By the book

By the book:

as faianças 

não se perdem

no penhor,

as mãos congeminadas

são o fogo envaidecido

a tomada de poder

contra os estetas do medo. 

 

By the book:

ainda há manhãs sortilégio

um esboço do avesso do luar

a foz que arremete

contra o estuário. 

 

By the book:

suam as palavras

vulgarmente artesanais

o campo aberto 

onde secas se perdem as alvoradas. 

 

By the book:

arrumo a moeda fraca

o porquinho-mealheiro estilhaçado

agora com a alma à mostra

enquanto no adro

as vozes loucas deitam-se nas árvores

e as horas amputam-se de mastros

os imarcescíveis ecos da rebeldia 

povoando os versos inacabados. 

 

By the book,

dizias

porque queremos corrimões

bengalas contra a penumbra

um salvo-conduto num labirinto

as modas 

que se conduzem na anuência silenciosa

um muro sem limites

um desacontecimento que conspira

e nós

sempre

by the book

desaprendemos a liberdade

contra o ónus da segurança.

Injustiças indocumentadas (278)

Estamos a salvo

do conservadorismo:

por serem um mero punhado

os adeptos do Belenenses

são escassos

os velhos do Restelo.

#3025

Não desalmes

o sangue que se desata

no nó cego da dúvida.

#3024

Há quem prefira

ser ogre bonito

a patinho feio.

#3023

Não se vê

a alma do rio,

escondida no caudal

que desenha o estuário.

#3022

Os dias simples

como o farol

que ajuda o navio

a destruir a escuridão.

#3021

Lançado 

na vertigem do carrossel

as palavras emudecidas

derrubavam o medo.

Injustiças indocumentadas (277)

A noz

do povo.

#3020

As mangas arregaçadas

os braços nus, à mostra

a empreitada que vem

no próximo apeadeiro.

Petróleo

Os dentes mordem a carne fraquejada

sentem o sangue morno a balbuciar

como se não houvesse inocentes

e as tábuas herdadas não fossem 

do vazamento da maré.

O cicerone aposta no esgrima

aposta no atleta com menos hipóteses

aposta que a aposta será um epílogo

se tiver vencimento.

Os dentes souberam da manhã

e a carne sabia ao crepúsculo por inaugurar.

#3019

A deriva

deriva,

à deriva.

Autofagia

A árvore estilhaçada

a prova de morte de um ciclone

ou apenas

o estado da arte da mão humana

avançando no agravo

de quem precisa da infâmia

para se estabelecer.

#3018

Um artesão

disfarçado de oráculo

porque o povo tem a mania

de querer saber do futuro.

Injustiças indocumentadas (276)

Não te preocupes

com os pontos nos i.

Preocupa-te

com os pontos

na foz das frases.

#3017

Encerrado para obras,

disse.

Era a fingir

só para fugir dos radares.

Junta autónoma da poesia

Escolhe um cantoneiro

um que esteja de atalaia ao asfalto da poesia

e tu, grato,

danças uma dança caótica

sabendo que é a desordem que rima

com a poesia. 

Antes da estocada final

roubas um marco geodésico

que mede a desprecisão da métrica

como tu medes o tamanho das peúgas

ou a volumetria do suor. 

De ti poderão dizer as coisas piores;

não te apoquentas:

as más profecias

são apalavradas nas tuas costas 

e tu dirás

que as costas não têm ouvidos. 

Quando chegar ao Natal,

não te esqueças 

da “lembrançazinha” 

(ah! o perfume às coisas pequeninas

ou a catedral da tão consagrada

pequenez dos costumes)

para o senhor engenheiro

que tutela

a junta autónoma da poesia.

#3016

A penumbra que fala

arranca à luz 

o silêncio sepulcral.

#3015

Arrancado à carne

o cadáver do ano cadivo

fica 

na alçada do olhar 

um deserto à espera de ser 

instalado.

Do lado da maré

Quero

que em galáxia se torne

o penhor de meus desejos

um miradouro sem paradeiro

onde a paisagem é esculpida por mim

às mãos fugitivas que se desaconselham.

Como se fôssemos todos apátridas

todos

os guarda-luas diligentes

que não perdoam a indigência 

a verdade teimosamente disfarçada de verdade

a utopia hasteada a hino sem bandeira

todo um labirinto sonhado 

enquanto o entardecer proclama 

a noite duradoura.

#3014

Cautela

à cautela;

não se torne 

a sorte

um revés.

#3013

A luz 

entrecruza-se

com os poros

desenha-lhes

as cores amargas.

#3012

Todas essas palavras

aninhadas 

na nuca do pensamento,

à espera de resgate.

#3011

A tabuada dos síndicos

é onde são coladas

e com cuspo

as leis da (sua) moral.

#3010

Perdera do norte

a infância;

talvez

a matriz de um tempo

irrecuperável.

#3009

A mentira

na sua intencionalidade

desenha as fronteiras

da desmemória.

 

[Antevéspera de campanha eleitoral]

Injustiças indocumentadas (275)

Tanta gente

a fazer face.

Deve ser este

um país de escultores.

#3008

A banalidade da verdade

traduz 

a acareação em método.

#3007

Diziam

às estrelas

ser farta a safra

e pediam

que da atalaia.

não se esquecessem.

Injustiças indocumentadas (274)

Dizer

já não tenho idade

é o passaporte

para interromper o envelhecimento.

#3006

As montanhas

é que movem

a fé.