Visibilidade

Este é o pranto no coabitar do espanto

o mordaz vento que se vê capataz

da estilística sem medo da balística

no tirocínio para da bravura obter patrocínio.

Este é o desenho do sonho que empenho

a porta franqueada no que não importa

pela manhã azul sem espera do amanhã

nos dedos galgos que arriscam os medos.

Este é o filamento da fala sem paramento

a portadora do verbo cerzido na incubadora

nos perenes olhos cruzados com os líquenes

perto do lago onde me falas de acerto.

#1531

[Crónicas do vírus, XCVII]

Economia

rima com

pandemia.

#1530

[Crónicas do vírus, XCVI]

O medo

que nos deixa à mercê 

da surda repressão.

Pirata

Que não te sobre o eu

pirata das comendas

que não entre o distrate da alma

no sarcófago luminoso das vielas

onde a podridão

se encesta em levas de fungos

e os miríficos destinos

alvares

apessoam o suor em badana.

Que não te sobrem 

os vendáveis ressoares da alma

que fora de época

é mercancia sem bolsa onde mercar.

Sobrarás tu

pirata descaminhado

e a garrafa atirada ao sal do mar

teu testemunho,

 insubmisso.

#1529

[Crónicas do vírus, XCV]

O fermento

da saudade.

#1528

[Crónicas do vírus, XCIV]

A economia

estacionou

na garagem.

Avenida dos escombros à espera de desagravo

Não eram os punhais frios

que punham o sono em sobressalto.

Não eram os mudos medos

que saciavam as cicatrizes anuladas.

Não era o basalto aquecido

que furtava as lágrimas em inventário.

Não eram as angústias diletantes

que desembainhavam o corpo inteiro.

Não eram as injúrias à memória

que dispunham do tempo futuro.

Não eram os carris tartamudeados 

que inauguravam o despeito jurado.

Não eram as sibilinas noites furtadas

que devolviam o sono anestesiado.

Não eram as balas párias

que amedrontavam a feição ousada.

Não era a contumaz ofensa ao verbo

que descosia a gramática sem métrica.

Não eram os solteiros penhores da manhã

que açambarcavam a água fresca da fonte.

#1527

[Crónicas do vírus, XCIII]

Só sabemos que o mar 

é um mapa do seu tamanho 

e o penhor sublime 

do desconhecido.

#1526

[Crónicas do vírus, XCII]

Agora

que dizer "não sei"

é a melhor sabedoria

tantos ostentam certezas

ou talvez 

o estertor da sobranceria.

Salitre

Não é mito

saber a alma enrugada

o fio leve do entardecer

sobreposto ao rosto enevoado

e da sílaba arrancada ao dente de leão

fundir as quimeras

em palavras juradas.

#1525

[Crónicas do vírus, XCI]

A desconstituição

alistou-se

pela porta do cavalo.

#1524

[Crónicas do vírus, XC]

A metamorfose

já não pertence

apenas

ao dicionário.

Dilúvio

As bandeiras sem chão

chegam ao sabre dos estetas:

não se diga adeus

que em seu dia

não cabe uma véspera. 

As páginas elogiadas

bruxuleiam na temperada manhã:

não se jure o ontem

que em sua heráldica

não respiram palavras façanhas. 

As árvores primaveris

traduzem sílabas sem freios:

não se levantem os versos altivos

que em sua métrica

não combinam as estrelares origens.

#1523

[Crónicas do vírus, LXXXIX]

Ainda foram a tempo

de impedir

o desaniversário.

#1522

[Crónicas do vírus, LXXXVIII]

O calor humano,

em liquidação.

O perpétuo ciciar

Eram olhares estranhos 

as avenidas vazias 

à espera de dia 

tornando-se as suas próprias esperas

entre a paragem do tempo

e a mordaça dos mastins.

Juntei as pedras avulsas 

mas não esperei

que as pedras falassem:

as paredes estavam vazias 

sem quadros 

mudas 

e a pele guardava o silêncio.

O vento irrompeu do nada 

pôs a vegetação a falar

a única fala  

que roubou o silêncio.

Era um tímido esgar 

o furtivo espelho esquecido,

uma banalidade.

Dizias:

não há problema 

a maldição distraíra-se 

e por fim

os ingénuos comeram à mesa.

Dizias:

bem me parecia 

que os males perpétuos

eram uma entorse ladina

uma conspiração contra si mesma.

Ao vagar das horas 

impérios com armaduras 

desfaziam-se em puídas estrofes

que nem de si diziam

loas que se vissem. 

#1521

[Crónicas do vírus, LXXXVII]

Ao menos,

em casa

ninguém se perde.

