[Crónicas do vírus, DCLI]
Nunca foi tão forasteiro
estar sitiado
numa torre de marfim.
19.7.21
18.7.21
17.7.21
Trigonometria dos párias
Diziam ser a trigonometria dos párias:
a misantropia consagrada
imersa numa coroa de hibiscos dourados
e o verbo que contaminava as águas puras
enquanto se apressavam
na estatura que ninguém gostava de ter.
Na equação entravam insultos,
o ostracismo indolor
e uma convocatória para a solidão.
Os párias
não precisavam de negociar
com esta trigonometria.
Eram os seus infatigáveis percursores.
16.7.21
15.7.21
Epistemologia
O poema forma-se no corpo insubmisso.
Não se esconde do crepúsculo
onde capitulam os fracos.
O poema
é a redenção dos que não têm armas
a beligerância que se atesta em metáforas
o vinho raro na colheita da alma.
Fala sem tutor
na fila onde desmaiam
os da voz empenhada.
#2075
[Crónicas do vírus, DCXLVII]
Não se sabe
se a cortina foi levantada
ou se, descida,
anestesiou o palco.
14.7.21
Tempestade
A tempestade acolhe o texto
nas horas matinais.
Ensaiam-se os verbos nórdicos
a julgar pela esquadria das árvores.
A propósito do cio dos elementos
o medo não é a melhor medida.
Sobrepostos
os braços sem identidade
fundem-se na espera.
Quando a tempestade embaçar
a tarde pode fazer ouvir
a sua voz.
13.7.21
Requisição civil
Atiro palavras ao dia
e não espero que o dia
seja recíproco.
As sílabas sobem
métricas
à boca.
Dispõem a moldura
das metamorfoses
na antítese
do mosto que se reproduz
no tempo indiferente.
Recolho as palavras
na rede
deixada ao largo dos olhos.
Empresto-lhes o silêncio
que as tutela
no jogo dos sentidos.
Desminado
As cordas dos violinos
amanhecem por dentro da boca.
Avistam o pecúlio maior
e o suor não o desmente.
A janela traz a manhã sentinela.
Em vez do silêncio
um rumorejo destina-se em estrofe.
Por dentro do ciciar ao longe
as vozes fundidas
no estaleiro a que damos
os ossos.
#2073
[Crónicas do vírus, DCXLV]
Capitulação:
rasuramos do presente
a seiva vivente
de que somos feitos.
12.7.21
Varrer os estilhaços
Os segredos
escondidos
pelas copas das árvores:
em cada tiragem do sol
a maresia decantada
pelos ramos;
haveria um dilacerado bocejo
se não fossem tão rotineiras
as rotinas que assim se apresentam.
Há quem diga
que aquelas árvores matrizes
são um ponto cardeal;
o antídoto contra a matéria flácida
que contamina
os dias.
Às vezes
as páginas ensinam a simplicidade.
Aprenderam
com as árvores irrelevantes
que estão no centro do mapa.
11.7.21
10.7.21
Engenharia
Se falamos
a linguagem da lua
somos mandatários maiores
dos mapas em segredo.
Se ao luar
trazemos um caiar
juramos as estrofes sem tempo
que coabitam nas mãos.
Se da lua
habitamos a sua lava
hasteamos a alma crepuscular
e aprendemos a modéstia.
Se não é estranho
o idioma que nos sagra
é por termos terraplanado as crateras
que infundiam os medos.
#2069
[Crónicas do vírus, DCXLI]
Num mergulho pelo medievalismo,
os arcaicos que fogem das seringas
como (diz-se)
o diabo foge da cruz.
9.7.21
Da coragem
O jogo furtivo
aquece nas telhas rubras
da tarde soalheira.
Mandatamos um de nós
para ser teste-de-ferro da provocação,
sem saber se o fazemos
por preguiça ou por utilidade
(alguém sugere
que não podemos falar todos
ao mesmo tempo).
É como deixar a palavra embebida
numa ruela lisérgica
enquanto a tarde se consome
e arrefece nos corpos à sombra.
O lugar de procurador de todos nós
fica deserto.
No jogo do empurra
sobra o abismo onde não há vivalma.
Já prefaciava o adágio
sobre cães danados e vozeiros
e almas estranhamente silenciosas.
#2068
[Crónicas do vírus, DCXL]
Manual para lidar com uma peste
(segundo os regentes em funções):
sucessivas camadas de desigualdade
umas em cima das outras.
8.7.21
O gato comeu-te a língua
O silêncio
não é estrutural.
A bandeira que o traduz
não é um ocaso.
O silêncio
compreende todas as palavras.
As videiras arcanas
habilitam a fala emudecida.
Nem as mãos fundidas nas serranias
devolvem a voz articulada.
O silêncio
é um momento
que se efemeriza.
E nem a cólera
que substitui a maré deitada
distribui uma fala inerente.
A voz prolixa
escuda-se no banal;
empossa o silêncio
na armadura contra o desmedido.
7.7.21
Paragem
Não é por cima do crepúsculo
que amolecem as palavras duras.
Um gesto a jeito,
um amparo no ocaso
e a ajuda de umas mãos gentis
é tudo quanto se precisa
no fingimento da farsa imanente.
Não se diga
que não houve aconselhamento.
No tira teimas
hão de pesar as palavras alvorada.
6.7.21
Travessia
Entardece a boca substantiva
e as luzes desmaiadas
não são embaraço ao olhar visionário.
A boca não se feira no ocaso,
penhora diligente das cordas desalmaras
enquanto no avesso da maré se cantam versos.
Não deixo a pele puída pelo sal
e se de redenção se fala
dou o meu caso como perdido.
E se no espelho do futuro
as mãos se voluteiam
o exílio não é o esperanto que ninguém
fala.
5.7.21
4.7.21
3.7.21
Farsa em ré menor
Assinam os nomes
como animais acossados
o medo a precipitar-se sobre eles
como uma trovoada perene
que desarruma estantes sem livros.
Não podem desenhar uma arritmia
que a pele ensanguentada
disfarça a fala.
Quando percebem
foram reféns de um pesadelo
que açambarcou a parte melhor
da noite.
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