ao contrário das fábulas contadas aos infantes,

e em contravenção do imaginário da sétima arte,

nem sempre tudo se reduz

à binária lente dos bons e dos vilões. 

Essa 

é a melhor metáfora da aprendizagem

dos infantes

(e mnemónica dos pós-infantes):

Num teatro sem vilões

uma personagem é castigada 

com um deserto de sorte. 

#1416

Os azulejos gastos,

fotografia

da decadência (todavia) estética. 

#1415

[Variação do #1414]

O que vi eu 

(nesta terra)?

Um lugar formigado

de “porteiras com botões de punho”.

Simultâneo

Ajuízo

em plena letargia dos ascetas

o lúdico rimar de sacerdotes sem sinecura

o paradeiro único

na luz estrelar que bordeja a enseada.

Não tiro as armas de lugares empenhados

e aos versáteis maestros

algemo a vontade pútrida.

De vez em quando

nado na maresia encantatória

devolvo rugas e angústias e a madurez

aos armários sem serventia

um feitiço não pedido

contra os olhares devastadores

inquisitoriais

eles próprios o nome de uma mordaça

entretanto

evaporada por dentro do mar intempestivo.

Apeadeiro não sei ser

para agrado dos estultos 

que se fazem ao luar do farol 

que apascenta os timoratos.

Ensinam-se

as estrofes pendidas sobre as flores

as que trovejam sílabas fundas

antes que o ocaso leve vencimento

sobre as espadas embainhadas 

– e do tudo 

sobre um nada

dilacerante.

#1414

O que vi eu?

Um mundo sem maestro

à procura de pauta.

#1413

A dissolução

não traz a dissolução.

[O hábito não faz o monge]

Certidão de envelhecimento

A nortada abençoa os corpos trémulos. 

O sal incorpora-se,

torna os corpos fortalezas preparadas

tirocínio contra os rombos fáceis

e ladrões sem medida dos escrúpulos. 

A meias

a fatura convidativa

é um penhor hasteado que sobe à maré

investe no seu epílogo como farta recompensa. 

Não se congeminam adiamentos. 

A rosa na mão 

intervém a favor dos desejos

convoca a chama árdua que resiste ao vento

e no desassossego da tempestade não desisto,

não desisto das ruas apinhadas

dos jornais sem desenho de catástrofe

das preces ditas pelos outros,

a seu favor,

em meu esconjurar de demónios. 

Abandono os noturnos sons guturais

e preencho as palavras com ouro interior

lágrimas asseadas

trovoadas intempestivas e balsâmicas

o estorno de um eu 

aprazado para memória futura. 

Concebo as alvíssaras diuturnas

no mais puro anoitecer mudo. 

E jogo-me 

às excêntricas avenidas que desafiam o mar,

inteiro,

peão que seja,

de atalaia aos julgadores sem remorsos.

#1412

Contra as interjeições

a favor da extinção do gongórico,

um manifesto pela fala apurada. 

#1411

Dia raro, o de ontem.

Uma parcela

em mil quatrocentos e sessenta avos.

Tear

O basalto não tingia as mãos.

A heresia da vergonha,

essa sim, conseguia-o,

uma emboscada sem número atribuído.

Na varanda da tarde

uma madeixa de vento arrefecia o rosto.

O avesso tornou-se um vulto habitável

e por outras linhas se lia a pauta,

reescrita no paradeiro atempado.

Já não dizia

“só tenho as mãos”.

Agora

as mãos são à prova de balas

e nem o basalto deixa marcas.

#1410

Sou

do que sei

sem saber

do que sou.

#1409

[Dead Combo, em despedida]

As guitarras desenham palavras.

E transfiguram as palavras

no sortilégio de um poema.

#1408

Vago o lugar.

Vago, o lugar.

O lugar vago.

Portas giratórias

Armadilho a escotilha

o refinado senso das imagens pressentidas

e combino com a fartura

uma conferência de estados

para neles as almas se tornarem paradeiros. 

Podem não acordar sobre as vidraças

onde repousam, 

em escrita cuidava,

os pontos cardeais do negociado;

podem desencontrar-se 

em apeadeiros divergentes;

seguir-se-á a porta giratória

o falível inventário da vontade

possivelmente

um arcano lugar sem mapa. 

Os penhores afidalgam-se

pressurosos

no balcão de onde anteveem o deleite. 

Estiolam as rugas 

e em seu favor

concorrem às incinerações que desafogaram

as chuvas gastas de antanho. 

As portas giratórias

escondem uma constelação de espelhos

um harmónio que se desdobra sobre si mesmo

a metáfora dos disfarces que desfilam

no dorso de uma culpa mal fingida. 

É essa a serventia

das portas giratórias.

#1407

O modo de ser

o medo da serventia

mudo de silêncios. 

O palco onde as nuvens são chão

As nuvens

esconderijos vagos

uma vaga nave para fingidores

contrariados pela condição terrena

que os importuna.

Nas nuvens

anestesiam as consumições

e aproveitam para da paisagem se fazerem

cartógrafos

na hipótese de estarem credenciados

e se não houver oposição das autoridades.

Às nuvens

vão os sonhadores

os arquitetos da palavra

os conhecedores do nada

os madrigais que se entretêm 

a dedilhar paisagens

os tímidos iconoclastas que sabem ser um logro.

Das nuvens

os timoratos bolçam as comendas

distribuindo recomendações por deus e imediações

antes que sejam presas 

das redes emalhadas por pescadores impérvios

mas sempre depois do pequeno-almoço continental.

Por volta das nuvens

quando for hora

dirão os aposentados da paciência

que dela se revigoram no veludo das nuvens

desarmadilhando

as complexas questões existenciais

destituindo

a verossímil verdade sem ancoradouro.

Até às nuvens

a chuva em ato devolutivo

evaporação às arrecuas

sem decair na fantasia do tempo refeito

numa herança alardeada

os corpos têm-se em revoadas

incansáveis

antes que sejam açambarcados 

pela temível, irreparável divindade

saída na tômbola.