#1520

[Crónicas do vírus, LXXXVI]

Não é o fim do mundo;

é um ponto e vírgula.

Telúrico

O fumo parece ter boca

e por ela 

esvaziam-se os mudos pesares.

Não sabia

da feérica noite sem paradeiro

dos humanos pudores à porta

das páginas armadilhadas.

O dia já não tem crina.

Sobre os contrafortes da luz

projeto uma vírgula sopesada:

sobro eu

na vigília das palavras mortas

cadafalso de mim mesmo

sem tempo para o ocaso.

O fumo parece ter boca

e pela boca

angariam-se os tresloucados poetas

os árbitros sem toga

sílabas altivas no penhor das calendas

até que o mosto seja o magma hesterno

até que

as estátuas não sejam insolventes

na poeira ampla

que o cometa deixa em cauda.

Afinal 

não era o fumo hediondo

a macerar sem tradução;

era a poeira

de um cometa devolvido à maresia

donzela fleumática no cerzir do idioma

enquanto pelo sono

os demais colhiam os frutos maduros.

#1519

[Crónicas do vírus, LXXXV]

Democracia a fingir

na capitulação da política.

#1518

[Crónicas do vírus, LXXXIV]

Demolição

com efeitos

duradouros.

Os agiotas do saber

Do coldre

tiram a fita métrica

para as medidas do conhecimento,

os agiotas do saber.

Esbofeteiam tanta erudição

nos rostos dos humildes

no tirocínio da sobranceria 

sobre os mais fracos.

Entre pares

concursam na métrica da sapiência

biltres que pavoneiam a vaidade de casta.

Sonham com o olimpo da cátedra

ou com a confraria que cimenta uma elite

ou com o domínio da derradeira palavra

na passerelle onde, 

infames, 

desfilam os grotescos esboços 

de superior instrução.

Deixem-nos convencidos

que dormem sobre os louros

e uma unânime encomiástica:

já reza 

a lei geral da descompensação

sobre a relação inversa

entre a ostensiva sabedoria a rodos

e a avareza da alma.

#1517

[Crónicas do vírus, LXXXIII]

Mudam-se os tempos:

ninguém entra num banco

sem máscara.

#1516

[Crónicas do vírus, LXXXII]

Quando voltar a boémia

o jugo das pessoas-objeto

se as máscaras impedem de ver 

o fundo da alma.

#1515

[Crónicas do vírus, LXXXI]

Conciso.

Com siso.

(Em défice,

por estes dias plúmbeos.)

O vade-mécum

O grande sonho

era dar à estampa

(por assim dizer,

que ninguém dá 

graciosamente

o corpo ao manifesto)

um vade-mécum.

Só a conceber a empreitada

passou as sopas de tempo.

Já no dealbar da travessia

quando pressentia

os vapores da decadência

à estampa deu

(por assim dizer

e etecetera e tal)

o vade-mécum.

Não cabia em si de júbilo

(e não era 

por extravasar das medidas

que os prazeres da mesa

com a sedentária forma de vida

ditaram a obesa estatueta 

em que se tornara)

com o vade-mécum calhamaço

em harmonia

com a dimensão corpórea que lhe cabia.

Nunca chegou a saber

que não houve vivalma

das muitas

que despenderam renda na obra

a ler o vade-mécum 

de uma ponta à outra.

Não se importaria

se fosse dado a saber

desde o túmulo que o recolhia

que por vade-mécum

usava uma paronímia,

uma inconfessável paronímia, 

para aos outros encomendar 

um sibilino 

“ide à medra”,

destinatário impessoal

na pessoa da humanidade.

#1514

[Crónicas do vírus, LXXX]

Quando resistir

passou a ter a casa

como trincheira.

#1513

[Crónicas do vírus, LXXIX]

O nonsense

disfarçado

de teoria credível.

Asas a meio

Nas horas em que oras

peroras no pudor em que te penhoras

na colisão dos coldres coligidos.

Não oras nas horas

nem nos dias diuturnos

pária partido em partes parcas

exílio do exequente emir

em férteis fazendas fartas

régulo das régias remissões.

Nas falas formidáveis

arrancas ruelas sem arremedos

benze-as com o batom benquisto

em páginas puídas por pilatos

que sabem do sabre que salivam.

Nas desoras não oras

com a tinta tingida por timbre toado

e nas vascas vestes o vesúvio

desamarrando os deslimites que te devolvem

e desovas as sovas que destronaste.

#1512

[Crónicas do vírus, LXXVIII]

Teoria da conspiração (epílogo):

a doença distribui alucinação

em doses equitativas.